Capítulo 12 — MILA #2

—Vas a soltarla —dice Reizan a Dorian, muy calmado, muy lento, sin quitarme los ojos de encima—. Y vas a irte. O nunca cruzarás esa puerta con vida. Esos son tus únicos dos caminos. Elige.

—No estás en posición de—

—Elige.

Y Dorian —acorralado, aterrorizado, incapaz de retroceder sin perder la cara— toma la única decisión que los condena a todos: aprieta la presa, la hoja muerde mi piel, una línea de fuego, un hilo cálido que me baja por el cuello, y comprendo, con absoluta claridad, que va a hacerlo.

Que prefiere matarme a perderme. Que voy a morir en mi propia cabaña, con la garganta abierta por el hombre del que huí hasta el otro extremo del mundo.

—Dorian, no—

Reizan se mueve.

Ni siquiera lo veo salvar la distancia. Un segundo está a tres metros, inmóvil; al siguiente está ahí, y su mano ha aferrado la muñeca que sostiene el cuchillo, apartándolo de mi garganta con una fuerza que tritura el hueso.

Oigo el crujido, oigo a Dorian gritar, y me arrancan de él, me lanzan a un lado, lejos, fuera de alcance.

Me desplomo contra la pared, la mano apretada contra el cuello, de donde escapa un fino hilo de sangre, y observo.

No es una pelea. Dorian intenta golpear con la otra mano; Reizan intercepta el golpe sin esfuerzo.

Todavía sostiene la muñeca rota, y observa a Dorian forcejear con un desapego absoluto, casi con curiosidad, como quien observa un insecto clavado que aún mueve las patas.

Dorian —ese depredador que me aterrorizó durante años, que reinó sobre mi vida, que destruyó todo lo que yo era— Dorian no es nada en esas manos.

Nada en absoluto. Un hombre que descubre, en los últimos segundos de su vida, lo que significa enfrentarse a alguien verdaderamente peligroso.

—Ella te pidió que te fueras —dice Reizan en voz baja—. Te ofrecí la oportunidad de irte. Elegiste ponerle la hoja en el cuello.

—Espera—

Dorian se ahoga, despojado de todo encanto, reducido a lo que siempre fue bajo el barniz: un cobarde aterrorizado.

—Espera, podemos llegar a un acuerdo, tengo dinero, tengo—

—La convertiste en una presa acosada —dice Reizan—. Dormía con un cuchillo al alcance por tu culpa. Borró su nombre. Dejó de vivir para conformarse con sobrevivir.

Sus ojos no parpadean.

—No volverás a ir a ninguna parte.

Debería cerrar los ojos. Parte de mí quiere hacerlo. Pero no puedo, y otra parte de mí —una parte oscura, antigua, hambrienta de justicia— se niega a apartar la mirada.

Es rápido. Casi misericordioso, en su brutalidad. Un movimiento limpio, un crujido seco, y Dorian se desploma, y el silencio vuelve a caer sobre la cabaña.

Se acabó. Tres años de terror, y se ha acabado, en cuestión de segundos, en el suelo de mi propio refugio.

Me quedo contra la pared, la mano en la garganta, incapaz de moverme, incapaz de hablar.

Reizan se endereza lentamente sobre el cuerpo.

Luego se vuelve hacia mí, y todo cambia en su rostro.

La muerte que lo habitaba hace un segundo retrocede de golpe, sustituida por algo más —una urgencia, una preocupación casi dolorosa— mientras cruza la habitación y se arrodilla frente a mí.

—Déjame ver.

Su voz es ronca. Me aparta la mano del cuello con suavidad, examina el corte superficial, una sola línea roja. El alivio que le cruza el rostro es tan absoluto que me abruma.

—No es nada. La piel apenas está rota. Estás bien.

—Él está…

La voz no me sale. Hago un gesto hacia el cuerpo sin mirarlo.

—Tenemos que… qué vamos a…

—Yo me encargo de él.

