37 Rurik

RURIK

Observo a Emma con los prismáticos desde detrás de un grupo de árboles.

Está sentada a una mesa al fondo de la cafetería, con el pelo oscuro recogido en esa práctica trenza que tanto le gusta llevar.

Krystal llega puntual, con un vestido azul claro que la hace parecer inocente e inofensiva.

Hablan en voz baja, con las cabezas muy juntas.

Mi radio crepita. La voz de Eduard llega baja. —Movimiento en el lado este. Sedán blanco, lunas tintadas. Motor en marcha.

Joder. Mis instintos me gritan una advertencia.

La voz de Artur llega a continuación. —Todoterreno negro, entrada norte. Dos ocupantes.

Estoy a punto de hacerle una señal a Emma para que cancele la operación cuando el disparo quiebra el aire de la tarde.

El cristal estalla y Emma sale despedida de lado de la silla. Golpea el suelo con fuerza, su cuerpo se desploma y mi corazón deja de latir.

Todo se ralentiza. El mundo se reduce a ese único punto donde Emma yace inmóvil. Krystal se deja caer al suelo junto a ella. Un miedo como jamás he conocido me golpea de lleno, paralizando cada músculo de mi cuerpo durante un terrible latido.

Entonces entra en acción el entrenamiento.

Me muevo antes de que el pensamiento consciente pueda alcanzarme; mis piernas devoran la distancia que nos separa.

Eduard y Artur también corren, convergiendo desde direcciones distintas.

Mi mano va al arma oculta bajo la chaqueta, mis ojos buscan al tirador incluso mientras toda mi atención permanece clavada en la figura inmóvil de Emma.

Por favor, que esté viva. Por favor, que esté viva. Por favor, que esté viva de una puta vez.

Krystal está de rodillas junto a Emma, con las manos presionando el hombro de esta. La sangre mancha su vestido azul claro, de un rojo vivo contra la tela pálida. Grita algo que no alcanzo a oír por el rugido que llena mis oídos.

Llego el primero y me dejo caer de rodillas junto a Emma. Mis manos se mueven automáticamente, buscando la herida, evaluando los daños. La sangre empapa su jersey cerca del hombro izquierdo, pero respira. Sus ojos gris verdosos están abiertos, fijos en mi cara.

—Estoy bien —jadea, tratando de incorporarse—. Solo ha sido un roce.

El alivio me inunda con tanta intensidad que me hace temblar las manos. Solo un roce. No un disparo mortal. No una bala que la haya atravesado y alcanzado algo vital. Solo un puto roce.

Pero alguien le ha disparado. Alguien ha intentado matarla. El miedo se transforma en una rabia tan pura que arde.

Eduard llega hasta nosotros segundos después; sus ojos grises evalúan la herida con una eficiencia adquirida. —Tenemos que movernos.

Artur ya está inspeccionando la zona, arma en mano, buscando amenazas. —Despejado por el lado oeste.

Levanto a Emma en brazos, ignorando sus protestas. Pesa poco, demasiado poco, y la sangre que empapa su jersey me revuelve el estómago. Eduard y Artur se colocan a ambos lados de nosotros; sus cuerpos forman un escudo mientras avanzamos deprisa hacia el todoterreno.

Krystal intenta seguirnos, pero uno de mis capitanes la intercepta. Ella forcejea contra su agarre, con los ojos color avellana desorbitados por el pánico.

—¡Suéltame! ¡Tengo que ayudar a Emma!

—Traedla —ordeno sin mirar atrás.

—¿Qué? ¡No! —la voz de Krystal se eleva—. ¡Yo no he hecho nada! ¡Estoy intentando ayudar!

No tengo tiempo para discutir. Alguien acaba de disparar a Emma. Hasta que sepa con certeza que Krystal no está implicada, vendrá con nosotros le guste o no.

Llegamos al todoterreno y me deslizo en el asiento trasero con Emma todavía en brazos.

Eduard ocupa el asiento del conductor después de sentar a Krystal en el del acompañante, mientras Artur sube a mi lado, aún con el arma desenfundada y los ojos oscuros escrutando el parque a través de las lunas tintadas.

—Vamos —digo.

Eduard no vacila.

El vehículo da un tirón hacia delante, los neumáticos chirrían sobre el asfalto mientras nos alejamos a toda velocidad del parque. Mantengo la presión sobre la herida de Emma, con la mano apretada contra su hombro mientras ella sisea de dolor.

—He dicho que estoy bien —murmura, pero tiene el rostro pálido y la respiración superficial.

—No estás bien. Te han disparado.

—Solo ha sido un roce.

