CAPÍTULO 31

Nora

El estadio nos traga por la misma rampa sur que se abrió para mí esta mañana.

La mañana se siente falsa ahora.

Una vida diferente con fideos fríos de sésamo, pies descalzos y un hombre en una pantalla a quien aún no había aprendido a descifrar por cómo se contenía antes de moverse.

Ahora la rampa huele a lluvia, tubo de escape, suelo de goma y ese frío viejo del estadio que vive bajo el hormigón.

Las luces de la policía parpadean en silencio a través del cristal oscuro detrás de nosotros.

La puerta de la furgoneta de seguridad se cierra.

Dane baja después de mí, no antes. Tiene el rostro pálido alrededor de la boca, la camisa gris todavía húmeda en los hombros, la cadera izquierda castigándolo en cada zancada que se niega a reconocer.

Se queda detrás de mí.

No porque sea débil.

Porque se lo pedí.

Eso no debería sentirse como algo íntimo.

Pero lo es, lo cual resulta inconveniente y tendrá que esperar su turno detrás del encubrimiento con tintes de homicidio, la conferencia de prensa en directo, la testigo herida y la mujer que ahora mismo está sentada junto a Martin Sloane como un accesorio en su propia ejecución pública.

Ray sale con el maletín de pruebas. Catherine lo sigue con el teléfono sujeto entre el hombro y la oreja.

Dos agentes nos reciben cerca de las puertas de servicio.

Elaine viene treinta segundos detrás en otro vehículo, lo que significa que durante treinta segundos soy la persona de mayor rango de Porter Leigh en la rampa, y odio lo mucho que mi cuerpo reconoce ese peso.

Dane mira la tableta en mi mano.

La transmisión en directo de Martin sigue en marcha.

—Ha dicho jugadores —dice Dane.

—Lo oí.

—Se refiere a Owen. A mí. Quizás a Miles.

—Sí.

Las manos se le abren y cierran una vez a los costados.

Un cuerpo que intenta convertirse en un comunicado de prensa y fracasa.

—Dame algo que hacer —dice.

Bien.

—Te quedas visible y callado hasta que te dé la señal. Si los medios te ven, dices: «Estoy aquí para cooperar con los investigadores y proteger a los testigos. No haré comentarios sobre información médica privada». Nada más.

Asiente.

—Dilo.

Lo dice.

Las palabras suenan apagadas. Correctas. Útiles.

—Otra vez, como si no estuvieras imaginándote a Martin bajo una Zamboni.

Ray resopla.

La boca de Dane se mueve.

—Estoy aquí para cooperar con los investigadores y proteger a los testigos. No haré comentarios sobre información médica privada.

—Mejor. Menos homicida.

—Pero algo queda.

—Nadie ha pedido milagros.

La comisura de la boca se le mueve.

Apenas.

Suficiente.

Avanzamos por P2. El pasillo de servicio está más iluminado de lo que debería, luz fluorescente sobre paredes azul marino y fotos enmarcadas de playoffs.

Cada fotografía parece propaganda ahora.

Hombres con los palos en alto. Hombres abrazándose.

Hombres sonriendo con huecos en la dentadura mientras mujeres en oficinas cambiaban el lenguaje en torno a sus cuerpos.

El teléfono me vibra.

Dana Bell.

**Dana:** Está en directo y mintiendo descaradamente. Tengo la foto con marca de tiempo y el registro. Esperando tu señal para preguntar.

Escribo con el pulgar.

**Nora:** Pregunta por la foto de Talia Reeve en la que Reid Lawson le entrega a Martin el paquete de autorización alterado. No menciones la ubicación de Iris. No menciones a Kelly como fuente. Pregunta por qué sus credenciales remotas accedieron al archivo limpio a las 9:14.

Dana responde con un emoji de pulgar arriba.

Me quedo mirándolo.

Un emoji de pulgar arriba en medio de la podredumbre corporativa y los testigos en peligro.

El mundo es repugnante y absurdo.

Sigo avanzando.

Elaine nos alcanza cerca de la puerta de seguridad interior, el pelo todavía perfecto, la expresión no.

—¿Estado?

—Dana está lista. Martin está echando la culpa a elementos descontrolados y consultores con conflictos de intereses. Ha nombrado a jugadores sin nombrar jugadores.

—Por supuesto.

—Kelly está visible. No habla.

Los ojos de Elaine se agudizan.

—¿Coaccionada?

—Es posible.

—Parece asustada —dice Dane.

Elaine lo mira.

—Todavía no estás en la sala.

—Lo sé.

Parece levemente sorprendida. Luego complacida. Luego molesta de estarlo.

—Bien —dice.

El agente más cercano a la puerta dice:

—Tenemos investigadores entrando en el nivel de medios por el norte. Podemos esperar aquí o llevarlos a la sala de observación contigua.

Miro la transmisión en directo.

Martin dice:

—Ya hemos revocado el acceso del personal implicado, y emprenderemos todas las acciones legales pertinentes contra quienes explotaron la confianza de esta organización.

La mano de Kelly se cierra sobre la rodilla.

Nudillos blancos.

No es actuación.

Es miedo.

—Sala de observación —digo—. Ya.

La sala de observación tiene vistas al espacio de prensa de la junta a través de un cristal unidireccional. Por supuesto que existe. A las organizaciones ricas les encantan las salas donde pueden observar sin ser observadas. Hoy resulta útil, lo cual es moralmente irritante.

