ROLAN

La pregunta queda suspendida en el espacio entre nosotros. Le doy vueltas antes de responder.

La respuesta honesta es que dejé de saber quién soy hace unas semanas. Quizás incluso meses.

Me vio en el sótano esta noche. No sabe que el hombre de la silla envió a tres personas a mi casa para matar a mi hija, junto con el resto del edificio. Vio el desenlace.

Y sigue aquí.

No se ha ido. Aquí, en el centro de mi despacho, erguida, con los ojos ardiendo y las manos firmes.

Me dirijo a la silla frente al escritorio y me siento. Me inclino hacia delante. Apoyo las manos en las rodillas y la miro.

—Siéntate, Elizabeth.

El silencio se extiende por un momento.

—Siéntate —repito.

—Prefiero estar de pie.

Asiento. «Como quieras».

—Soy el Pakhan de la Bratva de Chicago. Jefe de la mafia rusa —explico—. ¿Sabes lo que eso significa?

Un espasmo cruza su rostro, rápidamente controlado.

—Creo que sí —traga saliva—. Y lo que le estabas... —Se detiene. Empieza de nuevo—. Lo que le estabas haciendo a ese hombre. ¿Es eso...?

—Sí.

—¿Lo haces a menudo?

—Cuando es necesario.

Pone una mano en el respaldo de la silla frente a mí. Los nudillos se le ponen blancos contra el cuero.

—Y la noche del ataque. En el vestíbulo. Toda esa sangre...

—Mía y de ellos. Principalmente de ellos.

La mano se tensa sobre la silla. Un dolor me atraviesa el pecho.

—He matado gente, Elizabeth —digo, sin suavizarlo—. No por accidente. He tomado decisiones que acabaron con vidas, y volveré a tomarlas. El hombre de esa silla esta noche... —Me detengo—. No soy un buen hombre. Nunca he pretendido serlo.

Silencio.

Me mira fijamente desde el otro lado de la habitación, y yo le devuelvo la mirada, esperando la retirada, la reconstrucción de la distancia.

—¿Por qué me cuentas esto? —Su voz apenas supera un susurro. Temblorosa, pero presente. Todavía presente, todavía aquí.

—Porque preguntaste —le sostengo la mirada—. Y porque ibas a descubrirlo de todos modos. Y porque... —Me detengo en la tercera razón. No me siento con derecho a decirlo sin más.

«Porque te quiero, porque eres importante para mí, y porque no quiero que te vayas por miedo».

Observo su rostro.

Espero miedo; que todo esto la impacte tanto que retroceda físicamente.

Pero no se mueve. Se queda ahí, procesando.

Entonces se humedece el labio inferior y toma aire, una inspiración profunda que le expande el pecho.

Abre la boca.

Mi teléfono suena.

Es Alexei, línea prioritaria, la que significa «actúa de inmediato». El sonido corta la habitación como un cuchillo atravesando tela. Contesto antes del segundo timbre.

—Sí.

—Es Dmitri.

—¿Qué pasó? —pregunto.

Elizabeth me mira fijamente, pero no reacciona, lo que significa que no puede oír a Alexei.

—Le dispararon. El doctor acaba de llamar.

—Mierda. Te veo en el quirófano —cuelgo.

Elizabeth sigue estudiándome.

—Tengo que irme —le digo.

Antes de que pueda hacerlo, se mueve. Su mano se cierra en torno a mi antebrazo, cálida.

—¿Te vas?

—Tengo asuntos que atender.

Su agarre no se afloja.

—Una última pregunta. Antes de que te vayas —su voz solo tiembla un poco—. Por favor.

Aprieto la mandíbula. Asiento.

—Nosotros —la palabra queda ahí, escueta y enorme—. Tú y yo. ¿Qué somos? ¿Qué es esto?

El corazón me da un vuelco. Quiero decirle lo que significa para mí de un modo que pueda asimilar. Y por un segundo, casi tengo el valor de hacerlo.

Pero el teléfono sigue sonando, y sé que no puedo ignorarlo. No otra vez. A pesar de todo el trabajo que me ha mantenido ocupado estas últimas semanas, he estado distraído, y es culpa suya. Aunque ella no lo sepa.

Me he vuelto débil por su culpa, y la debilidad en mi campo significa muerte segura. Significa que Anya podría crecer sin padre o no crecer en absoluto.

No puedo permitir que eso suceda.

Así que doy la única respuesta que puedo para protegernos a todos.

—¿Esto? —la palabra sale plana—. Esto es un error.

Me voy.

Antes de poder presenciar la ruina de mis palabras, ya estoy en el pasillo, ensordecido al llanto, a los pasos que se arrastran, al portazo.

