MERCY

Tres meses después

El último cliente sale tambaleándose del Devil's Bar a las dos y trece de la madrugada.

Echo el cerrojo con un clic satisfactorio.

Me duelen los pies a rabiar, me duele la espalda y estoy bastante segura de que voy a oler a cerveza y whisky hasta el día de mi muerte, pero hay algo de paz en un bar después del cierre.

Es como si el edificio mismo respirara hondo y se relajara.

—Por fin —murmuro, quitándome los tacones de una patada y soltando un suspiro de alivio cuando mis pies descalzos tocan el suelo pegajoso—. Estos zapatos son instrumentos de tortura.

—Podrías haberte puesto zapatos cómodos —dice Cash desde detrás de la barra, donde ya ha empezado a contar la caja. Cómo no.

Han pasado tres meses desde aquella noche en el hospital en que nació la pequeña Rose. Tres meses desde que jugamos al strip póker en este mismo bar y casi cruzamos una línea a la que me ha dado demasiado miedo acercarme desde entonces.

Tres meses desde que le dije que aquella noche había sido un error, que necesitábamos dar un paso atrás, que no estaba buscando nada con nadie. Él escuchó todo mi discurso, apoyado contra la barra con los brazos cruzados y esa mirada de quien lo sabe todo. Cuando terminé, se limitó a sonreír.

—De acuerdo, ángel —dijo, con voz baja, paciente y demasiado segura de sí misma—. Esperaré. Pero los dos sabemos que mientes.

Y ha estado esperando. Cada viernes. Apareciendo para «ayudar» con el cierre. Los dos dando vueltas alrededor de lo que casi pasó, de lo que ambos queremos que pase.

Lo que no pienso permitir que pase.

Hace tres meses tomé una decisión: mantener a Cash a distancia o ver cómo Gabriel nos destruye a los dos.

Desde entonces, un número desconocido no ha dejado de llamar.

Dos veces por semana, con precisión de reloj.

Un recordatorio de que no soy libre, de que no estoy a salvo, de que él lo ve todo.

Cash cree que tengo miedo de lo nuestro.

No sabe que tengo miedo por él. Así que intento no seguirle el juego, intento no responder a sus provocaciones, pero a veces la tensión se vuelve tan insoportable que los dos nos volvemos medio locos, e incluso entonces me echo atrás.

Es una tortura. Pero no puedo cruzar la línea que él insiste en que cruce. Es la única forma de mantenerlo a salvo de la trampa en la que estoy atrapada.

—Los zapatos cómodos no dan las mismas propinas —digo mientras voy descalza a por el cubo de la fregona—. Además, estas piernas merecen lucirse como es debido.

Sus ojos recorren esas piernas, deteniéndose en la falda negra corta que forma parte de mi uniforme no oficial. El calor de su mirada me eriza la piel con el mismo fuego que sentí aquella noche cuando tenía los dedos enganchados en mis bragas, cuando me prometió que aquello no había terminado.

—Tus piernas son perfectas con cualquier cosa —dice Cash, bajando la voz a ese tono grave que me remueve por dentro—. O sin nada.

—Qué labia —empiezo a fregar, muy consciente de que agacharme con esta falda le está dando todo un espectáculo—. ¿Cuánto hemos hecho esta noche?

—Suficiente para que los abogados de Summit no encuentren otra excusa ridícula para cerrarnos —sus ojos siguen clavados en mí en lugar de en el dinero—. Aunque después de la mierda de inspección sanitaria que nos montaron, ya no me extrañaría nada de ellos.

Summit Development. Siguen intentando comprar Stoneheart, siguen amargándole la vida a todo el que no quiere vender. El MC sigue resistiendo, pero todos sabemos que esta guerra está lejos de acabar. Supongo que por eso intento no sumarles más problemas a mi manera.

—Kya lo manejó como una jefa —digo—. Aunque que Lee anduviera rondando como un oso grizzly protector seguro que ayudó.

El Devil's Bar ha prosperado desde que Kya se hizo cargo. Convirtió este antro de moteros en un local popular donde se reúnen los del pueblo, con música en directo los miércoles, noche de motos los jueves y la mejor puñetera camarera en tres condados a la redonda: o sea, yo.

—¿Eso es lo que crees que estoy haciendo? —dice Cash—. ¿Rondando? —arquea una ceja, claramente divertido.

—Más bien como un buitre esperando a que la gacela caiga muerta de agotamiento —imito alas con los brazos—. Dando vueltas y más vueltas...

La mirada que me lanza podría derretir el acero.

Puro calor, puro deseo, puro estoy-hasta-las-narices-de-ti.

La misma mirada que me lanzó cuando yo estaba justo donde él está ahora y llamé error a lo que pasó entre nosotros, la misma mirada que me dedica cada vez que levanto ese muro entre nosotros y me niego a dejar que lo derribe.

—Ven aquí —deja el fajo de billetes y baja la voz a ese tono autoritario que me afloja las rodillas.

—Estoy fregando.

—Mercy.

Solo mi nombre, pero la forma en que lo dice —paciente, hambriento y autoritario, todo a la vez— hace que deje la fregona a un lado.

Mis pies descalzos no hacen ruido sobre el suelo pegajoso mientras camino hacia él, con el corazón martilleándome un ritmo frenético contra las costillas. Me detengo al otro lado de la barra, usando la madera pulida como escudo.

