24 Rurik

RURIK

La fotografía desaparece de la pantalla del teléfono de Artur, pero la imagen me arde en la mente.

La mujer rubia junto a Aleksander Volkov, con una mano apoyada levemente en su brazo como si aquel fuera su sitio.

El pelo color miel cayéndole liso por la espalda. Su figura delicada y su porte cuidado.

Emma no reacciona como esperaba. Ni lágrimas. Ni exigencias desesperadas. En lugar de eso, se inclina hacia el teléfono; sus ojos gris verdosos, afilados y concentrados, estudian cada detalle de la imagen borrosa. Mantiene la respiración controlada y las manos firmes contra el borde de la mesa.

Ya no reacciona como una cautiva. Piensa como una investigadora.

El cambio es sutil, pero inconfundible. La he visto pasar por distintas versiones de sí misma desde que la trajimos aquí.

La prisionera furiosa. La participante a regañadientes.

La mujer que se deshizo en nuestra cama.

Pero esto es algo completamente distinto.

Esta es la agente especial Emma Moore, y tiene un objetivo en el punto de mira.

—Tenemos que llevar esto al despacho —digo en voz baja, poniéndome ya de pie—. Si vamos a confirmar que es Krystal, necesitamos reunir en un solo lugar todo lo que tenemos sobre Volkov y la red de subastas.

Eduard asiente y empieza a recoger los archivos desperdigados sobre la mesa del comedor. Artur se guarda el teléfono en el bolsillo; sus ojos oscuros siguen a Emma mientras ella se aparta de la mesa. Ya se dirige hacia el pasillo, las botas repiqueteando con determinación sobre el suelo de mármol.

El despacho está exactamente como lo dejamos antes.

El viejo libro de contabilidad permanece abierto sobre el enorme escritorio, con la letra de nuestros padres visible en las páginas amarillentas.

Junto a él hay registros financieros apilados y gruesas carpetas que contienen años de información que hemos reunido sobre organizaciones rivales.

Emma se detiene en el umbral y su mirada barre la estancia. Durante un instante, creo que va a comentar algo sobre el caos controlado. Sin embargo, va directamente al escritorio y comienza a ordenar los documentos con una eficacia adquirida con la práctica.

—Enseñadme todo lo que tengáis sobre la subasta —dice sin levantar la vista—. Fechas, ubicaciones y organizadores conocidos. Tengo que cotejarlo con lo que recopiló el FBI.

Artur alza una ceja, pero no discute. Saca un portátil de la mesa auxiliar y abre archivos cifrados que contienen comunicaciones interceptadas entre traficantes bálticos.

Eduard se acerca a la pared de los mapas; sus dedos siguen las rutas que sabemos que Volkov utiliza para mover activos a través de las fronteras.

Me acomodo en la silla tras el escritorio y observo a Emma trabajar. Es metódica, clasifica los documentos en categorías que no entiendo de inmediato. Sus manos se mueven deprisa, pasando páginas y apartando todo aquello que menciona conexiones bálticas o activos estadounidenses.

—El FBI siguió el rastro de la subasta a través de transacciones financieras —dice, aún concentrada en los papeles—.

Empresas pantalla que aparecían una y otra vez en investigaciones sobre trata.

La mayoría estaban registradas en Europa del Este, pero el dinero siempre acababa llegando a cuentas de Estados Unidos.

—¿Qué cuentas? —pregunto.

Por fin levanta la vista y sus ojos se encuentran con los míos.

—Eso es información clasificada.

—Oficialmente estás muerta —señala Artur desde el otro lado de la habitación—. Estoy bastante seguro de que lo clasificado ya no se aplica.

Se le tensa la mandíbula, pero al cabo de un momento asiente.

—Tres cuentas principales. Todas registradas a nombre de distintas sociedades de cartera, pero era imposible rastrear a los beneficiarios reales. El FBI sospechaba que eran fachadas para el crimen organizado, pero nunca tuvimos pruebas suficientes para congelarlas.

