Capítulo 13 — MILA

Su boca se apodera de la mía, y esta vez ya nada puede detenernos.

No es un beso suave. Es un beso hambriento, profundo, el beso de un hombre que ha esperado demasiado y por fin toma lo que deseaba.

Su lengua abre mis labios, se desliza contra la mía, cálida, exigente, y me abro a él con un gemido que ni siquiera intento contener.

Sus manos se cierran sobre mi rostro, luego descienden, una a mi nuca, la otra al hueco de mi espalda, y me atrae contra él con fuerza suficiente para cortarme la respiración.

Lo siento en todas partes. Su calor a través de la ropa, la dureza de su cuerpo, y ya, contra mi vientre, la prueba ardiente de lo que despierto en él.

Se aparta apenas, lo justo para apoyar su frente contra la mía. Su respiración es ronca, entrecortada. Sus ojos ámbar se clavan en los míos, y a pesar del hambre que los devora, a pesar de la tensión de todo su cuerpo, se detiene.

—Mírame —dice muy bajo—. ¿Estás segura?

La pregunta me golpea en el pecho. Porque sé lo que le cuesta a este hombre que toma, que ordena, que nunca ha pedido nada a nadie, que podría levantarme con una sola mano.

Se detiene al borde del abismo para dejarme elegir.

Y eso es exactamente la diferencia. Toda la diferencia del mundo.

Es todo lo que Dorian nunca fue, todo lo que pensé que los hombres fuertes no podían ser.

Algo se afloja en mí. Un miedo antiguo, obstinado, el que me hizo huir dos veces ya al borde de este instante.

Afloja su presa. Porque comprendo, al fin, que puedo decir que no, y que es precisamente eso lo que me hace libre para decir que sí.

—Sí —susurro—. Nunca he estado más segura.

Algo cede en su mirada.

—Escúchame con atención —su mano se alza para rozar la línea roja en mi cuello, ese corte que evita con una delicadeza que desmiente la dureza de su voz—.

A partir de ahora, eres mía. Tu cuerpo, tu placer, cada aliento tuyo me pertenece.

Una palabra tuya, y todo se detiene en ese instante, te lo juro.

Pero mientras esa palabra no llegue... —su aliento me quema los labios—. Te tomaré entera.

Un escalofrío me recorre de la nuca a los talones.

—Entonces tómame —murmuro.

Es todo lo que esperaba. Me besa de nuevo, con más fuerza, y sus manos se deslizan bajo mis muslos y me levantan como si no pesara nada.

Dos pasos, y me sienta en el borde de la mesa.

La misma mesa donde Dorian me aplastó hace unos minutos, y durante un instante el pensamiento me atraviesa, helador, antes de que él lo borre, porque sus manos sobre mí no tienen nada que ver con aquello, porque todo en él borra todo lo del otro, porque este lugar va a dejar de ser el lugar de mi terror para convertirse en el lugar de mi entrega.

Retoma posesión de la habitación a través de mí. La reescribe.

Atrapa el dobladillo de mi camisa y me la pasa por la cabeza de un solo movimiento, y el aire frío de la cabaña muerde mi piel desnuda, reemplazado al instante por el calor de sus manos.

Me desabrocha el sujetador, lo desliza, y ahí estoy, medio desnuda ante él, y debería sentir vergüenza, o miedo, o el impulso de cubrirme, pero no siento nada de eso.

Nada excepto su mirada sobre mí, esa mirada ámbar que desciende, lenta, devorándome centímetro a centímetro como si estuviera grabando cada detalle.

—Mírate —dice, y no son las mismas palabras que las de Dorian, no la misma voz, no el mismo mundo. De él, es un tributo—. He visto los tesoros de los cinco reinos, Mila. Ninguno valía esto.

Sus manos terminan de desvestirme hasta que estoy completamente desnuda ante él, sentada en el borde de la mesa.

Luego, con una presión firme contra mi esternón, me recuesta sobre la madera, ofrecida, expuesta a la luz gris y a su mirada.

Espero sentirme vulnerable. En cambio, bajo sus ojos, me siento deseada como nunca lo he sido.

Retrocede para contemplarme, y la espera es insoportable.

Entonces agarra el cuello de su jersey y se lo pasa por la cabeza.

Y dejo de respirar.

Lo he visto con el torso desnudo antes, aquel primer día, empapado.

Pero no así. No iluminado por el deseo, no inclinado sobre mí, no mío.

El pecho amplio, los músculos que ondulan bajo la piel con cada movimiento, ese calor que irradia de él como de una fragua.

Es un cuerpo hecho para el combate, y va a dedicarse a hacerme el amor con la misma intensidad total que pone en matar.

Se inclina sobre mí. Su boca encuentra mi cuello, justo debajo de la oreja, y desciende, lenta, trazando un surco de besos ardientes a lo largo de mi garganta, mi clavícula.

Ya me estoy arqueando. Entonces su boca se cierra sobre uno de mis pechos, cálida, y su lengua juega con el pezón endurecido mientras lo succiona, y un gemido se me escapa, agudo, incontrolable.

Su mano acude a cubrir el otro pecho, su palma áspera contra mi piel, y hace rodar el pezón entre el pulgar y el índice, lo pellizca lo justo, en una caricia que envía relámpagos hasta la base de mi vientre.

