ELLIE

—¿Adónde vamos? —pregunto, plantada frente al armario en ropa interior, contemplando las opciones como si alguna fuera a elegirse sola—. Necesito saber qué ponerme.

—Es una sorpresa —dice desde el umbral, apoyado en el marco con esa calma irritante de quien solo tiene que elegir un traje negro y ya está listo para cualquier ocasión.

Le hago una mueca burlona. Se aparta del marco y cruza la habitación hacia mí.

El armario ha crecido considerablemente.

Toda una sección contiene ahora vestidos que nunca he comprado, una variedad de cortes y telas que llegaron en portatrajes hace tres días, cada uno confeccionado según unas medidas que no recuerdo haber dado. He preferido no indagar.

Alarga el brazo por encima de mi hombro y saca una percha de la barra. Satén verde esmeralda, entallado. Ya sé que me quedará perfecto. Todos me quedan así.

—Ponte esto. Hará juego con el collar —me lo tiende y sale de la habitación sin más explicaciones, muy típico de Rolan.

Me pongo el vestido. Tiene razón, la combinación es impecable, el satén se desliza sobre mi piel como si lo hubieran vertido en lugar de cosido. Las esmeraldas reposan sobre mi clavícula. Me admiro en el espejo, cosa que no hacía desde hace mucho.

Cuando salgo, está en el dormitorio, abrochándose el último gemelo en la manga izquierda. Traje oscuro, sin corbata, el cuello ligeramente abierto. Levanta la vista cuando me acerco y sus ojos me recorren de arriba abajo. Poco a poco, una pequeña sonrisa satisfecha asoma a sus labios.

El rubor me sube a las mejillas al instante. Meses así y mi cuerpo todavía no ha desarrollado defensa alguna contra su mirada.

—¿Lista? —pregunta, como si no acabara de desmontar mi compostura con una sola mirada.

—Lista.

Recorremos el pasillo y bajamos las escaleras juntos, con su mano apoyada en la parte baja de mi espalda. Al llegar abajo, espero que gire a la izquierda hacia el garaje. Pero me guía hacia la derecha.

Hacia el solárium.

Frunzo el ceño. ¿Se habrá olvidado algo?

Me detengo en el umbral.

La habitación está irreconocible. La mesa donde Anya y yo pasamos las mañanas ha desaparecido. En su lugar hay una mesa de comedor para dos, cubierta con un mantel blanco.

Suntuosas cortinas de terciopelo carmesí enmarcan los ventanales, transformando el brillo habitual de la estancia en un espacio más íntimo.

Las velas ocupan cada superficie disponible, cirios dispuestos entre ramilletes de flores frescas cuyo aroma impregna el aire cálido con una fragancia dulce y ligeramente especiada.

Cuando dijo cena, di por hecho que sería un restaurante. En algún lugar fuera de la finca, una de esas raras incursiones a la ciudad, el tipo de salida que requiere coches blindados y operativos de seguridad previos. Esto es... esto es mejor. Infinitamente, inesperadamente mejor.

—Todavía no podemos arriesgarnos a salir —dice a mi espalda. Su voz suena serena, cercana—. Pero aun así quería regalarte una noche especial.

Me vuelvo para mirarlo. La luz de las velas acaricia los ángulos de su mandíbula, la línea de su cuello, el verde de mi vestido reflejado en sus ojos.

—Es perfecto.

Una leve sonrisa le curva los labios mientras me guía hasta la mesa y me retira la silla. Después ocupa el asiento frente a mí, y somos solo nosotros dos en una mesa. En una cita.

Pasan unos minutos antes de que entre un hombre que no reconozco, vestido con el uniforme blanco de chef.

—Espero que te guste la comida italiana —comenta Rolan mientras coge el menú que tiene junto al plato.

Cojo el mío y lo abro. Cada palabra está en italiano. Recorro las opciones con la creciente certeza de que solo entiendo aproximadamente dos cosas de toda la página: spaghetti y lasagna. El resto bien podría ser poesía.

—Cosa desiderate per questa sera? —pregunta el chef. Arqueo las cejas.

La mirada de Rolan se posa en mí. Sigo con los ojos clavados en el menú, intentando descifrar branzino al cartoccio a base de pura determinación.

—Fettuccine per la signora —dice Rolan, con un italiano que fluye sin vacilación—. E lasagna per me.

Me quedo de piedra. Daba por hecho que hablaba ruso con fluidez. ¿Pero italiano también?

—Eres un hombre lleno de sorpresas —observo.

Su sonrisa se ensancha. —No sabes ni la mitad.

El chef asiente y se retira. Momentos después llega el vino, un tinto intenso que vierten con ceremonia en copas que atrapan la luz de las velas y la retienen.

Ahora volvemos a estar solos.

Rolan no puede dejar de mirarme.

—Preciosa —dice.

—Gracias —digo mientras jugueteo con la elegante cadena—. Desde luego que combina bien con el vestido.

—No el collar —aclara—. Tú.

No puedo evitar sonrojarme.

—Gracias...

