15 Emma

EMMA

Dejo de caminar en cuanto veo el SUV negro aparcado cerca del extremo más alejado del patio.

Se me corta la respiración. La silueta es inconfundible.

Las lunas llevan un tintado de uso gubernamental.

El parachoques está reforzado. Hasta la forma en que se asienta, bajo sobre la suspensión, grita vehículo federal.

Es el mismo modelo que utilizaba el grupo de trabajo del FBI con el que colaboraba antes de que todo se fuera al infierno.

Durante un peligroso segundo, la esperanza prende en mi pecho. Alguien de la Agencia me ha encontrado. Han dado conmigo. Están aquí para sacarme de esta pesadilla.

El pulso me martillea mientras por mi mente desfilan escenarios.

Un equipo de rescate apostado al otro lado de los muros.

Unidades tácticas esperando la señal. Langford coordinando la operación desde un centro de mando situado en algún punto de la ciudad.

Puede que Hayes haya presionado más de lo que pensaba.

Puede que Marcus haya seguido el rastro de algo que dejé atrás.

Puede que alguien por fin se haya dado cuenta de que había desaparecido del mapa y haya decidido hacer algo al respecto.

La esperanza es tan intensa que duele. Atraviesa todas las defensas que he levantado desde que llegué aquí, todas las racionalizaciones que me he hecho sobre por qué sigo viva y por qué me retienen.

Durante un instante, me permito creer que esta pesadilla tiene un final.

Que no estoy completamente sola. Que ahí fuera a alguien todavía le importa una mierda lo que me ha pasado.

Se me cierra la garganta y me tiemblan las manos, pero las obligo a permanecer inmóviles a los lados.

Artur advierte de inmediato el cambio en mi expresión.

Sus ojos oscuros siguen mi mirada a través del patio hasta el SUV y algo cambia en su postura.

No exactamente alarma, sino una mayor alerta.

Mira a Rurik; entre ellos se produce una comunicación silenciosa que no sé interpretar.

Los ojos pálidos de Rurik se entrecierran levemente y su atención pasa del vehículo a mi rostro.

Eduard se adelanta hacia el vehículo mientras Rurik permanece a mi lado. Siento sus ojos azul pálido sobre mi cara, pendiente más de mi reacción que del propio SUV. Estudiándome. Leyéndome. Fuerzo una expresión neutra y entierro la esperanza antes de que se manifieste con demasiada claridad.

Cruzamos juntos el patio, mis botas crujiendo sobre el sendero de grava.

La luz matinal calienta los muros de piedra que rodean la finca y, en algún lugar más allá de la puerta exterior, oigo el lejano sonido del tráfico, de la vida normal que continúa mientras yo estoy atrapada aquí.

El contraste me oprime el pecho. Ahí fuera, la gente va a trabajar, compra café y se queja de problemas mundanos.

Aquí dentro, camino hacia lo que creí que podía ser mi salvación junto a tres hombres que podrían matarme sin pensárselo dos veces.

La grava se desplaza bajo mis pies a cada paso.

Me fijo en que las piedras han sido cuidadosamente rastrilladas formando dibujos, como en un jardín zen.

Alguien se ocupa de esto. Alguien se enorgullece de asegurarse de que cada detalle de este lugar parezca perfecto.

Es una observación tan normal que resulta surrealista.

Cuando Eduard llega al SUV y abre la puerta del conductor, la ilusión se hace añicos.

El interior ha sido profundamente modificado.

Compartimentos ocultos recorren la consola donde debería haber equipamiento estándar.

Radios cifradas sustituyen al equipo de comunicaciones reglamentario de la Agencia.

Los asientos traseros se han reforzado con materiales que reconozco de los vehículos de traslado de prisioneros, pero la configuración no encaja en absoluto.

Esto no son las fuerzas del orden. Es algo completamente distinto.

Se me hunde el estómago. No es un rescate. Solo otro recordatorio de que estos hombres operan en un mundo que se parece al mío, pero que existe por completo al margen de la ley.

La decepción me golpea con más fuerza de la que debería.

Sabía que era poco probable. Sabía que las posibilidades de que la Agencia me encontrara aquí eran prácticamente nulas.

Pero alguna parte estúpida y desesperada de mí había dejado que aquella esperanza echara raíces de todos modos, y ahora me la arrancan de cuajo.

