ROLAN #2

No me giro. Sostengo la mirada a Dushku y espero. Entonces, con el rabillo del ojo, detecto movimiento. Dos hombres emergen de una puerta al fondo del almacén, y entre ellos, Elizabeth.

Tiene las muñecas atadas a la espalda. Una mordaza de tela le cruza la boca, clavándose en las comisuras de los labios. Está erguida, camina por su propio pie, y está luchando, retorciéndose contra las manos que le sujetan los brazos.

Nuestras miradas se cruzan a través de dieciocho metros de hormigón manchado.

Se le inundan los ojos. Parpadea con fuerza, deliberadamente, negándose a dejar que caigan, pero no rompe la conexión. Alza la barbilla.

Ahí está.

El alivio que me invade es una reacción física, afloja el nudo de mi pecho tan de golpe que necesito un esfuerzo consciente para que no se me note en la cara.

No está rota. Cuatro días en manos del enemigo y sigue intacta. Sigue resistiendo.

—Lamento las ataduras. Como te dije, tu chica es fiera.

Vuelvo a mirar a Dushku.

—¿Qué quieres?

—Simple —entrelaza las manos a la espalda—. Mataste a un miembro de mi familia. La deuda exige tu imperio, tus operaciones, tu territorio, tu red. Todo, transferido a mí —hace una pausa con la cadencia de quien ha ensayado esto—. Después, liberaré a la chica, y serás libre de morir en paz.

—Propuesta interesante —dejo que el silencio se instale exactamente tres segundos—. Aquí va la mía: me llevo a Elizabeth, salimos andando, y tú y Landon no vivís lo suficiente para ver qué hago con este almacén después.

Dushku se ríe. El sonido rebota en las paredes de chapa, multiplicado y distorsionado.

Landon suelta una risa medio segundo después. La reacción tardía indica que estaba pendiente del rostro de Dushku, esperando permiso antes de sumarse.

—Acercadla —ordena Dushku.

Los dos hombres reajustan el agarre en los brazos de Elizabeth y empiezan a arrastrarla hacia el centro del espacio.

Ella se resiste, clava los talones en el hormigón y retuerce los hombros.

El chirrido de sus botas contra el suelo es lo último que oigo antes de que mi pulgar encuentre la esfera del reloj.

Presiono el botón.

La detonación estalla en el perímetro sur, una explosión concusiva calibrada para dispersar la atención sin comprometer la integridad estructural del edificio donde está Elizabeth.

Las paredes del almacén se estremecen. El polvo cae en cascada desde las vigas del techo, formando cortinas pálidas.

Todas las armas de la sala giran hacia la fuente de la explosión, y durante dos segundos y medio, nadie me apunta.

Dos segundos y medio son más que suficientes.

—¡Al suelo! —ordeno.

Elizabeth se deja caer. Sin dudarlo, dobla las piernas y cae sobre el suelo de hormigón.

Desenfundo.

Los dos primeros disparos alcanzan a los operativos más cercanos; ambos caen antes de que la expresión de Dushku termine de pasar de la confianza a la comprensión.

La entrada sur estalla hacia dentro cuando el equipo de Alexei irrumpe: el marco de la puerta se astilla, las botas martillean el hormigón, el staccato agudo de las armas con silenciador llena el espacio con una percusión nueva y diferente.

La entrada este sigue cuatro segundos después: una segunda ola que se estrella contra las fuerzas restantes de Dushku desde el flanco opuesto.

El almacén se transforma.

Los fogonazos de los disparos parpadean estroboscópicos contra las paredes.

Los rebotes silban contra las vigas de acero y se incrustan en el material con impactos sordos, astillándolo.

Órdenes gritadas en ruso y albanés se superponen y se anulan entre sí, reduciendo el lenguaje a ruido puro.

El aire se espesa con cordita y polvo de hormigón pulverizado.

A través de todo ello, avanzo. Elizabeth está en el suelo a quince metros de mí, y cada segundo que permanece expuesta es un segundo en que le fallo.

Landon corre.

Sigo su trayectoria a través de la neblina, fijo el blanco y aprieto el gatillo.

Gira en el último segundo. La bala le alcanza el hombro —el mismo lugar donde lo apuñalé la última vez— y lo hace girar hacia un lado, pero su impulso lo lleva a través de una puerta lateral, hacia la oscuridad del otro lado.

Después.

Dushku se lanza hacia un arma abandonada en el suelo. Mi bala le alcanza el muslo antes de que sus dedos se cierren sobre la empuñadura; se desploma con un sonido gutural que reverbera contra el hormigón y se arrastra hacia atrás, hacia el pilar más cercano.

Sus dos guardias restantes se mueven para darle cobertura y se colocan entre su jefe y el resto de la sala. Pongo a ambos en el suelo en el tiempo que tardo en exhalar. Disparos limpios.

Tres operativos convergen desde mi flanco izquierdo. El cargador está vacío. Lo suelto. No hay tiempo para recargar. Me lanzo hacia ellos en lugar de alejarme.

El primero cae cuando mi hombro impacta contra su esternón. El segundo recibe un codazo en la garganta. El tercero logra asestar un golpe en mis costillas —un impacto pesado y reverberante que mañana me pasará factura— antes de que le barra las piernas y lo remate en el hormigón.

No dejo que me frene.

Mi enfoque se ha reducido a una única coordenada: Elizabeth. Todavía está en el suelo, atada. Levanta la cabeza y recorre el caos con esos ojos extraordinarios, rastrea mi posición entre fogonazos y escombros que caen.

Detecto al francotirador ajustando la mira medio segundo antes de que la retícula se pose sobre ella.

Corro hacia ella, la alcanzo y uso mi cuerpo para cubrirla.

