CAPÍTULO 11

NELE

Lágrimas de rabia impotente me corren por las mejillas mientras estoy a punto de estallar de injusticia.

No consigo hacerle entender lo grave que es, así que lo intento otra vez.

—Mamá, si falto a otro ensayo, le darán Titania a otra persona.

Mi madre se repasa el pintalabios rojo y alisa su vestido blanco, demasiado ceñido a su cuerpo.

—Llamaré allí. Lo arreglaré.

—¡Ya te he dicho lo que han dicho! —Niego con la cabeza tan fuerte que el pelo me vuela—. Llamar no sirve de nada. Tengo que estar allí.

—Y yo también tengo que salir con gente alguna vez, Marlene.

Antes me gustaba que me llamara así. Pero tengo doce años, y ya no soy una niña pequeña.

Quiero decir que no es justo, pero sé lo que contestará. Lo he oído suficientes veces. Así que intento ser razonable.

—¿Por qué no le dices que llegarás más tarde? Podrías dejarme rápido y luego ir con él.

—Ha reservado. No puedo aparecer cuarenta minutos tarde.

De todos modos ya va tarde, pero ahora está lista. La sigo por el piso hasta la cocina. Lloro de forma constante, casi silenciosa, porque la batalla ya está perdida. Repartirán Titania de nuevo. Punto. Fin.

Su viejo bolso beige está sobre la mesa de la cocina, justo al lado de una botella de vino abierta y una copa medio llena. Casi coge la copa para beberse el resto, pero entonces nota mi mirada y toma el bolso en su lugar.

—Todo saldrá bien, Marlene, te lo prometo —dice, y abre la puerta del piso.

Mi mirada se queda en el vino. Dejo de llorar. Un pensamiento se apodera de mí, tan claro, tan perfecto, que debo seguirlo. Cojo la copa.

—Mamá.

Se gira. En cuanto me mira, lanzo la copa en su dirección.

El vino salpica en un arco oscuro sobre su vestido y tiñe la tela tan roja como sus labios.

Durante un segundo no reacciona en absoluto, como si su cabeza se negara a comprender lo que acaba de pasar.

Después se le cae el bolso de la mano y grita como si la hubiera apuñalado.

Espero a que termine.

Entonces digo:

—Todo saldrá bien, mamá, te lo prometo.

—

No recuerdo haberme quedado dormida en la sala del sótano. Pero después de horas de lucha casi ininterrumpida, mi cuerpo debió de rendirse en algún momento.

Unas voces me arrancan del sueño. No sé cuánto tiempo he estado fuera. Cuando vuelvo en mí, hay una luz intensa en mi celda. Mantengo los ojos cerrados porque no quiero delatar que estoy despierta.

Lentamente mi cabeza se despeja. Estoy boca abajo, no en el colchón, sino en el suelo.

Las cuerdas que me mantenían los brazos a la espalda han desaparecido.

En su lugar llevo esposas sencillas en las muñecas.

El paño entre mis dientes está húmedo y pesado.

Me duele todo el cuerpo, sobre todo allí donde los castigos de la noche anterior aún arden.

El dolor es lo bastante sordo para que mi cuerpo traidor casi pueda aceptarlo sin rebelarse.

Cuando reconozco que la voz no pertenece a Adrian, me doy la vuelta.

Voss está de pie sobre mí. Con las piernas abiertas. Satisfecho de sí mismo.

—Mira tú —dice—. Nuestro rayito de sol está despierto. ¿Has dormido bien?

No pienso. Doblo una pierna y la lanzo hacia arriba. Si aún tuviera los tobillos atados, no habría funcionado. Así mi espinilla impacta justo donde incluso hombres como Voss son blandos.

Se pliega. De él sale un sonido ronco, ahogado, y saliva le salpica entre los dientes. La puerta de mi celda está abierta. Me incorporo, apoyo los pies en el suelo y quiero salir, pero Berger me corta el paso. Me agarra por los hombros y me empuja de vuelta a la celda.