—Fue la elección correcta, el collar con el vestido —me sostiene la mirada—. Pero no combinará con todos los conjuntos que compramos. Así que me encargué de comprar todo el stock de la joyería.

Trago saliva. —¿Cuántos collares compraste?

—Todos.

—¿Por qué?

Una leve sonrisa. —Para otras ocasiones.

Mi mente casi se niega a asimilar lo que dice, pero mi corazón no puede evitarlo.

Habrá otras ocasiones.

Una chica podría acostumbrarse a esto.

Los fettuccine llegan en un plato ancho de cerámica, la pasta reluciente bajo una delicada salsa de nata salpicada de hierbas.

Enrollo el primer bocado con toda la compostura que el entorno exige, me lo llevo a la boca e inmediatamente me tapo los labios con los dedos para atrapar el gemido que casi se me escapa.

El sabor es extraordinario.

Rolan me observa desde el otro lado de la mesa y se le escapa una risa queda. Coge el cuchillo y corta la lasaña.

—¿Cómo le va a Anya con las clases? —pregunta finalmente.

—El martes resolvió mentalmente un problema de multiplicación de tres cifras —le cuento con orgullo—. Le puse ochenta y cuatro por treinta y siete como ejercicio improvisado. Esperaba que lo resolviera en papel. Miró al techo unos cuatro segundos y me dio la respuesta.

Rolan contiene una sonrisa enorme. —¿Y cuál es la respuesta?

—Tres mil ciento ocho. Acertó. —Hago una pausa—. Rolan, para una niña de seis años, eso es inusual. He estado leyendo sobre superdotación matemática y cumple todos los criterios.

Apenas puede contener la sonrisa. Está a punto de estallar de orgullo por su hija, pero no está acostumbrado a mostrarse tan expresivo.

Es absolutamente encantador.

—Esa es mi niña —murmura, tan bajo que podría estar hablando consigo mismo.

—Su comprensión lectora también es excepcional —continúo—.

Entiende La telaraña de Carlota a un nivel más propio de los nueve o diez años que de los seis.

El contenido emocional, sobre todo. Hace preguntas que me obligan a pensar antes de responder.

La semana pasada me preguntó por qué Carlota no le dijo a Wilbur que se estaba muriendo, y estuvimos cuarenta minutos hablando sobre la diferencia entre proteger a alguien y engañarlo.

La sonrisa que asomaba se desvanece. Rolan se queda callado un momento. —¿Qué le dijiste?

—Que a veces lo más honesto es dejar que alguien se sienta seguro el mayor tiempo posible.

Y que saber cuándo decir la verdad y cuándo proteger es la pregunta más difícil a la que nos enfrentamos.

—Hago una pausa—. Se quedó pensando un rato y luego dijo: Pero ¿no se siente Wilbur más triste al final porque no lo sabía?

Y yo le dije: Sí, probablemente. Y ella dijo: Entonces quizá Carlota debería habérselo dicho.

Y yo le dije: Creo que puede que tengas razón.

Intento no fijarme en cómo se le ha quedado la expresión inmóvil. La alegría se ha desvanecido. El viejo Rolan está volviendo poco a poco.

—Es extraordinaria —digo, y lo digo de corazón, sin reservas—. Es la niña más inteligente con la que he trabajado.

—Lo sé —dice. Y la forma en que lo dice, serena pero no despreocupada, las mismas palabras que usó para la comida pero con un peso completamente distinto, me hace bajar la mirada al plato un momento.

Las implicaciones de nuestra conversación flotan y se posan en un silencio contemplativo hasta que finalmente él lo rompe.

Hablamos del libro que estoy leyendo. Hace preguntas que demuestran que de verdad está escuchando, y eso es lo más desarmante de él: la forma en que concentra toda su atención en lo que digo, como si fuera la información más importante del mundo en ese momento.

La velada es igual de agradable. Me permito disfrutarla.

En las tres semanas siguientes, suceden muchas cosas.

Es un martes por la tarde cuando decide que necesito un guardarropa completamente nuevo.

Estoy en la habitación de Anya preparando el material para la clase del día cuando noto su presencia en la puerta.

—Necesitas ropa —anuncia.

Me miro la ropa: unos vaqueros perfectamente funcionales y un jersey que me ha servido bien durante dos años. —Me diste una montaña de vestidos hace unas semanas.

—Esos son para ocasiones especiales —cruza los brazos detrás de la cabeza y se apoya en el marco—. Necesitas cosas para el día a día.

Doy por hecho que saldremos. Que me llevará a unos grandes almacenes, a una boutique o a alguna zona comercial de lujo.

Pero no. A la tarde siguiente, llega una mujer a la finca con un portafolio de cuero y muestras de tela. Me toma las medidas con eficiencia, me enseña un catálogo de opciones y me informa de que las prendas llegarán en una semana.

Ahora mi lado del armario, mi lado en su habitación, está lleno. Ropa de diario: jerséis de cachemira, vaqueros de corte perfecto, camisetas de tirantes de un algodón tan suave que al principio lo confundo con seda.

Después de la ropa viene el segundo juego de joyas. Luego flores, chocolates belgas en una caja tan elegante que casi no me atrevo a comérmelos. Casi.