38 Emma

EMMA

El silencio que sigue a la oferta de Rurik se extiende entre nosotros como un alambre tenso. Lo miro fijamente, con el corazón golpeándome las costillas mientras sus palabras resuenan en mi mente.

La elección es tuya.

Algo cambia en mi pecho, cálido y aterrador.

Se me corta la respiración y parece que no consigo llenar los pulmones de aire.

Los tres me observan con expresiones distintas.

Los ojos azul pálido de Rurik se mantienen firmes y pacientes, como si estuviera dispuesto a esperar el tiempo que hiciera falta para obtener mi respuesta.

La mirada gris de Eduard es más suave, casi esperanzada.

Artur se apoya en el marco de la puerta, con sus ojos oscuros ilegibles por una vez y sin rastro de su habitual sonrisa arrogante.

Me están dando a elegir. Después de todo, después de comprarme en una subasta y retenerme aquí, de verdad me dejan decidir si quedarme o marcharme.

Intento hablar, pero tengo la garganta agarrotada, como si tuviera un nudo atascado que se niega a deshacerse. Trago saliva con fuerza y, en su lugar, consigo asentir. Es todo lo que puedo darles ahora mismo. —Me quedaré. —Mi voz apenas es un susurro.

La expresión de Rurik no cambia, pero algo titila en sus ojos. Alivio, quizá. O satisfacción. Los hombros de Eduard se relajan ligeramente y los labios de Artur se curvan en el más leve atisbo de sonrisa.

—Bien —dice Rurik en voz baja—. Tómate tu tiempo. No vamos a ninguna parte.

El peso del momento cae sobre mí y necesito espacio para respirar. Para pensar. Para asimilar lo que acaba de pasar y lo que significa. A qué acabo de comprometerme.

—Debería ver cómo está Krystal —digo, con la voz más áspera de lo que pretendía.

Eduard asiente y se aparta para dejarme pasar. —Estaremos abajo si nos necesitas.

Paso junto a ellos hacia el pasillo, plenamente consciente de que sus miradas me siguen. Me palpita el hombro donde me rozó la bala, con el vendaje tirante bajo el jersey. El dolor es soportable, una molestia sorda que me recuerda lo cerca que he estado hoy de morir.

Alguien me ha disparado. Nos ha disparado.

Se diría que debería estar más acostumbrada, siendo agente del FBI.

Pero no creo que nadie llegue a acostumbrarse jamás.

Ni siquiera Artur, Rurik y Eduard, por muchas veces que les hayan disparado —o que hayan sido ellos quienes dispararan—, sigue pasando factura.

La habitación de Krystal está al final del pasillo, una de las suites de invitados que los hombres prepararon cuando la trajeron aquí. Llamo suavemente antes de meter en la cerradura la llave que me dio Eduard y abrir la puerta.

Está sentada en el borde de la cama, con su cabello rubio miel cayéndole suelto sobre los hombros. Alzo la vista cuando entro, con una expresión mezcla de alivio y miedo, y los ojos enrojecidos.

—Emma. —Se levanta deprisa y cruza la habitación para envolverme en un abrazo cuidadoso—. Dios mío, estaba muerta de miedo. Cuando caíste, pensé que…

—Estoy bien —le aseguro, devolviéndole el abrazo—. Solo ha sido un roce. La bala apenas me ha tocado.

Se aparta, aferrándome los brazos mientras me examina la cara. —¿Quién haría algo así? ¿Quién te dispararía a plena luz del día?

Hago una mueca. No me ha agarrado la zona herida, pero aun así me ha recorrido una oleada de dolor. Retira las manos de golpe, con los ojos muy abiertos. —No lo sé. —Me siento en la cama y ella se une a mí—. Pero voy a averiguarlo.

Krystal se abraza a sí misma, con su delicado cuerpo temblando ligeramente. —Tengo que volver con Volkov.

Sus palabras me golpean como un puñetazo en el estómago. —¿Qué? No. Krystal, aquí estás a salvo.

