51 Artur

ARTUR

Observo a Emma mientras se bambolea alrededor de la mesa del comedor, extendiendo la mano para coger una rebanada de pan recién horneado al pasar.

Odia que use esa palabra, «bambolearse», y siempre me da un manotazo cuando la pico con ello, pero joder si no es acertada.

Su barriga es enorme ahora, redonda y tirante, estirando la tela de su vestido.

Puede ponerse de parto en cualquier momento, y veo el agotamiento en sus ojos, la forma en que se frota la parte baja de la espalda cuando cree que nadie la mira.

Pero, Cristo, es preciosa. Se me hincha el corazón cada maldita vez que la miro, cada vez que la veo llevando a nuestro hijo. A nuestra hija. La ecografía lo confirmó hace meses, y desde entonces camino sobre las nubes.

—De una puta vez, este bebé tiene que nacer ya —masculla Emma mientras se deja caer con cuidado en una silla—. Estoy hasta el coño de estar embarazada.

Eduard se ríe entre dientes desde el otro lado de la mesa. —Llevas semanas diciendo eso.

—Y seguiré diciéndolo hasta que esta criatura decida hacer acto de presencia. —Arranca un trozo de pan y se lo mete en la boca, masticando con más agresividad de la necesaria.

Rurik desliza un plato de comida delante de ella. —Come algo más sustancioso que pan.

—No me digas lo que tengo que hacer —replica ella, pero de todos modos coge el tenedor.

Sonrío. Últimamente está de un humor de perros, inquieta e incómoda, saltando a la mínima con todos nosotros.

Lo llevamos con calma. Está gestando a nuestra hija, soportando el desgaste físico que eso supone, y aún se las arregla para supervisar la transición de poder en la ciudad.

Se ha ganado el derecho a estar un poco borde.

La casa se siente distinta sin Krystal. Se mudó hace un par de meses, por fin preparada para valerse por sí misma.

Eduard sigue financiando su operación clandestina, ayudando a mujeres a escapar de situaciones como la que ella vivió.

Rurik le compró una bonita casita a las afueras de la ciudad, algo acogedor y seguro.

Yo me encargué de la seguridad, asegurándome de que el lugar estuviera bien blindado.

Se merece al menos eso después de todo lo que ha pasado.

La subasta de novias está completamente desmantelada ya.

Nos aseguramos de ello. Hace unas semanas, un par de familias intentaron poner otra en marcha, pensando que podrían pasar desapercibidas.

Se equivocaban. Eduard, Rurik y yo la cerramos enseguida, dando un escarmiento a los cabrones que creían que podían continuar con aquella tradición enferma.

Desde entonces nadie lo ha vuelto a intentar.

La corrupción en el FBI y entre los políticos ha quedado diezmada.

La investigación que Emma ayudó a impulsar arrasó la ciudad como un incendio forestal, consumiendo la podredumbre que llevaba años enquistada.

Ahora esos puestos se están cubriendo poco a poco con gente a la que de verdad le importa la ley.

Eso es bueno para Emma y su visión de una ciudad más limpia, pero ¿para la Bratva?

No tanto. Ya no tenemos a tantos agentes de la ley en nómina, lo que complica ciertas operaciones.

Langford se suicidó. O eso afirma el informe oficial. Yo sé más. Todos lo sabemos. Pero Emma no pestañeó cuando se enteró de la noticia. Se limitó a asentir, con expresión neutra, y siguió con sus asuntos. Fuera lo que fuese que sintiera por su muerte, se lo guardó para sí.

Estoy a punto de alcanzar mi propio plato cuando resuena el primer disparo.

La ventana estalla, y el cristal sale despedido hacia dentro. Me agacho por instinto, con la mano ya buscando mi pistola. Le siguen más disparos, una ráfaga que atraviesa las paredes y los muebles.

—¡Emma! —grito, con el corazón subiéndoseme a la garganta.

Pero Rurik ya se está moviendo. Es quien está más cerca de ella, y cubre su cuerpo con el suyo mientras la lleva al suelo con cuidado, pero deprisa. Le sostiene la cabeza con una mano, protegiéndola de los escombros que caen.

