14 Rurik

RURIK

Observo a Emma levantarse de la enorme cama, con movimientos cautelosos y medidos.

Siempre está calculando, siempre busca salidas incluso cuando finge que no.

Se acerca primero a la ventana, su cuerpo desnudo recortado contra la luz de la mañana.

Puedo ver la tensión en sus hombros, la forma en que las manos se le curvan ligeramente a los lados.

Pero no está avergonzada. No parece cohibida por lo que hemos hecho, al menos si el hecho de pasearse desnuda sirve de indicio.

El sol de la mañana atrapa la curva de su columna y resalta cada línea de músculo bajo la piel tersa. Es fuerte de una manera que no tiene nada que ver con la fuerza física y sí con la voluntad.

—Deberías comer algo —dice Eduard en voz baja desde su posición junto a la puerta. Ya está vestido; se ha puesto unos vaqueros y una camisa negra ceñida mientras Emma se distraía con las vistas del exterior.

Se vuelve hacia nosotros y veo el instante en que se da cuenta de que sigue completamente desnuda.

El calor le inunda las mejillas, pero no se apresura a cubrirse.

En lugar de eso, camina tranquilamente hasta donde su ropa está desperdigada por el suelo y empieza a vestirse con movimientos deliberados.

Eso es algo que admiro de ella. Su negativa a mostrar debilidad incluso cuando está vulnerable.

Mis ojos siguen el modo en que se pone cada prenda como si fuera una armadura. Los vaqueros que se ciñen a sus caderas. La camisa que cubre las marcas que le hemos dejado en la piel. Está reconstruyendo sus defensas, y la dejo hacerlo.

Por ahora.

Artur se estira perezosamente en la cama, observándola con abierta admiración. —El desayuno debería llegar pronto. A menos que prefieras quedarte en la cama un rato más.

—Estoy bien —dice Emma con voz neutra mientras se pone los vaqueros, aunque un rubor ardiente le mancha las mejillas. Sonrío. Siempre quiere parecer que lo controla todo, como si nada le afectara, así que disfruto de estos escasos momentos en los que no puede ocultar lo que siente.

Unos golpes en la puerta interrumpen lo que Artur estaba a punto de decir.

Doy permiso para entrar y una de las empleadas de la casa introduce un carrito cargado de café, fruta fresca, pan caliente y algo que huele a huevos con beicon.

La mujer mantiene la mirada baja mientras dispone todo sobre la mesita junto a la ventana y luego se marcha sin decir una palabra.

El aroma del café recién hecho llena la habitación y se mezcla con el olor persistente a sexo y sábanas caras.

Es una combinación extraña, doméstica y primitiva a la vez.

El despliegue del desayuno es elaborado para solo cuatro personas.

Servicio de café de plata, vasos de cristal para el zumo y platos de porcelana con delicados bordes dorados.

Todo en esta finca está diseñado para proyectar poder y riqueza, incluso algo tan sencillo como el desayuno.

Emma observa la comida con recelo, como si esperase que estuviera envenenada.

—Es seguro —digo, sirviendo café en cuatro tazas—. Comemos lo mismo que todos los demás en esta casa.

No responde, pero al cabo de un momento se sienta a la mesa. Tiene una postura rígida y las manos entrelazadas en el regazo. Sigue observándolo todo, catalogando los detalles que cree que podrían resultarle útiles más adelante.

Le entrego una taza de café y tomo asiento frente a ella. Eduard se acomoda en la silla a mi derecha, mientras Artur por fin se arrastra fuera de la cama y se reúne con nosotros, robando un trozo de pan de la bandeja.

Durante varios minutos, nadie habla. Los únicos sonidos son el tintineo de los cubiertos y el suave murmullo de la finca despertando a nuestro alrededor.

Puedo sentir la tensión de Emma irradiando al otro lado de la mesa, pero no la presiono.

Necesita tiempo para procesar lo que ha ocurrido entre nosotros, lo que sigue ocurriendo.

Estudio su rostro mientras bebe un sorbo de café.

La manera en que tensa la mandíbula cuando cree que nadie la mira.

El leve temblor de sus manos, que oculta envolviendo la taza caliente con ambas palmas.

No es tan indiferente como quiere que creamos, y saberlo me provoca una oleada de satisfacción en el pecho.

Sintió lo que hicimos esta mañana. La conexión que va más allá del placer físico. La asustó, y Emma Moore no se asusta fácilmente.

