Capítulo ocho – Arielle

La noche huele intensamente a lluvia. Se avecina una tormenta, aunque no sé si está en el cielo o en mis venas.

Estoy tumbada en la enorme cama, mirando al techo.

He vuelto a su cama. Me duché al subir, y él, como siempre, se marchó.

Mi cuerpo aún vibra con lo que hicimos. Mi piel lleva las marcas de sus manos, mis músculos me duelen de formas que no deberían sentirse tan bien.

Odio lo tranquila y satisfecha que me siento.

Odio no querer alejarme. No odiarlo. Ver matices de él más allá del rey, más allá de la dureza despiadada, y aun así encontrarme acercándome más.

Me incorporo y me cubro con la sábana de seda; mi mente es un campo de batalla de emociones que no puedo permitirme sentir.

Lorcan es peligroso. Es un hombre que toma sin pedir, un hombre que posee las cosas en lugar de amarlas.

Pero cuando estaba dentro de mí, cuando me besó como si no fuera a parar nunca, vi algo en carne viva. Algo auténtico.

Cierro los ojos con fuerza. No.

No puedo ir por ahí.

Saco las piernas por el borde de la cama y me levanto.

Me envuelvo en la sábana y camino hacia la ventana.

La ciudad se extiende abajo, con luces doradas que parpadean como brasas moribundas.

Me aparto de la ventana. Necesito despejarme, necesito espacio antes de ahogarme en este lugar, en él.

Cojo una de las camisas de Lorcan que cuelga de una silla, me la pongo y me dirijo hacia la puerta.

El pasillo está vacío, la mansión inquietantemente silenciosa. Pero algo no va bien. Me detengo y agudizo el oído.

Nada.

Aun así, se me eriza el vello de la nuca; un cosquilleo de inquietud me recorre la columna. Intento ignorarlo y me dirijo hacia las escaleras. Mientras bajo, echo un vistazo al estudio donde Lorcan suele rumiar sobre su imperio, pero la puerta está cerrada.

Bien.

No necesito que me siga, que me interrogue. Entro en el vasto vestíbulo en penumbra; el suelo de mármol está frío bajo los pies descalzos. Una chimenea crepita en el salón a mi derecha, proyectando largas sombras cambiantes sobre las paredes. Me acerco, atraída por el calor, con la mente perdida.

Entonces lo percibo. Un movimiento. Algo detrás de mí. Alguien. Giro justo a tiempo para ver el destello de una hoja antes de que una mano me tape la boca.

Mi cuerpo reacciona antes que mi mente; años de entrenamiento toman el control.

Giro bruscamente; mi codo impacta contra unas costillas y le arranco un gruñido de dolor. El agarre se afloja y salgo corriendo. Pero no llego lejos. Una mano me agarra la muñeca, tira de mí hacia atrás, y choco contra un pecho sólido. El olor a acero y cuero me inunda los sentidos.

—Tranquila, kotyonok —murmura una voz profunda y familiar.

Me quedo paralizada. No.

No, no puede ser.

Levanto la cabeza lentamente, con el pulso desbocado, y mis ojos se encuentran con unos ojos azul hielo. Pertenecen a un fantasma.

—Dain —susurro con un hilo de voz.

Una sonrisa lenta le curva los labios.

—¿Me echaste de menos?

Se me revuelve el estómago; me tiemblan las manos. Esto no es posible. Está muerto.

Creí haberlo visto morir.

Vi a los hombres de mi padre llevárselo a rastras.

Pero está aquí. De pie frente a mí, muy vivo.

Y me apunta con un cuchillo a las costillas.

Dain me aprieta la muñeca con más fuerza; la hoja presiona ligeramente contra mis costillas, no lo bastante para cortar, pero sí para advertir.

Respiro de forma entrecortada, el cuerpo paralizado entre luchar o huir, pero la mente me da vueltas.

Se suponía que Dain Mirov estaba muerto. Tiene que estar muerto.

Me obligo a respirar. Concéntrate.

Si hubiera venido a matarme, ya me estaría desangrando en este frío suelo de mármol.

—¿No vas a llamarlo a gritos? —se burla con voz suave como la seda, como si estuviéramos jugando a un juego enfermizo que solo él entiende.

Se me revuelve el estómago ante la insinuación.

—¿Crees que necesito a Lorcan para ocuparme de ti? —siseo mientras libero la muñeca de su agarre y retrocedo.

Dain suelta una risa grave y oscura, como grava sobre terciopelo.

—No, kotyonok. Recuerdo perfectamente de lo que eres capaz.

Kotyonok. Gatita.

El viejo apodo me hiela la sangre.

Recuerdo la primera vez que me llamó así: tenía dieciséis años y me había colado en el estudio de mi padre para robar información que creí que me compraría la libertad. Dain me pilló, pero en lugar de delatarme, me entrenó. Para ser más aguda, más rápida, más peligrosa.

Lo miro ahora, al hombre que se suponía muerto, al hombre por el que me permití sentir algo, de pie frente a mí como si los años no hubieran pasado.

Pero este no es el mismo Dain que conocí.

Su rostro es más duro. Su mandíbula, más afilada.

Su cuerpo, más delgado pero más letal, forjado para la violencia de formas que incluso Lorcan respetaría.

Sus ojos azules, antes chispeantes de picardía, ahora están fríos. Calculadores.

No ha venido por mí.

Ha venido por Lorcan.

—Tienes que irte —digo con voz firme—. Sea cual sea la razón que te ha traído aquí, lo que sea que creas que estás haciendo, no terminará como quieres.

Dain me estudia con mirada desafiante.

