CAPÍTULO 13 #3

Dane se inclina hacia mí, con la voz tan baja que solo yo puedo oírlo.

—¿Coleccionas mujeres con instinto de supervivencia?

—Solo las que miran a las consecuencias a los ojos.

—Pasatiempo aterrador.

—Me mantiene ocupada.

—Anotado.

Se me calienta el cuello.

Esto es absurdo. Hay seis personas en un archivo del sótano peleándose por pruebas vinculadas a una mujer muerta, un novato amenazado y posiblemente la vida destruida de mi cliente. Mi cuerpo no tiene por qué reaccionar a la voz grave de Dane Whitaker como si lo hubieran invitado a algún sitio.

Me aparto un centímetro.

Él lo nota.

Por supuesto.

Martin dice:

—Nadie sale de esta sala con pruebas hasta que esto se resuelva.

—Incorrecto —dice Elaine desde el teléfono.

Había olvidado que seguía escuchando.

La mirada de Martin se afila.

Elaine continúa:

—Nora, Catherine acaba de ponerme en copia en una recomendación para preservar las pruebas en disputa fuera de la custodia exclusiva de los Blades por conflicto de intereses. Tengo un perito forense digital de camino a Porter Leigh. Salid del archivo.

Martin mira a Catherine.

Catherine no le devuelve la mirada.

En cambio, me mira a mí.

—Me quedaré y documentaré la chaqueta en su sitio hasta que llegue el asesor externo.

Bien.

Muy bien.

—Ray se queda contigo —digo.

Ray arquea las cejas.

—¿Sí?

—Conoces la sala.

—También sé cuándo me están voluntariando.

—Patatas fritas —le recuerdo.

—Añade aros de cebolla.

—Aprobado.

Ray asiente.

—Me quedo.

Dane mira la chaqueta. No le gusta dejarla.

A mí tampoco.

Pero la codicia mata a la gente en las salas de pruebas. La codicia narrativa también. El deseo de agarrar todas las respuestas de golpe, de forzar la escena para satisfacer el pánico.

No.

Nos llevamos lo que podemos preservar y dejamos el resto con testigos.

Dane me mira a los ojos.

Entiende.

O elige hacerlo.

Por ahora, puede que sea lo mismo.

Sello la bolsa más grande.

Martin bloquea la mitad de la puerta.

No del todo. Nunca del todo cuando las cámaras podrían ser relevantes después.

Dane da un paso adelante.

Digo su nombre una vez.

Se detiene.

Entonces, para mi sorpresa, me mira y dice:

—Tú decides.

Las palabras son tan suaves que podrían perderse en la sala.

Yo las capto.

Yo decido.

No porque él sea indefenso. No porque se haya rendido. Porque este es mi terreno, y está eligiendo no arrollarlo con su miedo.

La bolsa pesa más en mi mano.

Odio que me dé responsabilidad y confianza en la misma frase.

Levanto el teléfono hacia Martin.

—Nos vamos —digo—. Puede apartarse y parecer cooperativo, o quedarse ahí y que quede constancia de que obstruyó la retirada de pruebas en disputa tras una amenaza a un jugador.

Martin me sostiene la mirada durante un segundo.

Dos.

Luego se mueve.

El umbral queda libre.

El camino de salida es estrecho, pero existe.

Camino primero porque soy quien lleva las pruebas.

Dane me sigue tan cerca que puedo sentirlo detrás de mí sin girarme. Sin invadir. Sin tocar. Una presencia a mi espalda que debería molestarme más de lo que me molesta.

Al pasar junto a Martin, dice en voz baja:

—Se está convirtiendo en parte de esta historia, señorita Ellison.

Me detengo.

Error, quizás.

Necesario, sin duda.

Giro la cabeza lo justo para mirarlo.

—Ya lo era —digo—. Por eso tengo cuidado con los finales.

Luego sigo caminando.

El pasillo exterior parece más frío. Más largo. El ascensor al fondo brilla con un botón de llamada naranja apagado. El teléfono me tiembla en la mano por la batería baja, el calor o por mí. Difícil saberlo.

Dane me alcanza.

Durante unos pasos, ninguno de los dos habla.

Entonces dice:

—Buena frase.

—No era una frase.

—Lo sé.

Caminamos.

La bolsa de pruebas golpea ligeramente contra mi muslo.

—¿Y si la Polaroid es falsa? —pregunta.

—Entonces alguien quería que nos destrozáramos contra ella.

—¿Y si es real?

—Entonces alguien ya rompió la línea temporal.

Traga saliva.

No lo miro.

—De cualquier manera —digo—, no reaccionamos como personas que acaban de encontrar un fantasma en una taquilla.

—¿Cómo reaccionamos?

Pulso el botón del ascensor con el nudillo porque aún llevo los guantes y me duele el pulgar.

—Como personas que saben que los fantasmas suelen dejar papeleo.

El ascensor se abre con un gemido.

Dane me mira.

Entonces, a pesar del sótano, las pruebas, la amenaza, la placa de la mujer muerta en mi bolsa y su vida reduciéndose en torno a esta mañana, se ríe una vez.

Quedo.

Fuera de lugar.

Humano.

Entro en el ascensor antes de poder decidir que me gusta.

Él me sigue.

Las puertas empiezan a cerrarse.

En el último segundo, Ray llama desde la sala de archivo.

—Nora.

Detengo la puerta.

Está de pie junto a C-114, con el teléfono en alto y el rostro pálido.

—¿Qué? —pregunto.

Mira de la taquilla a nosotros.

—El bolsillo de la chaqueta —dice—. Está vibrando.

Las puertas del ascensor intentan cerrarse entre nosotros.

La mano de Dane sale disparada y las detiene.

Nadie habla.

Desde el interior de la sala de archivo, tenue pero inconfundible, un teléfono vuelve a vibrar.

Una vez.

Dos veces.

A la espera de ser encontrado.