—¿Lo estoy? —Alza la voz, con el pánico entretejiéndose en ella—. Volkov va a enterarse de que me han traído aquí. Va a pensar que lo he traicionado. ¿Tienes idea de lo que me hará?

—Aquí no puede tocarte —digo con firmeza—. Mis chicos no se lo permitirán.

Alza una ceja por la manera en que acabo de reclamar verbalmente a Rurik, Artur y Eduard, pero no me pregunta al respecto.

—No lo entiendes. —Krystal se levanta y empieza a pasearse, agitada—. Volkov no se limita a matar a quienes lo traicionan. Los convierte en ejemplos. Primero destruye todo aquello que les importa.

La observo cruzar la habitación, con el pecho oprimido por la culpa y la frustración. Debería haberla encontrado antes. No debería haber hecho falta un año de búsqueda y que me vendieran en una subasta de novias para encontrarla y rescatarla.

—Quiero quedarme —dice de pronto, deteniéndose junto a la ventana—. Dios, Emma, quiero salir de esa vida con toda mi alma. Pero me aterra lo que hará si no vuelvo.

—Entonces quédate —digo, levantándome para encararme a ella—. Te protegeremos. Todos.

La risa de Krystal es amarga. —No puedes protegerme de Volkov. Nadie puede.

—Te sorprendería lo que pueden hacer tres jefes de la Bratva cuando tienen un buen motivo. —Me acerco, suavizando la voz—. Por favor, Krystal. No vuelvas con él.

Se vuelve hacia mí, con las lágrimas corriéndole por la cara. —No sé si soy lo bastante fuerte para luchar contra él.

—Sí lo eres. —Tomo sus manos entre las mías y las aprieto con suavidad—. Eres una de las personas más fuertes que conozco. Has sobrevivido un año con él. Has aprendido a jugar a su juego. Ahora es hora de dejar de jugar.

Durante un largo instante, se limita a mirarme. Luego asiente despacio, secándose las lágrimas. —De acuerdo. Me quedaré. De momento.

El alivio me inunda y la estrecho en otro abrazo. —Gracias.

Volvemos a sentarnos en la cama y la conversación deriva hacia terrenos más seguros. O, al menos, hacia lo que debería ser terreno más seguro. Pero ya no hay nada seguro en esta situación.

—La subasta de novias —digo con cautela—. Has dicho que está conectada con agencias federales. ¿Hasta dónde llega eso?

La expresión de Krystal se ensombrece. —Más hondo de lo que quieres creer. La subasta no consiste solo en vender mujeres, Emma. Se trata de influencia, información y control.

—¿Cómo, exactamente?

Respira hondo, retorciéndose los dedos sobre el regazo.

—Volkov usa como activos a las mujeres que adquiere.

Las entrena, las educa y las coloca en puestos estratégicos.

Algunas se convierten en acompañantes de políticos.

Otras trabajan en entornos empresariales donde pueden recopilar información.

Unas pocas, como yo, se quedan cerca para reunir información sobre sus rivales.

Se me revuelve el estómago. —¿Y el FBI?

—Hay gente dentro de la Agencia que sabe lo de la subasta. Que la utiliza. —La voz de Krystal baja hasta apenas superar un susurro—. Dan información a los organizadores. Protegen a determinados compradores. Se aseguran de que las investigaciones no lleguen a ninguna parte.

Sus palabras confirman lo que me daba miedo admitir. El topo no es solo alguien que me vendió. Forma parte de una red más grande que lleva años operando.

—Langford —digo en voz baja.

Los ojos de Krystal se abren de par en par. —¿Crees que es él?

—No quiero creerlo. —La admisión duele—. Pero las pruebas no dejan de señalar en su dirección. La empresa de seguridad de su cuñado blanquea dinero de la subasta. Tenía autorización para acceder a mis archivos. Aprobó mi operación sabiendo que fracasaría.

—Pero ha sido como un padre para ti —dice Krystal con dulzura—. No puedo creer que hiciera algo así. Siempre ha parecido preocuparse mucho por ti.

