CAPÍTULO 8

TESSA

Pelear no sirve de nada.

La cuerda alrededor de mis muñecas está demasiado bien anudada, y las manos en mis hombros me mantienen sujeta aunque intento soltarme.

La persona a mi izquierda es claramente más fuerte.

Apenas se mueve, por mucho que me lance.

A la derecha, alguien también me sujeta con seguridad, pero de forma más ligera, más forzada, más activa contra mis movimientos.

—Cálmate —susurra la persona de la derecha—. No vamos a hacerte nada.

A pesar de la voz impostada, lo oigo: una mujer.

Ladro contra la cinta y clavo el tacón hacia atrás en algo blando. Una voz claramente masculina gruñe de dolor, pero ninguno de los dos me suelta.

—Deja de pelear —dice el hombre—. Estás a salvo.

Y una mierda.

Me arrastran por algo que parece un pasillo largo. El aire se enfría cuanto más nos alejamos de la sala. Los sonidos se amortiguan. A veces oigo un grito o un chasquido, pero llega de todas partes, como si las propias paredes vivieran.

¿Qué está pasando aquí?

Al final giramos y nos detenemos. Se abre una puerta, luego me empujan a través de ella. En cuanto se cierra detrás de nosotros, alguien me arranca la tela de la cabeza.

Veo a mis secuestradores con claridad por primera vez.

Tenía razón.

Una es una mujer.

Su flequillo castaño rojizo le llega casi hasta unos ojos azul claro que me retienen un momento.

En ellos hay una profundidad que duele. Dolor y rabia de una forma que nunca he visto.

Sus mejillas sonrosadas y su boca suave vuelven aún más fuerte su belleza espectral.

Me pregunto sin querer si ya me he cruzado con ella alguna vez.

Una cara como la suya no se olvida.

Su ropa resulta sorprendentemente discreta para este lugar. Chaqueta de cuero negra, una talla demasiado pequeña incluso para su cuerpo estrecho. Debajo, una camiseta blanca con un corazón negro del que gotea sangre. Vaqueros ajustados que realzan una figura esbelta y sana.

En el Abismo, eso parece casi recatado.

El hombre, en cambio, encaja aquí a la perfección. Pelo rubio clarísimo, corto, y una barba pulcramente recortada. Solo lleva un chaleco negro de vinilo y pantalones a juego, dejando pecho y brazos al descubierto. Musculoso. Tatuado.

Por impresionante que sea su cuerpo, la investigadora que hay en mí toma el control.

Examino los tatuajes como si después tuviera que redactar un informe policial.

Sobre el esternón hay un ojo, pero incompleto: sin párpados, sin pupila, solo el iris.

En su brazo derecho reconozco una serie de figuras de palitos con vestidos triangulares, al parecer mujeres.

La mayoría están rodeadas por un círculo; algunas tienen una X encima.

Las dos últimas son distintas: alrededor de una hay una lágrima, alrededor de la otra un corazón.

En el brazo izquierdo se enrosca el bastón de Asclepio, pero las serpientes que lo rodean son cobras de ojos rojos y largos colmillos.

Si no hubiera ayudado a secuestrarme, me interesaría saber qué significa todo eso.

Juntos me conducen hasta el fondo de la habitación, donde hay una cruz de madera invertida.

¿Eso no es un símbolo satánico?

En la parte superior hay dos esposas anchas de metal. Con una coordinación rutinaria deshacen la cuerda y cierran las esposas casi al mismo tiempo alrededor de mis muñecas. La mujer me separa las piernas para que también me sujeten los tobillos a los extremos del travesaño.

Cuando terminan, retroceden y me observan.

Tiro de las ataduras, pruebo si algo cede.

Inútil. Solo ahora miro alrededor de la habitación.

La cruz es solo el principio. En las cuatro paredes cuelgan herramientas.

Látigos, bastones, varas. Mordazas, esposas, rollos de cinta.

