CAPÍTULO 3 #2

Voss se ríe mientras el Delgado alza la mano. En el último momento se contiene.

—Sigue, zorra —sisea, limpiándose mi saliva—. Así será todavía más bonito mirarte luego.

Lo entienda o no, acaba de decirme lo que debo hacer: pase lo que pase, no pueden ver que sufro.

Me quitan el abrigo de invierno. Poco después estoy tumbada en la camilla, con muñecas y tobillos sujetos. Sigo llevando el vestido del bar. Quiero cerrar las piernas, pero están fijadas.

Mientras esperamos, Voss les cuenta a los otros cómo me conoció en Mannis Hütte. Si no supiera cómo terminó, juraría que suena como un hombre que relata una primera cita agradable. Orgulloso. Esperanzado. No como un depredador que ha secuestrado a una mujer inocente.

Maldito psicópata.

—Tuviste suerte de que no te alcanzara —dice el Áspero—. Te habría rociado.

Voss se encoge de hombros.

—Ya me ha pasado. No me detiene mucho. —Me mira y me guiña un ojo. Me entran náuseas.

La puerta se abre antes de que Voss pueda seguir hablando. Entra un hombre que parece una tormenta a punto de descargar.

—¿Qué has hecho? —gruñe, y su mirada se clava en Voss.

Lleva camisa azul, pantalón marrón y encima una bata blanca larga.

Las capas apenas ocultan lo fuerte que está.

Su pecho ancho sube y baja mientras hierve de ira.

Los dientes relucen entre labios tensos, como si pudiera morder piedra.

Una barba oscura de varios días le cubre la mandíbula y el labio superior; su pelo corto rubio claro se mueve con cada giro brusco de la cabeza.

—¿Qué parece, Adrian? —replica Voss—. Teníamos una plaza libre. Ya no.

El hombre se abre paso entre el Áspero y el Delgado, agarra a Voss por el cuello de la camisa, lo levanta y lo empuja contra la pared.

—No tenías permiso. Se dijo que no traerías más mujeres nuevas.

¿Más? ¿Cuántas han traído? Callo. No puedo apartar la mirada de este hombre. Adrian. Nunca he visto a nadie tan furioso. Ni siquiera a Mertens después de que lo insultara en directo.

—Cierto —dice Voss, apartando las manos de Adrian—. Pero al jefe le gustará. No podía dejarla allí.

Adrian niega con la cabeza.

—Las cosas que haces solo para que alguien te acaricie la cabeza. Estás enfermo.

—Me esfuerzo. —Voss se apoya en la pared—. Haz tu examen y déjame el resto a mí.

A Adrian le tiembla un párpado. Luego baja los puños. Señala la cara de Voss.

—Esto no ha terminado. Y ahora fuera. Todos.

Voss tuerce la boca, pero sale. El Delgado y el Áspero lo siguen. Me quedo confundida. ¿Quién es este hombre y por qué odia a Voss tan claramente?

¿Puedo confiar en él?

Saca una tablilla de un cajón y empieza a tomar notas.

—Le haré unas preguntas. Después la examinaré. Sería mejor para los dos que no lo pusiera más difícil.

—Ah, ¿esto es difícil para usted? —escupo, forcejeando contra las correas—. ¿Es una broma?

Suspira. En sus ojos hay compasión, y odio verla.

—No estamos solos. Cámaras. Si se resiste, la castigarán por ello. ¿Entendido?

Le creo. Me gustaría afirmar que no se debe a su tono tranquilo ni a su cara. Odio fijarme siquiera en lo guapo que es. Aun así no dudo de la advertencia.

—Está bien —murmuro.

Adrian asiente.

—¿Nombre?

Tienen mi bolso. Mi documento de identidad. Básicamente toda mi vida. Mentir no sirve de nada.

—Nele Hartmann.

Lo apunta.

—¿Edad?

—Veinticinco.

—¿Toma medicación?

—No.

—¿Alergias?

—Al polen de artemisa.

Se detiene un instante antes de formular la siguiente pregunta.

—¿Es sexualmente activa?

—Váyase a la mierda. Eso no le importa.

Asiente despacio, inspira hondo y espira.

—Lo sé. Por favor, conteste igualmente.

Pongo los ojos en blanco.

—En principio sí. Últimamente no.

—Gracias. —Otra pausa. Sus labios se tuercen, como si se enfadara consigo mismo—. ¿Ha tenido alguna vez una enfermedad de transmisión sexual?

—No. Joder, no.

Si mi hostilidad lo alcanza, no lo demuestra.

—Última pregunta: ¿cuánto aprecio le tiene a este vestido?

¿Qué?

—¿A mi vestido? ¿A qué viene eso ahora?

El médico abre un cajón y saca unas tijeras pesadas.

Oh, Dios.

—Lo siento —dice—. El comentario ha sido inapropiado. Pero tengo que quitarle el vestido.

La adrenalina me atraviesa. De pronto oigo el corazón hasta en la garganta.

—No, por favor. Desáteme y me lo quitaré yo. —Mis movimientos se vuelven frenéticos, automáticos. Lucho contra las correas como si hubiera perdido el control de mi cuerpo.

—No puedo hacerlo. Lo siento. Quédese quieta.

—Toma la tela de mi pecho entre los dedos y coloca las tijeras.

Me quedo floja de inmediato porque no quiero que me corte por accidente.

Las hojas están afiladas. Jadeo cuando dividen la tela sin esfuerzo y el aire frío de la habitación me roza la piel.

Retira el vestido cortado, y levanto las caderas por iniciativa propia para que no tenga que hacerlo él.

Durante un momento temo que vaya a cortar también la ropa interior, pero deja las tijeras. Intenta no mirar mi sujetador push-up y mis braguitas blancas ajustadas, pero le pillo la mirada. Teniendo en cuenta que llevo mi mejor lencería, no me sorprende.

Adrian abre una cajita negra y saca un estetoscopio. El disco frío se posa en mi pecho.

—Respire hondo.

Me ausculta los pulmones, moviendo varias veces la cabeza del estetoscopio.

—¿Fumadora?

—Antes.

—Bien. —Deja el estetoscopio y coge un tensiómetro. Mientras me coloca el manguito en el brazo, sus dedos rozan mi piel—. Intente relajarse.

—¿Lo dice en serio?

—Sí. —Infla, y el manguito se contrae de forma desagradable.

—¿Para qué sirve todo esto? De todos modos, vosotros, cabrones, vais a matarme.

Durante un rato no dice nada y observa la pantalla.

—Algo alta, pero dadas las circunstancias… Sinceramente, esperaba algo peor.

—Maravilloso —murmuro—. Entonces al menos moriré sana.

—No —dice, soltando el manguito—. No la matarán. —Se vuelve de espaldas, como si no pudiera mirarme a la cara al decirlo—. Pero deseará que lo hicieran.