36 Emma

EMMA

Las pruebas contra Langford brillan en la pantalla del portátil como una acusación que no puedo ignorar.

El contacto de Eduard en inteligencia ha rastreado la anulación de supervisión que accedió a las credenciales de Cole hasta llegar directamente a una autorización de subdirector adjunto.

Solo tres personas de la Oficina tienen ese nivel de acceso a los sistemas de nuestra división, y Langford es una de ellas.

Miro fijamente los registros financieros que consulté antes, los que demuestran que la empresa de seguridad de su cuñado blanquea dinero procedente de subastas. La conexión está ahí, innegable y condenatoria. Pero mi mente no deja de volver a las mismas preguntas desesperadas.

¿Y si es un error? ¿Y si alguien pirateó sus credenciales igual que utilizaron las de Cole? ¿Y si hay una explicación que todavía no he encontrado?

Cierro el portátil con más fuerza de la necesaria y me presiono las palmas contra los ojos. La presión ayuda, apenas. Me martillea la cabeza por haber dormido demasiado poco y por tantas revelaciones precipitándose sobre mí de golpe.

Langford estuvo allí cuando murieron mis padres. Me cogió de la mano en su funeral. Me animó a entrar en el FBI cuando me ahogaba en dolor y rabia. Ha sido la única constante de mi vida desde que tenía dieciséis años.

No puede ser el topo. Simplemente no puede serlo.

Pero las pruebas no mienten.

Miro la hora en el móvil. La una y media. Tengo que salir pronto si quiero llegar a la reunión con Krystal a las dos. La cafetería de Birch Street está a unos veinte minutos, y aún tengo que repasar la información que los hombres quieren que le transmita.

Unos golpes en la puerta del dormitorio me sacan de mis pensamientos.

Doy permiso para entrar y los tres pasan en fila.

Los ojos azul pálido de Rurik encuentran los míos de inmediato, evaluándome.

Eduard se apoya en el escritorio, con sus ojos grises serios.

Artur se deja caer en el sillón de cuero junto a la ventana, sin su sonrisa habitual.

—Tenemos que repasar el plan otra vez —dice Rurik con voz llana y controlada.

Asiento y me pongo de pie, cruzándome de brazos sobre el pecho. El jersey negro ajustado que llevo puesto de repente me parece demasiado ceñido, demasiado cálido. —Recuerdo lo que me dijisteis.

—Decídnoslo de todos modos —dice Eduard en voz baja—. Tenemos que estar seguros.

Respiro hondo y recito la información que han elaborado con tanto cuidado.

Rutas de transporte falsas a través de Portland que conducirán a los hombres de Volkov hasta almacenes vacíos.

Falsos horarios de reuniones con capitanes que no existen.

Transacciones financieras que parecen legítimas, pero que no llevarán a ninguna parte si alguien intenta rastrearlas.

Todo está diseñado para que Volkov crea que está obteniendo información valiosa cuando en realidad le estamos dando basura inútil.

El tipo de desinformación que lo mantendrá ocupado persiguiendo fantasmas mientras las operaciones reales continúan sin interrupciones. Y que alejará las sospechas de Krystal.

—Bien —dice Rurik cuando termino. Mantiene la mirada fija en la mía durante un largo instante—. ¿Entiendes por qué esto es importante?

—Porque si Krystal le pasa información errónea a Volkov, sabrá que está comprometida —digo—. Tiene que ser lo bastante convincente para que crea que es real.

—Y si cree que es real —añade Artur, con los ojos oscuros serios—, confiará más en Krystal. Lo que nos da ventaja.

Odio esto, odio utilizar a mi mejor amiga como un peón en su partida de ajedrez criminal, aunque fuera idea suya desde el principio. Tengo que confiar en que Krystal sabe lo que hace.

—Hay otra cosa que tenemos que hablar —dice Rurik, acercándose. Se detiene a un par de metros de distancia, con sus anchos hombros bloqueando la luz de la ventana—. ¿Por qué sigues aquí?

La pregunta me pilla desprevenida. —¿Qué?

—Tuviste la oportunidad de escapar cuando te reuniste con Krystal el otro día —dice Eduard; su tono es suave, pero inquisitivo—. Podrías haber seguido caminando. Ir directamente a la sede del FBI y entregarte. Pero no lo hiciste.

—Volviste —añade Artur—. ¿Por qué?

