ELLIE #2

Necesito encontrar a alguien. Las únicas personas en esta casa que pueden ayudarme están en la habitación que me dijeron que evitara.

Anya tiene la frente ardiendo. Maren dijo que 39 grados significa urgencias, pero no tengo ni idea de si está a 39. No tengo forma de saberlo.

Oigo voces amortiguadas.

Sigo el sonido, intentando no hacer ruido.

El pasillo es más ancho aquí abajo, mejor iluminado, con suelos de piedra y luces empotradas. Ahora las oigo mejor: conversación en voz baja, el tintineo del cristal.

El pasillo termina en un arco. Al otro lado, una araña de madera oscura con velas cuelga del techo.

Doy un paso más y la habitación se abre ante mí.

Es enorme, con una mesa de doce plazas, ocupada en ese momento por cinco hombres, y un elaborado servicio de cena.

Hay guardias apostados junto a las paredes, y no solo los de la finca que reconozco.

Y en la cabecera de la mesa, frente al arco, frente a mí, está Rolan.

Me ve antes que nadie.

Sus ojos se clavan en los míos desde el otro lado de la habitación, y algo cruza fugaz por su rostro. No es en absoluto la reacción que esperaba. No está enfadado; parece perturbado.

Está ahí y desaparece en una fracción de segundo, sustituido por una máscara, pero lo capté. En el medio segundo antes de que recuperara el control.

La habitación queda en silencio y todas las cabezas se giran. Todas las miradas se posan en mí, la mujer menuda en vaqueros, jersey y calcetines, plantada en el arco de una habitación en la que me dijeron explícitamente que no entrara.

Un hombre al otro lado de la mesa —de mediana edad, cabello plateado, con un traje que probablemente cuesta más que lo que pago de deuda al año— ladea la cabeza y me estudia con el interés curioso y pausado de un gato que ha avistado un ratón.

—Vaya —dice, y su voz es suave, con acento —no ruso, que aprendí a identificar con el paso de los días—, con una diversión que me pone la piel de gallina. Sus ojos recorren mi rostro con algo más que curiosidad. Este hombre disfruta con lo que ve—. ¿Quién es esta?

Abro la boca, pero no me sale nada.

Rolan se levanta y capta mi atención. El movimiento es fluido, pero hay tensión en su mandíbula.

Todos los hombres de la habitación se remueven cuando él se pone en pie.

Es el centro de gravedad de este lugar, y todos orbitan a su alrededor.

Ver cómo estos hombres de aspecto peligroso reaccionan a su movimiento me dice que Rolan Belov no es un hombre de negocios.

O lo es, pero de la misma forma en que un general es un administrador. El poder en esta habitación no es solo corporativo.

—Señorita Calloway. —Su voz es serena. Una serenidad peor que la ira—. ¿Hay algún problema?

Trago saliva. Encuentro mi voz en algún lugar del fondo de un pozo de pánico y la arrastro hacia arriba.

—Anya tiene fiebre —digo—. Le ha subido mucho en los últimos treinta minutos. No encuentro medicina infantil en ninguna parte de la casa. El botón de llamada no funciona. Lo siento.

La habitación está en silencio. El hombre del cabello plateado sigue mirándome. Su sonrisa no ha cambiado. Si acaso, se ha ensanchado, y eso hace que se me erice el vello de la nuca. No me sonríe a mí, sino a la situación.

Rolan le dice algo a Mikhail en ruso, en voz baja. Tres palabras, tal vez cuatro.

Mikhail, que se ha materializado de algún lugar junto a la pared, asiente una vez y viene hacia mí.

—Ve con él —dice Rolan. Me mira fijamente a los ojos, y aunque no dice nada más, puedo oírlo en mi cabeza. Sal de esta habitación. Ahora. No mires atrás.

—Gracias. Lo siento.

—Ve.

Una sola palabra. No cruel, pero absoluta. El tono de un hombre que necesita que salga de esta habitación por razones que no entiendo, pero que puedo sentir en la electricidad repentina y cortante del aire.

Mikhail llega hasta mí. Su mano no me toca el codo, pero flota cerca, guiándome hacia atrás a través del arco.

Lo último que veo antes de que el pasillo nos trague es a Rolan, todavía de pie, con los ojos fijos en el espacio donde yo estaba.

Y al hombre del cabello plateado, recostado en su silla, observándome marchar con una sonrisa que no ha vacilado y una mirada que me sigue como una mano en la nuca.

Mikhail camina rápido. Casi tengo que trotar para seguirle el ritmo, cosa que complican los calcetines, los suelos de mármol y el hecho de que mis piernas miden aproximadamente la mitad que las suyas.

—Hay una sala de suministros médicos —dice sin mirarme. Tiene la voz controlada, pero tensa. Más tensa que nunca—. Tercer piso, ala este. Debería habértela enseñado durante la orientación. Fue un descuido.

—Mikhail, lo siento. Sé que no debía...

—Hiciste lo correcto —dice, sin vacilar—. La salud de Anya es lo primero. Siempre. Ninguna instrucción está por encima de eso.

Llegamos a una puerta que nunca había notado, empotrada, sin marcar, entre dos cuadros por los que he pasado una docena de veces sin fijarme bien.

La abre, y dentro hay una sala de suministros médicos completamente equipada.

Ibuprofeno infantil, Tylenol infantil, un termómetro digital, un tensiómetro, vendas, gasas, un EpiPen y unos quince artículos más que sugieren que en esta casa se han preparado para emergencias más graves que una fiebre.

Mikhail me entrega el ibuprofeno y el termómetro.

—Debería haberte preparado mejor —dice en voz baja. Para sí mismo tanto como para mí.

—No pasa nada. Lo encontré. Se pondrá bien.

Asiente. Luego, antes de que me vuelva para irme:

—Señorita Calloway.

—¿Sí?

—El hombre de la cena. El del pelo plateado.

Espero.

—Si te habla, si se te acerca, vienes a buscarme inmediatamente. ¿Entendido?

No es una sugerencia.

—Entendido —digo.

Subo de nuevo.