ELLIE

Es jueves por la tarde, después de las clases. Anya está durmiendo la siesta y tengo dos horas libres sin saber qué hacer con ellas.

Voy a la cocina del personal, una sala enorme en la planta baja, cerca de la entrada de servicio, donde solo he estado dos veces. Quiero café. Quiero leer mi libro y hacer cosas normales en un espacio normal sin darle más vueltas.

La cocina del personal está caldeada, y el aroma a ajo y hierbas del almuerzo todavía flota en el aire. Ya estoy cogiendo una taza cuando me doy cuenta de que no estoy sola.

Dmitri está sentado a la mesita del rincón.

Tiene un café delante y mira el móvil. Levanta la vista cuando entro, y su expresión comunica una profunda molestia personal causada por mi existencia.

—Oh —digo—. Hola.

Vuelve a mirar el móvil.

Para los estándares de Dmitri, esto es un saludo efusivo.

Me sirvo el café, me planteo irme y decido quedarme.

Levanta la vista de nuevo.

—Sigo encontrándome contigo en lugares inesperados —observo.

Nada.

—Bueno. No inesperados, exactamente —rodeo la taza con las manos—. Vives aquí. Puedes beber café. Es solo que... pensé que estarías conduciendo. O vigilando. O haciendo lo que sea que hagas cuando no estás haciendo esas cosas.

Deja el móvil sobre la mesa y me mira con la expresión de un hombre que está haciendo acopio de paciencia como un acto de pura fuerza de voluntad.

—¿Qué haces —pregunto—, además de conducir? Para Rolan.

El nombre cae en la habitación como una piedra. Se le tensa la mandíbula.

—No puedo hablar de eso con usted, señorita Calloway.

Una oración completa. Con sujeto, verbo y complemento. Una respuesta sin precedentes.

Me siento verdaderamente esperanzada.

—Vale, pero en términos generales, ¿trabajas en seguridad? ¿Eres, no sé, un general...?

—Esa es información clasificada, señorita.

Aprieto la taza con más fuerza entre las manos.

—¿Puedo preguntarte algo que no tiene nada que ver, entonces?

Espera.

Eso, por lo visto, es un sí.

—¿De verdad tienes una comida favorita? Porque te lo pregunté en serio, y me miraste como si hubiera amenazado a tu familia. Pero todo el mundo tiene una comida favorita. Incluso la gente que solo se comunica con monosílabos y desaprobación...

La compostura de Dmitri flaquea por un segundo.

Es algo mínimo. Un evento tectónico en un paisaje que lleva décadas geológicamente estable. La comisura de la boca se le mueve un pelo hacia arriba, lo que, en el contexto del vocabulario facial de Dmitri, equivale a reírse hasta llorar.

Siento una oleada de auténtico triunfo. Lo sabía. Sabía que había algo más ahí dentro.

—Así que sí hay un ser humano detrás de...

La puerta se abre.

Rolan la llena como Rolan llena cualquier umbral. Está en mangas de camisa, sin chaqueta, y tiene el rostro helado.

Sus ojos se posan primero en Dmitri. Dmitri se queda inmóvil.

¿Qué ha hecho?

Los miro a los dos.

Rolan todavía no me mira. Sostiene la mirada de Dmitri con esa atención fija que le he visto usar con los problemas que está decidiendo cómo resolver.

—Elizabeth —mi nombre en su boca. Siempre Elizabeth o señorita Calloway—. A mi despacho. Ahora.

—Estaba tomando café...

—No discutas conmigo.

Dejo la taza y me levanto.

Camina a mi lado por el pasillo. Miro al frente y pienso en volver a preguntar. Decido no hacerlo, pero pregunto igualmente.

—¿Qué ha pasado? Parecías...

—Hablaremos en mi despacho.

Cierra la puerta y se vuelve.

—¿Qué te dije?

—No estoy segura de a qué te...

—¿Qué te dije?

Se acerca a mí. Mi espalda topa con la pared antes de que haya decidido conscientemente retroceder.

—De verdad que no sé qué he hecho.

Se detiene cerca. Demasiado cerca.

—No puedes charlar con mi personal.

Lo miro fijamente. ¿En serio?

—Estaba tomando café. Dmitri estaba tomando café. No habré dicho más de cuarenta palabras.

