ELLIE

Cada mañana me digo que voy a preguntarle.

El plan es claro: cuando lo vea, le diré, con naturalidad, como si no importara: «¿Por qué te vas sin despertarme?».

Pregunta sencilla. Algo razonable de querer saber. Llevo dos semanas durmiendo en su habitación porque él me lo pidió, y cada mañana me despierto en una cama vacía con su huella todavía en la almohada.

La cuestión es que siempre he tenido el sueño ligero. Que no me despierte cuando Rolan Belov sale de la cama solo puede significar una de dos cosas: o se mueve al margen de las leyes de la física, o estoy durmiendo más profundamente de lo que he dormido en años.

Hemos desarrollado casi una rutina en las últimas semanas.

Me despierto «sola» y voy al solárium. Anya y yo pasamos las mañanas con las lecciones.

Está avanzando con el nuevo material de matemáticas a un ritmo que me obliga a replantearme todo lo que creía saber sobre lo que alguien de su edad puede hacer.

Las tardes las dedicamos a lo que el día requiera.

Arte. Lectura. Alguna que otra incursión al jardín.

Cuando llega la noche, Rolan llega con ella, y el resto de la noche la pasamos explorando el cuerpo del otro antes de quedarnos dormidos.

El martes por la tarde, Anya y yo terminamos la lección del día. Ella está sentada en el escritorio con el cuaderno de dibujo, y yo estoy cerca de la puerta, hablándole del horario de mañana, cuando toda la casa se estremece.

No… «se mueve».

Un golpe sordo y contundente asciende por el suelo y las paredes a la vez, una vibración pesada. Algo que el cuerpo entiende antes de que el cerebro lo procese.

Anya está al otro lado de la habitación, y sus brazos rodean mis piernas antes de que termine de asimilar lo que ha pasado.

—Ellie —susurra.

—Oye. —Le pongo las manos en los hombros. El corazón me golpea contra las costillas, pero mantengo el rostro cuidadosamente inexpresivo—. Tranquila. Estoy aquí.

—¿Qué ha sido eso?

—Todavía no lo sé, pero vamos a sentarnos y esperar a que alguien venga a contárnoslo. ¿Vale?

Asiente, todavía aferrada a mis piernas.

Nos movemos a la esquina de la habitación, lejos de la ventana y la puerta. La rodeo con el brazo y cuento mentalmente para mantener la calma a pesar del pánico que se extiende por mis venas.

Llego a doscientos ochenta y siete antes de que suene un golpe en la puerta.

Mikhail. Sus ojos recorren la habitación, nos encuentran a las dos, y algo de la tensión se disipa en su rostro.

—¿Estáis bien, chicas?

—Estamos bien. —Me pongo de pie—. ¿Qué pasa?

Duda.

—La finca está siendo atacada. Tenemos que llevaros a la habitación blindada.

—¿Por qué?

—Te lo explicaré después. Ahora mismo tenemos que irnos. —Mira a Anya y su expresión se suaviza levemente—. ¿Puedes ser valiente por mí, «mala»?

Sus ojos van de uno a otro.

—Sí.

Mikhail nos guía por pasillos que nunca había recorrido y escaleras que no sabía que existían. Una puerta tras otra.

Hacia abajo. Y luego más abajo.

La habitación del fondo no se parece en nada a lo que la expresión «habitación de seguridad» sugiere. La observo. Luego miro a Mikhail.

—Adelante, cariño —le digo a Anya—. Enseguida voy.

Me mira una vez más, luego baja, y me vuelvo hacia Mikhail.

—¿Dónde está Rolan?

—Ocupándose de la situación.

—¿Y cuál «es» la situación?

—No puedo decirte nada más ahora mismo.

—Mikhail. —Mantengo la voz baja. Serena—. Por favor.

Su rostro se ensombrece.

—Está asegurando el perímetro. Sabe lo que hace, Elizabeth. Lleva haciéndolo desde… —Se detiene y se recompone—. Estará bien.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque siempre lo está. Quedaos aquí. No abráis la puerta. Alguien vendrá a buscaros cuando todo esté despejado.

Cierra la puerta y el cerrojo se activa.