Insulto, pero a través de la mordaza solo es un gruñido furioso. Berger me presiona contra la pared acolchada y me mantiene allí. Al ver a Voss, que sigue intentando respirar con lágrimas en los ojos, se ríe.

—Cierra… la… boca —logra decir Voss. Su cara tiene un color que ninguna cara humana debería tener.

Berger niega con la cabeza.

—Idiota. ¿De verdad no lo viste venir? Te pusiste ahí como una diana.

Voss le lanza una mirada asesina. Luego se endereza despacio. Más o menos. Aparta a Berger, cierra el puño, y yo sigo tan embriagada por haberlo golpeado que no veo venir el golpe.

Su puño me saca el aire del cuerpo. Un aliento después estoy en el suelo, encogida y tosiendo como si se me hubieran reventado los pulmones.

—Después de anoche —jadea Voss, aún sin recuperarse del todo—, no pensé que te quedara tanta mordida. Pero eso tampoco lo viste venir, ¿eh?

La rabia se enciende dentro de mí. Quiero volver a golpearlo. De algún modo. En algún sitio. Pero mi cuerpo no es más que dolor. Cada respiración tira de algo que no quiere que tiren de él.

—Vamos —gruñe Berger—. Llegamos tarde.

¿A qué horario?

Me ponen de pie. Voss me aprieta contra la pared, una mano en la clavícula y la otra en mi cadera, mientras su mirada se queda demasiado tiempo en lugares que no le pertenecen.

Berger mete una silla de ruedas. Sobre el asiento hay una camisa de fuerza limpia.

Juntos me obligan a meterme en ella. Solo me abren las esposas cuando ya no tengo ninguna posibilidad de golpear.

Luego cierran correa tras correa. Apretadas.

Demasiado. Todavía estoy demasiado aturdida por el golpe de Voss para hacer algo útil.

¿Lo ha visto Adrian? ¿Aparecerá ahora, fuera de sí de rabia? ¿O está durmiendo en alguna parte, sin saber lo que estos dos me hacen?

Pronto mi cuerpo vuelve a estar empaquetado, los brazos fijados sobre el pecho, las correas cerradas a la espalda. Una cincha se pasa entre mis piernas, y otra vez tengo que luchar contra la reacción vergonzosa que esa presión provoca en mí.

Voss me arroja con brusquedad a la silla de ruedas. El impacto aviva dolores antiguos. Se me escapa un sonido, pero lo trago al oír a Voss reírse en voz baja.

Me colocan abrazaderas metálicas alrededor de los tobillos y las fijan a los lados de la silla.

Mis piernas quedan así algo separadas, lo justo para sentirme expuesta y a merced.

Una ancha correa de nailon sale del respaldo, pasa sobre mis hombros y me ata a la silla.

Incluso la meten por dos presillas de tela en la parte delantera de la chaqueta. Ahora sé para qué son.

Escapar es imposible. Al menos me consuelo pensando que me habrían asegurado así de todos modos. Así que el golpe contra Voss valió la pena.

—Vete ya —le dice Voss a Berger—. Yo me encargo.

—Adrian dijo que me quedara.

—Que le den a Adrian. Vete. No rompo ninguna regla. Solo la llevo.

Berger lo observa un rato. Luego se encoge de hombros.

—No es mi problema.

No quiero quedarme sola con Voss. Pero Berger tampoco es un ángel de la guarda. Así que no reacciono. Tal vez sea una prueba. Tal vez Voss solo busca una excusa para ir más allá de un puñetazo en el vientre.

Voss gira mi silla de ruedas y me empuja más adentro del edificio. Berger va en dirección contraria, hacia las escaleras. Entramos en una parte del sanatorio que nunca he visto, hacia una puerta al final del pasillo. Por una ventanita cae una luz intensa.

Eso no puede ser buena señal.