—Es una puta herida de bala. —Mi voz sale más áspera de lo que pretendo, pero no puedo controlarlo. La imagen de ella cayendo de aquel banco no deja de repetirse en mi mente. Cada vez hace que se me oprima el pecho con algo peligrosamente parecido al pánico.

¡Yo nunca entro en pánico!

La mano de Artur encuentra el hombro ileso de Emma; su agarre es suave, pero firme.

El trayecto de vuelta a la finca parece durar horas, aunque probablemente no sean ni veinte minutos.

Cada segundo se estira, mi atención dividida entre vigilar si nos siguen y controlar el estado de Emma.

Su respiración se mantiene estable, sus ojos permanecen alerta pese al dolor.

Es fuerte, mi Emma. Más fuerte que la mayoría de los hombres que conozco.

Mi Emma.

El pensamiento surge sin que lo invite, y no lo rechazo. Es mía. Nuestra. Y alguien acaba de intentar arrebatárnosla.

Atravesamos las puertas de la finca y salgo del vehículo antes de que se detenga por completo. Llevo a Emma dentro, ignorando sus continuas protestas de que puede caminar. Eduard nos guía hasta la sala médica que mantenemos equipada para emergencias como esta.

Dejo a Emma sobre la camilla de exploración. De inmediato intenta incorporarse, así que la obligo a tumbarse de nuevo con una mano sobre su hombro ileso.

—Quédate quieta.

—No soy una inválida.

—Estás sangrando.

Eduard aparece con el botiquín; sus movimientos son eficientes mientras corta el jersey de Emma para dejar al descubierto la herida.

La bala le ha rozado la parte superior del brazo, desgarrando piel y músculo, pero sin alcanzar el hueso ni arterias importantes.

No amenaza su vida, pero tampoco es poca cosa.

—Esto va a doler —advierte Eduard antes de limpiar la herida.

Krystal permanece de pie en el umbral, mordiéndose el labio. Tiene la cara más pálida de lo habitual y un leve temblor le recorre el cuerpo.

La mandíbula de Emma se tensa, pero no emite ni un sonido mientras Eduard trabaja. Observo su rostro, veo el dolor que intenta ocultar, y algo se resquebraja dentro de mi pecho.

Hoy podría haberla perdido. Un centímetro más a la derecha y esa bala le habría alcanzado el pecho. Un centímetro más abajo y podría haberle seccionado una arteria. Podría haberse desangrado en el suelo de aquella cafetería mientras yo estaba demasiado lejos para ayudarla.

El pensamiento me da náuseas.

Artur pasea de un lado a otro cerca de la puerta; su energía inquieta llena la pequeña sala. —Tenemos que averiguar quién ha disparado.

—Ya estoy en ello —digo, sacando el teléfono. Envío mensajes rápidos a mi red de inteligencia, exigiendo respuestas. ¿Quién coño ha intentado matar a Emma?

Eduard termina de vendar la herida; sus manos son suaves pese a la tensión de sus hombros. —Necesitarás antibióticos. Y reposo.

—No necesito reposo —discute Emma—. Necesito averiguar quién me ha disparado.

—Nosotros nos ocuparemos —digo con firmeza.

Sus ojos gris verdosos se entrecierran. —Esta es mi investigación.

—Y acabas de convertirte en el objetivo. —Mi voz sale más dura de lo que pretendo—. No vas a ir a ninguna parte hasta que sepamos quién te está cazando.

Antes de que Emma pueda seguir discutiendo, uno de mis capitanes aparece en la puerta. —Señor, la mujer está retenida en el ala este. Exige ver a Emma.

Ni siquiera me había dado cuenta de cuándo el guardia había escoltado a Krystal fuera de la sala. —Dile que espere —digo sin apartar la mirada del rostro de Emma.

—Rurik, ella no ha hecho esto —dice Emma con voz tensa—. Krystal no me haría daño.

—Puede que no voluntariamente. —Me inclino hacia ella, mientras mi mano encuentra su hombro ileso—. Pero Volkov es muy bueno haciendo que la gente haga lo que él quiere.

La expresión de Emma cambia; la duda cruza fugazmente su rostro antes de que la aparte. —La conozco. Está intentando ayudar.

—Entonces no le importará responder a unas preguntas.

Justo cuando estoy saliendo de la sala, Emma pregunta: —¿Por qué iba alguien a intentar matarme si tanto me quiere como activo?

Me detengo y me vuelvo para mirarla. —Probablemente piensan que, si no pueden tenerte, nadie te tendrá.

Dejo a Eduard para que termine con Emma y me dirijo al ala este, donde retienen a Krystal. La habitación es cómoda, pero segura, con ventanas reforzadas y una cerradura que solo se abre desde fuera. Krystal pasea junto a la ventana; su vestido azul claro sigue manchado con la sangre de Emma.