La habitación en sí es agradable. La iluminación es cálida, no institucional. Hay agua, comida y un botiquín. Una pequeña estantería con libros para pasar el rato, y un sofá de verdad en lugar del catre que esperaba.

Nada de esto me hace sentir mejor.

Anya está pegada a mi costado, con las rodillas recogidas, el señor Bigotes —que recuperamos de su habitación de camino aquí— apretado contra el pecho. Está llorando.

Estalla un tiroteo sobre nuestras cabezas.

Suena amortiguado, como si estuviera a kilómetros de distancia y no a unos pocos metros sobre nosotras.

Intento mantener el rostro sereno. El reloj de la pared dice que llevamos aquí abajo treinta minutos, pero parece que han pasado tres horas.

Pienso en Landon.

¿Podría haber hecho esto él? Tiene hombres. Quizá no los suficientes para organizar un asalto a un lugar tan grande, pero ¿podría haber conseguido más? ¿Los suficientes?

Si es Landon, todo esto es culpa mía.

El pensamiento se me clava en el pecho. Todas las personas de esta casa están en peligro. Huí de él, y Rolan…

—Ellie.

La voz de Anya me arranca de mis pensamientos.

Bajo la mirada hacia ella. Me observa con los ojos de su padre: pálidos, firmes, asustados.

—Quiero a papá —dice.

—Lo sé, cariño —la estrecho contra mí—. Está encargándose de todo. Es lo que hace.

—Pero ¿y si...?

—Va a estar bien —me arden los ojos de ganas de llorar, pero contengo las lágrimas—. Conoce esta casa. Conoce a su gente. Va a estar bien, y cuando cruce esa puerta se enfadará si no nos quedamos quietas.

Anya guarda silencio un momento, sopesando mis palabras.

—¿Tienes miedo? —pregunta.

—Sí —respondo—. Pero tener miedo está bien. Tener miedo solo significa que algo te importa.

Lo piensa un momento.

—¿Papá también tiene miedo a veces?

—Creo que sí —digo—. A su manera.

Asiente y vuelve a hundir la cara en mi brazo.

El reloj se arrastra hasta los treinta y cinco minutos.

Cuarenta.

El ruido de arriba no ha cesado, pero ha cambiado. Menos constante, más intermitente, lo que podría ser buena señal... o un giro terrible, horroroso.

«Estamos a salvo aquí. Todo va a salir bien», me repito una y otra vez.

Pero otros pensamientos se abren paso.

«¿Y si esa puerta se abre y no es uno de nuestros hombres? ¿Y si Rolan ya no está? ¿Y si...?»

Anya se remueve contra mí.

—¿Se acabará pronto?

—Sí —miento, y la abrazo con más fuerza.

El reloj marca cincuenta minutos, como burlándose de mí.

Los disparos cesan.

No disminuyen gradualmente hasta el silencio. Cesan de golpe, como si alguien hubiera apagado un interruptor. El silencio que sigue es otra clase de estruendo.

Anya me aprieta el brazo.

Las dos lo hemos oído. Las dos escuchamos el silencio, lo leemos, intentamos descifrar qué significa.

Luego, pasos. Primero arriba, después más cerca, después en las escaleras, al otro lado de la puerta. Anya se mueve y yo me muevo más rápido; tiro de ella detrás del sofá. Las dos agachadas, mi brazo cruzado sobre su pecho, los ojos fijos en la puerta.

—¿Señorita Elizabeth?

La voz me resulta familiar. Uno de los guardias, Savin, el del pelo corto.

—Señorita Elizabeth, ¿está todo bien ahí dentro?

Anya se tensa contra mi brazo.

—Papá...

—Espera —la retengo—. Espera un segundo.

—¿Señorita Elizabeth?

—Estamos aquí —respondo—. Las dos estamos aquí.

El cerrojo se descorre.

Anya no espera. En cuanto la puerta se abre, echa a correr: pasa junto a mi brazo, pasa junto a Savin en el umbral y sube las escaleras.

—¡Anya!

Ya estoy corriendo. Al diablo el miedo. Paso junto a Savin, subo las escaleras de dos en dos, la sigo hacia los pisos de arriba. Es rápida, demasiado rápida.

Llega a la planta principal antes que yo.

Cruzo la puerta detrás de ella y me detengo.

