CAPÍTULO 20

NELE

Mi primer pensamiento es que debería haber corrido más en mi celda. En el sitio. En círculos. Algo. Corro tan deprisa que mis piernas protestan enseguida. Los músculos arden como si fueran a desgarrarse. Mi cuerpo bombea cada gota de adrenalina dentro de mí, pero no basta para anestesiar el dolor.

Ha sido una idea horrible, Nele, pienso mientras sigo el sendero de vuelta al sanatorio y desde allí a la carretera.

Durante un instante considero cruzar el terreno campo a través.

Una mirada a las laderas rocosas basta para matar el pensamiento.

No tengo equipo, no tengo experiencia. Me despeñaría o quedaría atrapada en algún saliente hasta que el frío, el hambre o Voss me encontraran.

Así que a la carretera.

Al menos allí no dejo huellas.

Intento no dejar que el miedo me devore.

¿Cuánto tardará Adrian en recuperarse? ¿Está a segundos de mí?

¿Sigue en el claro intentando respirar? Ni idea.

Corro con unos mocasines demasiado grandes, con poco más que ropa interior, sin arma, sin plan salvo: encontrar ayuda y esperar que la primera persona con la que me cruce no sea un monstruo.

Treinta y dos kilómetros, Nele.

Eso son horas. Y solo en línea recta, no por una carretera de montaña llena de curvas. Mucho antes de Ravenshain será de noche. Con la noche llega el frío. Necesito refugio.

Más tarde.

Nada de eso cuenta si antes no me alejo.

Cuando me acerco al sanatorio, me agacho entre los árboles y compruebo si alguien espera fuera el regreso de Adrian y mío. Está en silencio. Así que sigo corriendo hacia el camino de acceso.

Cuando llego al tramo estrecho por el que me trajeron, el corazón me va a toda velocidad. Al final está la furgoneta de Voss.

Tienes que intentarlo.

Casi paso de largo, por miedo a perder tiempo. Luego me detengo y tiro del tirador.

Cerrada.

Claro.

Estoy a punto de seguir cuando oigo algo. Contengo la respiración.

Pasos.

Alguien corre.

Adrian.

Salto del escalón de la furgoneta, quiero echar a correr directamente, pero calculo mal el salto. Tropiezo. Un mocasín se me sale del pie.

—¡Nele!

Lo oigo. Viene.

El pánico devora cualquier pensamiento claro. No me detengo. Me levanto y sigo corriendo.

Quizá, si vuelves ahora, no se lo dirá a los demás.

No. No vuelvo.

No lo conseguirás nunca.

Quizá. Pero no vuelvo.

¿Preferirías estar muerta?

Quizá.

Que te jodan, Nele. No has sobrevivido tanto para rendirte ahora.

Las voces en mi cabeza se atropellan mientras los gritos de Adrian quedan suspendidos en el viento. Siento que se cierra una ventana. Si quiero volver, tengo que decidirlo de inmediato.

Sigo corriendo.

Con un solo zapato no tardo en pisar una piedra. El dolor me atraviesa la planta del pie. Me trago el grito, pero cuando miro atrás, gotas de sangre brillan en el asfalto.

Perfecto. Un rastro. Muy útil.

Cada paso con el pie herido es una tortura. Aun así me niego a parar. Apoyo lo menos posible y vigilo el suelo, pero correr mantiene el corazón desbocado, y la sangre sigue fluyendo. Tendría que calmarme para que disminuya. Pero no puedo detenerme.

Me niego a creer que no haya nada entre aquí y la ciudad. En alguna parte debe de haber una casa. Una cabaña. Una granja. Algo. Aunque no hubiera nadie, podría esconderme. Encontrar provisiones. Un teléfono.

Seguro que Voss lo conoce. Te encontrará.

Sí. Pero ¿qué otra cosa? ¿Adónde, si no?

Quizá una cueva. Un árbol. O dejas de ser idiota y vuelves…

No.

Vuelve.

No. No sin luchar.

¿Luchar? Ya estás herida.

El dolor del pie empeora. Es verdad. Salto un trecho sobre el pie sano. Eso deja un hueco en el rastro de sangre, pero sigo la carretera. Apenas importa.

A lo lejos oigo un motor.

Reconocería ese sonido en cualquier parte.

La furgoneta.

Tal vez te traigan el zapato. Sería amable.

Siento como si llevara mucho tiempo corriendo, pero solo son estrés y adrenalina. Un kilómetro y medio. Como mucho. La furgoneta me alcanzará en cualquier momento.

Al fin me confieso que no puedo escapar corriendo de ellos.

Entonces tendrán que encontrarme.

Cojeo hasta el borde de la carretera y me escondo entre los pinos, pegada al suelo. Me limpio sangre del pie y me la embadurno bajo los ojos. Me digo que es camuflaje. Se siente más como pintura de guerra.

La furgoneta baja disparada por la carretera.

Durante un momento me pregunto si creen que he llegado mucho más lejos.

¿No sabe Adrian cuánto tardó en llegar a la casa?

¿Sospechan que me dio ventaja? Si creen que me fui desde el inicio del paseo, podría haber avanzado varios kilómetros.