Peor aún, siento un poco de alivio. Puede que mi mente grite pidiendo un rescate, pero hay algo más que se alegra de que no vaya a irme de aquí tan pronto.

De que no vaya a dejar a Rurik, Eduard y Artur.

Dios, estoy enferma.

Trago saliva y me concentro en el vehículo en lugar de en el peso asfixiante que siento en el pecho.

Artur se apoya con aire despreocupado en el capó, con los brazos cruzados sobre el pecho.

El movimiento le tensa la camisa sobre los hombros, y me descubro fijándome en cómo la tela se estira sobre sus músculos antes de obligarme a volver a centrar la atención en el vehículo.

Incluso ahora, incluso mientras lucho contra la decepción, el miedo y la rabia, mi cuerpo sigue reaccionando ante él.

—Vehículos como este circulan por las ciudades sin llamar la atención —dice en tono conversacional—. La mayoría de la gente da por hecho que pertenecen a algún organismo gubernamental y nunca se los cuestiona.

La ironía no se me escapa. Están utilizando nuestras propias tácticas contra nosotros. Ocultándose a plena vista al parecer exactamente aquello que la gente espera ver. Es igual de brillante que irritante.

Eduard pasa la mano por el marco de la puerta, comprobando algo que no alcanzo a ver desde este ángulo.

Sus dedos recorren el borde con una familiaridad adquirida con la práctica, como si lo hubiera hecho mil veces.

—Tenemos otros tres iguales. Matrículas distintas, registros distintos; todo limpio si alguien los consulta.

—¿Cómo? —La pregunta se me escapa antes de poder contenerla.

Los labios de Rurik se curvan ligeramente. —Contactos. Dinero. Del mismo modo que cualquiera consigue cosas que no debería tener.

Quiero preguntar más. Necesito saber hasta dónde llega exactamente su red, a quiénes sobornan y a qué otros recursos tienen acceso.

Pero me muerdo la lengua. Cada dato que reúna es otra arma que podré utilizar más adelante, pero solo si tengo cuidado con cómo lo consigo.

Si presiono demasiado, se cerrarán en banda.

Si parezco demasiado interesada, se preguntarán por qué.

En lugar de eso, camino despacio por el patio, fingiendo admirar los senderos de piedra y los jardines perfectamente cuidados.

El aire de la mañana es fresco contra mi piel y trae el aroma de flores que no sé nombrar.

Unos rosales trepan por una celosía junto al muro oriental, con flores de un carmesí intenso que me recuerda desagradablemente a la sangre.

Los setos están recortados en precisas formas geométricas e incluso el césped parece cuidado al milímetro, cada brizna exactamente a la misma altura.

Cuando volvemos a rodear el patio en dirección a la casa, una sirvienta lo cruza llevando una caja de suministros hacia el ala de la cocina.

Es mayor, quizá tenga cincuenta años, y lleva el pelo canoso recogido en un práctico moño.

No nos mira al pasar; mantiene los ojos fijos en el suelo de un modo que sugiere que ha aprendido a no llamar la atención.

Lleva los hombros ligeramente encorvados y sus movimientos son eficientes, pero cautelosos.

Lleva aquí el tiempo suficiente para conocer las reglas.

Aprovecho el momento para quedarme un poco rezagada respecto a los demás. Artur y Eduard hablan en voz baja de algo relacionado con las modificaciones del vehículo. Rurik camina delante, concentrado en el teléfono mientras desliza el pulgar por la pantalla.

—Disculpe —le digo en voz baja a la sirvienta.

Se detiene y abre un poco los ojos al mirarme. Hay cautela en su expresión, como si no estuviera segura de si hablar conmigo podría meterla en problemas. Aprieta con más fuerza la caja y los nudillos se le quedan blancos.

—¿Por dónde entran las entregas en la propiedad? —Mantengo un tono desenfadado, como si solo tuviera curiosidad. Amable. Inofensiva.

Vacila y mira hacia los hombres que tenemos delante. Traga saliva. —Por la puerta de servicio. En el lado este.

—¿Con qué frecuencia?

—Todas las mañanas. A veces por la tarde, si hay algún pedido especial. —Su acento ruso es muy marcado. Cambia el peso de un pie a otro, deseando claramente irse, pero sin saber si la he despedido.

—¿A qué hora por la mañana? —insisto con suavidad.