Se gira al entrar yo, con los ojos color avellana ardiendo de furia y miedo. —No puedes retenerme aquí. No he hecho nada malo.

—Alguien ha disparado a Emma —digo con frialdad—. Y tú eras la única persona, aparte de nosotros, que sabía dónde iba a estar.

—¡No se lo dije a nadie! —la voz de Krystal se eleva—. Lo juro, vine sola. Ni siquiera le dije a Volkov que iba a reunirme con ella.

—Entonces, ¿cómo sabía el tirador dónde encontrarla?

El rostro de Krystal se descompone, y las lágrimas le corren por las mejillas. —No lo sé. Puede que me siguieran. ¡No lo sé!

La estudio con atención, buscando las señales que indican engaño. Pero solo veo terror y confusión genuinos. O es una mentirosa excepcional o está diciendo la verdad.

—Te quedarás aquí hasta que verifiquemos tu historia —digo, volviéndome hacia la puerta.

—Por favor —me llama Krystal a la espalda—. Por favor, déjame ver a Emma. Necesito saber que está bien.

Me detengo en el umbral. —Está bien. La herida no es grave.

Entonces me voy, dejando tras de mí los sollozos de Krystal resonando a mi espalda.

De vuelta en la sala médica, Emma está sentada pese a las protestas de Eduard. Artur ha dejado de pasear y ahora se apoya contra la pared; sus ojos oscuros la observan con una intensidad que refleja lo que yo siento.

—¿Krystal? —pregunta Emma de inmediato.

—Está retenida. Afirma que no le dijo a nadie lo de la reunión.

—Porque no lo hizo. —La voz de Emma es firme, segura.

Quiero creerla. Quiero confiar en que Krystal es sincera. Pero he visto demasiadas traiciones, a demasiada gente volverse en contra de los suyos por la fuerza o contra su buen juicio.

Mi teléfono vibra con un mensaje entrante. Lo leo rápidamente y se me tensa la mandíbula.

—¿Qué ocurre? —pregunta Eduard.

—El tirador estaba apostado en un edificio frente al parque. Montaje profesional, rifle de gran potencia. Se habían ido antes de que nuestros hombres pudieran llegar al lugar.

—Profesional —repite Artur—. No ha sido un ataque al azar.

—No. —Me encuentro con los ojos de Emma—. Alguien ha contratado a un francotirador para matarte.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros, cargadas de implicaciones. Esto no era Volkov haciendo un movimiento. Era algo calculado y deliberado. Alguien quiere muerta a Emma lo suficiente como para contratar ayuda profesional.

El rostro de Emma palidece, pero su voz se mantiene firme. —Langford.

El nombre me golpea como un puñetazo. —¿Crees que tu mentor ha ordenado que te maten?

—Las pruebas apuntan a él. —Las manos de Emma se cierran en puños sobre los muslos—. Él es el topo. Ha estado protegiendo la red de subastas. Y ahora que me estoy acercando demasiado a la verdad, quiere eliminarme.

Eduard se acerca, con la mano en el hombro ileso de Emma. —Si eso es cierto, no estás a salvo en ningún sitio fuera de esta finca.

—Lo sé. —La voz de Emma está tensa de furia y algo que podría ser pena.

La observo asimilar la traición, veo el dolor destellar en su rostro antes de enterrarlo bajo la determinación. Confiaba en Langford como si fuera de la familia, y él la traicionó. Intentó que la mataran.

La rabia que sentí antes regresa, más afilada y concentrada. ¿Langford cree que puede arrebatarnos a Emma? ¿Cree que puede ordenar que la maten y salir impune?

Está a punto de descubrir lo equivocado que está.

Pero antes tengo que afrontar la certeza que no ha dejado de crecer desde el instante en que vi caer a Emma.

La amo.

La verdad me golpea con la fuerza de aquella bala, innegable y aterradora.

Amo a esta mujer testaruda, valiente e irritante que entró en nuestras vidas encadenada y se negó a romperse.

Amo cómo nos desafía, cómo lucha por aquello en lo que cree y cómo me mira como si yo fuera más que un simple criminal.

Miro a Eduard y a Artur y veo la misma revelación reflejada en sus rostros. Los tres la amamos. Y hoy casi la perdemos.

La decisión toma forma antes de que llegue a meditarla por completo. Emma merece poder elegir. Merece decidir su propio futuro, no que se lo dicten los hombres que la compraron en una subasta.

—Emma —digo en voz baja, atrayendo su atención—. Tengo que decirte algo.

Me mira, sus ojos gris verdosos cautelosos. —¿Qué?

Respiro hondo, sabiendo que esto podría cambiarlo todo. —Quedarte con nosotros será decisión tuya. Si quieres irte, no te detendremos.