Se me acelera el pulso. Sé lo que realmente preguntan. Quieren saber si me quedo porque tengo que hacerlo o porque quiero. Quieren saber si lo que está creciendo entre nosotros es real o solo el síndrome de Estocolmo disfrazado de atracción.

Yo quiero saber lo mismo.

—Ahora mismo, estar con vosotros sirve a mis propósitos —digo, manteniendo un tono desenfadado—. Necesito vuestros recursos para encontrar al topo. Necesito vuestras conexiones para ayudar a Krystal. Marcharme no consigue ninguna de esas dos cosas.

Las palabras me suenan huecas incluso a mí. Una evasiva envuelta en una lógica que no resiste del todo el escrutinio.

La mandíbula de Rurik se tensa. La expresión de Eduard se transforma en algo que podría ser decepción. Artur se limita a observarme con esos ojos oscuros que parecen saberlo todo, como si pudiera ver a través de la mierda que intento venderles.

—¿Con eso te vas a quedar? —pregunta Artur en voz baja.

—Esa es la verdad —miento.

Salvo que no lo es. No del todo. Sí, necesito su ayuda.

Sí, quedarme tiene sentido estratégico. Pero no es por eso por lo que regresé después de ver a Krystal.

No es por eso por lo que se me oprime el pecho cuando pienso en abandonar esta finca.

No es por eso por lo que me despierto entre ellos cada mañana y siento algo peligrosamente parecido a pertenecer a algún lugar.

Me estoy enamorando de ellos. De los tres. Y me aterra admitirlo porque, una vez lo haga, no habrá vuelta atrás. Una vez reconozca lo que siento, tendré que enfrentarme a lo que significa respecto a la persona en la que me estoy convirtiendo.

Una agente del FBI no se enamora de los criminales a los que se supone que debe derribar. Una buena persona no encuentra consuelo en los brazos de hombres que ejecutan a gente en patios. Una mujer con un mínimo de sentido común no mira a tres jefes de la Bratva y piensa míos.

Pero yo sí. Que Dios me ayude, sí.

Rurik estudia mi rostro durante un largo instante y sé que ve la mentira. Todos la ven. Pero ninguno me lo echa en cara. En lugar de eso, Rurik se limita a asentir una vez y retrocede.

—Ten cuidado —dice—. Volkov es peligroso y puede que Krystal no sea tan libre como parece.

—Lo sé —digo en voz baja.

Eduard se acerca y su mano encuentra la parte baja de mi espalda, cálida y firme. —Tendremos gente cerca. No lo bastante como para alertar a los guardias de Krystal, pero sí lo suficiente para intervenir si algo sale mal.

—No necesito niñera —empiezo a decir, pero Artur me interrumpe.

—Vas a tenerla de todos modos, cariño. No es negociable.

Quiero discutir, pero la determinación en sus mandíbulas me dice que sería inútil. Además, tener refuerzos cerca no es la peor idea. La visita de Volkov de ayer demostró que no va a renunciar fácilmente a conseguirme.

El recuerdo de sus ojos gris pálido recorriendo mi cuerpo hace que se me erice la piel. La forma en que me miró, como si fuera algo que evaluar y comprar. La despreocupación con la que sugirió tomarme prestada una o dos semanas, como si fuera un puto coche que quisiera probar.

Reprimo un escalofrío y me concentro en el presente. —Vale. Pero que se mantengan fuera de la vista.

—De acuerdo —dice Rurik.

Cojo mi chaqueta y vuelvo a mirar el móvil. La una y cuarenta y cinco. Tengo que salir ya si quiero llegar a tiempo.

Eduard me acompaña escaleras abajo, sin retirar la mano de mi espalda en ningún momento. En la entrada principal, se detiene y me hace girar para que lo mire. Sus ojos grises están serios, buscando los míos.

—Vuelve —dice en voz baja.

No es una orden. Es una petición. Quizá incluso una súplica.

—Volveré —prometo.

Su boca encuentra la mía en un beso que es dulce y posesivo al mismo tiempo. Cuando se aparta, su pulgar roza mi labio inferior.

—Estaremos vigilando —murmura.

Entonces salgo por la puerta y cruzo el patio hacia la verja principal. El sol de la tarde calienta mi piel. Es casi apacible, si ignoro a los guardias armados apostados a intervalos regulares y las cámaras que siguen cada uno de mis movimientos.

El taxi que he llamado espera fuera de la verja.

Me deslizo en el asiento trasero y le doy al conductor la dirección.

