CAPÍTULO 14

MIRA

Lucho contra Krämer a cada paso.

Intento sacudirme su agarre, pisarle los pies, frenarlo. Todo lo que se me ocurre. Nada funciona. No es que cambiara mucho. Aunque escapara de él, ¿adónde iría? Huir de Lindenhain sin ayuda es imposible.

No pasa un día sin que piense en ello. Y cada vez me pica el punto del cuello donde Leon me implantó el transmisor.

Aun así no voy a caminar tranquila hacia el infierno que Krämer ha planeado para mí.

Mi corazón quiere desbocarse, inundar mi cuerpo de adrenalina. Me obligo a respirar hondo. No puedo contar con que Leon irrumpa y detenga al juez. Casi ni siquiera quiero eso. De algún modo haré caer a Benedikt Krämer.

Tengo que estar preparada.

Y lista para aprovechar mi oportunidad.

La única pregunta es: ¿la tendré?

¿Y hasta dónde estoy dispuesta a llegar?

Pienso en Jacqueline y Grothe, en lo que ella hizo. La idea me repugna.

Quizá, si fuera Leon.

Pero ¿Krämer?

No.

De ninguna manera.

Cuando llegamos a la entrada de la sala de castigo, aun así entro en pánico. Pero en vez de arrastrarme dentro, Krämer me empuja más allá.

¿Qué?

No sé por qué, pero tiene otro destino. Eso me asusta aún más. En la sala de castigo al menos sabía qué esperar.

Me lleva más allá hasta que acabamos en una habitación que parece un motel barato: moqueta fina, una cama queen size, cómodas de madera, un televisor voluminoso.

—¿Qué demonios es esto?

Krämer se ríe en voz baja.

—Ser miembro tiene sus ventajas. Una habitación privada, por ejemplo. Así puedo tomarme mi tiempo y no preguntarme dónde pasar la noche. Normalmente no traigo mujeres aquí, pero hoy improviso.

Los dos improvisamos.

Me arroja sobre la cama, y el impacto me arranca un dolor nuevo de la piel ya castigada.

Negando con la cabeza, dice:

—Normalmente habría empezado atándola a una mesa y trabajándola con un cinturón. Pero quizá lo disfrutaría. Así que por el camino me he preguntado qué puedo hacer que usted de verdad odie. Se me han ocurrido varias cosas. Llegaremos a todas.

Ante mis ojos, el juez abre un cajón y deja cosas sobre la cómoda. Ataduras. Cuerda. Mordazas. Juguetes que solo me asustan moderadamente. Solo cuando saca varios frascos de cristal, se me enfría el cuerpo. Formas distintas, colores distintos, sin etiquetas.

—¿Se pregunta qué es esto? —Sonríe—. Esto es aceite.

Lo necesitaré. Este quema durante horas si se pone en el lugar adecuado.

La pregunta es si empiezo o termino con él.

Y este es mi favorito: un agente paralizante de acción rápida.

Durante unos minutos no podrá moverse, pero seguirá plenamente consciente.

Me gusta porque las ataduras y las cuerdas pueden molestar.

Siempre están en medio. ¿Lo demás? No se preocupe. Lo irá descubriendo.

Cuando termina, su mano flota sobre los frascos.

¿Debo atacarlo ahora, mientras está medio distraído?

Si cometo un error, no tendré una segunda oportunidad.

Tengo que esperar hasta que de verdad crea tenerlo todo bajo control.

Vuelve a girarse hacia mí.

—De todas las cosas repugnantes que podría hacerle, siempre regreso a una favorita. Aunque probablemente se reirá.

—¿Y cuál sería?

—Vamos a hablar.

Su rostro casi se ilumina. Luego saca del cajón un objeto en forma de bastón.

—A menos que prefiera esto.

El aparato es largo, rojo y termina en dos puntas cortas. Krämer pulsa un botón. Una chispa crepita entre los extremos.

—Picana para ganado. Muy desagradable. Incluso para masoquistas.

Quiero decirle que haga lo que le dé la gana. Pero un olor a quemado flota en el aire, y no consigo reunir suficiente desafío para invitar a ese tormento. Además, quiero que crea que tengo miedo.

—¿De qué quiere hablar? —pregunto ronca, sin apartar la mirada del aparato.

Se sienta junto a mí y mira mi cuerpo.

—De marcas. Quiero dejarle algo que permanezca.

Leon ya la tuvo, y el dolor físico por sí solo probablemente no la romperá.

Así que me pregunté: ¿qué la hundiría de verdad?

¿Qué le arrebata el valor y la resistencia?

Entonces caí en que probablemente no sabe adónde conduce todo esto.

Y puedo ser yo quien por fin se lo explique.

Espera una reacción.

No se la doy.

¿De verdad está convencido de que su noticia es peor que todo lo que ya he imaginado?

Krämer me acaricia el muslo, que ya está seco.

—¿Sabe por qué tuvimos que decirle al señor R. que usted no estaba disponible?

—No.

Si pudiera cerrar las piernas y romperle un dedo, lo haría. Pero quiero oír esto. Si hablar significa que por fin tendré respuestas, dejaré que hable.