Eduard se acerca al escritorio, pensativo.

—¿Recuerdas los nombres de las empresas?

Emma cierra los ojos y frunce ligeramente el ceño mientras trata de recordar.

—Baltic Logistics era una. Meridian Holdings, otra. La tercera tenía algo de «International» en el nombre, pero no recuerdo exactamente qué.

—Apex International —digo en voz baja.

Abre los ojos de golpe.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque hemos hecho negocios con las tres. —Atraigo una de las carpetas financieras y la abro por una página marcada con nuestras propias transacciones—. No directamente. Pero nuestras redes de transporte coinciden con las suyas en varios puntos.

Las implicaciones caen sobre la habitación como un peso.

Si las mismas empresas relacionadas con la desaparición de Krystal también están vinculadas a nuestras operaciones, significa que la red de subastas llega mucho más hondo de lo que ninguno de nosotros imaginaba.

Significa que hemos estado operando junto al mismo sistema que destruyó la vida de Emma sin comprender del todo su alcance.

—Joder —murmura Artur, apoyándose contra la pared—. Tenemos que trazar esto por completo. Cada conexión, cada transacción y cada vez que nuestras rutas se cruzaron con las suyas.

Durante las horas siguientes, trabajamos.

Emma explica cómo enfocó el FBI la investigación, qué patrones financieros señalaron y qué empresas pantalla aparecían repetidamente en sus análisis.

Sus conocimientos llenan los huecos de nuestra información, mientras que nuestros contactos criminales aportan datos a los que el FBI jamás tuvo acceso.

Empieza a detectar patrones que se nos pasaron por alto. La forma en que ciertos envíos siempre pasaban por los mismos puertos. Cómo determinadas sociedades de cartera solo se activaban durante meses concretos. El momento de las transacciones que coincidían con eventos de subastas conocidos.

En algún momento, la dinámica cambia. Emma deja de estar al otro lado de la mesa como si fuera una adversaria y, en cambio, se inclina a mi lado mientras revisa las notas que Eduard tradujo antes del libro de contabilidad.

Su hombro roza el mío al alcanzar un documento, y percibo el aroma limpio de su jabón, con un ligero toque floral.

Mi mano encuentra la curva de su espalda y se queda allí mientras le señalo un pasaje del libro. Ella no se aparta. Al contrario, se inclina más hacia mí; uno de sus pechos se aprieta contra mi brazo mientras lee.

La tensión entre nosotros se espesa. Eduard es el primero en darse cuenta; su mirada va de Emma a mí antes de posarse en su culo enfundado en esos vaqueros ajustados. Artur deja el portátil y se acerca; sus ojos oscuros arden mientras la observa inclinarse sobre el escritorio para examinar un mapa.

—Emma —digo en voz baja.

Ella se endereza y se gira; sus ojos gris verdosos se encuentran con los míos. La concentración intensa de antes se ha suavizado hasta convertirse en algo distinto. Algo que hace que se me ponga dura la polla contra la cremallera.

—Deberíamos tomarnos un descanso —sugiere Eduard, con la voz más ronca de lo habitual.

La respiración de Emma se acelera. Sabe exactamente a qué clase de descanso se refiere. Durante un instante, creo que se negará y volverá a refugiarse en ese espacio hermético al que se retira cuando las cosas se vuelven demasiado intensas.

En lugar de eso, agarra el bajo del jersey y se lo quita por la cabeza.

El sujetador de encaje negro que lleva debajo me deja la boca seca. Sus pechos son llenos y perfectos, y los picos de sus pezones se distinguen a través de la delicada tela. Me levanto y rodeo el escritorio, cerrando la distancia entre nosotros.

Deslizo una mano entre su pelo y le echo la cabeza hacia atrás mientras me adueño de su boca. Ella me devuelve el beso con la misma intensidad que pone en todo; su lengua se encuentra con la mía mientras sus dedos desabrochan los botones de mi camisa.

