23 Emma

EMMA

El comedor se siente distinto esta noche.

Dos guardias que no dicen una palabra me escoltan escaleras abajo; sus botas resuenan sobre los suelos de mármol mientras atravesamos los pasillos que me he aprendido de memoria.

Es la primera vez desde la ejecución que me permiten salir del ala de seguridad para algo que no sean breves paseos por el patio bajo una estrecha vigilancia.

La primera vez desde que le dije a Eduard que jamás aceptaría convertirme en la esposa compartida de los tres.

Se me encoge el estómago al acercarnos al comedor principal.

No sé qué esperar. ¿Otro enfrentamiento?

¿Más justificaciones por lo que hicieron?

Una parte de mí quiere negarse, quedarse encerrada en aquella habitación y evitar tener que enfrentarme a ellos.

Pero otra parte, la que lleva más tiempo siendo agente del FBI que cautiva suya, sabe que ahora mismo necesito información más que orgullo.

Los guardias abren las puertas y se apartan.

Rurik, Artur y Eduard ya están sentados a la larga mesa, y su conversación se interrumpe cuando entro.

La estancia está cálida, iluminada por la lámpara de araña que cuelga sobre nosotros y por la luz menguante del atardecer que entra por los altos ventanales.

Los platos ya están servidos, el vino escanciado, y el olor a carne asada y hierbas llena el aire.

Durante un instante, nadie habla.

Los ojos azul pálido de Rurik me siguen mientras cruzo la habitación; su expresión es indescifrable. La mirada de Eduard es más cálida, aunque bajo ella percibo cautela. Artur se recuesta en su silla, evaluándome con sus ojos oscuros y aquella conocida mezcla de diversión y algo más profundo.

—Siéntate —dice Rurik en voz baja, señalando la silla vacía frente a él.

Tomo asiento sin discutir. Los guardias cierran las puertas a mi espalda y los oigo apostarse fuera.

Eduard me pasa un plato de comida sin hacer comentario alguno.

Pollo asado, verduras y pan fresco. Pese a todo, me ruge el estómago y me doy cuenta de que de verdad tengo hambre.

Apenas he comido durante los últimos días, demasiado furiosa y obstinada como para aceptar más que lo mínimo indispensable.

La conversación se reanuda como si mi presencia no cambiara nada.

Rurik habla de un cargamento que se desplaza por una de sus rutas del Pacífico, algo sobre retrasos en aduanas y desviar la ruta a través de Vancouver.

Eduard menciona actualizaciones de los protocolos de seguridad en uno de los almacenes de la familia.

Artur vuelve a quejarse de un capitán que no deja de solicitar mejoras innecesarias de equipamiento; su tono es ligero, pero sus palabras, afiladas.

Escucho más de lo que hablo, catalogando detalles tal y como me han enseñado.

Nombres de puertos. Horarios de entrega.

La despreocupación con que hablan de operaciones criminales como si dirigieran negocios legítimos.

Debería repugnarme. Y me repugna. Pero no puedo negar la eficacia de lo que han construido.

La cena continúa en relativa quietud. Como despacio, con la atención oscilando entre los tres hombres y los guardias que sé que están apostados justo al otro lado.

Por primera vez desde que llegué a esta finca, la cena parece casi normal.

Casi como si estuviera sentada con personas, no con mis captores.

Entonces el teléfono de Artur vibra sobre la mesa.

Mira la pantalla y algo cambia en su expresión. No es exactamente alarma, sino una concentración más intensa. Coge el teléfono y lee durante unos instantes, entrecerrando levemente sus ojos oscuros.

—¿Qué ocurre? —pregunta Eduard, dejando el tenedor.

Artur no responde enseguida. Desplaza la pantalla para leer el mensaje que ha recibido, con la mandíbula cada vez más tensa. Después echa la silla hacia atrás y se levanta; se acerca a la ventana, donde hay mejor luz.

Rurik lo observa con atención.

—Artur.

—Un contacto de inteligencia —dice Artur con voz seca—. Ha interceptado una comunicación entre dos traficantes bálticos.

Se me acelera el pulso. Bálticos. La misma red relacionada con la desaparición de Krystal.

Artur lee la pantalla con un tono neutro y profesional.

—Hablan de una reunión privada prevista para la semana que viene. Uno de ellos menciona a una «activa estadounidense rubia» que ha estado apareciendo en eventos vinculados a sus dirigentes.

Las palabras me golpean con tanta fuerza que se me corta la respiración. Una activa estadounidense rubia. ¿Podría ser Krystal? Niego mentalmente con la cabeza. Hay muchísimas rubias. No debería hacerme ilusiones con tanta facilidad.

Aprieto los puños bajo la mesa.

—¿Qué más dice?

La mirada de Artur se posa un instante en mí antes de volver al teléfono.

—El segundo traficante responde que la mujer «aprendió rápido». Que ha resultado útil en entornos sociales donde necesitan a alguien capaz de moverse por círculos de élite sin levantar sospechas.

La habitación queda en silencio.

El corazón me late con tanta fuerza que lo oigo en los oídos.

Rubia. Estadounidense. Aprendió rápido. Podría ser cualquiera.

Podrían ser docenas de mujeres atrapadas en la misma red.

Pero la descripción encaja a la perfección con Krystal.

Su cabello rubio miel y esa calidez natural que hacía que la gente confiara en ella; la forma en que se adaptaba a situaciones nuevas porque siempre quería complacer.

—Emma. —La voz de Eduard atraviesa la espiral de mis pensamientos—. No saques conclusiones precipitadas.

—Es ella —digo con voz tensa—. Tiene que ser ella.