—Le dije a Ascher que la escondiera para que el señor R. ni siquiera la viera. Tenía razón: una cosita bonita y rebelde como usted le interesa de inmediato. Su rodillazo en sus partes, sin embargo, nos hizo un favor. Lo convenció de una manera que Ascher y yo no pudimos.

—De nada.

Krämer se ríe y me aparta el pelo de la cara.

—A veces las mejores soluciones son aquellas que uno jamás habría ideado. Conviene recordarlo.

Oh, lo haré, bastardo repugnante.

Su mano está lo bastante cerca para morderla.

Pero es demasiado arriesgado.

—Me pregunto si el señor R. estaría realmente a la altura de una mujer de Lindenhain —reflexiona Krämer—.

A nuestros patrocinadores les encanta la idea de domar a una asesina de hombres.

Una mujer inmoral a la que pueden castigar sin culpa.

Pero más importante aún: quieren un animal.

Algo peligroso que muerda de vuelta. Como un tigre en una jaula.

Aunque no lo domestiques, lo posees. Le muestras quién tiene realmente el poder.

Créame, para los hombres hay pocas sensaciones más poderosas que dominar una fuerza de la naturaleza.

Temible, salvaje y hermosa, y sometida a su orden.

No puedo impedir que mi mirada se detenga un instante en sus pantalones.

Mi sospecha se confirma.

Me dan ganas de vomitar.

—El señor R. habla mucho —continúa Krämer—, pero dudo que pudiera con usted, Mira. Por suerte parece lo bastante inteligente como para no desafiarla. Le gusta afirmar que solo se conforma con lo mejor. Al final será muy feliz con Hella. Debería. Es una chica encantadora.

—La violará —digo.

No quería decirlo en voz alta. Pero callarlo no cambia nada.

Krämer apoya la punta de la vara eléctrica en mi pecho y aprieta. La descarga me atraviesa con ardor. Grito más por sobresalto y rabia que por dolor.

—¿Le he pedido que hablara, señorita Adler?

Niego con la cabeza y lo miro fijamente.

Oh, te vas a arrepentir.

—Sí —dice—. La usará. Pero el señor R. no es simplemente un cliente. No ha recorrido todo este camino porque le apeteciera un cuerpo cualquiera. Eso podría conseguirlo en cualquier parte. Los patrocinadores no solo quieren probar, Mira. Quieren comprar.

Por primera vez en todo el día temo que el juez tuviera razón.

Quizá hablar puede ser peor que cualquier otra cosa.

—¿Qué pensaba que les ocurre aquí a las residentes? ¿Que cumplen su condena y vuelven a su antigua vida?

Me arde la cara mientras las lágrimas me corren por las mejillas. Se me revuelve el estómago.

—Mañana, cuando vuelva al taller —si es que está en condiciones—, Hella ya no estará allí.

Estará a cientos de kilómetros, adaptándose a su nuevo hogar.

Probablemente una jaula en el sótano del señor R.

Con suerte, una celda, quizá incluso una habitación pequeña. Lo que haga con ella lo decidirá él.

Maldito infierno.

—Y como el señor R. es un hombre generoso, hará una donación considerable a Lindenhain y con ello garantizará la continuidad del programa.

Y llenará los bolsillos de Hartmann.

Casi abro la boca, pero Krämer levanta la vara eléctrica.

—El señor R. incluso podrá desgravarla, gracias al estatus de organización sin ánimo de lucro. ¿No es bonito? Un sistema excelente. El único inconveniente es que la residente más deseada a veces es demasiado cara o no está disponible. Como usted, Mira. Usted ya está reservada.

Oh, no.

Krämer coloca la vara en su regazo y sonríe bien despierto.

—Pregúnteme a quién.

No necesito preguntar.

Lo sé.

—He dicho: pregunte.

La vara vuelve, a pocos centímetros de mi pecho.

—¿A quién?

—Al congresista Dominik Hartmann.

Sí.

Debería levantarme, mostrar fuerza, escupirle en la cara. Pero la habitación empieza a girar. Me inclino instintivamente sobre el borde de la cama con arcadas, pero no sale nada.

—Esa es exactamente la reacción que esperaba —dice Krämer, acariciándome la espalda—. Mucho más satisfactoria que gritar o llorar. Eso es fácil de provocar. Pero plantar un asco tan profundo dentro de una persona… lástima que Dominik no haya podido verlo.

Vuelvo a tener arcadas y deseo tener las manos libres para sujetarme. Krämer me agarra de los hombros e impide que caiga. Cuando pasa, no me suelta. Me empuja contra la cama, la cara contra la colcha áspera.

—No mentí cuando dije que su tiempo aquí duraría como máximo un año. Dominik se la llevará después de las elecciones, en cuanto tenga tiempo. Si odia Lindenhain, consuélese: solo quedan unos meses.

Me suelta, mete una mano debajo de mí y me gira de un tirón boca arriba, sobre mis brazos atados.

No me resisto.

—Ahora he hablado todo el tiempo —dice—. Dígame qué piensa.

