41 Rurik

RURIK

Observo a Emma desde el otro lado del despacho; su cabello oscuro se ha soltado de la trenza mientras se inclina sobre el portátil.

Lleva horas con ello, cotejando registros financieros y registros de comunicaciones, buscando la última prueba que demuestre la traición de Langford más allá de toda duda.

La fotografía de Langford y Volkov juntos reposa sobre el escritorio, entre los dos; condenatoria e innegable.

Pero Emma no deja de volver a ella, como si esperase que la imagen cambiara si la mira las suficientes veces.

Como si pudiera descubrir que está retocada con Photoshop, que está sacada de contexto o que es cualquier cosa menos lo que claramente es: su mentor trabajando con el hombre que orquestó su captura.

El dolor que intenta ocultar está escrito por toda su cara. En la tensión de su mandíbula. En el modo en que sus ojos gris verdosos se quedan ausentes antes de que se obligue a concentrarse. En el temblor de sus manos cuando cree que nadie la mira.

Langford lo era todo para ella y ahora tiene que aceptar que la vendió a una red criminal que quería convertirla en un activo.

Quiero acercarme a ella. Quiero estrecharla entre mis brazos y decirle que todo irá bien. Pero ya conozco a Emma lo bastante para entender que necesita superar esto a su manera. El consuelo llegará después, cuando haya procesado la traición y decidido qué hacer al respecto.

Eduard aparece en el umbral y sus ojos grises encuentran los míos de inmediato. —Tenemos que hablar.

Asiento y lo sigo hasta el pasillo, dejando a Emma con su investigación. Artur se reúne con nosotros unos instantes después, con expresión seria en sus ojos oscuros.

—Los hombres de Volkov han empezado a moverse —dice Eduard en voz baja—. Nada directo, pero están poniendo a prueba nuestra seguridad. Vigilan la finca y siguen nuestros envíos.

—Está planeando algo —añade Artur, apoyado contra la pared—. La cuestión es qué.

Lo esperaba. Volkov no renuncia a los activos que quiere, y ahora le hemos quitado dos. Emma, a quien pasó meses rastreando y planeando adquirir. Y Krystal, a quien entrenó durante un año para que fuera su recolectora de información perfecta.

El hombre está furioso, y los hombres furiosos toman decisiones peligrosas.

—Tengo que reunirme con él —digo, mientras la decisión toma forma incluso al pronunciarla—. Antes de que esto escale hasta convertirse en algo que no podamos controlar.

La mandíbula de Eduard se tensa. —Es un riesgo.

—Ahora mismo todo es un riesgo. —Saco el teléfono y empiezo a escribir un mensaje a uno de mis contactos, que tiene vínculos con la organización de Volkov—. Pero una guerra abierta con él no beneficia a nadie. Tenemos que encontrar un punto en común.

—¿Un punto en común con un hombre que intentó comprar a Emma delante de nuestras narices? —La voz de Artur tiene un filo cortante—. Mucha puta suerte con eso.

—No busco amistad —digo con frialdad—. Busco una tregua. Algo que permita que nuestras dos operaciones sigan funcionando sin conflictos constantes.

La respuesta a mi mensaje llega en cuestión de minutos. Volkov se reunirá conmigo esta tarde en un lugar neutral. Sin armas, seguridad mínima, solo los dos hablando como hombres civilizados en vez de enemigos preparándose para la guerra.

No me fío ni un segundo, pero voy de todos modos.

El lugar de la reunión es un club privado en el distrito financiero. Cuando llego, Volkov ya está allí, sentado en una butaca de cuero junto a la ventana, con un vaso de líquido ambarino en la mano.

Sus ojos gris pálido observan mi aproximación, evaluando y calculando. —Novikov —me saluda con un asentimiento.

Ocupo el asiento frente a él sin responder a la cortesía. Un camarero aparece de inmediato y ofrece bebidas, que rechazo. No es una visita social.

—Vamos a ahorrarnos las gilipolleces —digo, manteniendo la voz baja y controlada—. Quieres a Emma. No vamos a entregártela. Quieres recuperar a Krystal. Eso tampoco va a pasar. Así que ¿dónde nos deja eso?

Los labios de Volkov se curvan en algo que podría ser una sonrisa si le llegara a los ojos.

—Directo. Lo agradezco. —Da un sorbo a su bebida y deja que el silencio se prolongue—.

Entiendes mi posición. Invertí recursos considerables en adquirir y entrenar a ambas mujeres.

Su valor para mis operaciones es considerable.

—Y tú entiendes la mía —replico—. Emma no es una cautiva ni un activo. Es nuestra mujer. Nos importa. Y Krystal es su mejor amiga, lo que convierte esto en un asunto de familia, no de negocios.