Dentro, el aire está viciado y cálido. Un pequeño mostrador tiene agua embotellada, dos cajas de pañuelos sin abrir, una bandeja de caramelos de menta y una cesta de pelotas antiestrés con el logo, en forma de discos de hockey.

A Miles le encantaría.

O le tiraría una a Martin a la cabeza.

Quizás ambas cosas.

Dane se fija en la cesta.

—Ni se te ocurra —digo.

—No lo hice.

—Lo consideraste.

—Brevemente.

—El crecimiento no es una línea recta.

Coge una botella de agua y gira el tapón con demasiada fuerza. Cruje con un chasquido fuerte.

Todos lo miran.

Él mira la botella.

—La hidratación es violenta ahora.

Casi me río.

Mal momento. Momento humano.

Al otro lado del cristal, Martin sigue hablando. Su voz llega por un altavoz de pared, suave y controlada.

—Los Blades son una familia. Las familias afrontan los días difíciles juntas.

El rostro de Dane se cierra.

Odio la palabra familia en bocas corporativas. Siempre llega justo antes de que alguien te pida que asumas el coste de pertenecer.

Dana Bell está en la primera fila con un micrófono.

Lleva el pelo recogido. Su postura es tranquila. Sus ojos no. Parece una periodista que ha decidido que la cautela y los colmillos pueden compartir frase.

Martin señala primero a otro periodista.

La pregunta es fácil. Responde con pesar ensayado.

Dana levanta la mano de nuevo.

Martin la evita.

Escribo un mensaje.

**Nora:** Te está esquivando. Levántate y pregunta sin que te den la palabra si cierran la rueda de preguntas.

Dana lo lee. No mira hacia el cristal. Bien.

La siguiente pregunta es sobre Dane.

—¿Dane Whitaker ha sido suspendido porque sabía de las autorizaciones alteradas?

La expresión de Martin se pliega en pena profesional.

—Dane actuó fuera del protocolo de formas que complicaron nuestra capacidad de respuesta. Es responsable de eso.

La mano de Dane aprieta la botella de agua hasta que el plástico protesta.

Doy medio paso hacia él, sin tocarlo.

No aparta la mirada de Martin.

—Estoy aquí para cooperar con los investigadores y proteger a los testigos —dice en voz baja.

Un ensayo.

Una correa que se puso a sí mismo.

Bien.

Dana se pone de pie sin que la llamen.

—Martin —dice, con la voz amplificada mientras la sala intenta seguir adelante—. ¿Sus credenciales remotas accedieron al archivo de autorización limpio a las 9:14 del tres de diciembre después de que Reid Lawson exportara la primera versión alterada?

Un cambio recorre la sala de abajo como una ola visible.

Martin se queda inmóvil.

Kelly levanta la cabeza.

Dane inhala por la nariz.

Elaine susurra:

—Buena chica.

Finjo no oírlo.

Martin sonríe.

—Dana, no voy a validar documentos que no han sido autenticados.

Dana no se sienta.

—¿Talia Reeve fotografió a Reid Lawson entregándole el paquete de autorización alterado antes de su incidente fatal?

Incidente fatal.

No accidente.

Preciso.

La sonrisa de Martin se afina.

—No voy a dignificar teorías conspirativas.

Kelly se gira hacia él.

No mucho.

Lo suficiente.

Dana dice:

—¿Talia Reeve vivió lo suficiente para hacer una llamada que luego se redirigió por los sistemas de seguridad gestionados por los Blades?

La sala de juntas estalla en voces.

La mano de Martin agarra el borde del atril.

Ahí.

Dane también lo ve.

Su voz es muy baja.

—No sabía que ella tenía eso.

—No —digo—. Sabía que él lo tenía. No sabía que nosotros lo teníamos.

Esa es la primera grieta real.

Kelly se pone de pie.

Martin se gira hacia ella, todavía sonriendo con la boca pero no con los ojos. Dice algo apartado del micrófono. No puedo oírlo, pero el rostro de Kelly se vacía.

Dane da un paso hacia el cristal.

Extiendo la mano, sin tocarlo.

Se detiene.

—Observación —digo.

—Va a romperse.

—Entonces le damos un lugar seguro donde hacerlo.

Me giro hacia el agente.

—¿Su equipo puede entrar tratando a Kelly Marent como testigo potencialmente coaccionada, no como sospechosa?

El agente habla por su radio.

Elaine ya está llamando a un abogado.

Dana, abajo, mantiene el micrófono en alto.

—Kelly, ¿tiene un abogado presente?

Kelly mira a Dana.

Luego a Martin.

Luego, imposiblemente, hacia el cristal unidireccional.

No puede vernos.

Mira de todos modos.

Su boca forma una palabra.

Servicio.

No dicha.

Articulada.

Servicio.

—Sala de servicio —digo—. Nos está indicando que miremos en otro sitio.

Dane se gira.

—¿Archivo médico?

—Quizás. O pasillo de servicio. O algo que él movió antes de que esto empezara.

Mi teléfono vibra.

Kelly.

Un mensaje de texto.

**Guardó el archivo original del accidente de Talia en el antiguo palco de patrocinadores C. No en el área médica. No en el archivo. C. Dijo que nadie busca en la vanidad.**

Antiguo palco de patrocinadores C.

Dane ve el mensaje porque se lo permito.

Su rostro cambia de un modo que pertenece a este edificio. Reconocimiento.

—¿Qué es el palco de patrocinadores C? —pregunto.