Preferiría que me azotara. Incluso la vara eléctrica sería mejor que seguir hablando con este clérigo de piel podrida.

—Vamos. Sé que hay una amenaza que quiere pronunciar. Algo.

Trago las náuseas.

—¿Los patrocinadores dejan alguna vez libres a sus esclavas?

Krämer niega con la cabeza.

—¿Se refiere a si recuperan la libertad? No. Si un patrocinador ya no quiere a una chica, la revende. En el extranjero hay suficientes compradores a quienes no les molesta la mercancía usada.

Un sollozo estrangulado estalla en mí. Mi cuerpo se encoge.

Krämer saca un llavero del bolsillo. Se inclina y abre las ataduras de mis tobillos para poder separarme las piernas.

—No sea ridícula —dice—. Dominik la conservará. Siempre será la mujer que mató a su hijo. No la perdonará, y no se cansará de hacerle pagar por ello. Incluso si se cansara, por Felix le debe a usted no dejarle ni un momento de paz.

Cada palabra me rasga el corazón. Ojalá pudiera creer que miente, que exagera para asustarme. Llorando, me siento como si me ahogara, arrojada a una tormenta sin tierra a la vista.

Apenas siento cómo Krämer me levanta para sacar mis brazos de debajo de mí. Me abre las esposas de las muñecas, vuelve a tumbarme y me separa más las piernas.

—Intente relajarse, Mira —me susurra al oído—. Será más fácil si no lucha.

—Sí —murmuro y cierro los ojos.

Mi estómago quiere volver a subir. Estoy a punto de dejarlo.

Krämer estira mis brazos sobre mi cabeza y los presiona con fuerza contra el colchón.

—A estas alturas debería haber aprendido a obedecer órdenes o cargar con las consecuencias. Hoy cambiamos eso.

—Sí —susurro, una lágrima me corre de lado por la cara.

—No luche, señorita Adler. No vale la pena.

Espera por si muestro alguna señal más de rebeldía. Luego me suelta.

Con los ojos cerrados no veo qué pasa, pero oigo la cremallera de sus pantalones. El roce de la tela. Una imagen involuntaria me salta a la mente: el cuerpo desnudo de Krämer, cetrino, arrugado, manchado, su corrupción hecha carne.

La imagen real no puede ser peor que mi imaginación.

Así que abro los ojos.

Pasa un latido mientras nos miramos.

Mi imaginación era peor. Menos mal que miré. Porque algo dentro de mí se rasga.

Es como si hubiera mordido un cable con corriente. La desesperación y las náuseas desaparecen como niebla bajo el sol.

Este cerdo repugnante no vuelve a ponerme una mano encima.

No sé si esta es mi oportunidad.

Me da igual.

Ataco.

Mi mano sale disparada, los dedos abiertos como garras. Tengo las uñas cortas limadas, pero araño su cara con tanta fuerza que quedan surcos rojos.

Krämer aúlla y se tambalea hacia atrás, las dos manos sobre la nariz.

Este es el momento, Mira.

Haz lo necesario.

Cuando baja la mano, brilla de sangre. Su cara está embadurnada y gotea.

—Puta zorra —jadea, lanzándose hacia mí.

La adrenalina me impulsa. Esquivo hacia la izquierda, de modo que cae sobre la cama. Entonces me arrojo sobre él, le pongo las manos alrededor del cuello y aprieto.

Todo su cuerpo se arquea bajo mí. Sus brazos se agitan, me golpean a ciegas. Entre sus labios se forman burbujas y estallan con cada respiración superficial. Mi peso está sobre su pecho, lo mantiene abajo.

—Jamás seré la zorra de Hartmann.

La boca de Krämer se abre en horror mudo. Tengo la tentación de romperle los dientes, de hacerle sentir un poco más de dolor antes de que termine.

Pero no puedo soltar.

Entonces oigo botas estrellarse contra una puerta.

La puerta del cuarto de Krämer se astilla y se sale del marco. Leon, Ascher y Grothe irrumpen y durante una fracción de segundo se quedan congelados: sangre por todas partes, yo medio desnuda, Krämer casi desnudo, mis manos alrededor de su garganta.

Luego reaccionan. Tres cuerpos me agarran, me arrancan de encima de él.

Aúllo de rabia. El sonido debe de atravesar medio edificio. Me sujetan aunque pataleo y golpeo, y solo me detengo cuando Krämer mete aire con un ruido áspero en los pulmones.

—¡Maldita sea! —grito—. ¡Lo tenía! ¡Estaba muerto!

El viejo tarda un minuto en levantarse. La sangre sigue saliéndole de los arañazos, y parece una representación del diablo. Incluso sus ojos están rojos, como si se le hubieran reventado venas dentro.

La boca de Krämer se abre. Sus labios tiemblan, pero no sale ningún sonido. Intenta toser, en cambio vomita sobre los pantalones, que siguen alrededor de sus tobillos. Ascher se levanta para ayudarlo, pero Krämer lo aparta de un empujón.

—Está… muerta —masculla, señalándome—. Al armario… con ella.