ROLAN

Me dejó volver a su cama.

Le doy vueltas a esto de camino a la finca desde la reunión del perímetro, en algún punto entre la ciudad y la propiedad, mientras Alexei habla de ajustes en la cadena de suministro. Escucho apenas el cuarenta por ciento de lo que dice.

Tenía todas las razones para no hacerlo. Vino a mi despacho alterada, y no le ofrecí nada útil a cambio, pero aun así me dejó entrar.

Eso significa más de lo que querría admitir.

Soy consciente de que permitir que signifique algo es tácticamente desaconsejable. Y aun así, lo hago.

También estoy gestionando la culpa del domingo por la noche, una emoción con la que no tengo mucha práctica.

La culpa, como categoría, requiere que te importe el resultado que no lograste evitar, y he pasado quince años construyendo una vida profesional en la que no me apego a resultados más allá de lo operativo. El sistema funciona porque es limpio.

La única excepción es mi hija. Pero he aprendido a vivir con eso, a manejarlo.

Lo que siento con Elizabeth es diferente.

Cometí un error la otra semana. Rompí la formación y casi muero. Todo porque mis chicas eran más importantes para mí que cualquier estrategia.

Las consecuencias de ese error van más allá de lo físico, más allá del dolor que aún arrastro en el cráneo o las cicatrices abultadas en mi piel. Pero no puedo dejar que eso me frene. No puedo permitir que nada de esto me detenga. No otra vez. Así que sigo adelante.

Dushku no va a esperar. Actuó una vez y fracasó. El fracaso o lo volverá cauteloso o lo volverá desesperado.

En mi experiencia, hombres como Dushku —hombres cuyo poder es tribal y cuya identidad es inseparable de su reputación— se vuelven desesperados. Se reagrupará e intentará de nuevo. La próxima vez, golpeará más fuerte.

Necesito quitarle esto de las manos antes de que suceda, lo que implica ir a buscarlo en lugar de esperar a que vuelva a por mí.

Eso significa dejar a Anya... y a Elizabeth.

Pero ella estará aquí cuando vuelva. El contrato lo garantiza.

Hago la llamada mientras Alexei revisa la logística. El joyero responde al segundo tono. Lleva siete años en mi lista, aunque rara vez recurro a él.

—Te necesito aquí en una hora —digo—. Trae opciones.

Trae cinco.

Es bueno en lo suyo. Apenas le di información, solo lo básico sobre ella: cabello oscuro, ojos color avellana, tonos cálidos en la piel. También recibió la instrucción implícita de que lo que trajera debía ser digno de verse. Los extiende sobre mi escritorio y los estudio.

Las esmeraldas son la opción obvia, pero hermosas. El verde realzaría esos ojos preciosos. Sé sin pensarlo que son las indicadas. Un collar que descansa en la base de la garganta, de proporciones modestas, nada abrumador. Pendientes a juego.

Aun así, me quedo con los cinco juegos. Dos de diamantes, la alejandrita que viene con pulsera, y el rubí con engarces de oro, que me parece bastante extravagante pero acepto igualmente.

Llevo las esmeraldas arriba.

Está en la cama, como esperaba.

Los domingos no hay lecciones. Es su tiempo libre, aunque los planes de clase ocupan buena parte de la cama, y ella está tumbada en medio de ellos con expresión concentrada.

Levanta la vista cuando entro y su expresión cambia mientras vuelve a ponerse en guardia.

Merecido.

Me acerco a la cama.

—Tengo algo para ti.

Me mira con recelo. También merecido. —¿Qué quieres decir?

Saco la caja de terciopelo que llevo a la espalda y se la ofrezco.

La toma lentamente y la abre.

Observo su rostro.

Lo que esperaba: una sonrisa.

Lo que obtengo: mira el contenido de la caja con los labios entreabiertos y parpadea dos veces, como si sus ojos no pudieran procesar lo que ven.

—No te gusta —digo.

—No, sí me gusta. Es... —Me mira y luego vuelve a mirar la caja—.

Es hermoso. Genuinamente hermoso. —Una pausa—.

¿Pero dónde me lo pondría? ¿Durante las clases con Anya?

¿En la cocina? —Se detiene. La preocupación le cruza el rostro—.

Lo siento. No quise... eso ha sonado desagradecido. Gracias. Es impresionante.

Cierra la caja y la sostiene con cuidado, con ambas manos, igual que sostuvo a Anya durante el ataque: protectora, deliberada.

—Lo llevarás pronto.

Levanta las cejas.

—Tengo que viajar —digo—. Unos días. Quizás una semana.

Su expresión no cambia. —¿Puedo preguntar por qué?

—Negocios.

Me estudia el rostro. —De acuerdo —acepta al fin.

Me inclino. El beso es breve, apenas un roce, justo lo necesario. Ella no se aparta, lo cual ya es una respuesta en sí misma. Me incorporo y camino hacia la puerta.

Es una semana larga.

Tres ciudades, siete reuniones, dos situaciones que requieren resolución personal y no admiten delegación.

Aseguramos la alianza de Nueva York y confirmamos la conexión de Chicago. El acuerdo al que hemos llegado es provisional y frío, pero se mantiene por ahora.

Dushku es el problema pendiente. Ha vuelto a guardar silencio. Estamos vigilando a sus asociados conocidos y siguiendo el rastro del dinero. Tengo gente en posiciones que me avisarán con cuarenta y ocho horas de antelación cuando se mueva. Es la mejor situación posible. Aun así, resulta incómoda.

Pienso en Elizabeth todo el puto tiempo.