Eduard se coloca detrás de ella; sus manos encuentran su cintura mientras la atrae contra su pecho. Su boca busca su cuello, y ella jadea contra mis labios. Artur se une a nosotros, deslizando las manos por sus muslos hasta llegar al botón de sus vaqueros.

La desnudamos despacio, saboreando cada centímetro de piel que queda al descubierto. Cuando por fin está desnuda entre nosotros, la levanto sobre el escritorio y los papeles salen desperdigados por el suelo. Ella no protesta. Solo abre los muslos y me atrae hacia sí.

La penetro de una embestida brusca y ella grita; sus uñas se clavan en mis hombros.

La mano de Eduard encuentra uno de sus pechos mientras los dedos de Artur trabajan su clítoris y, en cuestión de minutos, se deshace, los músculos internos contrayéndose alrededor de mi polla mientras grita mi nombre.

La sigo hasta el borde; mi orgasmo me golpea con tanta fuerza que se me nubla la vista.

Cuando me retiro, Eduard ocupa mi lugar de inmediato y la gira, dejando la parte superior de su cuerpo sobre el escritorio y las piernas abiertas mientras se sostiene sobre extremidades temblorosas.

La penetra por detrás, con movimientos lentos y profundos.

El nuevo ángulo le arranca un gemido; apoya las manos en el escritorio mientras él la embiste con acometidas profundas y poderosas.

Artur se coloca frente a su cabeza, se arrodilla sobre el escritorio y lleva su polla hasta la boca de Emma.

Ella lo toma con entusiasmo; sus labios se estiran alrededor de su grosor mientras Eduard la folla con más fuerza.

Verla así, atrapada entre los dos y disfrutando de cada segundo, hace que mi polla ya satisfecha palpite con renovado interés.

Cuando ambos terminan, nos desplomamos juntos en el sofá de cuero junto a la ventana. Emma se acurruca contra mi costado, todavía respirando de forma irregular, con la piel enrojecida y húmeda. Eduard se estira a su otro lado, mientras Artur se adueña del sillón frente a nosotros.

Durante varios minutos, nadie habla. Entonces Emma se incorpora despacio y busca su ropa.

—Deberíamos volver al trabajo —dice en voz baja.

Nadie discute. Nos vestimos en silencio y regresamos al escritorio, más tranquilos, pero aún concentrados en la investigación.

Recogemos y reorganizamos los documentos que hemos desperdigado durante el sexo.

Alisamos los mapas. Reabrimos el libro de contabilidad por la página que estábamos estudiando antes de que todo cambiara.

Saco mi teléfono cifrado y empiezo a enviar mensajes a varios contactos de inteligencia.

Si alguien dentro del FBI vendió a Emma, habrá pruebas en alguna parte de los registros de acceso.

Los rastros digitales son casi imposibles de borrar por completo, sobre todo cuando alguien actúa deprisa y bajo presión.

Las respuestas llegan poco a poco durante la hora siguiente. La mayoría de mis contactos necesitan tiempo para rebuscar en servidores seguros y sortear los cortafuegos del FBI. Pero un mensaje llega antes de lo esperado y la notificación vibra contra el escritorio.

Lo abro y leo deprisa; la mandíbula se me tensa con cada línea.

—¿Qué pasa? —pregunta Eduard, al darse cuenta de mi expresión.

Giro el teléfono para que todos puedan ver la pantalla.

—El inicio de sesión que se utilizó para acceder a las credenciales encubiertas de Emma quedó registrado a las 2:17 de la madrugada anterior a la operación trampa.

Emma se inclina más cerca y sus ojos recorren el mensaje.

—¿La cuenta de quién?

Sostengo su mirada y observo el preciso instante en que lo comprende.

—Del agente especial Marcus Cole.