Capítulo 6 — MILA #2

No es una pelea. Una pelea implica dos oponentes.

Aquí solo hay uno, y el otro no es más que una cosa que están desmontando.

Reizan se mueve con una velocidad que no tiene nada de humana, una economía de movimiento aterradora, ni un gesto de más.

Intercepta la mano que se lanza hacia el cinturón, la tuerce con un movimiento seco —un crujido, un grito— y con la otra mano golpea en la garganta, una vez, y el delgado cae de rodillas, ahogándose.

Reizan lo levanta por el cuello de la camisa como si no pesara nada, lo mira durante un segundo con absoluto desprecio, y lo arroja contra su cómplice, todavía en el suelo.

No ha durado ni diez segundos.

Me quedo ahí, sentada en el barro, empapada, el corazón desbocado, la boca abierta.

Los dos hombres gimen al pie del árbol, rotos, uno inconsciente, el otro arrastrándose lastimosamente, luchando por respirar.

Y Reizan se yergue sobre ellos, inmenso, perfectamente calmado, casi sin jadear, con su jersey demasiado pequeño y sus pantalones de chándal, y los domina con la facilidad soberana de un hombre que acaba de apartar dos moscas.

Y de repente, todo se vuelve claro.

Claro. Esa es la explicación. Esa es toda la explicación, la que he estado buscando desde el principio.

Un hombre que surge de la nada, sin papeles, cubierto de cicatrices de navaja, que habla como un señor de otra época y derriba a dos hombres en diez segundos con la calma de un profesional.

¿Cómo no lo entendí antes? No es un fugitivo cualquiera.

Es alguien del hampa. Un yakuza. Uno de verdad.

De esos cuya existencia se susurra, de los que ajustan cuentas con esa calma escalofriante, de los que se deshacen de dos hombres armados como yo me desharía de una araña en el fregadero.

Debería aterrorizarme. Lógicamente, acabo de entender que estoy albergando a un criminal profesional, un hombre capaz de esa violencia sin que se le acelere el pulso. Pero no es terror lo que siento.

Porque lo hizo por mí.

Podría haberse quedado en la cabaña. Podría haberme dejado con esos dos hombres, haber mirado desde la ventana, haber esperado a que pasara.

Incluso le convenía: a él, que quiere pasar desapercibido.

En cambio, oyó mi grito y vino. Cruzó la propiedad y se interpuso entre el peligro y yo, y los destrozó sin vacilar, por mí, una mujer a la que conoce desde hace veinticuatro horas y a la que dice despreciar.

Nadie ha hecho eso por mí nunca. Jamás. Toda mi vida, los hombres poderosos han sido la amenaza, nunca el escudo. Y ver esa fuerza, esa violencia absoluta, desplegada no contra mí sino para protegerme, agrieta una certeza que había dado por sentada durante años.

Se vuelve hacia mí. Su mirada ámbar me recorre rápidamente, de la cabeza a los pies. Está comprobando. Comprobando que estoy bien.

—¿Estás herida? —Su voz es ronca, dura, pero debajo hay una tensión que no tiene nada que ver con los dos hombres en el suelo.

—No —susurro—. Yo... no.

Se acerca. Se agacha frente a mí, en el barro, y levanta una mano hacia mi cara.

Debería tener miedo; acabo de verlo aplastar a dos hombres.

Pero sus dedos rozan mi mejilla, donde corrió la lágrima, donde el barro me mancha, con una delicadeza asombrosa en alguien que golpeó como un rayo diez segundos antes.

Limpia el rastro de tierra con la punta del pulgar, lentamente, y sus ojos no se apartan de los míos.

Y el aire cambia. Otra vez. Como anoche, pero peor, porque esta vez la adrenalina corre por mis venas, porque acabo de rozar lo peor y él me arrancó de ello, y todo mi cuerpo —sacudido, en carne viva— traduce esa violencia y ese alivio en algo ardiente e impropio.

Está tan cerca. Su calor me envuelve. Su pulgar se demora en mi pómulo, se desliza hacia la comisura de mi boca, y siento que se me corta el aliento, que se me entreabren los labios, que todo mi cuerpo se inclina hacia él por una fracción de centímetro que no tiene nada de inocente.

Sus ojos bajan hacia mi boca. La tensión es insoportable. Una nada, un aliento, y...

Me pongo de pie de un salto.

—Tengo que... —Mi voz tiembla, se quiebra, vuelve a empezar—. Tengo que levantarme. Que... tenemos que ocuparnos de ellos. De esto.

Retrocedo, me alejo de él, de su calor, de esa cosa que amenazaba con arrastrarme, con el corazón latiéndome tan fuerte que lo oigo en los oídos.

Reizan se queda agachado un momento, mirándome huir, y algo pasa por su mirada.

Deseo, crudo, sin disimular, y algo más debajo: una especie de sorpresa, como si estuviera tan desconcertado como yo por lo que estuvo a punto de suceder.

Luego se levanta, lentamente, y se vuelve hacia los dos cuerpos en el suelo, y la máscara vuelve a caer, fría, dura, soberana.

—Esos dos —dice, mirándolos con desdén— querían hacerte daño.

—Sí. —Me limpio la cara con mano temblorosa—. Sí, ellos... vinieron a por mí.

Los observa un rato más, y veo cómo se le endurece la mandíbula. Un cálculo, una decisión.

—Entonces volverán —dice sin más—. Los que son enviados siempre vuelven.

Lo dice con naturalidad, como un hecho evidente, con el tono de quien lo sabe. De quien ha visto esto antes. Y el escalofrío que me recorre ya no tiene nada que ver con el deseo.

¿En qué me he metido?