CAPÍTULO 21

LEON

En Scott’s Tavern todavía no hay mucho ambiente.

Desde que Felix consiguió que nos echaran de Champs & Tramps, este local se convirtió en su nuevo bar favorito.

Es lo bastante temprano para encontrar sitio sin problema en la barra.

Detrás de ella, una mujer morena atiende a dos tipos más jóvenes.

Escote generoso, sonrisa cálida, chicle entre los dientes.

Nunca la había visto aquí. Mastica con la boca abierta y derrama más al servir de lo que debería gustarle a una camarera.

Intento no quedarme mirando.

Aun así solo pienso en lo mucho más fácil que sería mi vida si tuviera un trabajo como este. Servir bebidas, cobrar, lavar vasos. Echar a la calle a algún idiota borracho de vez en cuando.

Por otra parte, entonces no podría atar, disciplinar y atormentar a mujeres como Mira.

Las mejores cosas de la vida exigen esfuerzo.

El pensamiento me hace sonreír a pesar de todo.

He venido aquí porque pensé que encontraría a Timo y Gerrit.

Aún no los veo, pero puedo esperar. Ascher ha sido lo bastante generoso para encerrar a las mujeres en sus celdas y dar la noche libre a todos salvo a sí mismo.

Más tarde recorrerá el bloque de celdas repartiendo botellas de agua y sándwiches envueltos en plástico como un repartidor de periódicos en su ruta.

Eso significa que tengo tiempo para soltar presión.

Sobre la barra ponen béisbol, por los altavoces retumban bandas de hair metal de los ochenta, y durante unas horas no hay obligaciones que me arrastren de nuevo hacia abajo.

—Hola, guapo —dice la camarera, el chicle rodando en su boca como un calcetín solitario en la secadora—. Soy Saskia. ¿Qué va a ser?

—Dos Patrón. Y un Jack Daniel’s con cola.

Echa la cabeza hacia atrás y sonríe.

—Vale. Vas en serio.

Emborracharme no borrará de mi cabeza cómo Grothe cayó por el borde del bote. No lavará el rostro de Mira, sus manos llenas de sangre.

Pero es un comienzo.

—¿Y bien? —pregunta Saskia mientras deja los vasos—. ¿Cómo va tu día?

—Fantástico —gruño, y durante un instante absurdo la paranoia me cierra el estómago.

Está charlando. No te está interrogando, idiota.

—Perdón —digo cuando sirve el tequila—. Ha sido un día de mierda.

Saskia frunce el ceño.

—No te han despedido, ¿verdad?

—No.

—Bien. Porque entonces probablemente no podría dejarte abrir una cuenta.

—No me han despedido —digo, obligando al enfado a retirarse—. Pero… a un compañero.

Media mentira. Lo bastante cerca de la verdad.

—¿Se lo tomó mal? —pregunta ella, sirviendo la cola.

Resoplo.

—Puede decirse.

Toma otro vaso de chupito y lo llena.

—Este va por mi cuenta. Ánimo. Seguro que se conmovería si supiera cuánto te afecta.

Le importaría una mierda.

Pero es amable por su parte.

—Gracias. En serio.

—De nada. —Guiña un ojo—. ¿Tienes miedo de que también te toque a ti?

¿Que Mira me mate?

No lo haría.

¿O sí?

Siente algo por mí. Pero si yo estuviera entre ella y la fuga… sinceramente, no sé qué haría. Claro que quiere salir. No podría culparla si eso le importara más.

Aun así no quiero que sea así.

—No exactamente —digo, bebiéndome el primer chupito. El calor se extiende por mi pecho—. Las próximas semanas solo serán agotadoras.

Saskia coge un bolígrafo de la caja, garabatea algo en una servilleta y me la desliza.

—Por si en algún momento quieres hablar más de eso.

—Gracias —digo y le echo un vistazo.

Su número.

Vaya.

Levanto el segundo Patrón.

—¿Lo tomas conmigo?

Sonríe y coge el tercer vaso. Chocamos y bebemos. Ella tose, saca la lengua, y el chicle le cae encima. Me río antes de poder evitarlo.

—Pasa cada vez —dice.

Sonrío y me guardo la servilleta por educación.

Es extraño pensarlo, pero hace años que no le pido a una mujer una cita de verdad. Ni siquiera puedo imaginar cómo iría. La primera pregunta sería: ¿Y a qué te dedicas?

¿Qué se supone que responda?

¿Mentir, de la primera palabra a la última?

Nunca decidí conscientemente dejar de tener citas. Simplemente pasó en algún momento. Además, de todos modos nunca habría esperado encontrar a alguien hambrienta de ser atada, disciplinada y usada como Mira. A partir de ahí, todo lo demás se siente inútil.

