CAPÍTULO 8 #3

Pienso en Iris en aquel pasillo, el rostro pálido bajo la gorra, con un archivo apretado contra el pecho como si el papel pudiera proteger un latido. Pienso en las ganas de decirle que huyera sin saber que todas las salidas ya estaban ocupadas por hombres como Martin.

—No atacaré a Iris —digo—. Ni en público. Ni en privado. Ni para salvarme.

La oficina se queda en silencio.

Nora aparta la mirada primero.

Es como ganar y perder a la vez.

Martin dice:

—Es una postura noble, pero nos movemos en la realidad legal.

Nora dice:

—La realidad legal también tiene correo electrónico. Envíen el historial del registro médico, todas las grabaciones del pasillo del tres de diciembre y los registros de acceso a la red de invitados junto al pasillo de servicio.

Martin tarda demasiado en responder.

Elaine dice:

—¿Martin?

—Coordinaré con informática —dice él.

Nora nos silencia de nuevo y me dice:

—Va a dar largas.

—Lo sé.

Pulsa algo y envía un mensaje.

—Benji está sacando copias externas y los registros de actividad de las cuentas. Voy a pedirle a Elaine que conserve también todas las comunicaciones de la firma.

—Crees que alguien va a usar tu firma.

—Ya lo han hecho. Un mensaje directo a la cuenta de la firma. Una historia con la foto y mi nombre. Si consiguen que parezca que estoy implicada personalmente, debilitan cualquier cosa que encuentre.

La observo mientras lo dice. Serena, práctica, algo pálida en los labios.

Expuesta.

Otro problema.

—Nora —digo.

No me mira.

—No te disculpes.

—No iba a hacerlo.

—Ni hagas nada que se le parezca.

—Iba a decir que no sabía que te salpicaría tan rápido.

Por fin me mira.

Eso fue peor que parecerse.

Eso fue una disculpa disfrazada de otra cosa.

Su expresión se suaviza durante menos de un segundo y luego vuelve a endurecerse.

—No controlas internet.

—No.

—No tomaste la foto.

—No.

—Aun así creaste la imagen al interponerte.

—Sí.

Asiente una vez.

—Bien. Esa es la única parte de la que eres responsable.

—¿La única parte?

—Eso, y lo que sigues negándote a contarme sobre Iris.

Se me encoge el estómago.

Ahí está.

Deja que el momento humano dure medio segundo y luego vuelve a clavar el cuchillo bajo las costillas.

Respeto.

Debería molestarme.

Me molesta.

Pero también me gusta.

Quitan el silencio de la llamada.

Las voces de la junta discuten sobre la redacción de la revisión, los historiales médicos, los plazos de los patrocinadores.

Nora lleva la voz cantante. Elaine la respalda.

Martin sigue intentando recortar, suavizar, retrasar.

Hablo cuando me preguntan, me mantengo anodino cuando me provocan, y noto cómo se me seca el sudor en la nuca bajo la camiseta gris.

A mitad de la llamada, se abre la puerta del despacho.

Miles asoma la cabeza.

Nora silencia la llamada tan rápido que casi admiro sus reflejos.

Miles levanta dos bolsas de comida para llevar.

—Ray me ha dicho que los cautivos necesitan comida. También me he acordado del tema vegetariano antes de que alguien me acuse de negligencia emocional.

—Estamos en una llamada de la junta —digo.

—He traído tentempiés de junta directiva.

—No.

—Sí. —Mira a Nora—. ¿Sigues siendo vegetariana en pleno colapso institucional?

—Más que nunca en pleno colapso institucional.

—O sea, vegetariana.

—Hoy y, por lo visto, como seña de identidad.

Deja una bolsa en el escritorio de Ray.

—También he traído patatas fritas porque nadie tiene objeciones morales contra las patatas a menos que mienta, y porque las vegetarianas estratégicas merecen variedad.

Nora mira la bolsa.

Luego el portátil.

Luego a él.

—Eres útil —dice.

Miles se lleva una mano al pecho.

—Por fin. Mis padres ya pueden descansar.

La voz del presidente de la junta suena por el portátil, pequeña y metálica.

—¿Quién acaba de unirse?

Nora quita el silencio a medias.

—Nadie relevante para la responsabilidad legal.

Miles articula sin voz: grosera.

Casi me río otra vez.

Nora silencia, señala a Miles y luego a la puerta.

Saluda con una patata frita y se va.

El despacho ahora huele a aceite caliente. Sal. Bolsa de papel. Comida de verdad. Mi estómago recuerda que la dirección lo ha abandonado.

