20 Emma

EMMA

Me despierto más tarde de lo que pretendía, con la luz del sol entrando ya a raudales por los altos ventanales del dormitorio.

Durante un momento, me limito a quedarme tumbada, mirando al techo, con el cuerpo cálido y relajado entre los tres hombres que me reclamaron de todas las formas posibles anoche.

Entonces la realidad vuelve a golpearme.

Según el FBI, estoy oficialmente muerta.

El pensamiento se instala de forma extraña en mi mente, pesado e irreal.

He pasado toda mi vida adulta trabajando para la Agencia, construyendo casos, persiguiendo a criminales y creyendo en el sistema.

Ahora ese mismo sistema me ha borrado. Me ha declarado presuntamente muerta y ha cerrado la investigación sobre la red de subastas que se nos llevó tanto a Krystal como a mí.

Alguien tomó esa decisión. Alguien con la autoridad suficiente para cerrar un caso activo y enterrar la verdad sobre lo que me ocurrió. La traición me hiere más profundamente que nada de lo que he sentido desde que asesinaron a mis padres.

Me deslizo fuera de la cama con cuidado, procurando no despertar a los demás. Rurik se mueve ligeramente, pero no abre los ojos. La respiración de Eduard sigue siendo regular y profunda. Artur está despatarrado en su lado de la enorme cama, con un brazo echado sobre la cara.

En el baño, me ducho deprisa, dejando que el agua caliente alivie la tensión de mis hombros.

Mi reflejo en el espejo muestra leves marcas en el cuello y la clavícula de anoche, prueba de las manos y las bocas que reclamaron cada centímetro de mí.

Debería sentir vergüenza, debería sentir que he cruzado una línea que jamás podré desandar.

En cambio, me siento viva. A pesar de que me han declarado muerta. En qué extraña contradicción se ha convertido mi vida.

Me pongo unos vaqueros y un jersey negro ceñido, y me recojo el pelo en una práctica trenza.

Para cuando salgo del baño, la casa ya está despierta.

Rurik, Eduard y Artur se han ido, y oigo voces que resuenan desde algún lugar de la planta baja, los sonidos familiares de la finca cobrando vida.

Dos guardias me esperan fuera de la habitación, dispuestos a seguirme en silencio.

Encuentro a Rurik, Artur y Eduard esperándome en el comedor pequeño.

Deben de haberse despertado mientras me duchaba.

La luz matinal entra por las ventanas, proyectando sombras cálidas sobre la mesa pulida.

Levantan la vista cuando entro, y algo pasa entre los cuatro.

Un reconocimiento de lo que ocurrió anoche.

Lucho contra el rubor que me sube por el cuello.

—Buenos días, cariño —dice Artur, con calidez en sus ojos oscuros—. ¿Has dormido bien?

—Mejor de lo que debería. —Tomo asiento frente a él y alcanzo la cafetera. El intenso aroma me ayuda a poner los pies en la tierra.

Eduard desliza un plato de comida hacia mí. Fruta fresca, tostadas, huevos revueltos. —Tienes que comer.

No discuto. Tengo el estómago vacío y me doy cuenta de que, en realidad, tengo hambre. Mientras como, la conversación vuelve a la información que Rurik recibió anoche de su contacto tecnológico.

—La Agencia se movió rápido —dice Rurik, con sus ojos azul pálido serios—. Demasiado rápido. Te declararon presuntamente muerta a los pocos días de tu desaparición y cerraron por completo la investigación sobre la subasta.

—Alguien quería enterrarlo. —Dejo el tenedor; de pronto se me ha ido el apetito—. Alguien con suficiente influencia para conseguirlo sin levantar sospechas.

—¿Tu supervisor? —pregunta Eduard.

—Hayes se opuso a la operación desde el principio, pero no creo que tenga ese tipo de autoridad. —Niego con la cabeza—. Tendría que venir de más arriba. De alguien con cargo de subdirector o superior.

Artur se recuesta en la silla, pensativo. —Así que o alguien muy poderoso quería que desaparecieras, o quería cerrar la investigación antes de que encontraras algo que no podían permitirse que saliera a la luz.

—O ambas cosas —murmuro.

El pensamiento me oprime el pecho. He pasado un año persiguiendo a la red de subastas, convencida de que me llevaría hasta Krystal. Ahora empiezo a darme cuenta de que la red podría estar conectada con algo mucho más grande. Algo que se adentra en la mismísima organización en la que confié mi vida.

Después del desayuno, los cuatro salimos a los jardines detrás de la finca.

El aire de la mañana está fresco contra mi piel y trae consigo el aroma de las flores y la hierba recién cortada.

Los terrenos están tranquilos, salvo por unos cuantos guardias que recorren sus rutas de vigilancia, una presencia que me recuerda constantemente el mundo en el que he acabado.

Camino junto a Eduard mientras Rurik y Artur avanzan un poco por delante, hablando de algo en voz baja.

La gravilla cruje bajo mis botas, y acabo perdiéndome en los detalles que me rodean.

La forma en que los setos están recortados en precisas figuras geométricas.

Los bancos de piedra colocados para captar el sol de la mañana.

El esmerado mantenimiento que hace que todo parezca perfecto.

—Estás callada —dice Eduard, mirándome de reojo.

—Solo estoy pensando.

—¿En estar muerta?

La franqueza de la pregunta me hace sonreír pese a todo. —Entre otras cosas.