—Sabes —dice Voss mientras me empuja sin prisa—, ni siquiera puedo enfadarme contigo por lo de antes. Sinceramente. Yo en tu lugar también lo habría intentado. Y me he vengado bastante bien, ¿no?

Tuerzo la boca.

—Estamos en paz, Nele. Podrías regalarme una sonrisita. Quizá incluso un gracias.

No estamos ni en el mismo universo que en paz, basura babosa.

—¿No? ¿Ahora callamos? ¿Es eso? —Voss me pone una mano en el hombro. Incluso a través de la chaqueta su contacto es repugnante.

—Está bien, Nele. Adrian no te tendrá para él eternamente. Pronto harás lo que yo diga, cuando yo lo diga. Y si no, desearás haberlo hecho.

Gira la silla de ruedas para que tenga que mirarlo. Lo único que podría hacer sería escupirle a la cara. El precio probablemente sería demasiado alto.

—Sabes que podría matarte aquí y ahora, ¿verdad? —Su mano se mete por el cuello de la chaqueta y sus dedos se cierran alrededor de mi garganta. Quiero morderlo, pero agarra debajo de mi mandíbula, fuera de alcance.

—No hace falta más. No puedes defenderte.

No puedes escapar. Si lo hiciera, Adrian se enfadaría, sí.

¿Y? Tal vez me golpearía. Tal vez intentaría algo más.

Tal vez ganaría. Yo no apostaría por eso.

Así que básicamente tu vida depende de que yo quiera que esto continúe.

—Sonríe—. Y lo quiero, Nele. Porque no he terminado contigo.

Me suelta. Arrastro aire a los pulmones, hambrienta, humillada.

—La próxima vez que sueñes con huir o vengarte, recuerda lo rápido que podría acabarlo todo. —Agarra un pliegue de mi chaqueta y el reposabrazos de la silla—. A partir de ahora no habrá más errores contigo.

—Ya veremos. —Mi voz apenas es más que un raspón, pero el pasillo silencioso la lleva con claridad.

Voss se ríe.

—Sí. Ya lo verás.

¿Qué?

Mientras me empuja hacia la puerta, crece la certeza de que algo terrible espera detrás. La anticipación de Voss me roe el estómago. Me entran náuseas cuando hace que nos abran.

En mi cabeza parpadean imágenes: trenes de la bruja, cabañas de brujas, muñecos sonrientes, hojas oxidadas, jaulas con ojos rojos dentro. Lo que me espera es lo contrario.

Y de algún modo peor.

Ante mí se abre una sala grande y luminosa con hileras de fluorescentes chillones.

En sofás y sillones rojo oscuro gastados hay sentadas quizá una docena de mujeres.

Mi mirada las recorre, y veo de inmediato que todas son hermosas.

De formas distintas. Más jóvenes, mayores, delicadas, angulosas, rubias, morenas, pelirrojas.

Pero sus rostros están vacíos. Ausentes.

Algunas llevan camisa de fuerza como yo; otras, camisetas y pantalones de dormir.

Solo una gira la cabeza cuando entramos. Su rostro se desmorona en cuanto nos ve. Parece tan enferma como yo me siento. Una lágrima le corre por la mejilla.

En un televisor ponen dibujos animados. La mayoría de las mujeres están orientadas hacia él, pero casi ninguna parece verlo de verdad.

Como si la sala no fuera ya bastante desoladora, descubro ventanas en un lado. Solo que detrás no se ve nada. ¿Son reales? ¿Están tapiadas? ¿Cubiertas? No lo distingo. Aun así el corazón se me hunde, hambriento de una sola mirada al mundo exterior.

¿Cuánto tiempo llevo aquí? En realidad solo días. Parece mucho más.

—Nele, estas son tus nuevas amigas.

—¿Qué les habéis hecho? —gruño—. ¿Las drogáis?

Voss se ríe.

—No hace falta. Han aprendido a portarse bien. Algún día tú también lo aprenderás.