—Aquí estoy. ¿Qué quieres?

—Más cerca —dice.

Niego con la cabeza, un gesto pequeño y desafiante. Él no se mueve. Solo espera, con una mirada tan intensa que se siente como una caricia. Con un suspiro que es más frustración que agotamiento, rodeo el borde de la barra. Me detengo a medio metro de él, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—¿Contento?

Sus ojos descienden hasta mi boca.

—Todavía no.

Extiende la mano y sus dedos me atrapan la muñeca, tirando suavemente hasta que quedo pegada a él.

Su mano libre se posa en mi cadera, con el pulgar buscando la franja de piel entre mi top y la falda.

Se me entrecorta la respiración. Su aroma —cuero, whisky y algo única y peligrosamente Cash— cortocircuita cada pensamiento racional que tenía sobre mantenerlo a salvo.

Inclina la cabeza y apoya la frente contra la mía.

Sus ojos verdes están oscurecidos por una frustración que refleja la mía.

—Pasamos por esto cada semana, Cash —digo, intentando mantener la voz firme.

—Así es. —Inclina la cabeza, su boca rozando el pulso de mi cuello—. Y cada semana sales corriendo justo cuando se pone bueno.

Igual que huí aquella noche. Igual que llevo huyendo desde entonces.

—No salgo corriendo. —La protesta suena débil incluso para mí.

—¿No? —Acerca su nariz a la mía, los labios tan cerca que siento sus palabras al hablar—. ¿Cómo lo llamas entonces?

—Autopreservación. —Lo más cierto que he dicho en toda la noche. Porque eso es exactamente lo que es: preservarme a mí misma, preservarlo a él, preservar esta frágil paz de la que no puedo desprenderme.

Se echa hacia atrás. Un breve destello cruza sus ojos —dolor, quizás, o frustración— pero desaparece antes de que pueda procesarlo del todo. Cambia de agarre y me atrae tan cerca que siento su erección contra mi estómago.

Esta es la parte donde normalmente destenso la situación. Hago una broma, retrocedo, encuentro alguna tarea que de repente necesita hacerse. Pero esta noche, no consigo moverme. Tres meses es mucho tiempo para resistir cuando cada nervio de tu cuerpo te suplica que cedas.

—¿Todavía tienes miedo de acercarte demasiado al temible motero, Mercy? —Su voz es suave ahora, seria de una manera que me oprime el pecho—. ¿Crees que podría arruinarte?

Sí.

—No.

—Mentirosa. —La palabra es una cálida bocanada de aire contra mis labios.

Lo sabe. Por supuesto que lo sabe. Este hombre ve a través de los endebles muros que sigo reconstruyendo.

Su pulgar se engancha bajo la cinturilla de mi falda, tirando lo justo para que sus dedos se deslicen debajo, trazando la piel sensible de mi cadera.

Mi cuerpo me traiciona, arqueándose hacia él, una súplica silenciosa pidiendo más.

—No tienes miedo de que te arruine —murmura, su boca rozando mi mandíbula, encendiendo un rastro de fuego por mi cuello—. Tienes miedo de que te guste.

Tengo miedo de perderme tanto en ti que olvide cómo salir. De no poder irme cuando mi pasado me alcance.

Apoyo las manos en su pecho y retrocedo. Hasta la última gota de autocontrol. —Tengo miedo de tomar decisiones estúpidas a las dos de la mañana —le digo en su lugar.

—¿Estar conmigo es estúpido?

—Estar con cualquiera es estúpido. —Las palabras salen demasiado rápido, y respiro hondo mientras paso al otro lado de la barra—. Escucha, soy buena en muchas cosas, Cash, pero las relaciones no son una de ellas.

Él solo sonríe con suficiencia. —¿Quién ha hablado de relaciones? Quizás solo quiero hacerte gritar mi nombre hasta que salga el sol.

El calor me inunda, concentrándose en mi bajo vientre. —Encantador.

—Puedo ser encantador. —Se apoya en la barra, mostrando esa sonrisa de estrella de cine por la que los chicos del MC se meten con él—. También puedo ser exactamente lo que necesitas, cuando estés lista para admitir qué es eso.

Me llevo las manos a las caderas. —¿Y qué necesito, oh sabio que es seis años menor que yo?

Arquea las cejas. —¿Ah, ahora me echas la edad en cara?

—Cuando me conviene, sí. —Intento una sonrisa de suficiencia, pero me sale forzada.

Se aparta de la barra y dobla la esquina en dos zancadas silenciosas que me hacen retroceder hasta que mi trasero choca con el borde del fregadero. Planta una mano en el acero inoxidable a cada lado de mis caderas, acorralándome.

—Suficientemente mayor para saber lo que quiero —murmura, su voz una vibración baja que siento en los huesos—.

Y te quiero a ti. —Su mirada baja a mi boca, una mirada pesada y hambrienta que me encoge el estómago—.

Necesitas a alguien que vea más allá de tu descaro, a la mujer que hay debajo.

Alguien que no te deje huir cuando las cosas se pongan serias.

Alguien que lleva esperando pacientemente durante malditos meses a que dejes de tener tanto miedo de lo que sabes que somos.

—No tengo miedo. —Miento, y la mirada en sus ojos me dice que él también lo sabe.