El vestíbulo está... no encuentro la palabra. Mi cerebro prueba varias y las descarta una tras otra. «Destruido» es demasiado limpio. «Devastación» es demasiado abstracto. Lo que estoy viendo es apocalíptico.

Hay cuerpos.

Quince, quizá veinte, solo en lo que alcanzo a ver. Dejo de contar.

Hay sangre en el suelo de mármol, en las paredes, una salpicadura oscura en la parte baja de la barandilla de la que mis ojos resbalan y se apartan.

El olor llega después. Cobrizo y químico, humo o pólvora, una combinación que solo conocía de los libros.

Desde el otro lado de la estancia oigo un grito en un idioma que no entiendo.

Luego un único disparo seco.

No me permito mirar hacia allí. Encuentro a Anya a un metro de mí, paralizada. La alcanzo en dos zancadas. Le tapo los oídos con las manos. Le atraigo la cara contra mi pecho y le giro el cuerpo para que dé la espalda a la carnicería.

No se resiste. Se aprieta contra mí, agarra mi jersey con los dos puños y se aferra.

Desde algún lugar a mi derecha, el ruido húmedo de impactos repetidos. Rítmicos. Están golpeando a un hombre que no conozco contra la pared, el rostro irreconocible, la sangre manándole de cada orificio.

Miro el suelo frente a mí y respiro. Sostengo a Anya y espero a que mis piernas recuerden cómo moverse.

—Tenemos que volver —Savin nos ha alcanzado. No me toca—. Señorita Elizabeth, tenemos que bajar.

Sé que tiene razón. Quiero irme, pero mis piernas no obedecen.

Anya tiembla contra mí. O quizá soy yo. Ahora mismo no sé dónde acabo yo y dónde empieza ella.

Algo se mueve en mi visión periférica. Desde el pasillo del fondo, atravesando el arco junto a la pared este.

Rolan.

Tiene la camisa rasgada en el hombro, la tela oscura y manchada de rojo. Hay sangre en sus manos, sangre en su cara, y sus ojos arden con un brillo que no es calidez, sino puro frío.

Parece salvaje.

Recorre la habitación con la mirada y nos ve, a mí y a Anya. Sus ojos bajan hasta el rostro de Anya, apretado contra mi pecho, y por una fracción de segundo su expresión se descompone, pero enseguida vuelve a endurecerse.

—A la habitación de seguridad.

Me quedo mirándolo. Todavía no puedo moverme.

Cruza la habitación y se detiene frente a nosotras. No me quita los ojos de encima.

—¡AHORA! —grita.

Anya se estremece contra mí.

Se me escapan las lágrimas. Intento respirar, pero no me entra el aire. Anya también está llorando. Siento cómo tiembla su cuerpecito.

Rolan está de pie frente a nosotras, cubierto de sangre y Dios sabe qué más.

Por fin me responden las piernas. Le tapo la cara a Anya para que no mire. Nos guío de vuelta al pasillo, a las escaleras, pasando junto a Savin, que se pega a la pared para dejarnos pasar. No miro el suelo ni las paredes. Clavo la vista en los tres metros que tenemos delante hasta que llegamos.

La puerta de la habitación de seguridad se cierra detrás de nosotras.

El cerrojo se activa.

Me siento en el suelo con Anya en el regazo, rodeándola con los brazos. Tiene la cara hundida en mi cuello, y la escucho llorar hasta que empieza a calmarse.

Cuando se tranquiliza, ya no hay más distracciones. Me derrumbo y me quedo mirando la pared, dándole vueltas a todo.

El ataque. Los cuerpos. La sangre.

Rolan.

Llevo dos semanas durmiendo en su cama. Dos semanas desayunando frente a él, preparándole chocolate caliente a su hija, dejando que me toque.

Me he estado contando una historia sobre quién es: complicado y peligroso, sí, pero también controlado y predecible.

Un hombre con reglas, aunque sean las suyas.

El hombre que vi cruzar ese umbral no era ese hombre.

O sí lo era. Era ese hombre, y yo no lo había visto con claridad hasta ahora.

Ya no puedo ignorarlo. Esto no es un trabajo rodeado de misterio y secretos. Esto es un infierno con todas las letras.

Y Rolan podría ser el mismísimo diablo.