La bala destinada a ella me roza el hombro, una franja ardiente de dolor que registro, categorizo y descarto en el lapso de un solo latido.

La arrastro detrás del pilar más cercano y la presiono contra el hormigón, con mi cuerpo como barrera entre ella y el caos.

Emite un sonido contra la tela que le sella la boca —amortiguado, urgente, vibrante con mi nombre— y le arranco la mordaza.

Jadea. Una inhalación irregular del aire del almacén, luego otra, su pecho agitado contra el mío.

—Rolan...

—Te tengo. —Mis manos buscan la cuerda que le ata las muñecas. Los nudos están apretados, deliberadamente crueles, y mis dedos los trabajan con una precisión que va más allá del entrenamiento—. Te tengo. Estás a salvo.

El último nudo cede. La cuerda cae, y antes de que la haya soltado del todo, sus brazos rodean mi cuello.

La rodeo con los brazos, hundo el rostro en su cabello y respiro. Huele a algo ajeno, a ropa de hotel y detergente industrial. A lugares que no son hogar. Pero debajo, débilmente, obstinadamente, huele a ella, y eso basta por ahora.

—Moya koroleva —murmuro contra su cabello, donde nadie en este almacén ni en ningún otro puede oírlo—. Estoy aquí.

Un soldado se materializa a mi lado.

—Señor, tenemos que llevarla al perímetro.

—Ve con él. Sal de aquí.

Me aparto lo suficiente para verle el rostro: suciedad en una mejilla, marcas rojas y en carne viva rodeándole las muñecas donde la cuerda dejó su huella, ojos vidriosos con lágrimas que no se ha permitido derramar.

—No.

—Elizabeth...

—No me voy sin ti. —Sus manos permanecen en mis brazos, casi desesperadas—. Si te quedas, me quedo. Así funciona esto.

—No es seguro...

—¡No voy a ninguna parte sin ti! —me interrumpe—. ¿No lo entiendes? No me importan los muros que construyas ni las palabras que uses para alejarme. ¡Me quedo!

Antes de saber lo que hago, la beso. Profunda y apasionadamente.

Es el cielo.

Y cuando me devuelve el beso, entiendo lo que es para mí.

Todo.

Cuando nuestros labios se separan, el almacén se ha quedado más silencioso. Los equipos de Alexei han neutralizado a la mayoría de las fuerzas de Dushku, y los sonidos residuales del enfrentamiento se han desplazado hacia el perímetro lejano.

Mi hombro sangra con una calidez constante e insistente, y el dolor ha superado el umbral donde puedo compartimentarlo con comodidad.

Nada de eso importa.

Me pongo de pie. Elizabeth viene conmigo.

Dushku está exactamente donde lo dejé, desplomado contra la base del pilar, una pierna inútil bajo él, el traje oscurecido por sangre y polvo de hormigón.

La caída es total: un hombre que dominaba esta sala hace veinte minutos, que orquestó, se pavoneó y dictó condiciones desde el centro de su escenario privado, ahora reducido a un despojo que se arrastra y sangra.

Levanta la mirada cuando me acerco. La compostura apenas persiste. Puedo ver el esfuerzo que le cuesta mantenerla, la tensión visible de una máscara que ya no le encaja.

Lo agarro de la camisa y tiro de él para levantarlo. Su peso cede contra mi agarre, y lo mantengo ahí, obligándolo a mirarme a los ojos a una distancia que no admite escapatoria.

El primer golpe le alcanza la mandíbula. El segundo le parte el labio. El tercero le arranca un sonido de la garganta que me complace bastante.

—Alexei, cuchillo.

Alexei aparece a mi lado. Extiendo la palma abierta sin apartar la mirada del rostro de Dushku. El objeto llega por el mango.

—Besnik —me agacho hasta quedar a su altura. La proximidad es deliberada, íntima, ineludible—. ¿Qué te dije que pasaría si la tocabas?

—Yo...

—Te dije que te arrancaría las manos —le agarro la mano derecha y le separo tres dedos—. Como sabes, soy un hombre de palabra.

Cuando termino, me levanto y le tiendo la hoja a Alexei sin apartar la vista del rostro desencajado de Dushku.

—Ahora me llevo a mi mujer a casa, hijo de puta.

Alexei coge el cuchillo.

—Haz que dure —le digo—. Cada hora. Hasta que no quede nada que arrancarle.

Asiente.

Me doy la vuelta.

Y ahí está. Elizabeth. Como un puto ángel en este infierno.

Me mira, y nadie más existe.

Esa es mi jodida chica.

—Moya koroleva —levanto las manos, con las palmas hacia fuera, mostrando lo que han hecho—. No te manches tocándome, estoy...

—No me importa.

Salva la distancia que nos separa y se lanza a mis brazos.

Me quedo rígido un instante. Esperaba rechazo y recibí lo contrario. Mis brazos se cierran en torno a ella, con cuidado.

Se aparta lo justo para que sus manos me recorran el rostro, la mandíbula, el cuello, con urgencia metódica, evaluando los daños.

—¿Estás herido? ¿Dónde...? —sus dedos encuentran el hombro. Su mirada baja a la tela empapada—. Rolan, estás...

—Estoy bien.

—Estás sangrando...

—Elizabeth...

—¡Rolan!

La habitación se derrumba.

No gradualmente. No con la cortesía de un aviso.

Un momento estoy contemplando su rostro, la mugre en su mejilla, la feroz preocupación en sus ojos, y al siguiente, la adrenalina que me ha sostenido durante las últimas dos horas se esfuma de golpe.

El almacén se ladea y los bordes de mi visión se oscurecen. Me queda apenas la conciencia justa para formar un único pensamiento coherente antes de que la oscuridad reclame lo que resta.

No caigas sobre ella.