Eduard y yo tenemos las pistolas desenfundadas, rastreando la habitación en busca del origen del ataque. El pulso me retumba en los oídos, la adrenalina inunda mi organismo. Alguien está disparando contra nuestra puta casa. Alguien tiene los cojones de atacarnos aquí, donde está Emma.

—¡No te levantes! —le ladro a Emma, aunque sé que Rurik no permitirá que se mueva.

Más disparos acribillan las paredes. Me acerco a la ventana, manteniéndome agachado, intentando localizar al tirador. Eduard imita mis movimientos en el lado opuesto de la habitación, con expresión fría y concentrada.

Rurik lleva a Emma al pasillo, fuera de la línea directa de fuego, y después vuelve con nosotros. Tiene la mandíbula tensa y los ojos ardiendo de furia. —De momento está a salvo.

—¿Cuántos son? —pregunta Eduard con voz seca.

—Aún no lo sé —respondo, asomándome con cuidado por el borde de la ventana rota.

Entonces la puerta principal salta por los aires, la madera se astilla al recibir una patada. Volkov irrumpe con la pistola en alto, disparando a diestro y siniestro. Sus secuaces lo siguen, al menos cuatro, todos armados y disparando como locos.

Joder. Volkov.

Devuelvo el fuego; mis disparos son precisos y controlados. Uno de los hombres de Volkov cae, con un agujero en el pecho. Eduard abate a otro, con una puntería igual de letal. Rurik se mueve con eficacia mortífera, su pistola ladra mientras avanza hacia los intrusos.

Volkov se agacha tras la mesa volcada sin dejar de disparar. —¿Creéis que podéis adueñaros de esta ciudad así como así? —grita—. ¿Creéis que no habrá consecuencias?

—¿Tú eres la consecuencia? —le grito de vuelta, casi riéndome—. Eres un puto chiste, Volkov.

Me muevo con estrategia, usando los muebles como cobertura y rodeándolo. Eduard hace lo mismo desde el otro lado. Rurik avanza directamente por el centro, intrépido y brutal.

Los hombres de Volkov van cayendo uno a uno. Son descuidados, indisciplinados. Puede que ellos tengan superioridad numérica, pero nosotros tenemos habilidad y experiencia. Esto es lo que hacemos. Esto es lo que somos.

Tengo a Volkov a tiro y aprovecho la oportunidad. La bala le alcanza en el hombro y lo hace girar sobre sí mismo. Se tambalea, y su pistola repiquetea contra el suelo. Rurik está sobre él en cuestión de segundos, con la pistola apretada contra la sien de Volkov.

—¿Alguna última palabra? —pregunta Rurik con voz fría.

Volkov escupe sangre. —Que te jodan.

Rurik aprieta el gatillo. El cuerpo de Volkov se desploma en el suelo, sin vida.

La habitación queda en silencio, salvo por el pitido en mis oídos. Examino el espacio, contando cuerpos. Volkov y cuatro de sus hombres. Todos muertos.

—Despejado —dice Eduard, bajando la pistola.

Asiento, con el pecho subiendo y bajando. —Revisad el perímetro. Aseguraos de que no haya más.

Rurik ya se dirige hacia el pasillo donde dejó a Emma. Lo sigo, con el corazón todavía desbocado. Necesito verla, asegurarme de que está bien.

Pero antes de llegar a ella, sale de la habitación, con una mano apoyada en la parte baja de la espalda y el rostro pálido.

—Emma, vuelve dentro —dice Rurik con firmeza—. Tenemos que asegurarnos de que no haya más tiradores.

Ella niega con la cabeza, respirando con dificultad. —He roto aguas.

Las palabras me arrollan como un tren de mercancías. La miro fijamente, y mi cerebro se esfuerza por procesarlo. —¿Qué?

—He roto aguas —repite, con voz tensa—. Estoy de parto.

—Joder —masculla Eduard, pasándose una mano por el pelo.

Rurik ya está a su lado, con un brazo alrededor de su cintura para sostenerla. —¿Cada cuánto tienes las contracciones?

—No lo sé —dice ella, haciendo una mueca de dolor—. Acaban de empezar. Pero he roto aguas, seguro.