Estanterías llenas de cuerdas de distintos colores y grosores.

Cosas que reconozco. Cosas que preferiría no reconocer.

Cuando mi mirada vuelve a la pareja, entiendo que estoy temblando desde el momento en que me atraparon.

He luchado de forma inútil contra las ataduras, pero mi cuerpo no se detiene.

Algo dentro de mí está despierto. Una parte que quiere saber qué buscan voluntariamente las personas en una habitación como esta.

Quizá mi cuerpo no ha entendido que acaban de secuestrarme.

O quizá entiende más que yo.

Ni el hombre ni la mujer me han tocado de esa manera. Esperan.

Tal vez a que me calme.

Inspiro despacio, expulso el aire de los pulmones y me obligo a quedarme quieta. Entonces miro a la mujer a los ojos.

—Mi nombre es Nele Hartmann. ¿Sabes quién soy?

Niego con la cabeza.

El nombre me suena, pero no logro atraparlo.

—Este es Adrian —continúa—. Mi marido. Estamos aquí para ayudar. Voy a quitarte la cinta de la boca. Si quieres gritar, avisa para que pueda pegarte antes.

—Encantadora —dice Adrian mientras su mujer me arranca la cinta de la boca. Lo hace con consideración, de un solo tirón rápido.

—Gracias —murmuro—. ¿Qué quieren de mí?

—Para empezar, unas respuestas —dice Adrian.

—Y un poco de discreción —añade Nele.

—¿Discreción?

Nele asiente.

—Sí. Estás en un bar bastante peculiar, por primera vez, y vas enseñando a desconocidos la foto de tu amiga. ¿Crees que eso no llama la atención? ¿Que nadie habla de ello? No ha sido especialmente discreto.

Quiero protestar. Se me queda la boca abierta.

Tiene razón.

—Mi amiga ha sido secuestrada —digo en su lugar—. Este club es mi única pista.

—¿Pista? —Adrian me observa con más atención, interesado y preocupado a la vez—. ¿Eres agente encubierta? ¿Policía?

Me planteo mentir, solo para que me suelten.

—No —digo—. Detective privada.

—Pareces joven para ser detective privada —observa Nele—. ¿Cuánto tiempo llevas con licencia? ¿Un año?

—Casi.

Asiente.

—Tu método necesita trabajo.

—Me lo apunto. Normalmente llevo un arma. Si no fuera por este conjunto…

Nele y Adrian sonríen los dos.

—Bueno —dice ella con un suspiro—. Si quisiéramos matarte, al menos tendrías buen aspecto. Pero en serio: si el secuestrador de tu amiga está aquí, quizá ahora sabe que la estás buscando.

Su advertencia me devuelve a la noche anterior. A los hombres con túnicas negras.

¿Y si eran de aquí?

—¿Y qué tendría que haber hecho? ¿Escabullirme y esperar a que los malos discutieran sus planes delante de un caldero burbujeante?

Nele pone los ojos en blanco.

—Podrías haber cerrado la boca al principio y observado. Esperar hasta poder valorar en quién puedes confiar aquí.

Me apoyo contra las ataduras y la miro con furia.

—Mi amiga podría estar muerta. No puedo esperar.

—Tendrás que hacerlo —dice Adrian. Su voz suena pesada—. Quienquiera que se lleva a esas mujeres, no trabaja de forma chapucera.

—¿Esas mujeres?

La sangre se me va de la cara.

No.

—¿Creen que esto tiene relación con las chicas desaparecidas?

Nele da un paso adelante y me libera las muñecas. Poco después también tengo las piernas libres y bajo de la cruz.

—Lo sentimos —dice—. Hemos interrogado a amigos y familiares de las desaparecidas. Este club apareció varias veces. Creímos que era la conexión. Y ahora estás aquí, independientemente de nosotros. Eso sugiere que teníamos razón.

Apenas puedo creerlo. Tendría que haberlo sabido en cuanto vi las túnicas y la furgoneta. Debería haber sido evidente que no era un secuestro corriente.

