Prólogo — REIZAN #2

Pero Cyran es un Azul, y un Azul no tolerará que lo pongan en duda ante su propia corte —menos aún cuando la duda viene de su propia consorte. Se sacude la mano de ella con un gesto brusco. Su orgullo acaba de vencer a su cautela, y ni siquiera se da cuenta.

—No necesito que me protejan de un enterrador —escupe.

Entonces camina hacia mí y me ofrece, por su propia voluntad, ante cien testigos, exactamente lo que vine a buscar.

Ese es todo el arte de mi casta. El asesino torpe golpea por la espalda y huye en la noche; el consumado espera a que su objetivo se arroje sobre la hoja por voluntad propia, a plena luz del día, bajo los ojos de toda la corte —y lo llaman duelo.

Nadie podrá afirmar que el Soberano hizo degollar a los regentes azules en la oscuridad.

Dirán que Cyran desafió al único adversario que nunca debió desafiar. Dirán que él mismo se lo buscó.

—En la terraza —digo al fin.

Mi voz se mantiene serena, como siempre, y creo que es esa calma, más que mis colmillos, lo que hiela a quienes me enfrentan: la idea de que podría segar una vida sin que mi respiración se alterase jamás, como quien apaga una vela entre dos dedos.

Salimos bajo el cielo abierto. La terraza Zafiro se asoma al vacío —un disco de cristal suspendido sobre mil metros de nubes.

Tras las columnas de hielo, la corte ya se apiña para mirar, porque siempre sucede así: tememos la muerte y nos empujamos unos a otros para presenciarla, siempre que sea la de otro.

Vaelira está al frente, el rostro cerrado como una puerta atrancada.

Ya no suplica. Sabe que todo ha terminado.

Simplemente observa, y hay algo en sus ojos que no me molesto en leer, porque las miradas de las viudas por venir nunca me han costado una sola noche de sueño.

—Una última oportunidad de arrodillarte —grita Cyran—. El Soberano podría perdonarte por volver sin mi cabeza.

No respondo. Simplemente abandono mi cuerpo de hombre, y la sombra me reclama.

La sombra me traga y me devuelve inmenso.

Mis alas se despliegan como dos estandartes de noche, y todo el cristal de la terraza se oscurece, porque allí donde mi forma verdadera se alza, la luz misma vacila.

Soy el único negro en este mundo de colores, y cuando me yergo en toda mi estatura, el sol azul del reino palidece.

Frente a mí, Cyran se transforma a su vez, y le concederé esto: es magnífico.

Vasto, radiante, sus escamas azules surcadas por venas de luz, sus cuernos como vidrio hilado, sus fauces donde la magia ya se condensa en una estrella lista para partir el cielo.

Es más grande que yo. Resplandece con mil fuegos que no poseo.

Para cualquiera que no sepa nada del oficio, tiene todo lo que necesita para ganar.

Golpea primero, como siempre hacen los orgullosos.

Un rayo de magia pura estalla de su garganta y perfora el aire, una lanza de fuego azul.

No respondo a su fuerza con fuerza; respondo con sombra.

Ese paso de sombra propio de mi casta, en el que el cuerpo se retira a medias del mundo real y se desliza hacia los lugares adonde la luz no llega.

El rayo me atraviesa y se pierde en las nubes, desgarrándolas con una cicatriz eléctrica.

Cuando reaparezco, ya estoy dentro de su guardia.

El resto es rápido. No es una pelea, es una corrección —la corrección brutal de un mundo donde un Azul demasiado seguro de sí mismo creyó que podía jugar con fuego sin pagar jamás el precio.

Mis garras encuentran la articulación de su ala y la quiebran en seco, y todo su esplendor se derrumba hacia un lado, desequilibrado; la estrella de magia que retenía en la garganta, liberada demasiado pronto, se dispersa en un rocío inútil que llueve en chispas sobre el cristal.

Ruge —un rugido vasto y desesperado. Los últimos casi siempre lo son.

Entonces mis fauces se cierran sobre su garganta azul, y siento la luz apagarse entre mis colmillos. Un último pulso, cálido, y después nada.

Cyran se desploma sobre la terraza, y su forma se deshace. Vuelve a ser hombre, porque la muerte siempre nos devuelve a nuestra forma más humilde, como para recordarnos que nunca fuimos más que eso bajo la pompa de nuestras alas. Y la corte, tras sus columnas, guarda silencio.

Recupero mi rostro de hombre. La sangre del regente humea en mis manos en el aire frío de las alturas.

