ELLIE

Los días se acumulan.

Rolan se recupera con impaciencia, como si el reposo fuera una afrenta personal, en lugar de las órdenes del médico.

Aun así, nos acomodamos en una rutina, una vida. Los tres.

Compartimos el desayuno casi todas las mañanas. Rolan pregunta por las lecciones de Anya y escucha las respuestas con una atención que sorprendería a cualquiera que solo conozca su faceta pública. Sube las escaleras cojeando al final del día, y yo estoy ahí con él, dándole todo el apoyo que puedo.

Sucede un martes, mucho después de medianoche.

La casa se ha rendido al silencio. Rolan está apoyado contra el cabecero, con el hombro aún vendado. Estoy a su lado, con la espalda contra las almohadas y las piernas dobladas bajo el edredón.

La lámpara de su lado está apagada. La mía proyecta un tenue resplandor ámbar que apenas alcanza a definir los contornos de su perfil.

—¿Puedo preguntarte algo? —digo.

Gira la cabeza sobre la almohada. Su mirada encuentra la mía en la penumbra.

—Vas a hacerlo de todos modos.

—Probablemente —me subo el edredón hasta la barbilla—. ¿Alguna vez has tenido miedo?

La pregunta se asienta entre nosotros. Espero evasivas y cejas enarcadas.

En cambio, clava la mirada en el techo durante un largo momento. Aprieta la mandíbula, como si decidiera si abrir una puerta que lleva años cerrada a cal y canto.

—Dos veces —confiesa al fin—. La noche en que nació Anya. Su madre... El parto fue complicado. Peligroso. Hubo que tomar decisiones en cuestión de minutos que determinarían si...

Hace una pausa.

—Me la trajeron —continúa—. Una criatura diminuta, imposiblemente pequeña.

Tenía el puñito cerrado en torno al borde de la manta, y estaba furiosa, ya furiosa, ya protestando por la indignidad del mundo al que acababa de llegar —capto la sombra de una leve sonrisa refleja en su rostro—.

La sostuve en brazos, y recuerdo haber pensado: «He construido un imperio y nada de eso importa.

Esto es lo único que importa». Y el miedo no desapareció.

Cambió de forma. Se volvió permanente: la certeza de que lo más importante de mi existencia podía resultar dañado, y que ni todo el poder, ni todo el dinero, ni toda la violencia del mundo podían garantizar su seguridad por completo.

Ese miedo nunca me ha abandonado. Habita en cada habitación en la que ella entra.

El silencio que sigue es denso.

—¿Y la segunda vez? —pregunto.

Gira la cabeza y me mira a los ojos.

—Los cuatro días que pasé sin saber dónde estabas.

Las palabras llegan sin adornos.

—Me han disparado —continúa—. Me han tendido emboscadas. He enterrado a hombres que consideraba hermanos y he negociado con gente que me habría matado si les hubiera convenido más. Ninguna de esas experiencias me dio miedo —respira hondo—. Pero cuando te secuestraron, no podía pensar con claridad.

Extiendo la mano hacia él y le tomo la suya. Me deja. Sus dedos se cierran en torno a los míos.

—Te dije que eras un error —traga saliva, casi como si no pudiera soportar el recuerdo—.

Y luego pasé cuatro días enfrentándome a la posibilidad de que nunca tendría la oportunidad de decirte lo catastróficamente equivocado que estaba.

Que desaparecerías en lo que Landon y Dushku habían planeado, y lo último que te llevarías de mí, las últimas palabras que te habría dedicado, serían esa mentira.

Aprieta la mandíbula.

No hablo. No necesito hacerlo. Me acerco más a él, con cuidado, pendiente de su hombro, de sus costillas, y apoyo la frente contra el costado de su mandíbula.

Siento cómo la tensión se va liberando poco a poco, cómo se va desprendiendo lentamente de la armadura que mantiene incluso cuando duerme.

—Me encontraste —susurro contra su piel—. Viniste a por mí, eso es lo que importa.

Su brazo se cierra más en torno a mí. Me abandono a él. Nos quedamos así hasta que nuestra respiración se acompasa. Perfectamente al unísono.

Maren.

Incluso con todo lo demás que está pasando, no me he olvidado de mi amiga. Su nombre llega cada mañana con la regularidad del frío.

No he sabido de ella desde antes de que todo se derrumbara. Aunque no puedo estar segura de cuándo fue eso. Todavía no sé cuándo Landon se hizo con su teléfono.

—Dmitri también ha desaparecido —me dice Rolan una noche, de pie junto a la ventana del dormitorio, con el hombro convaleciente recortado contra la luz.

—Lo tenía vigilando a Maren. Se suponía que debía velar por su seguridad.

Debería haber... —su voz se apaga—. La misión tenía complejidades que no le transmití bien.

Su historia y sus circunstancias personales la convirtieron en algo más volátil que un simple trabajo de protección. Debería haber tomado otras decisiones.

Cruzo la habitación y le tomo la mano.

—Tenemos que encontrarlos.

—Lo haré.

Le creo.

Pero el nudo en el estómago no desaparece. Algo salió muy mal entre esos dos, y el hecho de que aún no sepamos qué significa que mi felicidad no puede asentarse. No hasta que encuentre a mi amiga. No hasta que sepa que está a salvo.

Y estará a salvo. Lo exijo.

Abril llega envuelto en cielos azules. El sol primaveral baña la finca con una luz radiante.

Pero incluso en días despejados, hay una nube.

