ROLAN

Debería haberlo matado.

Debería haber sacado la pistola y meterle una bala en el ojo izquierdo en el momento en que su mano tocó el brazo de ella.

Pero no lo hice. Porque su deuda es la correa que la mantiene en mi casa, y un acreedor muerto hace desaparecer esa correa.

Aritmética fría, sin sangre, que hago mientras mi visión se estrecha hasta un punto rojo y cada músculo de mi cuerpo grita en un lenguaje más antiguo que los números.

La tocó.

Sus dedos en el codo de ella, con gesto casual, posesivo: el agarre de un hombre que ha ejercido su dominio sobre esta mujer tantas veces que el gesto se ha vuelto memoria muscular.

Se estremeció. Algo mínimo, apenas perceptible. Y yo estaba a unos metros, detrás de un cristal tintado, y lo vi suceder y no actué, por mucho que quisiera.

Mi equipo de seguridad tiene a los hombres de Webb en el suelo.

Dos de ellos con armas que nunca han tenido ocasión de disparar, fiándose del tamaño más que de la habilidad.

Los hombres de Alexei los desarmaron en menos de ocho segundos.

Están boca abajo sobre el asfalto detrás del edificio, con las muñecas atadas con bridas, humillados por su encuentro con profesionales.

Ellos no me importan.

Me importa la mujer a la que arrastro hacia el Escalade, no con fuerza suficiente para dejarle moretones, pero sí para dejarle claro que el ritmo no es negociable. Tropieza ligeramente con esos ridículos zapatos planos negros de puntas desgastadas, el rostro hecho un desastre de confusión y miedo.

Llegamos al coche. La giro y le presiono la espalda contra la puerta del pasajero. El metal está frío; ella jadea ante el contacto, y sus hombros golpean el panel blindado con un ruido sordo.

—¿Qué demonios acaba de pasar? —mi voz es baja. Controlada.

Me mira, esos ojos color avellana abiertos de par en par, húmedos.

—Es un viejo conocido. No sabía que estaría aquí. Te juro que no—

—Deja de mentir.

Las palabras cortan lo que fuera que iba a decir. Su boca se cierra, se abre y se cierra de nuevo.

—Dejaste que te tocara.

—¿Qué? Yo no—

Le giro el cuerpo. Una mano en la cadera, la otra en el hombro, hasta que su espalda queda contra mi pecho y sus palmas planas sobre la puerta del coche.

Suelta un chillido sobresaltado. Me inclino, con la boca junto a su oído, y mi aliento agita los mechones sueltos de cabello oscuro en su sien.

—¿Crees que alguien puede tocarte y salir ileso?

Intenta hablar. Lo que sale está roto, a medio formar.

—No... yo—

Su cuerpo tiembla contra el mío.

«Bien».

Mis manos encuentran el botón de sus vaqueros.

—¿Qué estás—?

No respondo. El botón se suelta. La cremallera sigue. Ahora respira con dificultad, las costillas dilatándose contra mi pecho, las manos aún planas contra el coche. Estamos en medio de un aparcamiento. La luz es gris e industrial, y no hay nadie a la vista.

Mi equipo despejó el perímetro antes de que llegáramos.

Le bajo los vaqueros por las caderas. Inhala bruscamente.

—Alguien podría—

—No me importa.

La empujo hacia delante, doblándola sobre el capó. Siento cómo se estremece, cómo su cuerpo se tensa y luego se ablanda.

Mi mano se desliza entre sus muslos.

«Húmeda». «Ya». A pesar del miedo. A pesar de la confusión. A pesar de Landon Webb.

Me inclino sobre ella. Mi pecho contra su espalda, mi boca junto a su oreja, y mi mano entre sus piernas, donde el calor es devastador.

—Siempre lista para mí —mi voz es apenas reconocible: baja, áspera, desgarrada por eso que no estoy nombrando—. Incluso aquí. Incluso ahora.

Abre la boca para responder cuando empujo un dedo dentro de ella, y las palabras mueren. Se le escapa un pequeño ahogo. La frente le cae sobre el capó. Las manos se le cierran en puños contra el metal.

—Nadie te toca —digo contra su cuello. Mis labios le rozan la piel y se estremece: una respuesta involuntaria de todo el cuerpo—. Nadie. Ni él. Ni nadie. ¿Lo entiendes?

No responde. Su respiración es irregular, su cuerpo se aprieta alrededor de mi dedo, sus caderas hacen el más mínimo movimiento inconsciente: presionan hacia atrás, buscan más.

Añado un segundo dedo. Su columna se arquea.

—Prométemelo.

Nada.

Solo respiraciones, gemidos y el sonido obsceno de mi mano entre sus muslos.

—Elizabeth —mi voz baja. Una orden. La voz que hace que los hombres confiesen y los soldados obedezcan, y que nunca, hasta este momento, he usado con ella—. Prométemelo.

—Te lo prometo —apenas audible. Un susurro que se quiebra a la mitad. La voz se le rompe en la segunda palabra.

Mi pulgar encuentra su clítoris. Jadea. Curvo los dedos dentro de ella y todo su cuerpo se paraliza, cada músculo tensándose a la vez.

—Rolan.

Mi nombre. No señor Belov.

Se corre. Fuerte. Se aprieta alrededor de mis dedos, el cuerpo estremecido, las manos resbalando sobre el metal, la frente presionada contra la superficie.