—Este lugar es enorme —dice Emma al fin, con voz cuidadosamente neutra—. ¿Cuánto tiempo lleváis viviendo aquí?

Eduard me mira de reojo antes de responder. —Unos cinco años. Lo diseñamos expresamente para que los tres viviéramos aquí juntos.

Sus cejas se alzan ligeramente. —¿Juntos? ¿Los tres?

—Debía ser territorio neutral —explico, dejando mi taza de café—. Un lugar donde nuestras familias pudieran volver a unirse después de años de distanciamiento.

La mirada de Emma se agudiza. —¿Qué pasó? ¿Por qué os distanciasteis?

La pregunta queda suspendida en el aire.

Intercambio miradas con Artur y Eduard. Hemos mantenido esta historia en privado durante tanto tiempo, la hemos compartido con tan poca gente.

Pero si Emma va a formar parte de nuestras vidas, si va a entender por qué la compramos en aquella subasta, necesita saber la verdad.

Toda la puta verdad, por mucho que todavía duela.

—Nuestros padres fueron íntimos amigos en otro tiempo —empiezo, escogiendo las palabras con cuidado—.

Mejores amigos, de hecho. Construyeron sus organizaciones juntos, se apoyaron mutuamente durante guerras y traiciones.

Pero se pelearon. Un desacuerdo sobre territorios y prácticas empresariales que se volvió desagradable.

Aún recuerdo las discusiones a gritos que resonaban por nuestra casa cuando era niño. La furia de mi padre cuando los padres de Artur y Eduard se negaron a apoyarlo contra una familia rival. La manera en que las alianzas se desmoronaron de la noche a la mañana, convirtiendo a hermanos en enemigos.

—Nos prohibieron vernos —añade Artur, sin el habitual humor en la voz—. Éramos adolescentes por entonces y no entendíamos por qué nuestra amistad tenía que terminar por sus putas mierdas.

Eduard se recuesta en su silla. —De todos modos encontramos formas de mantenernos en contacto. Reuniones secretas. Mensajes cifrados. No fue fácil, pero nos negamos a permitir que su pelea destruyera lo que teníamos.

Emma escucha en silencio, con una expresión indescifrable. Puedo ver su mente trabajando, guardando información mientras busca puntos débiles que pueda explotar.

—Cuando tenía veintidós años, asesinaron a mi padre —continúo—. Le dispararon durante lo que se suponía que era una negociación de paz con una familia rival. Los padres de Artur y Eduard murieron en el mismo tiroteo.

El recuerdo sigue siendo vívido incluso después de todos estos años. La llamada telefónica en mitad de la noche. El almacén donde se habían reunido, ahora una escena del crimen bañada en sangre. Tres cuerpos sobre el suelo de hormigón, su alianza reunida por fin en la muerte.

Los ojos de Emma se abren un poco más. —¿Los tres? ¿Al mismo tiempo?

—Sí. —La palabra me sale con más dureza de la que pretendía.

Incluso después de todos estos años, el recuerdo de aquella noche sigue ardiendo—.

Nos quedamos junto a sus tumbas e hicimos una promesa.

Reconstruiríamos lo que ellos destruyeron.

Uniríamos de nuevo a las tres familias, más fuertes que antes.

Recuerdo la lluvia de aquel día. La forma en que se mezclaba con la tierra mientras los enterrábamos uno junto al otro, como nuestros padres deberían haber vivido.

El rostro de Artur era de piedra. Eduard tenía las manos cerradas con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.

Yo no sentía nada salvo una fría furia por el desperdicio de todo aquello.

—Y lo haríamos de la manera correcta —dice Artur, con sus ojos oscuros intensos—. A través de una esposa compartida que nos ayudaría a unir a nuestras tres familias.

La taza de café de Emma se detiene a medio camino de sus labios. —¿Una esposa compartida?

—Llevamos años buscando —dice Eduard con calma—. A alguien lo bastante fuerte para sobrevivir en nuestro mundo. Alguien que pudiera estar a nuestro lado sin quebrarse. Alguien que pudiera ayudarnos a construir algo que perdurase.

—Alguien que pudiera ser el puente entre tres familias que han pasado demasiado tiempo en guerra consigo mismas —añado—. Alguien que pudiera darnos herederos que llevaran los tres linajes de sangre, uniéndonos de una forma que el orgullo, la codicia o la estupidez no pudieran deshacer.

