ELLIE

Estoy cabreada.

Me dejo sentirlo con claridad, cosa que no siempre hago. Tiendo a limar los bordes de la ira antes de terminar de sentirla, a perdonar demasiado rápido.

Esta noche no. Esta noche me acurruco en mi cama, en mi habitación, y dejo que la rabia me rezume por los poros.

Me dejó entrar en esta casa, firmar un contrato, establecer una rutina, empezar a encariñarme con su hija y dormir en su cama pensando… Maldita sea… pensando que estábamos construyendo algo. Eso es lo que pensaba mi corazón. Y todo este tiempo, esto. Esto es lo que había debajo.

Y cuando por fin pregunté, cuando me planté en su despacho y exigí la mínima cortesía de una explicación, me miró como si no mereciera una respuesta.

Te quedarás porque quiero que te quedes.

No duermo.

Mi cuerpo funciona con el combustible que genera la ansiedad cuando lleva seis horas ardiendo sin parar, y mi mente procesa demasiado para poder detenerse.

La oscuridad de mi habitación se siente diferente esta noche. Más densa.

La casa está en silencio, y una extraña sensación de que alguien me observa se apodera de mí. Me doy la vuelta en la cama y se me corta la respiración.

La puerta está entreabierta.

Él está en el pasillo.

A su espalda, un tenue resplandor de luna perfila su silueta imponente.

Mi corazón se contrae, aletea y luego se queda en silencio.

Me incorporo despacio.

—¿Rolan?

No responde de inmediato. Con un crujido lento, la puerta se abre un poco más.

—¿Qu-qué estás haciendo? —digo con voz ronca mientras me subo las sábanas hasta el pecho.

No responde enseguida. En lugar de eso, entra despacio y se sienta en el borde de la cama.

Lo observo. El corte sobre la sien. La tensión de la mandíbula. La emoción apenas contenida tras sus ojos ardientes.

—No puedes preguntarme sobre mis negocios —dice. Su voz es contenida, baja—. Es demasiado peligroso.

Tardo un segundo en quitarme de encima el sueño y la conmoción para entender lo que está diciendo. Tardo unos segundos más en comprender que esto es lo más parecido a una explicación que este hombre es capaz de dar. La ira cambia.

—¿Siempre es así de peligroso? —me oigo preguntar.

Se detiene un momento y luego asiente.

Trago saliva.

—¿Y si no puedo con el peligro? —mi voz sale más baja de lo que pretendía.

Extiende la mano. Sus dedos encuentran mi barbilla, me alzan el rostro, y me mira fijamente a los ojos.

—No hay elección —dice—. Ya no. —Su pulgar me recorre la mandíbula—. No tengas miedo, moya koroleva.

No tengo ni idea de qué significa moya koroleva, pero da igual cuando me besa.

Lo terrible es que solo dudo un instante. La ira sigue ahí, pero le devuelvo el beso de todos modos, y es lo más honesto que he hecho en toda la noche.

Es lento, al principio. Su mano sigue en mi mandíbula, acaricia en lugar de agarrar. Luego sus manos se mueven, bajan por mi cuello, mis hombros, encuentran el dobladillo de mi camisón y me lo quitan por la cabeza en un solo movimiento.

Su boca encuentra mi garganta. Luego más abajo: la curva del hombro, la parte superior del pecho. Se mueve con paciencia. Cuando su boca se cierra sobre mi pecho, suelto un gemido, y lo siento reaccionar: sus manos se tensan ligeramente, su atención se agudiza.

Se toma su tiempo. Ambos lados, metódico, su lengua traza patrones que cortocircuitan mi capacidad de pensar. Tengo los dedos enredados en su pelo. Sus manos recorren mis costillas, mi cintura.

—Rolan…

—Lo sé —susurra contra mi piel.

Va bajando, sembrando besos a su paso, hasta que está entre mis piernas. Su lengua me hace arquear la espalda contra la cama.

Para cuando termina, he dejado de ser una persona coherente.

—Fóllame —jadeo, mareada de deseo.

—Con mucho gusto.

Tiro de sus hombros y nos recolocamos hasta que está encima. Solo cuando por fin está dentro de mí siento que todo está justo donde debe estar.

Nos movemos juntos, despacio.

Es increíble. Él es increíble.

¿Por qué tiene que ser tan bueno?

Poco a poco, la ira va subiendo dentro de mí.

Empujo contra su pecho para ponerme encima. Sus manos encuentran mi cintura.

Apoyo las palmas sobre su pecho. Su corazón late bajo mi mano derecha, más rápido de lo que su rostro dejaría adivinar.

—Si estoy atrapada aquí —digo, con la voz temblorosa pero firme—, entonces tú también estás atrapado conmigo.

Un fuego destella en su rostro. Sin barreras. Desaparece en un instante.

Marco el ritmo, más lento de lo que él querría, más lento de lo que yo quiero, lo bastante lento para provocar. Su mandíbula se tensa. Sus manos se cierran sobre mi cintura.

El poder se me sube a la cabeza. Nunca he tenido esto, con nadie, no así. Y la idea de que Rolan Belov esté tumbado en la oscuridad, deshaciéndose por mí, es un clímax en sí mismo.

Pero me obligo a mantener el control.

—¿Es esto lo bastante fuerte para ti? —jadeo, con la voz ronca—. ¿Es esto lo que querías? —Una pausa—. ¿Lo soy yo?

Me mira fijamente. Esos ojos pálidos, completamente abiertos, sin nada que ocultar. Solo él, mirándome.

—Eres perfecta —dice. Áspero. Le cuesta un imperio soltar esa palabra—. Ese es el puto problema.

Sus manos se tensan en mi cintura.

El giro es fluido. Un solo movimiento y estoy boca abajo, su mano en mi cadera alzándome.

Su pecho contra mi espalda. Su boca en mi oído.

—Agárrate fuerte, princesa —gruñe.

Lo hago.

Me deshace. Por completo.

Dejo de pensar en la rabia, en los planes, en los sótanos, en todo lo que existe fuera de esta habitación. Solo quedan sus manos y los sonidos roncos que emite contra mi hombro mientras lo arrastro conmigo al abismo.

Cuando me deshago, es total. Ese placer que nace en lo más hondo, se expande hacia fuera y no cesa hasta que las últimas oleadas palpitantes se han desvanecido del todo.

Entonces él me sigue. Lo siento: la tensión, el aliento contra mi cuello, sus manos sujetándome mientras sucede, la humedad nueva derramándose sobre mí. Por un momento, ninguno de los dos controla nada en absoluto.

Después, nos quedamos en la oscuridad un rato. Su brazo rodeándome, mi rostro contra su pecho, su calor y el sonido de sus latidos.

Entonces se mueve. Me levanta en brazos, cruza la puerta, recorre el pasillo hasta su habitación, donde me deposita con suavidad en su cama antes de meterse a mi lado.

—Tu sitio está aquí —dice—. ¿Entendido?

Apoyo la cabeza en su pecho. Pero dudo antes de responder.

En lo más hondo de esa ligereza que me ha metido a golpes en el cuerpo, crece la certeza de lo jodido que es todo esto, de lo jodida que estoy yo por entregarme a ello, a él.

Su mano busca mi pelo.

Nada de esto tiene sentido junto a todo lo demás que sé. La sangre en sus manos, los cadáveres a sus pies... nada de eso encaja con lo segura que me siento ahora mismo.