21 Emma

EMMA

El guardia, con la mano enredada en el pelo del hombre, tira hacia arriba y deja al descubierto su rostro amoratado.

Reconozco al hombre al que arrastran hacia delante.

Es uno de los repartidores que he visto entrar y salir por las verjas de la finca durante los últimos días.

Joven, callado, siempre agachaba la cabeza al pasar por los controles de seguridad.

Ahora tiene las manos atadas a la espalda con bridas, y el pánico llena su voz cuando empieza a suplicar clemencia en cuanto ve acercarse a los tres hombres.

—Por favor, jefe, por favor —jadea, con un fuerte acento—. Puedo explicarlo. Juro que puedo explicarlo.

El capitán de las manos llenas de cicatrices hace una mueca. —Estabas robando en la oficina de almacén. Dinero y registros de inventario.

Los ojos del repartidor se abren de par en par, aterrorizados. —¡Ha sido un error! Solo cogí una pequeña cantidad. Lo devolveré todo, lo juro. Por favor, déjeme vivir.

Rurik se detiene a unos metros de distancia, con expresión indescifrable. No alza la voz. No muestra enfado. Se limita a estudiar al hombre arrodillado ante él con esa intensidad contenida que me pone la piel de gallina.

—¿Ya se le había advertido antes? —pregunta Rurik al capitán, con tono neutro.

El capitán asiente una vez. —Sí, señor. Hace tres meses, por lo mismo. Le permitimos conservar el trabajo con la condición de que no volviera a ocurrir.

Las súplicas del repartidor se vuelven más fuertes, más desesperadas. —¡Soy leal! Llevo dos años trabajando para ustedes. Cometí un solo error. Por favor, tengo familia. Haré lo que sea. Denme otra oportunidad.

Artur se acerca más y se agacha frente al hombre, hasta quedar a su altura. Sus ojos oscuros son afilados, evaluadores, y no queda ni rastro de su humor habitual. —¿A quién pensabas venderle la información?

—¡A nadie! —La voz del repartidor se quiebra—. No iba a vender nada. Solo necesitaba el dinero. Mi hija está enferma y las facturas médicas...

—Una mierda. —La voz de Artur es suave, pero cortante como el acero—. No robas registros de inventario porque necesites dinero para facturas médicas. Los robas porque alguien está pagando por información sobre nuestras operaciones.

El rostro del repartidor palidece. La vacilación en su respuesta lo delata incluso antes de que hable. —Lo juro, no tenía ningún comprador. Es que... estaba desesperado.

Eduard se coloca junto a Rurik, con los ojos grises fríos mientras confirma los detalles con los guardias. —¿Cuánto se llevó?

—Quince mil en efectivo —dice el capitán—. Y copias de los manifiestos de envío de los últimos seis meses.

Eduard aprieta la mandíbula. Mira a Rurik y después asiente una vez. La decisión se toma sin ceremonias.

Rurik hace un gesto a los guardias. —Llevadlo al muro este.

—¡No! —El grito del repartidor rebosa terror—. ¡Por favor, no! ¡Os lo contaré todo! ¡Os daré nombres! ¡Por favor!

Los guardias se lo llevan a rastras, con las botas raspando la grava mientras lucha inútilmente contra su agarre.

Sus súplicas resuenan por el patio, cada vez más frenéticas a cada paso.

Otros miembros del personal que estaban trabajando cerca se han detenido a mirar, con expresiones cuidadosamente neutras.

Me quedo paralizada, con el corazón golpeándome las costillas. Está ocurriendo. Van a matarlo. Aquí mismo, ahora mismo, y nadie va a impedirlo.

—Esperad —digo, con la voz más cortante de lo que pretendía—. No podéis limitaros a...

Los ojos pálidos de Rurik se clavan en mí. —Entra, Emma.

—No. —Doy un paso adelante, cerrando los puños a ambos lados del cuerpo—. No podéis ejecutar a alguien por un robo. Eso no es justicia. Es asesinato.

—Es disciplina —dice Artur en voz baja, poniéndose de pie—. Y no querrás ver esto.

—Entonces no lo hagáis. —La voz se me eleva a pesar de mis esfuerzos por mantener la calma—. Ha dicho que os daría nombres. Ha dicho que os lo contaría todo. Aprovechadlo. Sacadle la información y después...

—¿Y después qué? —El tono de Eduard es amable, pero firme—. ¿Dejarlo marchar? ¿Mandarlo de vuelta al mundo para que pueda vender lo que sabe al próximo comprador que le ofrezca suficiente dinero?

—Encarceladlo. Entregadlo a... —Me detengo antes de decir «las autoridades». Lo absurdo de sugerir que llamen a la policía me golpea a mitad de la frase.

La expresión de Rurik no cambia. —Esto no es una negociación, Emma. La decisión está tomada.

Se da la vuelta y camina hacia el muro este, donde los guardias han colocado al repartidor contra la piedra. Lo sigo sin pensar, con las botas crujiendo sobre la grava mientras acorto la distancia. Eduard se mueve para interceptarme y me agarra del brazo.

—No —dice en voz baja—. No necesitas ver esto.

—Si vais a hacerlo, voy a mirar. —Me libro de su agarre, con el pecho oprimido por la furia y algo que podría ser miedo.

El repartidor está ahora de rodillas, con el rostro empapado de lágrimas mientras sigue suplicando. Uno de los guardias saca un arma y comprueba la recámara con eficiencia profesional. El sonido de montar la corredera resuena por el patio.