—Me da igual.

—Nunca me dijiste que no podía hablar con...

—Da igual.

—Esa de verdad no es una regla que...

Me besa.

No hay preámbulo. Un momento me está diciendo que da igual, y al siguiente tiene su boca sobre la mía. El argumento que estaba construyendo se disuelve por completo.

Me ha besado antes en mi mente, en la oscuridad, con la luz del baño dibujando esa línea dorada bajo la puerta. En esas versiones, empieza despacio. Cinematográfico y pausado. Un primer beso con un comienzo que puedes identificar.

Esto no tiene principio.

Llega completamente formado: su boca, su lengua, el sabor a vodka y sus manos, una en mi mandíbula, la otra en mi cadera.

Mis manos van a su cuello antes de que haya decidido moverlas. Mis dedos se aferran a la tela de su camisa, y al parecer eso era todo el permiso que el resto de mí estaba esperando.

Sus manos se tensan en mis caderas y me levanta.

Mis piernas lo rodean instintivamente, y me lleva sin esfuerzo hacia el rincón del fondo. Los sofás. La luz tenue de la lámpara.

Tiene un sabor en el que pensaré el resto de mi vida.

Me deposita en el sofá de cuero sin romper el beso. Luego se aparta lo suficiente para mirarme, y sus ojos son diferentes. El hielo sigue ahí, pero arde, se derrite.

Sus manos se deslizan bajo mi jersey.

Me lo quita por la cabeza y desaparece. El sujetador corre la misma suerte, con eficiencia. Entonces su boca baja a mi pecho, y dejo caer la cabeza contra el cojín y dejo de pensar con coherencia.

—Tu piel —dice sobre mi piel, mientras sus labios trazan la curva de un pecho y luego del otro, sin prisa—. Extraordinaria.

Abro la boca. Lo que sale no son palabras.

—He pensado en esto —su boca desciende mientras me baja los pantalones y la ropa interior por las caderas—. Desde que te vi en esa cocina.

Se aparta y me mira.

Estoy completamente desnuda y él está completamente vestido. Hago un puchero.

—Esto no parece justo.

Sus ojos brillan. Levanta las manos y se desabrocha la camisa.

Nada me prepara para su geometría, ni para la tinta.

Comienza en su hombro izquierdo y cubre la mayor parte de su pecho, no piezas dispersas sino un paisaje continuo. Líneas oscuras e imágenes que no puedo separar en componentes individuales desde aquí. Una cruz ortodoxa perdida entre las capas. Texto en cirílico que no puedo leer.

Quiero mirarlos todos.

No tengo oportunidad, porque se arrodilla frente a mí y el pensamiento se disuelve.

Su boca va primero a la cara interior de mi muslo, subiendo hasta alcanzar mi centro palpitante.

—Oh—

Sus manos presionan mis caderas contra el sofá cuando intento moverme.

Mis manos van a su pelo y agarro los mechones suaves con fuerza.

Emite un gemido contra mí, un sonido bajo y aprobador que reverbera por todo mi cuerpo.

—Mejor —dice contra mi piel, su aliento cálido y su voz en ese registro grave— de lo que imaginé.

Una pausa antes de mover la lengua, y mi columna se arquea, despegándose del cojín.

Rodea mi clítoris, y cuando sus dedos entran en mí, mis ojos se ponen en blanco. Incapaz de contener un gemido, el orgasmo llega.

Se queda ahí hasta que el temblor cesa, luego se levanta y se quita el resto de la ropa.

Me levanta de nuevo y nos coloca hasta que estoy en su regazo, mi espalda contra su pecho, su boca en mi oído.

—Siéntate —ordena, apoyando su polla en mi entrada. Grave. Paciente.

Me hundo lentamente.

Dios, es tan jodidamente grande que al principio inhalo bruscamente. Me estabiliza con una mano en la cadera.

—Bien —su voz ha cambiado de nuevo, menos controlada, más ronca—. Lo estás haciendo bien.

—Eso es... muy alentador —logro decir. Es lo más digno que he dicho en esta habitación.

Lo siento en todas partes. Cuando lo he tomado casi entero, me detengo, respiro y espero a que mi cuerpo negocie una nueva normalidad, y él espera conmigo, su pecho cálido contra mi espalda.