Rurik se levanta y se acerca a la mesa donde hay varios archivos apilados cerca del borde. Los atrae hacia sí y extiende documentos sobre la superficie pulida.

—Tenemos que verificarlo antes de actuar.

Eduard se une a él y pasa las páginas con una eficacia adquirida por la práctica.

Los observo trabajar con todo el cuerpo en tensión.

Están cotejando el mensaje interceptado con la información del libro mayor y otros datos de inteligencia que han recopilado.

Aparecen nombres. Fechas y ocasiones relacionadas con la red báltica.

Entonces Eduard se detiene en una página concreta, entrecerrando sus ojos grises.

—Aquí.

Rurik se inclina sobre su hombro y lee. Tras un momento, asiente una vez.

—Aleksander Volkov.

El nombre no significa nada para mí, pero la reacción de los tres hombres me dice que debería significarlo. Artur deja el teléfono y se acerca a la mesa; su expresión se endurece.

—¿Quién es? —pregunto, poniéndome de pie.

—El líder de un sindicato báltico —responde Rurik; su tono es tranquilo, pero tiene un matiz más oscuro—. Opera de forma distinta a la mayoría de traficantes. No se limita a mover mujeres de un país a otro. Las transforma.

Se me hunde el estómago.

—¿Qué significa eso?

Eduard alza la vista de los archivos, sosteniéndome la mirada.

—Volkov no considera a las cautivas prescindibles. Las ve como activos que pueden ser entrenados, educados y utilizados para ejercer influencia. Las convierte en herramientas que puede usar en círculos políticos y sociales.

Las implicaciones se me vienen encima. Si Krystal fue comprada por alguien como Volkov, explicaría por qué nunca apareció ninguna petición de rescate. Por qué no hubo rastros públicos y la investigación se enfrió tan deprisa.

No la mataron. La rehacieron.

—¿Dónde está? —Mi voz sale más cortante de lo que pretendía—. ¿Dónde opera Volkov?

—En varios lugares —dice Artur, apoyado contra la mesa—. Tiene propiedades en Lituania, Letonia y contactos por toda Europa del Este. También mantiene presencia en Estados Unidos mediante empresas pantalla y negocios legítimos.

—Entonces lo encontramos. —Me acerco a la mesa y apoyo las manos en el borde—. Encontramos a Volkov y encontramos a Krystal.

Los ojos pálidos de Rurik se clavan en los míos.

—No es tan sencillo.

—¿Por qué no?

—Porque la red de Volkov es poderosa —dice Eduard en voz baja—. Tiene contactos que llegan a gobiernos, fuerzas del orden y sindicatos rivales. Si vamos contra él sin planearlo cuidadosamente, podría desencadenarse un conflicto que se extendería mucho más allá de esta finca.

—Me dan igual vuestros conflictos —espetó—. Mi mejor amiga está ahí fuera y ¿me estáis diciendo que no podemos actuar porque podría resultar incómodo?

La expresión de Artur se endurece.

—Te estamos diciendo que lanzarse sin un plan mata a la gente. Incluida Krystal. Y ni siquiera estamos seguros de que ella sea la activa mencionada.

Quiero discutir, exigirles que hagan algo de inmediato.

Pero la parte racional de mi cerebro, la que está entrenada para pensar estratégicamente, sabe que tiene razón.

Si Volkov ha pasado un año convirtiendo a Krystal en un activo, no la entregará fácilmente.

Y si presionamos demasiado, demasiado deprisa, quizá decida que vale más muerta que comprometida.

Me dejo caer de nuevo en la silla, con las manos temblándome ligeramente.

—Entonces, ¿qué hacemos?

Rurik vuelve a sentarse sin apartar la mirada de mi rostro.

—Recopilamos más información de inteligencia. Confirmamos que la mujer del mensaje es realmente Krystal antes de destinar recursos a una extracción.

—¿Y si es ella?

—Entonces lo planificaremos con cuidado —dice Eduard—. Averiguaremos dónde la retiene Volkov, qué seguridad tiene montada y qué presión podemos ejercer para recuperarla sin iniciar una guerra.

Quiero gritar. Quiero volcar la mesa y exigirles que actúen ya. Pero me obligo a respirar, a pensar como una agente en lugar de como una amiga desesperada.

—¿Cuánto tardará eso? —pregunto en voz baja.

—Días —responde Rurik—. Quizá una semana si queremos ser exhaustivos.

Una semana. Siete días más mientras Krystal está ahí fuera, atrapada en la vida a la que Volkov la ha obligado. El pensamiento me oprime el pecho.

Artur vuelve a coger el teléfono y desplaza la pantalla por el mensaje.

—Hay un archivo adjunto. Una fotografía tomada en una de las reuniones.

El pulso se me dispara.

—Enséñamela.

Vacila y mira a Rurik y a Eduard. Entre ellos se produce una comunicación silenciosa, demasiado rápida para que pueda descifrarla. Entonces Artur asiente y deja el teléfono sobre la mesa, girándolo para que pueda ver la pantalla.

La fotografía está borrosa, tomada desde el otro extremo de una sala abarrotada.

Trajes caros y vestidos de noche llenan el encuadre; las copas de champán reflejan la luz.

En el centro, parcialmente oculto por otros invitados, hay un hombre alto de cabello rubio oscuro y facciones marcadas.

A su lado, con una mano apoyada suavemente en su brazo, hay una mujer rubia con un vestido negro ceñido.

La calidad de la imagen es mala y el rostro de la mujer está parcialmente vuelto de espaldas a la cámara. Pero el cabello rubio miel que le cae liso por la espalda, la constitución delicada, la forma en que se sostiene con una compostura estudiada⁠⁠—

Se me corta la respiración.

Es ella.

Es Krystal.