Alguien exactamente como la mujer sentada frente a mí, aunque ella aún no lo vea.

—¿Y creéis que esa soy yo? —La voz de Emma rebosa incredulidad—. ¿Una agente del FBI que ha jurado acabar con gente como vosotros?

—No esperábamos que fueras del FBI —admito—. Pero en el momento en que subiste a aquel escenario y te negaste a doblegarte ante cualquiera de los que estaban en esa sala, los tres reconocimos lo mismo. Fuerza. La clase de fuerza que siempre dijimos que necesitaría nuestra esposa.

La clase de fuerza que hace que se me caliente la sangre cada vez que me mira con esos ojos desafiantes. La clase que hace que quiera destruirla y adorarla en el mismo aliento.

Emma deja la taza con deliberado cuidado. —Yo nunca acepté nada de esto.

—No —reconoce Eduard—. No lo hiciste. Y nadie espera que aceptes la situación de la noche a la mañana. Pero lo cierto es que ahora estás aquí, y ninguno de nosotros pretende que la conexión entre nosotros no existe después de todo lo que ya ha pasado.

El silencio que sigue está cargado de tensión no expresada.

Las manos de Emma se cierran en puños sobre la mesa, y puedo ver la guerra que se libra tras sus ojos.

Una parte de ella quiere luchar, rechazar todo lo que estamos diciendo.

Pero otra parte, la que respondió a nosotros esta mañana, no puede negar lo que sintió.

Me inclino ligeramente hacia delante, sosteniéndole la mirada. —Lo sentiste, Emma. No finjas que no.

Tensa la mandíbula, pero no aparta la mirada. Esa es mi chica. Nunca retrocede, incluso cuando sabe que está acorralada.

—Esto es una locura —dice al fin.

—Puede ser —conviene Artur con una leve sonrisa—. Pero sigues sentada aquí.

Emma tensa la mandíbula, pero no discute. En lugar de eso, se levanta bruscamente y su silla raspa el suelo. —Como si tuviera elección —resopla—. Necesito aire.

Yo también me levanto y señalo la puerta. —La finca tiene jardines privados. Aún no los has visto.

Parece que quiere negarse, pero al cabo de un momento asiente. Artur encabeza el camino escaleras abajo, con paso seguro y relajado. Eduard se demora lo suficiente para asegurarse de que Emma realmente lo sigue y luego se pone a caminar a su lado.

Yo cierro la marcha, observando cómo se mueve por los pasillos.

Los jardines están en el lado este de la finca, accesibles a través de unas puertas francesas que dan a una terraza de piedra.

La luz del sol de la mañana inunda el espacio, calienta el aire y hace brillar el rocío sobre la hierba.

Los jardines son extensos, con senderos cuidadosamente mantenidos que serpentean entre parterres y árboles ornamentales.

La finca está tranquila a estas horas de la mañana.

La mayoría del personal está en las cocinas o en los edificios exteriores, lo que nos da intimidad.

Nuestros pasos resuenan sobre los suelos de mármol mientras bajamos la escalera principal.

La mano de Emma se desliza por la barandilla mientras caminamos.

Siempre está pensando. Siempre planeando. Va a hacer que mantenerla aquí sea muchísimo más interesante.

Artur abre las puertas de un empujón y entra una ráfaga de aire fresco. Huele a rosas y a tierra mojada, limpio y vivo. Los jardines fueron idea de Eduard cuando diseñamos este lugar. Dijo que necesitábamos algo hermoso que equilibrara toda la fealdad de nuestras vidas.

Al mirar a Emma mientras sale al exterior, creo que quizá tenía razón.

Emma sale y se detiene, con los ojos recorriendo el paisaje.

Durante un instante, creo que simplemente está contemplando las vistas.

Los jardines son realmente hermosos en esta época del año, con las flores de finales de primavera en plena floración y los árboles cargados de hojas nuevas.

La luz de la mañana lo tiñe todo de dorado, apacible de una forma que resulta casi ajena para hombres como nosotros.

Entonces todo su cuerpo se queda rígido.

Sigo su mirada y veo qué ha llamado su atención.

Aparcado cerca del extremo más alejado del patio hay un vehículo negro. Un Ford Explorer con las lunas tintadas y matrículas oficiales apenas visibles desde esta distancia.

Es exactamente la misma marca y modelo que utiliza la unidad operativa del FBI con la que trabajaba antes de su desaparición.