Algo parpadea en la expresión de Volkov. No llega a ser comprensión, pero quizá sí reconocimiento. —Familia.

—Sí. —Me inclino ligeramente hacia delante, con las manos apoyadas en los brazos de la butaca—. Sabes lo que eso significa en nuestro mundo. Conoces las líneas que trazamos y los precios que pagamos para proteger lo que es nuestro.

Volkov guarda silencio durante un largo instante; sus ojos pálidos estudian mi rostro. —Tenía planes para Emma Moore. Planes concretos que requerían sus habilidades particulares y su acceso.

—Esos planes han muerto —digo con frialdad—. Busca otra forma de conseguir lo que intentabas hacer.

—¿Y Krystal?

—Se queda con nosotros. Eligió dejarte. Respetamos esa decisión.

La mandíbula de Volkov se tensa, la primera grieta real en su fachada controlada. —Me estás pidiendo que renuncie a inversiones importantes.

—Te estoy diciendo que seguir persiguiéndolas te costará mucho más de lo que invertiste. —Sostengo su mirada sin pestañear—. No queremos una guerra contigo, Volkov. Pero lo reduciremos todo a cenizas antes de dejar que te lleves a cualquiera de las dos.

La amenaza queda suspendida entre nosotros, clara y absoluta. Durante un latido, creo que va a negarse. Que esta reunión terminará sin haber logrado nada salvo confirmar que vamos camino de una colisión.

Entonces Volkov deja el vaso con deliberado cuidado. —Necesito algo a cambio.

—¿Qué?

—Información. —Sus ojos pálidos son fríos, calculadores—. Emma Moore estaba investigando la red de subastas. Descubrió conexiones que van más allá de la simple trata. Quiero saber qué encontró.

Mi instinto es negarme de inmediato. Darle a Volkov acceso a la investigación de Emma parece una traición. Pero si nos compra la paz y mantiene a salvo a ambas mujeres, quizá merezca la pena considerarlo.

—Lo hablaré con ella —digo con cautela—. Pero no prometo nada.

Volkov asiente una vez. —Es todo lo que pido. Por ahora.

La reunión termina poco después; ambos nos ponemos en pie y nos estrechamos la mano como hombres civilizados, en vez de como delincuentes negociando con vidas humanas.

Pero la tensión no disminuye. En todo caso, ahora es peor, porque los dos sabemos que esta tregua es temporal en el mejor de los casos.

Salgo del club y regreso a la finca, mientras mi mente ya repasa posibles contingencias. Volkov respetará el acuerdo mientras sirva a sus propósitos. En cuanto deje de hacerlo, moverá ficha.

Tenemos que estar preparados.

El trayecto de vuelta parece más largo de lo que debería, con el tráfico avanzando a paso de tortuga por las calles de la ciudad.

Cuando cruzo las verjas de la finca, el anochecer ya se ha asentado sobre los terrenos.

Las luces brillan cálidamente en las ventanas de la casa principal, y veo a los guardias recorrer sus rutas de vigilancia con una eficiencia curtida.

Todo parece normal. Incluso tranquilo, si no te fijas en las armas que llevan los guardias.

Entro y voy directo al despacho, esperando encontrar a Emma aún absorta en su investigación.

No me oye. Está tan concentrada que ni siquiera se da cuenta de que hay alguien más en la habitación.

El portátil está abierto sobre el escritorio, con la pantalla brillando en la penumbra.

Pero no muestra registros financieros ni registros de comunicaciones.

Es un correo electrónico.

Se me hiela la sangre cuando me acerco y leo el mensaje que está escribiendo. El campo del destinatario muestra una dirección que no reconozco, pero el contenido está bastante claro.

Emma está contactando con alguien. Enviando información y comunicándose con el mundo exterior pese a las restricciones que impusimos específicamente para mantenerla a salvo.

La traición me muerde la nuca. Le dimos acceso a los sistemas del FBI con la condición de que no enviara mensajes. Confiamos en que respetaría esa única y sencilla regla, porque incumplirla podría alertar al topo de que sigue viva.

Y lo está haciendo de todos modos. A pesar de las medidas de seguridad que habíamos establecido. ¿Cómo coño había conseguido sortearlas?

Me quedo allí, en el umbral, observando cómo sus dedos se mueven sobre el teclado, y siento que algo se resquebraja en mi pecho. Después de todo lo que hemos compartido. Después de esta mañana, cuando le dijimos lo que sentimos. Después de que prometiera quedarse.

Sigue planeando dejarnos.

La certeza se cierne sobre mí como agua helada, fría e innegable. Emma Moore es agente del FBI antes que nada, y todo lo demás va después. Incluidos nosotros.