Maldito Felix.

Si me hubieras invitado a esa fiesta, no estarías en coma y yo habría conocido a Mira fuera de Lindenhain. Claro que su cuerpo me habría atraído al instante. Pero si luego la hubiera conocido de verdad… no habría salido de aquello. No la habría dejado marchar.

Podríamos haber sido una pareja normal.

Al menos fuera de un cuarto de juegos.

Es un puto partidazo.

Cuando no está matando a nadie.

Joder.

Doy un sorbo al Jack Daniel’s con cola.

¿Qué hago con ella?

Para el ataque de Mira a Krämer había planeado semanas de castigos sádicos.

Apenas había empezado. Si Mira pensó que el placer forzado y las pinzas en medio del taller eran crueles y degradantes, eso habría sido solo la parte amable.

Al final habría añorado el tiempo en que solo cosía en silencio y aguantaba un látigo de vez en cuando.

Mientras hacía esos planes, seguro que me alivié cinco o seis veces. Lo admito: esperaba con ganas ver cómo Mira recibía un castigo tras otro. Pero, sobre todo, al final Ascher y Krämer habrían quedado lo bastante apaciguados para dejarla en paz durante un tiempo.

Ahora eso no basta.

Grothe quizá no era importante en el gran esquema.

Pero está muerto.

Mira ha subido el listón, y ahora tengo que llevar su castigo a un nuevo nivel. No puedo limitarme a servirle dolor y humillación en formas nuevas. Gran parte de eso probablemente acabará disfrutándolo.

Lo que haga no puede herir solo físicamente.

Tiene que dejar cicatrices mentales.

Tiene que ser retorcido.

Cruel.

Sádico.

El alcohol y el horror pelean en mi estómago.

Calmar a Ascher significa hacer daño a Mira de formas que probablemente ninguno de los dos disfrutará. Pero ¿qué opción tengo?

Con una risa amarga se me ocurre que quizá todo se detendría si la gente dejara de acorralar a Mira. Sí. Exactamente eso debería decirle a Ascher. Seguro que le encantará.

Pero ese es el patrón, ¿no?

Felix. Krämer. Grothe.

Mira lucha.

A veces gana.

Si Ascher quiere limitar pérdidas, podría intentar dejarla en paz. En algún momento será problema de otra persona igualmente.

Ojalá mío.

Me termino el Jack Daniel’s con cola y empujo el vaso hacia delante para que Saskia se lo lleve. Si quiero quedarme otra ronda, debería ir más despacio.

Por supuesto, la idea es ridícula.

Ascher es el director. Nadie lo desafía y sale indemne, por mucho que la mujer en cuestión le toque las narices. Además, para Hartmann nada ha cambiado. Quiere ver a Mira rota. Así que tengo que hacerla sufrir, quiera o no.

O no.

Nunca pensé que de verdad pudiera entrar en conflicto por algo así. No después de nuestro principio. La odiaba por Felix antes de entender que no tenía culpa. Tampoco es culpa suya que se defendiera de Krämer.

Incluso matar a Grothe fue condenadamente comprensible.

No merece castigo por eso.

Pero mientras no encuentre una forma de sacarnos de aquí, no veo otra salida.

Cuando Saskia vuelve, otra vez con un chicle nuevo entre los dientes, pido otro Jack Daniel’s con cola, pero ningún chupito. Miro un rato el partido de los Phillies sin presencia real y bebo lo bastante despacio para que mi primer colocón casi desaparezca.

Entonces oigo una risa repugnantemente familiar.

Al otro extremo de la barra están Timo y Gerrit, intentando ligar con dos estudiantes rubias bonitas. ¿Me han visto al entrar? Quizá. En cualquier caso, no están aquí por mí.

Están cazando.

Las chicas sonríen con los labios cerrados y asienten de vez en cuando, mientras Timo y Gerrit presumen más entre ellos que hablando realmente con ellas.

Los dos tienen buen aspecto, pero se comportan como universitarios aunque ya pasen de los treinta.

Las rubias son lo bastante listas para verlo, pero demasiado educadas para mandarlos a paseo sin más.

Timo y Gerrit están detrás de ellas, bloqueándolas contra la barra, de modo que no pueden irse fácilmente.

No puedo evitar pensar en la historia de Mira.

¿Se dan siquiera cuenta de lo que hacen?

¿O es puro instinto, acorralar a la presa?

Cuanto más miro, más me enfado.

No puedo creer que alguna vez considerara amigos a esos dos payasos. Me gustaría pensar que las chicas no necesitan mi ayuda ni la de nadie, que ya pondrán a Timo y Gerrit en su sitio cuando estén listas.