Me insensibilizo a todo, sabiendo que me costará el alma. Que me costará a ella.

Me duele el pecho.

Es lo mejor.

La puerta de la oficina apenas se ha cerrado a mi espalda cuando veo la cara de Alexei.

Tiene la mandíbula apretada. Sus ojos reflejan preocupación.

—¿Qué ha pasado? —pregunto mientras me acerco al escritorio.

Está de pie junto a la mesa de mapas, con la tableta en la mano y el cuerpo en tensión.

—El doctor llamó. Dmitri contactó con él hace dos días y le dijo que le habían disparado. Cuando el doctor llegó al lugar, Dmitri ya se había ido.

Me detengo.

—¿Alguien habló con él directamente? ¿Por qué me entero de esto ahora?

—El doctor no lo informó. Dmitri le dijo que no lo hiciera. Solo ha venido hoy porque Dmitri apareció esta mañana en su consulta para que le cambiara el vendaje.

Alexei hace una pausa y elige con cuidado las siguientes palabras.

—Quien lo trató inicialmente sabía lo que hacía: detuvo la hemorragia, estabilizó la herida. Sin eso, probablemente estaría muerto. Pero se negó a decir quién lo ayudó.

Me apoyo en el escritorio y le doy vueltas.

—¿Se ablandó y fue a un hospital?

La idea no me cuadra ni siquiera mientras la digo. Si Dmitri hubiera entrado en un hospital, habría registros, su nombre en un sistema, un rastro que conduciría directamente a mi organización.

Dmitri no correría ese riesgo. Es demasiado disciplinado, demasiado entrenado, demasiado consciente de lo que significaría quedar expuesto para todos nosotros. Pero si no fue un hospital, ¿quién tiene los conocimientos médicos para estabilizar una herida de bala al margen de los cauces oficiales?

—¿La amiga de Ellie no trabaja en el hospital? —pregunta Alexei—. Es pediatra, pero tendría la formación necesaria. Si apareció en su puerta desangrándose…

—Lo ayudaría —termino la frase—. Por supuesto que lo haría.

Interesante.

Y peligroso.

—¿Qué está pasando exactamente entre esos dos?

La pregunta va dirigida a Alexei, pero en realidad apunta a la situación, a la creciente laguna de información.

—No informó. No está siguiendo el protocolo.

—Vigílalos de cerca —ordeno—. Quiero saber de cada interacción, cada ubicación, cada movimiento. Si Dmitri se ha descarrilado, necesito saber hasta qué punto antes de decidir qué hacer.

Alexei asiente y ya está alargando la mano hacia el teléfono para transmitir la orden cuando el intercomunicador cobra vida. Escucha unos segundos. Su expresión cambia.

—¿Y ahora qué? —pregunto.

—Tenemos una posible ubicación de Dushku, verificada hace cuarenta minutos.

Deja el intercomunicador y coge la tableta para abrir un mapa por satélite.

—Pero eso no es todo. Ha atacado primero.

—¿Dónde?

—Tres sitios. Ataques simultáneos.

Su dedo traza los puntos en la pantalla; los marcadores rojos van apareciendo por toda la cuadrícula de la ciudad.

—El almacén de Kedzie. El restaurante de Michigan Avenue. Y el centro de distribución de Pilsen.

Tres puntos clave.

—¿Bajas? —pregunto.

—Dos de los nuestros en Kedzie. Los demás lograron salir.

Se le tensa la mandíbula.

—Está contraatacando. Apunta a la infraestructura. Líneas de ingresos. Cadenas de suministro. Intenta colapsar los cimientos.

Estudio el mapa. Los tres sitios, los ángulos de aproximación, el momento de los ataques; busco el patrón que subyace a todo.

Dushku es metódico. Siempre lo he sabido; es lo que lo eleva de simple molestia a amenaza real.

Pero este nivel de precisión requiere más que método. Requiere información.

Alguien le está pasando información.

Una filtración. Alguien de dentro está hablando.

—¿Dónde está Dushku ahora? —pregunto.

—Esta es la parte que no te va a gustar.

Alexei amplía el marcador de Pilsen.

—Está en el centro de distribución.

Está operando desde mi propia propiedad. Al comprenderlo, me invade una rabia pura, cristalina.

—¿Quién está disponible?

—Todos. Todos los equipos, todas las posiciones cubiertas y en espera.

Miro el mapa una última vez. Los marcadores rojos. Los puntos de ruptura. El único punto en Pilsen donde un hombre que ha estado desmantelando mi imperio pieza a pieza está sentado en un edificio que lleva mi nombre en las escrituras.

El eco de las lágrimas de Elizabeth resuena en algún rincón de mi mente.

Me obligo a apartarlo.

—Vamos.