Parpadeo para apartar unas lágrimas y miro a Nele y Adrian.

—¿Son policía? ¿Policía federal? ¿Algo?

—No. —Adrian me tiende la mano. Al cabo de un momento la tomo y dejo que me ayude a levantarme—. Investigadores independientes. Como tú. Solo que con contactos oficiales y gente detrás, si la necesitamos.

Investigadores independientes.

Entonces caigo.

—Nele Hartmann. Claro que la conozco. Usted es la que está haciendo caer a esos traficantes de personas.

—Sí —dice ella—. Eso somos.

En otras circunstancias me entusiasmaría conocerla. Me importó mucho saber que había alguien ahí fuera luchando contra hombres verdaderamente crueles y ganando. Pero que esté precisamente aquí me da miedo.

—Llevamos dos meses en Falkenried esperando el primer avance real —dice Nele—. No tenemos nada. Ninguna prueba sólida que relacione el club con las desaparecidas. Pero tampoco otros sospechosos. Así que estamos atascados.

Si Nele Hartmann cree que el Abismo tiene algo que ver con la desaparición de Lea, no tengo motivo para dudarlo. Ha derribado a hombres poderosos. Algunos dicen que incluso mató a unos cuantos.

—¿Qué puedo hacer?

—No es que quiera poner en duda tus datos —dice Nele—. Pero dices que han secuestrado a tu amiga. ¿Cómo sabes que no se ha ido sin más?

Me giro porque no puedo mirarlos a los ojos. Es demasiado difícil.

—Estaba allí cuando se la llevaron. No hice lo suficiente para detenerlos.

Nele golpea a Adrian con el puño en el hombro.

—¿Ellos? ¿Varios? —Luego me mira—. ¿Cómo te llamas?

—Tessa Brandt.

—Cuéntanoslo todo, Tessa. Quién estaba, qué pasó, todo sobre tu amiga. Profesión, lugares, contactos. Necesitamos cada detalle.

—Vale. —Asiento—. Claro. Pero quiero hacer algo más que contar.

Nele se vuelve hacia su marido. Adrian niega inmediatamente con la cabeza.

—No. De ningún modo.

—Él no la conoce —dice ella.

—¿De qué hablan? —pregunto.

Adrian suspira.

—Marius Nacht. El dueño de este club. Hasta ahora no hemos ido directamente a por él.

—Si está metido en la trata, probablemente ha oído hablar de nosotros —dice Nele—. Teníamos que permanecer discretos aquí. Pero tú para él no eres nadie. Podrías acercarte más que nosotros.

—No. —Adrian se coloca entre su mujer y yo. Las aletas de la nariz le tiemblan de rabia—. No vamos a jugar a infiltrarnos, Nele. Eso se lo dejamos a profesionales. A gente como el agente Lorenz.

—Soy profesional —digo—. Puedo hacerlo.

No soy celosa con mi trabajo. No tengo territorio. Si Nele y Adrian quieren meterse en mi investigación, acepto toda la ayuda. Pero no voy a sentarme al margen y mirar.

—Quiero recuperar a mi amiga —digo, manteniéndome apenas entera—. Estoy trabajando en este caso. Con ustedes o sin ustedes.

Nele y Adrian se miran, como si mantuvieran una conversación entera sin palabras.

—Si algo se siente mal, la sacamos de inmediato —dice Nele.

—¿Vas a llamar a todos? —pregunta Adrian—. Y digo a todos.

Ella asiente.

—Lorenz no juega.

Adrian levanta las manos, vencido.

—Bien. Pero primero llevamos a Tessa a casa y lo repasamos todo. Además necesita equipo.

—De acuerdo.

Los dos me miran.

—¿Estás segura de que quieres esto? —pregunta Nele.

No dudo ni un segundo.

—Es mi amiga —digo—. No una desconocida. Así que sí. Estoy jodidamente segura.