—Reizan...

—Silencio —la palabra vibra contra mi piel—. Déjame oírte. No mi nombre. Lo que te estoy haciendo.

Y su mano libre desciende. Se desliza sobre mi vientre, sobre la curva de mi cadera, entre mis muslos que se abren solos para él, y sus dedos encuentran el centro ardiente de mi deseo.

Me acaricia, lentamente al principio, en círculos, exactamente donde lo necesito, con una precisión que me hace perder la cabeza —cómo lo sabe, cómo lo hace— y su boca continúa su trabajo en mi pecho, y su mano amasa el otro, y todo mi cuerpo se convierte en un solo arco tenso de placer.

Me oigo gemir, suplicar, mis caderas moviéndose contra su mano para obtener más.

—Así —murmura contra mi pecho, la voz ronca de hambre contenida—. Ábrete para mí. Déjame sentirte temblar.

Sus dedos se aceleran, y la ola sube, sube, inexorable, todo mi cuerpo tensándose hacia un punto de ruptura, y él lo siente, y en lugar de dejarme caer presiona más fuerte, más preciso, hasta que todo estalla.

Me corro con un grito, arqueada sobre la mesa, sacudida por espasmos, sus dedos prolongando el orgasmo hasta que no puedo más, hasta que caigo de nuevo, jadeante, temblorosa, agotada y hambrienta a la vez.

Se endereza sobre mí, y mi placer ha encendido algo más oscuro en su rostro, más hambriento aún.

Se abre los pantalones, los deja caer, y cuando finalmente se yergue desnudo ante mí, comprendo que la naturalista en mí no se equivocaba aquel primer día.

Es a imagen y semejanza del resto de él: desmesurado.

Su miembro se alza, pesado y grueso, el tronco surcado de venas prominentes, la cabeza ancha e hinchada y ya reluciente.

Largo, duro, de un grosor que me hace dudar por un segundo de que pueda acogerlo y me hace morir por intentarlo.

Me agarra las caderas, me atrae hasta el borde exacto de la mesa, y lo siento contra mí, la cabeza de su miembro presionando contra mi entrada empapada.

Pero no empuja. Todavía no. Me mira a los ojos y desliza su longitud arriba y abajo contra mi sexo, lentamente, contra mis labios hinchados, contra mi clítoris todavía hipersensible, cubriéndose de mi deseo, haciéndome gemir de frustración.

—Mira lo preparada que estás para mí —dice con voz baja y oscura, con algo crudo asomando en ella que no le conocía—. Empapada. Abierta. —Sigue acariciándome así, sin entrar, y me retuerzo bajo él—. Dilo. Dime qué quieres.

—A ti —jadeo, más allá del pudor, más allá de todo—. Te quiero a ti. Dentro de mí. Ahora.

Una sonrisa lenta y peligrosa le curva los labios.

Me atrapa las piernas, las levanta, las coloca una tras otra sobre sus hombros, abriéndome a él por completo, y en este ángulo, cuando por fin empieza a empujar dentro de mí, es vertiginoso.

Entra despacio, centímetro a centímetro, abriéndome, llenándome, tan profundo que me quita el aliento.

Es inmenso. Entra en mí con lentitud deliberada, observando cada gesto de mi rostro, deteniéndose cuando me siente tensarme, reanudando cuando me relajo.

—¿Me sientes? —gruñe, a medio camino dentro de mí, la mandíbula apretada por el esfuerzo de contenerse—. ¿Sientes cómo te lleno? —Empuja de nuevo, conquista los últimos centímetros, y suelto un gemido largo—. Ahí. Hasta el fondo. Tu cuerpo recordará la forma del mío.

Comienza a moverse. Despacio, al principio.

Embestidas largas, profundas, casi perezosas que me hacen perder la cabeza.

Mi cuerpo se ajusta a él, se abre, lo acoge cada vez mejor, y a medida que me mojo más para él, a medida que su polla se desliza con más facilidad, sus embestidas se vuelven más firmes.

Más duras. Pronto sus caderas chocan contra las mías con cada empuje, la mesa crujiendo, el golpeteo de nuestra piel, y me oigo gritar su nombre, o quizás solo gritar.

Gira la cabeza y su boca se posa sobre mi pierna apoyada en su hombro.

Me besa la pantorrilla, luego hunde los dientes en ella, un mordisco que me hace sobresaltarme y gemir más fuerte, dolor y placer fundiéndose en uno.

—Lo bastante apretada como para volverme loco —gruñe, mientras acelera las caderas—.

Caliente. Empapada. Hecha para mi polla, parece.

—Su voz es ronca, obscena, y sin embargo cada palabra me hace contraerme más fuerte a su alrededor—.

Vas a correrte otra vez. Sobre mí. Y vas a mirarme mientras lo haces.

Y lo descubro, en estos momentos, bajo una luz que jamás habría sospechado.

Este hombre rígido, altivo, ceremonioso, que habla como un señor de otra época, está aquí y ahora desatado, directo, con una sensualidad cruda que me derrite.

No lo imaginaba así. No lo imaginaba hablando, murmurando estas palabras crudas contra mi piel, diciéndome exactamente lo que me está haciendo y lo que va a hacerme.

Y me vuelve loca. El contraste me vuelve loca.