Vaelira se adelanta. Cruza la terraza. No llora. Se detiene ante el cuerpo de su consorte y lo contempla largo rato —un rato que no le arrebato, porque hay cosas que no se le niegan ni a un enemigo. Luego alza los ojos hacia mí, y lo que encuentro en ellos no es el odio que esperaba.

Amor en carne viva, desgarrado —el amor de una mujer que amaba de verdad a la criatura orgullosa que acabo de extinguir, que lo amaba de esa manera plena y sin reservas en la que nunca he creído que ningún ser sea capaz de amar a otro.

—No lo sabes —dice. Su voz no tiembla, y eso es lo que la hace terrible—.

Has segado cientos de vidas, Reizan de las Sombras, y ni una sola te ha costado jamás una lágrima.

Cruzas reinos como quien cruza una habitación vacía.

No amas nada, no pierdes nada, y por eso siempre te envían a ti, a ti y a ningún otro: porque no se puede doblegar a quien no tiene nada que perder.

A su alrededor, el aire comienza a vibrar. Filamentos trepan por sus brazos, un azul tan profundo que roza el negro —mi color, como si lo volviera contra mí.

—Entonces acepta mi regalo, Reizan. Ojo por ojo. Corazón por corazón.

Siento el hechizo cobrar forma antes siquiera de que ella lo termine.

—Que tu pleno poder te sea arrebatado en este instante, y que jamás te sea devuelto —salvo al precio de lo que ames. El día que pierdas el corazón, recuperarás tus alas. Ese día, y ningún otro.

Los filamentos abandonan sus brazos, se deslizan por el aire y se posan sobre mí como ceniza fría.

Y no sucede nada.

Espero el dolor, el desgarro, la mordida de la magia en mis huesos, y nada de eso llega.

El silencio vuelve a caer sobre la terraza, el viento cálido de las alturas corre entre las columnas de hielo, y sigo aquí, entero, de pie, intacto.

Así que a esto se reduce la venganza de una regente azul: palabras tejidas con lágrimas, un hechizo que se desmorona antes de poder morder.

El duelo debe haberle estropeado la puntería.

—¿Eso es todo? —digo.

Ella no responde. Me mira, y su calma no se quiebra; y es esa calma, comprendo demasiado tarde, lo que debería haber temido más que cualquier rugido.

El hechizo se cierra. Golpea como un desgarro.

Un hilo tirado de un solo movimiento que me vacía de golpe de todo lo que soy.

Y por primera vez en siglos siento el límite de mi propio cuerpo, ese muro contra el que mi poder se estrella como una ola contra un dique.

Estoy partido en dos. Solo me queda la mitad: la mitad sorda, lenta, atada a la tierra, la que ya no sabe volar.

Caigo de rodillas sobre el cristal.

Y solo ahí, con la respiración entrecortada, mido lo que ha hecho.

El hechizo no había fallado. Solo se había tomado su tiempo, el suficiente para que me creyera a salvo, para que la caída llegara desde más alto.

Vaelira no había errado: había apuntado con una precisión que nunca vi venir.

Ha condenado mi poder a regresar solo ante la pérdida de lo que amo, sabiendo perfectamente que no amo nada.

Nunca lloraré a nadie; por lo tanto, nunca recuperaré mis alas. El cálculo es perfecto. Impecable.

Levanto la cabeza hacia ella. Quiero encontrar triunfo ahí, algún júbilo, algo que pudiera odiar limpiamente. Solo hay ese inmenso duelo y esa calma de piedra.

—Bien jugado —digo, y mi voz raspa, pero no se quiebra—. Me has encadenado a una cerradura sin llave. Que así sea.

Me pongo de pie. Es todo lo que me queda.

—La sangre de tu compañero aún está en mis manos, y te prometo que esta maldición no me hará doblar el cuello.

Su rostro no dice nada. Y esa ausencia de respuesta, de nuevo, debería haberme advertido. Como si supiera algo que yo ignoraba, como si la trampa no fuera del todo la que creía haber comprendido.

Pero el cielo Zafiro ya se abre bajo mí, y caigo...

Y ahí es donde mi compostura se quiebra del todo.

Porque una reina azul puede maldecir. Pero esto —arrancar a un dragón de su mundo, romper el umbral sellado del abismo, arrojar a un condenado hacia el infierno de abajo— es un poder de sangre real.

No el poder de una regente que llora a su compañero.

Yo la había medido como una reina de segundo rango, una viuda sin garras, buena solo para lanzarme un hechizo inútil. Me equivoqué.

—Cómo... —mi voz, por primera vez, se quiebra—. No tienes ese poder. No puedes tenerlo.

Vaelira me observa caer, y por fin su calma cobra sentido.

—No sabes mucho de mí, carroñero —dice—. Ese es el último de tus errores.

Y el abismo me engulle.