Se queda callado un momento, con expresión pensativa en sus ojos grises. —Por lo que pueda valer, me alegro de que no estés muerta de verdad.

—Somos dos.

Delante de nosotros, Artur se vuelve y camina de espaldas para poder mirarme, con su sonrisa torcida ya en su sitio. —Así que, cariño, ahora que estás oficialmente muerta, ¿eso significa que ya no tienes que seguir todas esas puñeteras normas del FBI?

—No me llames así —digo automáticamente, pero sin acritud.

—¿Y cómo debería llamarte? ¿Mi agente federal muerta favorita?

—¿Qué tal Emma?

—¿Y dónde está la gracia en eso? —Se gira de nuevo y se echa a reír cuando le hago una peineta.

Las bromas fáciles resultan irreales y, sin embargo, familiares.

No hace mucho, era una agente del FBI que investigaba a la Bratva.

Ahora camino por los jardines de una finca criminal, intercambiando bromas privadas con tres hombres que me poseen de formas que no tienen nada que ver con haberme comprado en la subasta de novias.

Artur inicia otra discusión juguetona sobre si mi formación en el FBI me habría preparado para el tipo de situaciones a las que los tres se enfrentan habitualmente.

Acepto el reto de inmediato, defendiendo mi formación aunque sé que tiene parte de razón.

La Agencia me enseñó a investigar, a reunir pruebas y a construir casos.

Pero no me enseñó a sobrevivir en un mundo donde la violencia es moneda de cambio y la lealtad lo es todo.

Eduard lleva la conversación hacia algo más ligero y me pregunta por los casos en los que trabajé antes de la investigación de la subasta.

Por primera vez desde que llegué a la finca, me descubro hablando con más libertad sobre mi trabajo.

Les cuento lo de la red de trata que ayudé a desmantelar en Seattle.

La operación de contrabando de armas que tardamos seis meses en desentrañar.

El caso de fraude financiero que estuvo a punto de aburrirme hasta la muerte, pero que acabó con tres detenciones importantes.

Escuchan con auténtico interés y hacen preguntas que demuestran que entienden la complejidad de lo que hacía.

Rurik quiere saber sobre técnicas de vigilancia.

Artur siente curiosidad por cómo construíamos redes de informadores.

Eduard pregunta por los marcos legales que rigen las operaciones encubiertas.

Es extraño hablar de trabajo con criminales. Pero también resulta extrañamente cómodo.

Más tarde esa mañana, sigo a los hombres hacia el garaje, donde varios de sus conductores preparan vehículos para las operaciones del día. El garaje está lleno de actividad: los mecánicos trabajan en los motores mientras los guardias revisan las armas y los equipos de comunicación.

Observo a Rurik moverse por el espacio, deteniéndose a hablar con distintos hombres.

Su presencia exige atención inmediata, pero no es solo el miedo lo que hace que se enderecen cuando se acerca.

Es respeto. El mismo respeto que veo cuando Eduard revisa manifiestos de carga con uno de los capitanes o cuando Artur bromea con un conductor mientras comprueba el blindaje del vehículo.

Estos hombres son respetados por quienes trabajan para ellos. Incluso les son leales.

La constatación me inquieta más de lo que quiero admitir. Esperaba criminales despiadados que gobernaran solo mediante el miedo. En cambio, veo algo más complicado. Los guardias no se limitan a obedecer órdenes. Creen en lo que protegen. Confían en los tres hombres que los lideran.

Pienso en mi propia organización, el FBI al que dediqué mi vida a servir.

Mi lealtad fue correspondida con la traición de alguien de dentro, vendiéndome a los mismos criminales a los que investigaba.

Mis compañeros menos confiados tenían razón, y su débil lealtad seguía estando con quien pagara su próxima nómina o aprobara sus investigaciones.

Mientras tanto, estos tres jefes de la Bratva han construido algo que inspira auténtica lealtad en los hombres bajo su mando.

La ironía no se me escapa.

Estoy cerca de uno de los todoterrenos, observando cómo un mecánico ajusta la suspensión, cuando Artur aparece a mi lado. Se apoya contra el vehículo y su hombro roza el mío.

—¿En qué piensas? —pregunta en voz baja.

—En que nada es como esperaba que fuera.

—¿Para bien o para mal?

Me planteo la pregunta. —Aún no lo sé.

Su mano encuentra la mía, y entrelaza sus dedos con los míos en un gesto que resulta a la vez posesivo y reconfortante. —Ya lo averiguarás.

Antes de que pueda responder, estallan gritos cerca del almacén situado al borde del patio.

Vuelvo la cabeza bruscamente hacia el sonido. Dos guardias arrastran a un hombre que forcejea hasta dejarlo al descubierto, mientras varios más lo rodean. Se resiste con fuerza, pero los guardias lo tienen completamente controlado, con la cabeza inclinada por el férreo agarre en su pelo oscuro.

Rurik se mueve de inmediato; todo su porte pasa de relajado a letal en el espacio de un latido. Eduard y Artur lo siguen, y yo acabo yendo tras ellos, con el pulso acelerándose.

Uno de los capitanes da un paso al frente, con expresión sombría. Es el hombre mayor al que reconozco de la reunión, el de las manos llenas de cicatrices y décadas de trabajo como ejecutor grabadas en su rostro curtido.

—Jefe —le dice a Rurik, con un marcado acento—. Hemos pillado a este hombre robando en la finca.