Estoy duro —dolorosamente, imposiblemente duro— y presiono contra la tela de mis pantalones, y su cuerpo está justo ahí, doblado y abierto, todavía temblando por las réplicas.

Mientras aún la sostengo, saco la polla y dejo que sienta lo que me provoca. Suelta un jadeo.

Un movimiento. Eso es todo lo que haría falta. Un movimiento y estaría dentro de ella, y los ruidos que haría... estoy seguro de que sé cómo sonaría. Lo he imaginado mil veces.

Me contengo.

—La próxima vez que ocurra algo así —digo, y mi voz vuelve a ser firme, el control recuperado, la máscara de nuevo en su lugar—, las consecuencias serán mucho peores. ¿Entendido?

Cuando no responde, presiono más fuerte, insertando la punta de mi polla en su entrada.

—Sí —apenas un aliento. Ni siquiera una palabra, sino una exhalación.

Retiro la mano y doy un paso atrás.

Permanece inclinada sobre el capó un momento, el cuerpo aún sacudido por las réplicas. Lentamente, los dedos se le abren y los omóplatos se le juntan mientras se incorpora.

Se sube los vaqueros. Le tiemblan las manos. Forcejea con el botón —una vez, dos veces— y la observo luchar sin ayudarla.

Abro la puerta del pasajero.

—Sube.

Obedece sin decir palabra.

Rodeo el coche, me acomodo tras el volante y salgo del aparcamiento. Los dos sedanes se colocan detrás de nosotros en la verja. Nadie habla.

Tres minutos de silencio. Cuatro.

—¿Qué quería?

Mira al frente. Tiene las manos cruzadas en el regazo.

—No lo sé.

—Ya te dije que dejaras de mentir, Elizabeth.

Exhala lentamente.

—Envió un mensaje. Dijo que quería hablar —una pausa—. De verdad que no sé de qué.

—Pero fuiste de todos modos.

—Fui para decirle que no podía reunirme con él —se vuelve para mirarme—. Eso era todo lo que iba a hacer.

No digo nada. La carretera se despliega ante nosotros.

—¿Cómo lo conoces? —su voz vuelve al tono cauteloso, pero más agudo. Curiosa de verdad, e inquieta de verdad por esa curiosidad—. Dijiste que sabías quién era. ¿Fue un farol?

Sopeso cuánto contarle.

—¿Crees —digo— que no conozco el historial de todos los que permito dentro de mi casa?

El silencio que sigue tiene peso.

Vuelve a mirar por la ventana.

Mantengo los ojos en la carretera. Estamos a diez minutos de la finca. La ciudad se diluye en los márgenes; la densidad de edificios da paso al espaciado más amplio de los suburbios del norte, a los árboles desnudos, al cielo que aún no ha decidido si va a nevar.

—Gracias —su voz es queda—. Por hoy. Por lo que hiciste.

No respondo.

—No volverá a pasar —añade. Y luego, más bajo—: Me aseguraré de ello.

—Si vuelve a contactarte —digo—, me lo dices inmediatamente.

Se aparta de la ventana y estudia mi perfil.

—De acuerdo.

Pasamos por la puerta lateral. La finca se alza ante nosotros, la fachada bañada por el resplandor ámbar del atardecer. El sedán de Dmitri se desvía hacia el garaje. Me detengo en la entrada principal.

Saco el teléfono, abro el hilo de mensajes con Dmitri y escribo con una mano mientras el motor ronronea al ralentí.

Actualización sobre los matones de Webb.

La respuesta llega en menos de diez segundos.

DMITRI

Resuelto. Desechados. Limpio.

¿Y Webb?

DMITRI

Lo soltamos, tal como ordenaste.

Quiero ojos sobre él. 24/7. Cada movimiento.

DMITRI

Confirmado.

Me guardo el teléfono.

Me está observando. No pregunta. Está aprendiendo, poco a poco, el precio de las preguntas con respuestas obvias.

Salgo, rodeo el coche y le abro la puerta.

Sale y la acompaño dentro hasta su habitación.

Me quedo en el pasillo un momento más de lo necesario. Luego me doy la vuelta y camino hacia mi despacho, porque necesito una copa, y si me quedo en ese pasillo un segundo más, voy a reventar la puta puerta.

Llevo mucho rato sin moverme.

El vodka sigue intacto. La lámpara proyecta sombras sobre el escritorio. Fuera, la finca está en calma. Los guardias están de rotación; la casa se acomoda en sus ritmos nocturnos. Anya duerme.

Pienso en el aparcamiento.

Dijo mi nombre como si le doliera.

Este ha sido el problema desde la cocina. Desde los malditos pijamas de Hello Kitty. No es que la desee. Desear es simple. La mera respuesta del cuerpo a un estímulo. Manejable. Temporal.

El problema es que no puedo follarla.

No es que no quiera. No puedo. Porque follarme a Elizabeth Calloway requeriría un tipo de confianza que aún no he logrado construir, y puede que nunca la construya.

Tiene una deuda. Una considerable, lo bastante grande como para haberla traído hasta mi puerta, lo bastante grande como para mantenerla aquí mes tras mes, pagando a un hombre al que desprecia. Y mientras esa deuda exista, no puedo separar lo que hace de sus motivos para hacerlo.

Así que me mantengo firme.

Aun así, parte de mí espera que rompa una regla. Que cruce un límite. Que me dé una razón.

Una razón para volver a tocarla.