Intento concentrarme en las puñeteras reuniones, en los problemas que tengo que afrontar, pero cada cinco minutos mi mente regresa a ella. Me descubro en una habitación de hotel en Nueva York, a medianoche, calculando qué hora será en la finca, si estará dormida, si estará en mi cama o en la suya.

Espero que esté en la mía.

Se supone que debo volver el jueves. Vuelvo el martes.

La puerta del dormitorio está cerrada. La abro.

Está en mi cama. La lámpara de la mesita de noche, encendida; un libro abierto sobre su pecho. Parece casi cómoda, instalada, ocupando el espacio que es tanto suyo como mío. Lleva puesta una de mis camisas.

Es lo más excitante que he visto en mi vida.

Cuando entro, gira la cabeza.

—Hola.

La sorpresa es auténtica: el libro que baja, los ojos que se adaptan.

—N-no te esperaba hoy.

—Terminé antes de lo previsto.

Juro que veo alivio en su rostro, y luego el gesto reflejo de disimularlo, el instinto de no dejarme ver demasiado. No es lo bastante rápida.

—¿Qué tal fue?

—Productivo.

Pone los ojos en blanco. Me siento en el borde de la cama, me inclino y la beso.

Su boca está cálida. Sabe a té. Me tomo mi tiempo.

Me devuelve el beso. Su mano sube vacilante hasta mi rostro.

—Quiero llevarte a cenar —susurro contra su boca—. El sábado.

Se aparta lo justo para mirarme. La confusión vuelve a asomar.

—¿Cenar? —pregunta.

—Sí.

—¿Como una cita?

—Sí.

Sus labios se curvan en las comisuras. No es exactamente una sonrisa, pero va camino de serlo.

—De acuerdo —dice—. Vale.

—Bien.

Me voy a duchar. Cuando vuelvo, ha guardado el libro y se ha apartado para hacerme sitio. Me meto en la cama junto a ella mientras me observa.

—Pareces ausente —dice—. ¿Estás bien?

—Fue un día complicado.

—¿Quieres hablar de ello?

—No —respondo—. No quiero.

—De acuerdo.

—Solo necesito...

Me detengo.

Ella espera.

A ti es lo que falta en esa frase. Te necesito.

En vez de decirlo, la atraigo hacia un beso.

Este es diferente del de cuando llegué. Aquel era solo un saludo; este es un reencuentro de verdad. Está cálida y presente. Sus manos encuentran mi pecho, y toda la tensión de los días que pasé fuera se afloja, se deshace.

Me tomo mi tiempo con su boca y con cada parte de ella después. Quitarle la camisa despacio, su aliento contra mi cuello, los sonidos que hace contra mi piel desnuda.

Me coloco en su entrada, observando su rostro mientras me hundo lentamente en ella. Cómo me recibe.

—Dios —jadea.

—No —suspiro, con un hilo de culpa serpenteando bajo el placer—. Aquí no hay dios.

—Esto es el cielo...

Empujo hasta el fondo, y ella me araña la espalda.

—Te equivocas otra vez, moya koroleva —pego los labios al lóbulo de su oreja—. Solo el infierno puede ser tan placentero.

Mi cuerpo está sobre el suyo, el contacto piel con piel que tanto he echado de menos. Atrapo su pezón entre mis labios y succiono, arrancándole el sonido que más me gusta. Mi nombre.

—¡Rolan!

Nadie me había hecho acabar tan rápido.

Después, yace sobre mi pecho, con la respiración calmada.

Le paso la mano por el pelo, deseando sentirme satisfecho. Pero mi mente vaga hacia un lugar oscuro, vuelve allí una y otra vez sin permiso.

No debería estar haciendo esto. Nosotros no deberíamos estar haciendo esto.

Volví dos días antes de una ciudad donde tenía razones legítimas para quedarme, y vine directamente aquí, a esta habitación, a esta mujer que duerme sobre mi pecho, y ninguna misión de campo me ha puesto tan nervioso como el trayecto hasta aquí.

Soy un hombre para quien el apego es una debilidad. Lo entendí hace mucho. Mi hija es la única excepción. Es mi sangre, mi vida.

Y ahora Elizabeth se está convirtiendo en otra excepción.

¿Puedo hacerla lo bastante fuerte?

La pregunta surge, y es sincera. Ha pasado por bastante en las últimas semanas como para haber destrozado a la mayoría. Ella no se ha roto.

Vino sola a mi despacho y exigió respuestas incluso después de lo que presenció, lo que demuestra que es extraordinariamente valiente o excepcionalmente terca.

En su caso, probablemente las dos cosas.

No hay duda de que es más fuerte de lo que pensaba. Pero ¿es lo bastante fuerte para esto? ¿Para lo que cuesta este mundo? ¿Para lo que significa ser mía?

¿Puedo tenerla de verdad como mi reina?

¿Como la madre de Anya?

La pregunta se hunde en mi pecho. La sigo hasta las profundidades, buscando mi respuesta.

No encuentro una.

Se mueve ligeramente en sueños. Su mano se aprieta contra mi pecho.

Miro al techo y pienso: «Quizás eso significa que no es lo bastante fuerte...»

El aire se espesa en mis pulmones.

Si no lo es, mi mundo la devorará viva.

Joder. ¿Puedo correr ese riesgo?

La duda empieza a infiltrarse. Como enredaderas invasoras, se deslizan sobre mi corazón hasta que toda esperanza queda cubierta de oscuridad.

Para cuando el sol empieza a despuntar, contemplo fijamente un estanque negro. En su reflejo oscuro veo mis dos opciones: esperar a que salga tan malherida que quizás nunca se recupere… o empujarla de vuelta hacia la luz… y lejos de mí.

Las decisiones me devuelven la mirada mientras se ondulan y se burlan de mí.

Por primera vez en años, no sé qué hacer.