Depende de lo que Adrian les haya dicho. Y de lo que crean.

Sigo escuchando el motor. Cuando ya no lo oigo, me atrevo a volver a la carretera.

La breve pausa ha ayudado a mi pie, pero el dolor vuelve de inmediato, peor que antes. Sigo sangrando. Por un momento pienso en ponerme el mocasín restante en el pie herido, pero no encaja bien. Al final probablemente tendría dos pies heridos en vez de uno.

Detrás de una curva rocosa y un giro cerrado vuelvo a oír el motor.

Regresa.

Ya está. No escaparás, Nele.

Lo sé.

No puedo esconderme eternamente.

En el borde de la curva me apoyo en el guardarraíl oxidado y miro hacia abajo. Bajo mí hay pinos con ramas gruesas. La caída será de unos cuantos pisos. Si las ramas me frenan, podría sobrevivir.

Si.

La sangre se me acumula en el pie. En cuanto reduzcan y sigan el rastro, sabrán que me detuve aquí. Entonces sabrán que estoy cerca.

Volver no es opción.

No. Pero eso es justo lo que esperan.

Hay una posibilidad loca y desesperada que estoy dispuesta a tomar.

El motor se acerca. No tengo tiempo. Me quito el sujetador sin abrirlo y lo dejo caer por encima del guardarraíl. Me gustaría ver dónde cae, pero no puedo. Luego pongo el pie herido sobre la barra oxidada y dejo una huella clara y húmeda.

Cojeo hacia atrás, cruzo la carretera al otro lado, me agacho entre los árboles y rezo para que la cobertura baste.

La furgoneta pasa de nuevo. Esta vez de una lentitud dolorosa. Me quedo rígida y contengo el aliento mientras zumba a mi lado. Un poco más allá se encienden las luces de freno. El motor se apaga. Se abren puertas.

—Sí, eso es sangre —dice Voss—. No puede estar lejos. Yo voy al sur. Tú al norte.

—Entendido —dice Berger.

—¡Nele! —llama Voss—. ¡Sal y te prometo que no te torturaremos! No después de haber dejado fuera de combate a Adrian. ¿Cómo podría enfadarme por eso?

Me río en voz baja. La situación es tan oscura que no me queda otra. Luego pienso en Lilia y no olvido que hay cosas peores que la muerte.

Berger entra en mi campo de visión. Mi mirada se queda pegada al arma que lleva en la mano. La sostiene lista, pero mira una y otra vez el suelo, siguiendo mi sangre.

—En serio, Nele —grita Voss—. Cuanto más tiempo nos entretengas aquí fuera, más feo se pondrá.

Berger se ríe en voz baja y se vuelve hacia el precipicio al notar que el rastro cambia de dirección. Cuando ve mi huella en el guardarraíl, se mueve más rápido. Se inclina sobre el borde y examina las profundidades.

Aflojo el zapato que me queda y lo dejo atrás mientras salgo de mi escondite.

El corazón me martillea, pero entre latido y latido de pronto hay espacio. Me muevo deprisa, pero el mundo se vuelve lento. Todo está nítido. El casi inaudible roce de mis pies desnudos sobre el asfalto. El hombro de Berger, que gira mínimamente. Su cabeza, que se levanta.

Mira carretera arriba, en dirección a Voss.

—¡Eh! ¡Creo que ha saltado! —grita.

Sigue girándose.

Está a punto de verme.

Su arma se levanta.

Demasiado tarde.

Corro con todo lo que tengo y cruzo la carretera. Mis manos chocan contra su hombro. Mis pies pierden el suelo. El impulso sube por mis brazos y entra en él.

Si no hubiera estado justo junto al guardarraíl, no habría pasado por encima.

Metal chillando. Un grito breve.

Luego un impacto sordo que no debería sonar humano.

Durante un segundo no creo que sea real. Espero despertar de una fantasía. Volver al momento en que Berger sigue mi rastro y yo aún estoy agachada entre los árboles.

Pero es real.

Berger ha desaparecido.

Entonces vuelve el resto del mundo.

La furgoneta. Voss.

Recuerdo el traqueteo metálico y veo el arma de Berger tirada junto al guardarraíl. Pasos golpean el asfalto. Rápidos. Cercanos.

Me lanzo hacia el arma. Mis dedos se cierran alrededor de la empuñadura.

Al mismo tiempo, una bota pesada me pisa la muñeca.

—Alto.

Miro arriba.

El cañón de una pistola está a solo centímetros de mi cara. El pecho de Voss sube y baja, pero sonríe.

—Mierda. Ha estado cerca.

Me pone de pie de un tirón y me aprieta el arma contra el cuello. De una patada rápida manda la pistola de Berger por encima del borde. Luego me arrastra hasta el guardarraíl, como si fuera a tirarme detrás. Sé que no me dejará escapar tan fácilmente.

—¡Berger! —brama hacia abajo—. ¿Estás vivo?

Espera.

Sin respuesta.

Me río.

—¿Qué? —pregunta Voss.

—Le dije que él sería el siguiente.