—Entre las siete y las ocho. Siempre el mismo camión. —Sus ojos vuelven a posarse en Eduard, y puedo ver el miedo en ellos. Le aterra que la descubran hablando conmigo.

—Gracias —digo en voz baja, intentando tranquilizarla—. Se lo agradezco.

Antes de que pueda preguntarle nada más, Eduard se da cuenta de que me he quedado atrás. —Emma —me llama, con el tono justo de dureza para dejar claro que debo alcanzarlos.

Trotando, avanzo para reunirme con el grupo, mientras mi mente ya cataloga lo que he averiguado.

Las entregas diarias llegan entre las siete y las ocho por la puerta de servicio del lado este.

Siempre el mismo camión, lo que significa el mismo conductor.

Alguien autorizado. Alguien a quien los guardias no registrarían demasiado a fondo.

No es mucho, pero es algo.

De vuelta en el interior de la casa, atravesamos un largo pasillo revestido de paneles de madera oscura.

La temperatura baja a medida que nos adentramos en el edificio, alejándonos de la luz del sol.

Nuestros pasos resuenan sobre los suelos de mármol bajo los altos techos.

Las obras de arte de las paredes son dignas de un museo: piezas originales, no reproducciones.

Reconozco un Kandinsky entre ellas, que vale una fortuna.

El pasillo desemboca junto a la escalera central, la misma por la que he bajado esta mañana.

Desde alguna habitación a nuestra izquierda llegan voces que resuenan débilmente.

Voces masculinas, hablando en ruso a toda velocidad.

Capto fragmentos de la conversación, palabras que reconozco gracias a mi limitado entrenamiento en el idioma.

Negocios. Territorio. Cifras. Algo sobre envíos y horarios.

De pronto comprendo con absoluta claridad que, mientras yo me he centrado en escapar, los tres hombres siguen dirigiendo organizaciones criminales enteras desde esta finca. No es solo su hogar. Es su cuartel general. Su centro de mando.

El pensamiento me recorre la espalda como un escalofrío. ¿Qué significa que haya estado durmiendo en su cama? ¿Que les haya dejado tocarme? ¿Que una parte de mí haya empezado a responder a ellos de maneras que no tienen nada que ver con la supervivencia?

Artur me sorprende mirando hacia las voces y sonríe. —¿Tienes curiosidad?

—¿Sobre qué?

—Sobre cómo manejamos realmente las cosas. —Hace un gesto impreciso hacia la sala donde se celebra la reunión—. Llevas aquí el tiempo suficiente para haber visto la superficie. Los guardias, la seguridad y el bonito patio. Pero no has visto cómo funciona realmente la maquinaria.

Eduard mira a Rurik y algo vuelve a pasar entre ellos. Una pregunta, quizá. O una advertencia. La expresión de Rurik no cambia, pero al cabo de un momento asiente levemente.

—Será mejor que entienda en qué se ha metido —dice Rurik en voz baja.

El pulso se me acelera. Me están ofreciendo acceso. Información. Un vistazo tras el telón que llevo intentando atravesar desde que llegué. Todos mis instintos de agente me gritan que lo acepte. Que aprenda todo lo que pueda. Que reúna información que podría destruir toda su operación.

Pero otra parte de mí vacila. Una vez vea hasta dónde llega todo esto, no habrá vuelta atrás.

No podré fingir que no lo sé. Y peor aún, no podré fingir que solo soy una víctima.

Si entro voluntariamente en esa sala, estaré eligiendo formar parte de este mundo.

La línea entre infiltrada y cómplice siempre ha sido fina.

Ya la he recorrido antes. Pero esto es diferente. Más personal.

Al llegar a la escalera, Artur se detiene y se vuelve por completo hacia mí.

Sus ojos oscuros muestran diversión, aunque bajo ella hay seriedad; me está poniendo a prueba.

La luz de la ventana resalta la marcada línea de su mandíbula, la suave curva de su boca.

Está lo bastante cerca como para que pueda oler su colonia, algo caro y sutil que me hace querer inclinarme hacia él.

No lo hago.

—Si quieres entender el mundo en el que has caído —dice con despreocupación—, será mejor que veas cómo funciona realmente.

Entonces señala la sala de reuniones y las voces que llegan de su interior. —Vamos, cariño. Te mostraremos una auténtica sesión estratégica de la Bratva.