—¿Y crees que esto es lo que quieres? —Da un paso hacia mí, lento y deliberado—. ¿Jugar a las casitas con él?

Trago saliva y me niego a retroceder.

—Eso no es asunto tuyo.

Arquea una ceja.

—¿Ah, no?

No veo venir el ataque hasta que es demasiado tarde.

Un segundo está de pie frente a mí. Al siguiente se mueve, rápido, como una sombra que se desliza en la oscuridad.

Su mano me atrapa la nuca y su cuerpo me inmoviliza contra la pared más cercana en una demostración de control sin esfuerzo. No es violento. Es hábil. Preciso.

Como si me estuviera poniendo a prueba.

—Suéltame —gruño con el pulso desbocado.

Se inclina y me susurra al oído:

—Oblígame.

Lanzo la rodilla hacia sus costillas, pero él esquiva en el último segundo, atrapa mi muslo con el suyo y me inmoviliza contra él. Maldito sea. Siempre supo cómo contrarrestarme. Siempre supo cómo leerme.

—Desaliñada —murmura, estudiando mi rostro—. ¿Qué te ha hecho?

Antes de que pueda responder, antes de que pueda replicar que Lorcan no me ha hecho nada, otra voz me interrumpe.

—Tienes tres segundos para quitar tus putas manos de ella antes de que te meta una bala en el cráneo.

Se me encoge el estómago.

Lorcan.

No tengo que mirar para saber que está detrás de nosotros, con el arma en alto, la voz teñida de amenaza mortal.

Dain esboza una sonrisa junto a mi oído, pero no se mueve.

—Ahí está.

Lo empujo con fuerza y me libero justo cuando Lorcan aparece ante mí, su mirada gris azulada oscura como una tormenta en alta mar.

Tiene cara de querer matar. Lleva la camisa negra abierta en el cuello, las mangas remangadas lo justo para dejar ver los ángulos marcados de sus antebrazos, la serpiente tatuada que serpentea sobre sus venas.

Sostiene el arma con soltura, pero no me engaña. Parece casi relajado, lo que solo lo hace más peligroso. Matar no es nada nuevo para él.

Lo hace con calma, como quien respira.

Dain retrocede un paso, despacio, con las manos en alto en falsa rendición, la sonrisa aún bailando en las comisuras de sus labios.

—No hace falta tanto drama, Vesper.

—Eso depende —dice Lorcan con suavidad, interponiéndose entre nosotros—. ¿Quién coño eres?

La sonrisa de Dain se ensancha mientras su mirada va de Lorcan a mí.

—Supongo que ella aún no te ha hablado de mí.

Lorcan no parpadea.

—Ella no me debe explicaciones.

Las palabras me provocan un extraño escalofrío porque es verdad. Puede que sea el dueño de esta ciudad. Puede que me haya reclamado de formas que juré que nunca permitiría. Pero no es dueño de mi pasado.

Lorcan ladea la cabeza, el arma firme.

—Empieza a hablar. Antes de que pierda el interés y apriete el gatillo.

Dain exhala y se pasa una mano por el pelo oscuro.

—Tranquilo, rey. No estoy aquí para matarla.

Su expresión se endurece.

—A ti, en cambio…

Los labios de Lorcan se curvan en una sonrisa lenta y letal.

—Te enviaron a matarme.

No es una pregunta. Dain no responde.

El dedo de Lorcan se tensa sobre el gatillo.

—¿Quién te envió?

Silencio.

—Killian Alaric —dice Dain con naturalidad, como si hablara del tiempo.

Me quedo inmóvil. Mi padre. Cómo no.

Una risa cruel retumba en el pecho de Lorcan.

—No sé si es estúpido o está desesperado.

—Las dos cosas —reflexiona Dain mientras baja las manos—. Quiere recuperarla, ¿sabes? Y quemará esta ciudad hasta los cimientos para conseguirlo.

El pulso se me acelera, la bilis me sube por la garganta. No. No puede tenerme. No se lo permitiré. Lorcan estudia a Dain, luego exhala despacio antes de bajar el arma.

—¿Trabajas para él?

Dain se ríe.

—Trabajo para mí mismo.

—Y sin embargo aquí estás —reflexiona Lorcan mientras se acerca—. Trayendo advertencias. ¿Por qué?

La sonrisa de Dain vacila una fracción de segundo. Un segundo de más. Los ojos de Lorcan se entrecierran, agudos, comprendiendo.

—Ah —murmura—. Ya veo.

Dain se tensa.

—Se suponía que debías matarme —dice Lorcan, la voz suave como el cristal—. Pero estás dudando.

Su mirada se desliza hacia mí y su expresión cambia, apenas.

—Por ella.

Dain vuelve a dudar, y esa es toda la confirmación que Lorcan necesita.

Sonríe. No es una sonrisa feliz. Es de las que prometen violencia. Se vuelve hacia mí, los ojos plateados relucientes.

—Parece que tú y yo tenemos algo en común, cariño.

Dain aprieta los puños, sus ojos azules clavados en los míos.

—No perteneces aquí, kotyonok.

Le sostengo la mirada.

—¿Y dónde pertenezco, Dain?

Su expresión se suaviza, solo un segundo.

—En cualquier sitio menos aquí.

Antes de que pueda responder, Lorcan se mueve.

Un segundo está quieto. Al siguiente, se abalanza sobre Dain, lo agarra por la garganta y lo estrella contra la pared con tanta fuerza que toda la habitación vibra. Dain apenas gruñe, y aun así le sonríe mientras Lorcan le clava el cañón del arma en las costillas.