Rolan dice que su gente se está acercando. Me mantiene informada a retazos: una zona acotada, un avistamiento confirmado, un calendario que empieza a tomar forma.

Las palabras Dmitri y Maren aparecen en la misma frase cada vez con más frecuencia, emparejadas de un modo que sugiere que su desaparición no fue una coincidencia, sino algo entrelazado.

Nadie lo sabe. Hasta que…

Es un sábado cuando todo cambia.

Rolan, Anya y yo estamos en una de nuestras salidas semanales. Hoy toca el jardín botánico, que Anya pidió después de una clase de biología sobre plantas.

Anya se adelanta con determinación por el pabellón de orquídeas. Lleva un pequeño cuaderno en el que ha ido anotando nombres de especies, dibujando estructuras de pétalos y tomando notas.

Rolan camina a mi lado.

Avanzamos despacio. Todavía se protege el hombro cuando cree que nadie lo mira. El aire del invernadero nos envuelve con la fragancia cálida y embriagadora de las flores.

—Va a pedir una de cada —predigo, mientras observo a Anya fotografiar una orquídea con la solemnidad de una documentalista.

—Lo sé —dice Rolan con una risita—. Ya he hablado con el jardinero sobre el invernadero del ala este.

Me giro para mirarlo.

—¿Le estás construyendo un invernadero?

—Técnicamente, estoy ampliando una estructura existente.

—Rolan.

—Me lo pidió —se encoge de hombros.

Observo a Anya, que ahora estudia con intensidad una mariposa que revolotea entre la vegetación. Luego vuelvo a mirar a Rolan, que observa a su hija con una expresión completamente vulnerable.

La belleza de esto —la belleza ordinaria y extraordinaria de este momento— se me queda atrapada en la garganta.

—Tengo que preguntarte algo —dice Rolan.

Ya no mira a Anya. Ahora tiene la mirada fija en mí.

Mete la mano en el bolsillo interior de la chaqueta.

La caja es pequeña. Terciopelo oscuro, ligeramente desgastada en una esquina, como si la hubiera llevado consigo más tiempo del que lleva hoy aquí: transportada, consultada, devuelta al bolsillo, sacada de nuevo.

La abre. El anillo atrapa la luz del invernadero y la dispersa en todas direcciones. Se me escapa un jadeo silencioso.

La piedra central es de un verde profundo e intenso, rodeada de diamantes que capturan la luz.

—Elizabeth, no soy un hombre que haga las cosas… de forma convencional. Lo sé. Tú lo sabes.

—Lo sé —logro decir. Las palabras apenas me salen.

—Tampoco soy un hombre que… —se detiene y toma aire—.

He pasado quince años construyendo lo que creía que tenía valor.

Estaba equivocado. Ahora lo entiendo —su mirada se desvía brevemente hacia Anya, que ahora examina la tierra con la punta del dedo índice—.

No hay nada más importante que esto… que nosotros.

Aprieto los labios. La presión detrás de los ojos se intensifica.

—Elizabeth Calloway. Nunca fuiste un error. En verdad, eres la mayor certeza que tengo.

—Rolan…

—Déjame terminar.

Cierro la boca. Las lágrimas están organizando una insurrección en toda regla, y mis defensas se desmoronan.

—Quiero que seas mi esposa —dice—. Quiero que seas la madre de Anya, que ya lo eres, en todo lo que importa.

Quiero que discutas conmigo y me desafíes y entres en mi despacho sin llamar y ocupes la silla frente a la mía en el desayuno y duermas a mi lado todas las noches que me queden —traga saliva, se recompone y continúa—.

Quiero que seas mi reina. No por un contrato ni por una deuda. Porque yo…

Se detiene.

—Porque te amo —las palabras salen como si llevaran mucho tiempo encerradas—. Y nunca he estado tan seguro de nada en mi vida.

Las lágrimas ganan la batalla mientras siento el alivio de escuchar a este hombre, este hombre imposible, exasperante y extraordinario, decir las palabras que no me había permitido necesitar hasta este preciso momento.

—Sí —digo. Antes de que termine. Antes de que llegue a la pregunta formal—. Sí, Rolan. Obviamente, irrevocablemente, sin una sola duda: sí.

La sonrisa que le cruza el rostro es más plena que ninguna que le haya visto. Plena, sin reservas, inconfundible.

Se pone de pie.

Me toma el rostro entre las manos y me besa, sin prisa.

Por una fracción de segundo, somos las únicas dos personas en el mundo.

Entonces, desde detrás de nosotros, la voz de Anya atraviesa el momento:

—Papá, ¿sabías que algunas orquídeas pueden vivir cien años? Eso es más viejo que Mikhail.

Se aparta, apoyando la frente contra la mía, y se ríe.

—Lo sé.

Yo también me río. El sonido sale algo roto, pero completamente genuino.

Me desliza el anillo en el dedo, y encaja a la perfección.

Anya aparece a nuestro lado, exigiendo una explicación por la interrupción de su investigación botánica.

Rolan la mira y dice, simplemente:

—Ellie se va a quedar.

Los ojos de Anya se posan en mí.

—¿Para siempre? —pregunta.

Me agacho a su altura y le tomo la carita entre las manos.

—Para siempre.

Se toma un momento para evaluar la promesa antes de lanzarse a mis brazos.

La abrazo con todas mis fuerzas, sintiendo el peso del anillo de Rolan en el dedo. Él se une enseguida al abrazo. Se siente como un hogar.

Por fin. Completamente. Irrevocablemente en casa.