Luego me muevo y lo tomo entero.

Su exhalación es brusca y la siento en la nuca.

Me muevo de nuevo, encuentro un ritmo, y abro los ojos.

Algo en la esquina de la habitación capta mi atención. Una luz roja brilla desde lo alto de la pared, constante y paciente. Una pequeña cámara.

Me detengo.

—¿Eso es una cámara? —mi voz sale notablemente serena, dadas las circunstancias—. ¿Alguien está mirando?

Se mueve dentro de mí con una embestida lenta y deliberada hacia arriba que hace que mi pregunta pierda urgencia de repente.

—Nadie mira esto sin mi permiso.

—Pero ¿y si...?

—Nadie hace nada sin mi permiso —más fuerte esta vez, las palabras y el movimiento llegan juntos—. Todos aquí saben que no deben mirarte sin mi permiso.

Besa el costado de mi cuello.

—Pero si eres una buena chica —dice contra mi pulso—, tal vez te deje ver la grabación. Cuando haya terminado contigo.

Trago saliva.

—¿Y si soy una chica mala?

Siento el cambio en él, algo sutil, una tensión.

—Entonces tendré material de chantaje íntimo tuyo, ¿no? —su mano se desliza por mi vientre, luego más abajo—. Pero no serás una chica mala.

Sus dedos encuentran el punto donde son más devastadores.

—Vas a hacer lo que te diga.

Logro asentir. Es todo lo que tengo.

—Buena chica —dice, y me folla más fuerte, aumentando el ritmo con cada embestida.

Su mano sigue trabajando, y sus caderas suben a encontrarse con las mías. Llega un punto en que la sensación se vuelve casi excesiva.

—Rolan —susurro su nombre.

—Lo estás haciendo tan bien, Elizabeth. Córrete para mí. Córrete en mi polla.

Eso es todo lo que hace falta. El segundo orgasmo me golpea como una ola que me arrastra.

Él me sigue unos momentos después, con el agarre más firme, su calor llenándome.

Nos quedamos quietos un momento. Ninguno habla.

Entonces se mueve, me levanta con delicadeza esta vez y me recuesta en el sofá. Se acomoda a mi lado. Su mano me aparta el cabello de la cara en un gesto tan breve que casi no lo capto.

—Nunca —dice— vuelvas a conversar con mis hombres.

Miro al techo.

—Necesitas mejores amenazas —digo— si estas son las consecuencias.

Silencio.

Giro la cabeza. Me está mirando con una expresión indescifrable.

—De acuerdo —digo—. De acuerdo, lo sé. Te escuché.

Me sostiene la mirada un momento más antes de sentenciar:

—Necesitas un baño.

Empiezo a incorporarme. Su brazo me rodea, me atrae de nuevo hacia él mientras se pone de pie, con mi cuerpo acunado contra su pecho.

Me lleva hasta una puerta de madera en la pared del fondo, enrasada con el revestimiento, casi invisible en la penumbra.

Su dormitorio es enorme.

Sabía que lo sería.

La cama es de madera oscura y tan ancha que podrías perder a alguien en ella. Ni un solo objeto fuera de lugar. Un libro en la mesita de noche. La habitación huele a él.

Me lleva por otra puerta hasta el baño.

Todo es mármol oscuro, iluminación tenue y atmosférica, el tipo de accesorios que aparecen en revistas con pies de foto sobre «lujo discreto». La bañera es exenta, profunda, y él ya se dirige hacia ella, abre los grifos con la mano libre mientras me sostiene contra él con la otra.

Me sienta en el borde del tocador y retrocede.

—Listo para la segunda ronda, veo —digo.

Sus labios se aprietan. El evento sísmico. Alarga el brazo por encima de mí hacia el estante detrás de mi cabeza.

Hago ademán de bajarme del tocador.

—Puedo...

—Quédate.

—Solo voy a...

—He dicho que te quedes.

Me acomodo de nuevo y lo observo. Su expresión roza peligrosamente la diversión, contenida e íntima.

Me muerdo el labio.

—¿O qué?

La mirada que cruza su rostro hace que todo mi sistema nervioso presente un informe interno urgente.

Da un paso lento hacia mí.

Y descubro, sentada en el tocador de su baño, que estoy muy interesada en la respuesta a esa pregunta.