Dios santo. ¿Y si tiene razón?

Me darían menos miedo una o dos mujeres. Pero cuento once. Once cuerpos rotos, quietos y silenciosos como figuras de cera.

—Voy a dejarte aquí —dice Voss. Me agarra la barbilla y me obliga a mirarlo—. Fíjate bien. Tal vez así lo comprendas antes.

Me guiña un ojo y me da unas palmaditas en la cabeza.

Espero que mueras despacio.

No puedo creer cuántas mujeres hay aquí. ¿Las trajo todas él? ¿Cuánto tiempo llevan aquí? Ninguna parece mucho mayor que yo. Algunas parecen más jóvenes.

Mientras asimilo la sala, la mujer que reaccionó a nuestra llegada rueda hacia mí. Está asegurada a su silla, pero no lleva chaqueta. No puede levantar las manos, pero logra mover las ruedas de su silla con pequeños impulsos.

—Eres ella —dice—. La nueva.

—Sí. —Me faltan las palabras. ¿Qué les han hecho a estas mujeres?

—Me llamo Mira. Seguro que tienes preguntas.

—Nele. —Tiene razón. Tengo millones—. ¿Voss dijo la verdad? ¿De verdad no están sedadas?

—Creo que no. A mí nunca me han dado nada. Tampoco he visto que las otras reciban algo.

Durante un rato miro fijamente a una pelirroja que no está atada. Mira el suelo de linóleo beige.

—¿Nunca intentan huir?

Mira levanta ligeramente la muñeca izquierda, donde lleva una pulsera de seguridad. Casi había olvidado que yo aún llevo la mía. Los últimos días apenas podía verme las manos.

—Hacen lo que se les dice. —Mira empieza a llorar—. Ya lo verás. O eso o…

—Eh —digo en voz baja, pero con suficiente firmeza para que se detenga—. Encontraré una forma de salir. Da igual lo que tenga que hacer.

Mira sonríe con tristeza y niega con la cabeza.

—No se puede. Lo siento. Llevo aquí al menos un año.

Un momento.

—Mira… ¿te llamas Mira Blume?

Sus ojos se agrandan. Luego baja la mirada. Se hunde en sí misma como una flor cortada.

—¿También eres de la Universidad Klinger?

—No. Pero trabajé para una cadena de noticias. Conozco tu historia.

Le cuento lo que recuerdo. Hace un año, la estudiante Mira Blume desapareció tras una manifestación política en su campus.

Al principio se creyó que estaba entre los estudiantes detenidos.

Pero nadie pudo encontrarla. Una cámara en un cajero automático mostró a un hombre que al parecer la acompañaba a casa, pero era de noche, la grabación demasiado mala.

Tras seis meses sin rastro, la investigación quedó prácticamente congelada.

—Lo siento mucho —digo—. ¿Fue Voss?

Mira asiente.

—Lo conocí en una fiesta. Fue amable.

—Sí. Es un puto psicópata.

Mira mira con pánico de una esquina a otra y se encoge.

—Te oyen.

Me río, aunque nada tiene gracia. Pobre Mira. Debe de pensar que estoy completamente loca.

—Créeme, da igual lo que diga.

Retrocede un poco con la silla. No puedo culparla por tener miedo. Pero quizá puedo darle algo a lo que aferrarse.

—Conoces a Voss. ¿Y Adrian?

Mira se detiene. No me mira, pero asiente.

—¿Conoces al señor Berger?

—Sí…

—¿Y al señor Reuter?

Frunce el ceño, confusa.

—Sí. Pero dijeron que ya no trabaja aquí.

Me río con dureza.

—¿Eso os contaron?

Busco la cámara más cercana y miro directamente a ella.

—Reuter está muerto. Y estuve cerca de salir de aquí.

Mira vuelve a alejarse.

—No.

—Sí. Y cuando salga de aquí, os llevaré a todas conmigo.