Mientras nos alejamos de la finca, la observo desaparecer en el retrovisor lateral.

Los muros de piedra, los jardines impecablemente cuidados y la fortaleza que se ha convertido en algo peligrosamente parecido a un hogar.

Me obligo a apartar la mirada y a concentrarme en la reunión que tengo por delante.

La cafetería de Birch Street es pequeña y tranquila.

Y está vacía. Llego cinco minutos antes y escojo una mesa al fondo desde la que se ve claramente la entrada.

Los viejos hábitos de mi entrenamiento se activan automáticamente.

Conoce siempre tus salidas. Colócate siempre donde puedas ver venir las amenazas.

Krystal llega puntual, con su cabello rubio miel cayéndole por la espalda en ondas cuidadosamente peinadas.

Lleva un vestido azul claro que le da un aspecto dulce y accesible, el tipo de conjunto que no llama la atención.

Pero me fijo en cómo sus ojos color avellana recorren la cafetería antes de sentarse, en la facilidad aprendida con la que se coloca para no darle la espalda a la puerta.

Volkov la ha entrenado bien.

—Hola —dice, con voz cálida pero cautelosa.

—Hola —respondo.

Pedimos café a una camarera que parece aburrida y distraída. En cuanto se va, Krystal se inclina ligeramente hacia delante.

—No tengo mucho tiempo —dice en voz baja—. Volkov cree que estoy de compras.

—Entonces hagámoslo rápido. —Saco el móvil y finjo enseñarle fotos mientras recito la información que me dieron Rurik, Eduard y Artur.

Krystal escucha atentamente, con expresión neutra. Cuando termino, asiente una vez. —Se la transmitiré —dice—. Pero, Emma, tienes que tener cuidado. Volkov está empezando a impacientarse. Te quiere, y no va a dejar de presionar hasta conseguir lo que quiere.

—Lo sé —digo—. Los hombres con los que estoy no permitirán que ocurra.

Algo parpadea en el rostro de Krystal. Preocupación, quizá. O duda. —¿Estás segura de eso? ¿Estás segura de que te están protegiendo y no solo quedándose contigo para ellos?

La pregunta me golpea con más fuerza de la que debería. —Estoy segura.

¿Pero lo estoy? La duda se cuela pese a mi certeza. ¿Y si me equivoco con ellos? ¿Y si todo esto no es más que otra forma de cautiverio disfrazada de protección?

No. Aparto esos pensamientos. He visto cómo me miran. He sentido cómo me tocan. Sea lo que sea esto que hay entre nosotros, es real. Complicado y jodido, pero real.

Krystal alarga la mano por encima de la mesa y aprieta la mía. —Solo quiero que estés a salvo.

—Yo quiero lo mismo para ti —digo en voz baja—. Ven conmigo. Ahora mismo. Podemos sacarte de aquí.

Niega con la cabeza, con expresión triste. —Aún no. Estoy cerca de algo, Emma. Algo grande. Si consigo aguantar un poco más, podría lograr derribar toda la operación de Volkov.

Antes de que pueda responder, antes de que pueda decirle que no merece la pena correr el riesgo, un chasquido seco rasga el aire.

El sonido se registra una fracción de segundo antes del impacto. Algo me golpea el hombro con fuerza suficiente para sacarme de la silla hacia un lado. Caigo con fuerza al suelo y la cabeza me golpea contra las baldosas.

El dolor me estalla por la parte superior del cuerpo, abrasador y abrumador. Intento respirar, pero mis pulmones no cooperan. La visión se me nubla y noto sabor a cobre.

Sangre. Estoy sangrando.

El grito de Krystal atraviesa el zumbido de mis oídos. La veo caer de rodillas a mi lado, con las manos presionando mi hombro. La presión me envía otra oleada de agonía y jadeo.

—¡Emma! ¡Dios mío, Emma, no te vayas!

Intento concentrarme en su cara, pero todo da vueltas. Suena otro disparo y la ventana a nuestra espalda estalla en mil pedazos.

Alguien nos está disparando. A mí.

Mis pensamientos se dispersan como hojas al viento. Tengo que moverme. Tengo que encontrar cobertura. Tengo que...

La oscuridad avanza por los bordes de mi visión. La voz de Krystal se vuelve distante y apagada, como si estuviera bajo el agua.

Lo último que veo antes de que todo se vuelva negro es su rostro aterrorizado sobre el mío, con lágrimas resbalándole por las mejillas.

Después, nada.