—Por favor —solloza el repartidor—. Por favor, tengo hijos. Mi hija me necesita. Por favor.

Rurik levanta la mano. El guardia apunta. El disparo estalla en el aire de la mañana, seco y definitivo.

El cuerpo del repartidor se desploma hacia delante, y la sangre se extiende sobre la grava bajo él.

Los guardias se mueven de inmediato, levantan el cadáver y lo llevan hacia un vehículo que espera cerca de la entrada de servicio.

En cuestión de segundos, el patio vuelve a quedar en silencio, salvo por el lejano sonido del tráfico al otro lado de los muros de la finca.

No puedo moverme. No puedo respirar. Me tiemblan las manos, y tengo que cerrar los puños para ocultarlo.

Ya he visto la muerte antes. He estado en escenas del crimen, he presenciado autopsias y me he quedado junto a cadáveres mientras recogía pruebas.

Pero esto es distinto. Ha sido deliberado.

Controlado. Una ejecución llevada a cabo con la misma eficiencia que cualquier otra transacción comercial.

Rurik se vuelve hacia mí, con sus ojos azul pálido firmes. —Ahora lo entiendes.

—¿Entender qué? —Mi voz sale áspera—. ¿Que sois asesinos? Eso ya lo sabía.

—Que imponemos la lealtad —dice en voz baja—. Y la traición tiene consecuencias.

Estallo. La furia que he estado conteniendo desde el momento en que los guardias arrastraron a aquel hombre al patio por fin se libera. —¡Robó dinero! Eso no es traición. Es desesperación. Y lo habéis matado por ello.

—Robó información —corrige Artur, colocándose junto a Rurik.

Sus ojos oscuros están duros, y todo rastro de su humor habitual ha desaparecido—.

Manifiestos de envío, horarios de entrega y turnos de los guardias.

Esa información, en manos equivocadas, hace que maten a gente.

No solo a nosotros. A todos los que trabajan aquí.

A todos los que dependen de nosotros para su protección.

—Hace una pausa—. Incluso a ti. Sobre todo a ti.

—¿Así que lo ejecutáis sin juicio? ¿Sin darle la oportunidad de explicarse?

—Tuvo una oportunidad. —La voz de Eduard es tranquila, pero firme—. Hace tres meses, cuando lo pillaron la primera vez. Se le advirtió. Le permitimos conservar el trabajo. Le dimos la oportunidad de demostrar su lealtad, y eligió traicionarnos de nuevo.

—¡Dijo que necesitaba dinero para las facturas médicas de su hija!

—Mintió. —El tono de Rurik es neutro—. Las facturas médicas ni siquiera son reales. Robaba para vender información a una organización rival. —Mira a Eduard y a Artur—. Anoche confirmamos que no tiene hija, y mucho menos una con necesidades médicas.

Las palabras me golpean como un puñetazo. —¿Lo sabíais? ¿Lo sabíais antes de traerlo aquí?

—Sí.

—Entonces ¿por qué la pantomima? ¿Por qué hacerle suplicar si ya habíais decidido matarlo?

La expresión de Rurik no cambia. —Porque todos los que trabajan dentro de esta finca necesitan ver qué ocurre cuando alguien incumple las normas. El miedo mantiene honrada a la gente cuando la lealtad no basta.

Quiero gritar. Quiero decirle que el miedo no crea lealtad, crea resentimiento. Que gobernar mediante la violencia crea enemigos, no aliados. Pero las palabras se me atascan en la garganta porque sé que no va a escucharme.

—Precisamente por esto organizaciones como la vuestra merecen ser desmanteladas —digo entre dientes—. Creéis que estáis protegiendo a la gente, pero no hacéis más que perpetuar el mismo ciclo de violencia que mató a vuestros padres.

Artur aprieta la mandíbula. Durante un instante, creo que va a discutir. En cambio, se limita a negar con la cabeza. —Aún no entiendes nuestro mundo, cariño. Pero lo entenderás.

—No me llames así.

—Entonces deja de actuar como si pudieras permitirte la superioridad moral.

—Su voz es cortante ahora, teñida de frustración—.

El robo en nuestro mundo no tiene que ver con el dinero.

Tiene que ver con la traición. Y la traición se propaga deprisa si no se ataja de inmediato.

Un hombre roba hoy, tres más lo intentan mañana, y al cabo de un mes tenemos una brecha de seguridad que acaba con todos.

Eduard se acerca, con los ojos grises serios. —El repartidor conocía las normas antes siquiera de aceptar el trabajo. Todos los que trabajan aquí las conocen. No ocultamos lo que somos ni lo que esperamos. Él tomó su decisión.

—Y vosotros tomasteis la vuestra —replico—. Elegisteis matarlo en vez de buscar otra manera.

—No hay otra manera —dice Rurik en voz baja—. No en esta vida.

La tensión entre nosotros es tan espesa que podría cortarse. Quiero seguir luchando, quiero hacerles ver lo mal que está esto. Pero siento cómo la inutilidad de intentarlo se cierne sobre mí como un peso. No van a cambiar. Así son ellos. Este es el mundo que han construido.

Y estoy atrapada en medio de él.

El silencio se prolonga durante un largo momento. Entonces Artur lo rompe con una observación más baja, sus ojos oscuros fijos en los míos.

—Momentos como el que acabas de presenciar forman parte de la vida que vas a vivir a nuestro lado, te guste o no.