Guardo la pistola, y mi mente cambia de marcha. La amenaza está neutralizada. Ahora tenemos que llevarla al hospital. —Voy a por el coche.

—Llamaré para avisar —dice Eduard, sacando el teléfono.

Rurik levanta a Emma con cuidado, acunándola contra su pecho. Ella no protesta, y eso me dice que siente más dolor del que deja entrever.

El trayecto al hospital es borroso. Voy al volante, superando el límite de velocidad y zigzagueando entre el tráfico.

Eduard está en el asiento del copiloto, aún al teléfono, asegurándose de que lo tengan todo preparado para nosotros.

Rurik va detrás con Emma, sujetándole la mano y susurrándole palabras tranquilizadoras.

Ella maldice durante una contracción, apretando más la mano de Rurik. —Esto duele de cojones.

—Lo sé —dice él con suavidad—. Ya casi estamos.

Entramos chirriando en el aparcamiento del hospital, y salgo del coche antes de que se haya detenido por completo. Un equipo de enfermeras espera con una silla de ruedas y ayuda a Emma a sentarse en ella. Las seguimos al interior, negándonos a separarnos de su lado.

El parto avanza deprisa. Más rápido de lo que esperaba. Las enfermeras intentan objetar que los tres estemos en la sala de partos, alegando las normas del hospital, pero Emma zanja el asunto de inmediato.

—Se quedan todos —dice con una voz que no admite discusión—. Me importa una mierda vuestra normativa.

Las enfermeras intercambian miradas, pero no insisten. Listas.

Emma nos pone a caldo a todos durante el parto.

Llama bastardo a Eduard por haberla dejado embarazada.

Le dice a Rurik que de nada sirve que le coja la mano.

Me informa de que no volveré a tocarla jamás.

Lo llevamos con calma, dejándola desahogar su dolor y frustración.

Está trayendo a nuestra hija al mundo. Puede decir lo que le salga de los cojones.

Y entonces, tras lo que parece a la vez una eternidad y ningún tiempo, nace la bebé.

Una niña sana.

El médico la coloca sobre el pecho de Emma, y siento que algo se abre dentro de mí. Es diminuta, perfecta, con un mechón de pelo oscuro y la nariz de Emma. Sus llantos llenan la habitación, fuertes e insistentes.

—Es preciosa —susurra Emma, con lágrimas corriéndole por las mejillas.

No puedo hablar. Tengo la garganta demasiado cerrada, los ojos me arden. Extiendo una mano, temblorosa, y toco los diminutos dedos de mi hija. Ella cierra la mano alrededor de mi dedo, con una fuerza sorprendente.

—Es perfecta —dice Eduard, con la voz ronca de emoción.

Los ojos de Rurik están húmedos, aunque jamás lo admitiría. —Nuestra hija.

Después de que las enfermeras la limpien y le revisen las constantes vitales, me la entregan. La sostengo con cuidado, aterrorizado de romperla, pero se acomoda contra mi pecho y sus llantos se apagan. La miro, a esta vida diminuta que hemos creado, y me siento abrumado.

Eduard la coge después, sosteniéndola con una ternura que rara vez le he visto. Le susurra en ruso, con voz suave. Luego le toca a Rurik, que la acuna como si fuera de cristal, con expresión enternecida.

Emma nos observa desde la cama, agotada pero sonriente. Las enfermeras la han limpiado, y ahora descansa, con los ojos pesados.

Me siento a su lado, sosteniendo una vez más a nuestra hija. —Lo has hecho increíble.

Ella extiende la mano y cubre la mía. —Lo hemos hecho increíble.

Miro alrededor de la habitación. A Emma, cansada pero radiante. A Eduard y Rurik, los dos contemplando a nuestra hija con asombro. A la bebé en mis brazos, tan pequeña, tan frágil y tan nuestra.

Por primera vez en mi vida, entiendo de verdad qué es una familia. No la Bratva, no la hermandad forjada en sangre y violencia. Esto. Esto de aquí. Las personas a las que amo y la hija que hemos creado juntos.

Esto es una familia.

Y la protegeré con todo lo que tengo.