Nora empuja las patatas fritas hacia mí sin mirar.

Se las devuelvo.

Frunce el ceño.

—Necesitas comer —digo.

—Tú eres más grande.

—Tú eres más mala.

—Come la mitad.

—Come tú la mitad.

—Esta negociación es pésima.

—Es la única de hoy en la que nadie menciona la privacidad médica.

Mira las patatas fritas.

Coge una.

Le da un mordisco.

Por razones de las que no me enorgullezco, eso me sabe a victoria.

La llamada termina trece minutos después sin victoria total ni derrota absoluta.

Así funcionan las batallas institucionales.

Todos acuerdan «seguir evaluando», lo que significa que Martin gana tiempo, Nora gana registros, Elaine gana influencia, y yo no gano nada porque mi dinero es, por lo visto, una de las armas en juego.

Nora cierra el portátil.

Se hace el silencio.

Este es diferente. Menos denso. Más peligroso.

La bolsa de comida descansa entre nosotros. El teléfono bajo el cristal espera en el escritorio de Ray. Las persianas ocultan el vestuario, pero distingo sombras pasando tras las lamas: jugadores, personal, Miles probablemente fingiendo que no merodea.

—Lo hiciste bien —dice Nora.

La miro.

Se arrepiente de inmediato. Veo la frase replegarse tras sus ojos.

—En la llamada —añade.

—Por supuesto.

—Lo decía en sentido profesional.

—Trágico.

Le tiembla la comisura de los labios.

Entonces le llega otra notificación al móvil.

Lee.

El atisbo de humor desaparece.

—¿Qué?

—Benji encontró al primer seguidor de la cuenta.

—¿Kelly?

—No.

Gira la pantalla hacia mí.

Un perfil recortado. Privado. Sin publicaciones visibles. Nombre: Iris B.

El corazón me da un vuelco.

Los ojos de Nora no se apartan de mi rostro.

—Podría ser falso —dice.

—Podría ser ella.

—Sí.

Miro la pantalla hasta que las letras se difuminan en los bordes.

Iris B.

Seguidora, fuente, cebo, víctima, mentirosa, testigo.

Todo lo anterior.

Nora baja el teléfono.

—¿Cuándo hablaste con ella por última vez?

Noto la lengua demasiado grande.

—El tres de diciembre.

—Después de que se apagaran las cámaras.

—Sí.

—¿Qué dijo cuando entró Martin?

Cierro los ojos.

No por mucho tiempo.

Lo suficiente para volver a ver el pasillo.

La mano de Iris, blanca, aferrada al archivo. La voz de Martin, suave. La puerta que se cierra tras él. Mi propio cuerpo en el lugar equivocado, demasiado tarde, demasiado visible, insuficiente.

Abro los ojos.

Nora espera.

Sin presionar.

Eso lo hace más difícil.

—Dijo —le cuento— que si algo le pasaba, debía recordar que elegí el silencio equivocado.

El rostro de Nora se congela.

Fuera del despacho, alguien llama una vez a la puerta.

La voz de Ray se cuela por la puerta.

—Owen pregunta por ti.

La habitación se escinde.

Iris en la pantalla.

Owen tras la puerta.

Nora entre ambos, con mi secreto en equilibrio en su mano.

Me levanto.

Ella también.

—Nada de pasillos —dice.

Miro la puerta cerrada del despacho.

Luego a ella.

—Entonces ven conmigo.

Las palabras escapan antes de que la estrategia pueda detenerlas.

Nora entrecierra los ojos.

—¿A ver a Owen?

—Sí.

—Es mala idea.

—Probablemente.

—¿Por qué?

Porque confía en mí y no debería.Porque verás más de lo que quiero que veas.Porque si voy solo, volveré a protegerlo mal.Porque necesito a alguien en la habitación que no confunda control con cuidado.

Elijo la única respuesta que no me deja al descubierto del todo.

—Porque si empiezo a mentir —digo—, serás la primera en notarlo.

Nora me estudia durante un largo segundo.

Luego coge el móvil, se lo guarda en el bolsillo de la americana y camina hacia la puerta.

—Vale —dice.

Casi sonrío.

Su mano se detiene en el pomo.

—Regresión —advierte.

—Anotado —digo.

Abre la puerta.

Ray está fuera, con los brazos cruzados; mi teléfono sigue bajo el cristal en el escritorio a nuestra espalda, como un animal atrapado.

Al fondo del pasillo, Owen espera en la sala del fisio.

Y cada secreto que llevo guardando se acerca un poco más a la luz.