Su mano se posa en mi mejilla, cálida, firme, y me obliga a mirarlo a él en lugar de lo que yace a su espalda.

—No volverás a verlo. Nunca volverás a verlo. No volverá a tocarte. Nadie volverá a tocarte.

Y le creo. Eso es lo que me deshace. Le creo absolutamente.

Tres años de miedo, tres años dando un respingo ante cada sonido, comprobando cada cerradura, sin dar nunca la espalda a una puerta, y este hombre acaba de poner fin a todo con un solo gesto, y sostiene mi rostro entre sus manos prometiéndome que se acabó, y le creo con toda mi alma.

Se levanta, sale. Lo oigo arrastrar el cuerpo afuera, lejos, a algún lugar del bosque que ahora conoce mejor que yo.

No pregunto dónde. No quiero saberlo. Cuando regresa, unos minutos después, se ha lavado la sangre de las manos, y la cabaña vuelve a ser nuestra, solo nuestra, como si Dorian no hubiera sido más que una pesadilla que se desvanece al despertar.

Y entonces me quiebro.

Todo lo que mantuve unido desde el momento en que se abrió la puerta —el terror, el horror, la sacudida, tres años de miedo derrumbándose de golpe.

Todo se suelta a la vez. Un sollozo me sube por la garganta, incontrolable, y sin pensar, sin decir palabra, cruzo la habitación y me lanzo contra él.

Me aplasto contra su pecho, agarro la tela de su jersey con ambas manos y me aferro como te aferras a lo único sólido en medio de un derrumbe.

Necesito esto. Necesito sentirlo, cálido, vivo, real, a mi alrededor.

Necesito que me sostenga, que me rodee con sus brazos y me demuestre que se acabó, que estoy aquí, que sigo respirando.

Se queda inmóvil un segundo, sorprendido, creo, de que alguien busque refugio en él —él, de quien todos se apartan. Luego sus brazos se cierran sobre mí, lentamente. Una mano se posa entre mis omóplatos, la otra en mi nuca, y me envuelve, y desaparezco contra él, minúscula, protegida.

—Estás viva —dice en voz baja, contra mi pelo, y hay algo en su voz ronca que nunca le había oído. No el guerrero, no el señor despectivo, solo esto: puro alivio—. Estás viva. Ya no te tocará.

Tiemblo contra él, y me sostiene, y poco a poco los sollozos se espacian, el miedo retrocede, mi respiración se estabiliza.

Pero algo más permanece. Algo que no retrocede.

Porque ahora que el terror se asienta, lo siento.

Lo siento todo. El calor de fragua de su cuerpo contra el mío.

El latido lento y poderoso de su corazón bajo mi mejilla.

La firmeza de sus brazos, de su pecho, todo lo que él es.

Mis manos, aún aferradas a su jersey, ya no se agarran igual.

Mi respiración cambia. Y siento, por cómo su propia respiración se altera sobre mi cabeza, por la tensión repentina de su cuerpo contra el mío, que él también lo siente.

Levanto la cabeza. Sus ojos ámbar ya están fijos en mí, y lo que hay en ellos no tiene nada del consuelo de hace un momento. El hambre ha vuelto. Esa hambre contenida durante días, eso que casi nos arrastró dos veces y de lo que, dos veces, huí.

Esta vez no huyo. Esta vez estoy viva, este hombre me ha devuelto la vida, y lo deseo, y estoy cansada, tan cansada, de negármelo.

No retrocedo. No levanto un muro. En lugar de eso, me alzo de puntillas, mis manos ascienden de su pecho a su nuca, y murmuro contra su boca:

—Bésame.

Por un momento, no se mueve. Escudriña mi rostro, buscando quizás el muro a punto de alzarse, la huida habitual, la retirada de último segundo.

No llega. Y entonces algo se enciende en lo profundo de sus ojos.

Un hambre contenida demasiado tiempo, una victoria, una promesa, y su mano se cierra en mi nuca, y ya no hay retirada posible, ni muro, ni miedo.

Solo él, y yo, y todo lo que nos hemos negado.