CAPÍTULO 30 #2

El yo de antes se habría erizado. El de ahora está demasiado cansado para perder tiempo fingiendo que sus reglas son cuestión de ego.

—Sí.

—Otra vez.

Entrecierro los ojos.

Ella arquea una ceja.

Oigo a Iris en la escalera: «Lo quiero donde pueda verlo sin empeorar las cosas».

Oigo a Talia: «Se te da mal estar solo».

—Sí —digo de nuevo.

Benji levanta una mano sin alzar la vista.

—Resultado del registro de llamadas. Preliminar.

Diez de marzo, 21:41 horas, llamada entrante de Talia Reeve a Dane Whitaker registrada a nivel de operador.

El dispositivo no sonó. Fue interceptada por el filtro de seguridad gestionado y redirigida al archivo del equipo.

Administrador del archivo: RLAWSON_ADMIN.

Acceso de revisión a las 22:03 por MSLOANE_REMOTE.

Nadie habla.

Miro fijamente a Benji.

Se le tuerce el gesto.

—Lo siento. Sé que no ayuda. O sea, ayuda pero es horrible. Yo...

—Basta —dice Nora con suavidad.

Se detiene.

No perdí la llamada de Talia.

Me la robaron.

Robaron su voz y luego usaron mi silencio para fabricarme una correa.

Mi cuerpo quiere encontrar a Martin y enseñarle lo que es el dolor en un idioma sin subtítulos.

Mi cuerpo no manda.

Lo digo en mi cabeza una vez.

Otra vez.

Luego en voz alta, porque la sala necesita oírlo y yo también.

—Mi cuerpo no manda.

El rostro de Nora cambia.

El de Elaine también.

Ray mira al suelo.

Catherine lo anota como si perteneciera al registro legal. Puede que así sea.

Nora da un paso hacia mí.

—Dane.

—Estoy bien.

Su mirada me atraviesa.

Me corrijo.

—Estoy de pie.

—Mejor.

Mi teléfono vibra de nuevo sobre la mesa.

Nora lo mira.

Esta vez es de Miles.

**Iris está a salvo. Muñeca vendada. Exigió café y un abogado, en ese orden. También me dijo que mis habilidades para identificar cárdigans son del montón.**

Debajo, otro mensaje.

**Dice que si Dane sale corriendo al estadio como un golden retriever con conmoción cerebral, volverá del más allá a perseguirlo, y Talia tiene el primer turno.**

Un sonido escapa de mí.

No es exactamente una risa.

Pero basta para mantenerme vivo.

Nora también lo lee.

Su boca finalmente cede durante medio segundo.

—No cambia —dice Nora.

—Voy al estadio —digo—. Sin correr. Andando. Contigo. Detrás de ti si quieres. A tu lado si me dejas. Ni de lejos el primero.

Elaine dice:

—Catherine, coordina los vehículos. Enlace policial. Dana Bell se queda fuera. Entramos por P2. La misma ruta que usó Nora esta mañana.

Esta mañana.

Parece imposible.

Conocí a Nora hoy.

Hoy la odié, confié en ella, la deseé, sufrí a su lado, escuché a una mujer muerta decirme que se me daba mal estar solo, y aprendí que saber usar la violencia es una habilidad inútil cuando la herida es burocrática.

Nora reúne el archivo de audio, la copia del registro de tiempos, la foto, el resultado del registro de llamadas. Las pruebas se convierten en movimiento.

La observo guardar la nota de Talia en una funda con manos más firmes que las mías.

—Nora —digo.

Levanta la vista.

La sala sigue trabajando a nuestro alrededor, pero durante un segundo encontramos un resquicio en el ruido.

—Cuando esto termine —digo, y me detengo.

Mala frase.

Demasiado. Demasiado pronto. Demasiada gente. Demasiado cerca de la voz de una mujer muerta.

Nora espera.

Podría dejarme fracasar.

En cambio dice:

—Empieza por algo más pequeño.

Me duele el pecho.

Asiento.

—En el coche —digo—. Siéntate donde pueda verte.

Sus ojos se suavizan menos de un grado.

—Eso no es una pieza pequeña —dice ella.

—Es la más pequeña que tengo.

Una pausa.

Luego: —De acuerdo.

Nadie más percibe lo que eso significa.

Bien.

Nos movemos.

El viaje al estadio se compone de sirenas a lo lejos, lluvia sobre el cristal, teléfonos que se encienden, y Nora en el asiento frente a mí en la furgoneta de seguridad, con las rodillas giradas hacia el lado opuesto porque la distancia sigue siendo la norma.

La policía va delante y detrás. Elaine viaja en otro coche.

Ray está sentado en la parte trasera con las pruebas.

Catherine habla en voz baja por teléfono.

Benji se quedó con Iris y el resto de las pruebas en Porter Leigh, bajo videovigilancia y con suficiente ansiedad como para hacer funcionar una pequeña granja de servidores.

Nora lee actualizaciones sin parpadear.

—Martin está dando una rueda de prensa —dice.

Se me encoge el estómago.

—¿En el estadio?

—Sí. Podio de la sala de juntas. Tiene el telón de fondo del equipo. Se ve a Kelly cerca de él.

Me inclino hacia adelante. —¿Kelly?

Nora gira la tableta.

Transmisión en vivo.

Martin Sloane está de pie detrás de un podio con el logo de los Chicago Blades repetido a su espalda. Traje oscuro. Rostro tranquilo. Un hombre que siempre encuentra buena iluminación. Junto a él, medio sentada y medio desplomada en una silla, Kelly Marent.

Tiene el rostro lívido.

Tiene las manos cruzadas en el regazo.

Parece una confesión a la espera de que alguien la pronuncie.

Martin se inclina hacia el micrófono.

—Hoy —dice—, nos enteramos de que un pequeño número de individuos abusaron de su acceso y traicionaron la confianza de esta organización.

La tableta de Nora se refleja en sus ojos.

La miro.

Ella me mira.

La furgoneta gira hacia la rampa sur.

Martin sigue hablando.

—Tenemos la intención de cooperar plenamente, pero quiero ser claro: a los Chicago Blades no los van a definir unos cuantos elementos desleales, consultores externos con conflictos de intereses, ni jugadores que actuaron al margen del protocolo.

Jugadores.

Plural.

Me arde el cuerpo.

Nora alarga la mano por encima del pasillo y pone dos dedos en el borde de la tableta, no sobre mí.

Un recordatorio.

Una línea.

Un lugar donde poner mis ojos.

Miro sus dedos en lugar del podio.

Martin dice: —Dane Whitaker tendrá preguntas que responder.

La furgoneta aminora la marcha en P2.

La voz de Nora suena baja y clara.

—Bien —dice—. Él también.

Las puertas se abren.

Y esta vez, no salgo primero.