Pero estoy cansado de esperar.

Con el vaso en la mano, camino hacia allí y me pongo una sonrisa amplia.

—¡Chicos! —grito demasiado alto.

Timo y Gerrit se giran. Sus sonrisas se hunden en el mismo segundo en que me reconocen.

—¿Qué pasa? Qué gracioso encontraros aquí.

—¿Os conocéis? —pregunta una de las chicas.

Rodeo los hombros de ambos hombres con los brazos y los arrastro un paso hacia atrás.

—Oh, sí. Nos conocemos desde hace siglos. Solo que ha pasado un tiempo, ¿verdad?

La nube de espray corporal es tan densa que casi me marea, pero los retengo lo suficiente para que las chicas puedan bajar de los taburetes.

—Leon, estábamos un poco ocupados con… —empieza Timo, las aletas de la nariz temblando, mientras los dos se zafan de mi agarre.

—Ah, entiendo. Siempre mucho lío, ¿eh? Lo conozco. Yo también me siento fatal porque apenas he tenido tiempo para visitar a Felix en el hospital. ¿Vosotros habéis ido alguna vez?

—¿Hospital? ¿Vuestro amigo está bien? —pregunta una de las mujeres, cogiendo su bolso.

Niego con la cabeza.

—Por desgracia, no. Lleva meses en coma.

—Fuimos la semana pasada —dice Gerrit—. Tenía mucho mejor aspecto.

—No —digo, y la cara alegre se me cae—. No fuisteis. Yo acabo de estar allí, y tiene un aspecto de mierda.

Los dos me miran, las caras venenosas.

Les devuelvo la mirada.

—Tenemos que irnos —dice una de las chicas mientras se alejan—. Ha sido un placer conoceros.

—Igualmente —grito detrás de ellas.

Cuando vuelvo a mirar a Timo y Gerrit, ambos tienen expresiones sombrías.

—¿Qué coño ha sido eso, Leon? —protesta Gerrit—. Gracias por cortarnos el rollo.

Me termino mi Jack Daniel’s con cola y me tomo mi tiempo.

—Sí. Lo siento. Ha sido de capullo. Algo parecido a mentir sobre haber visitado a un amigo en el hospital. ¿Os importa Felix siquiera?

—Que te jodan —gruñe Timo—. Felix era nuestro tío. Nos caía bien. Solo que no éramos sus perritos.

—¿Perdona?

Doy un paso hacia ellos.

—¿Qué significa eso?

Timo y Gerrit se miran y se ríen.

—Joder —dice Gerrit—. Esto es triste.

—En serio, ¿no lo sabías? —añade Timo.

—¿Qué?

Gerrit se pasa la mano por el pelo con cuidado de no estropear la pomada.

—Mierda. Me siento mal por decirlo, pero Felix te tenía comiendo de su mano, tío. Siempre hacías lo que él quería. Incluso cuando era una estupidez total.

Timo asiente.

—Felix decía que era porque no tenías más amigos.

—Felix decía muchas tonterías —siseo, cruzando los brazos sobre el pecho.

En mi cabeza, sierras circulares chillan a través de recuerdos. Felix, ordenando. Felix, esperando. Felix, riéndose cuando yo saltaba.

Tienen razón.

No voy a admitirlo.

Pero tienen razón.

—Cierto —dice Gerrit—. Sobre todo cuando tú no estabas. A Felix le gustaba presumir de que su padre te había ayudado. Te consiguió trabajo y esas cosas. Y ahora haces todo lo que dice la familia. Le parecía divertidísimo.

Increíble.

Menudo cabrón.

Después de todo lo que hice por él.

En realidad no debería enfadarme con Timo y Gerrit. En realidad tendría que agradecerles que sean sinceros. Aun así estoy bastante jodidamente furioso.

—¿Y vosotros dos? ¿Creéis que le importabais?

Timo se encoge de hombros.

—Probablemente no. Salía con nosotros por la misma razón que contigo: necesitaba séquito. Él nos conseguía cosas, nosotros lo ayudábamos a llevarse mujeres. Tú… tú conducías.

Gerrit resopla.

—Y eras el músculo por si había problemas.

—Sí —conviene Timo—. Escucha, sentimos lo de Felix, pero si nos consigues algo bueno, puedes venirte con nosotros. Solo no vuelvas a bloquearnos.

Maldito infierno.

Me giro y veo a Saskia, que nos observa. Dejo dos billetes de veinte sobre la barra para pagar mi cuenta. Cuando termino, Timo y Gerrit ya han vuelto a lo suyo.

Que os jodan.

Me voy asqueado.