—Lo sé. —Vuelvo a sentir la garganta cerrada—. Eso es lo que lo hace tan difícil. Langford es lo más parecido a una familia que me queda. Si él es quien me traicionó…

No consigo terminar la frase. El pensamiento es demasiado doloroso.

Krystal extiende la mano y aprieta la mía. —Quizá haya otra explicación. Quizá alguien le esté tendiendo una trampa.

—Quizá. Pero no me lo creo. Ya no. Las piezas encajan demasiado bien. La cronología tiene demasiado sentido. Y el mensaje que me envió ofreciéndose a negociar mi regreso no tenía que ver con rescatarme. Tenía que ver con contener el daño que yo podría hacerle a su operación.

—¿Qué vas a hacer? —pregunta Krystal.

—Encontrar pruebas. —Me levanto, con la determinación endureciéndose en mi interior—. Voy a investigar hasta tener pruebas suficientes para hundir a quien sea responsable. Aunque sea Langford.

Krystal también se levanta, con sus ojos color avellana buscando los míos. —¿Y después qué? ¿Lo denuncias? ¿Vuelves al FBI?

La pregunta me deja paralizada. Hace una semana, la respuesta habría sido obvia.

Por supuesto que volvería. La Agencia es mi vida, mi propósito.

Es todo por lo que he trabajado. Todo lo que conozco.

O, al menos, todo lo que conocía antes de que me compraran en una subasta y de enamorarme de tres hombres muy peligrosos.

¿Pero ahora?

Ahora ya no estoy segura de lo que quiero.

Antes de que pueda responder, llaman a la puerta. La voz de Eduard llega desde el otro lado, tranquila pero seria. —Emma, Krystal. Os necesitamos abajo.

Krystal y yo intercambiamos una mirada, con el pulso acelerándoseme. Algo va mal. Lo oigo en el tono de Eduard.

Lo seguimos por el pasillo y bajamos las escaleras hasta el vestíbulo principal. Rurik y Artur ya están allí, con expresiones severas. A través de los ventanales altos, veo varios todoterrenos negros aparcados en la entrada circular.

Se me hunde el estómago.

Eduard se vuelve hacia nosotras, con los ojos grises clavados en Krystal. —Volkov está aquí.

Krystal palidece, agarrándome el brazo con fuerza suficiente para dejarme un moratón. —No. No puede ser.

—Exige verte —dice Rurik con voz neutra—. Dice que te llevaron contra tu voluntad y que ha venido a recuperar su propiedad.

La palabra hace que me hierva la sangre. Propiedad. Como si Krystal fuera algo que le pertenece.

—No tienes que irte —digo deprisa, volviéndome hacia ella—. Puedes quedarte aquí. Ellos te protegerán. Recuerda, acabas de decir que querías quedarte.

Eduard se acerca, con toda su atención centrada en Krystal. —La elección es tuya. Puedes irte con Volkov o puedes elegir quedarte con nosotros.

La respiración de Krystal se acelera y sus ojos van de nosotros a las ventanas, donde esperan los vehículos de Volkov.

Lo veo bajar del coche junto con varios de sus guardaespaldas.

No queda mucho tiempo. Todo el cuerpo de Krystal tiembla, y puedo ver la guerra librándose en su rostro.

El miedo a lo que Volkov hará si lo rechaza.

La esperanza de que, quizá, por fin pueda ser libre.

—Yo… —Se le quiebra la voz—. No lo sé.

Mi mirada regresa a la ventana, donde, incluso desde aquí, puedo ver el frío cálculo en los ojos gris pálido de Volkov mientras mira hacia la casa.

Va impecablemente vestido con un traje oscuro, con una postura relajada y segura.

Como si no dudara ni un instante de que conseguirá aquello a lo que ha venido.

Krystal emite a mi lado un pequeño sonido de miedo.

La mirada de Eduard no abandona su rostro. —¿Qué va a ser, Krystal? ¿Te vas con Volkov o te quedas?