13 Jules

“Idiota, idiota, idiota” —me reprendo mientras salgo corriendo de la casa de la risa a través de la enorme cabeza de payaso que hace de puerta principal. Me quedé ahí plantada y dejé que me usara como un… un trapo para correrse.

Mis bragas húmedas se me pegan incómodamente al coño; el clítoris me palpita y me recuerda que me llevó al borde pero no me dejó correrme. ¿Sería una locura pararme a masturbarme? Totalmente. ¿Lo estoy considerando? Sí.

No sé muy bien por qué me ha dejado ir otra vez, salvo que parece estar jugando conmigo como el gato con el ratón.

Me paro en seco al ver dos figuras apoyadas en la valla del Dead Drop, medio en las sombras, medio a la luz.

“Mira, hermano” —dice uno de ellos con voz arrastrada—. “La pequeña reportera.”

“Eso parece” —responde el otro con una risita—. “¿O me lo parece a mí, o camina raro?”

Me arden las mejillas mientras me miran con los ojos clavados en mis bragas de encaje manchadas. Los reconozco: son el domador y el tragafuegos. Ahora que los veo juntos, me doy cuenta de que son gemelos, aunque con algunas diferencias.

“Qué va. Está claro que se lo ha pasado bien en la casa de la risa” —dice el tragafuegos.

“Más de lo que se merece” —murmura el domador.

“Por favor” —suplico, y me atrevo a dar un paso hacia ellos—. “Por favor, ayúdenme. No les he hecho nada. Solo quiero irme.”

“¿Que no nos has hecho nada?” —gruñe el domador—. “¿Sabes lo que el Santuario de las Cenizas les hizo a sus hijos?”

Miro las cicatrices que le marcan los brazos y se me eriza el vello de la nuca, con un hormigueo incómodo en el cuero cabelludo.

“Tu reportaje nos metería entre rejas. O algo peor.” El tragafuegos enseña los dientes. “Te mereces todo lo que Elias te haga.”

Suelto un sollozo, retrocedo a trompicones, me doy la vuelta y echo a correr, cegada por las lágrimas. Sus risas me persiguen como latigazos.

Soy la mala de su historia. Y joder, ¿por qué me siento tan culpable?

Me paro frente a la casa del terror.

Genial. ¿Por qué no? Ya estoy bastante deprimida. Nada de lo que haya ahí dentro puede asustarme más que la situación en la que me encuentro.

Nada más entrar en la atracción, la oscuridad se vuelve más densa, más opresiva. De los altavoces sale música de suspense, con acordes agudos que amortiguan cualquier otro sonido, hasta los latidos de mi corazón en los oídos.

Piso una placa de presión y un fantasma sale disparado de un nicho, dándome un susto de muerte. Chillo y me llevo las manos al pecho.

Bueno… Si con eso no he delatado mi posición, ya no sé qué haría falta.

Paso junto a ataúdes falsos y por un momento considero esconderme en uno y esperar a que amanezca. Cuando el carnaval abra al público, puedo mezclarme con la multitud. Salir andando tan tranquila…

Buen plan en teoría. Pero en la práctica, seguro que me están vigilando por las cámaras de seguridad. Ah, mierda, ¿eso significa que alguien ha visto lo que ha pasado entre Elias y yo en la casa de la risa? Mejor no pensarlo.

De repente, uno de los ataúdes se abre y aparece un esqueleto.

Me muerdo el puño para no gritar. La mandíbula del esqueleto castañetea mientras gira hacia mí, con las cuencas vacías brillando en un rojo tenue.

Un altavoz crepita y suelta una risa jadeante que me pone la piel de gallina.

Me pego a la pared, conteniendo la respiración, a la espera de que retroceda.

No lo hace.

En cambio, la tapa del ataúd se abre más con un chirrido suave de las bisagras, y el esqueleto se asoma más, con un dedo huesudo extendido como si me señalara.

“Ni hablar” —susurro con voz ronca mientras retrocedo.

El talón se me engancha en el suelo irregular y tropiezo con una cortina colgante de goma y tela, fría y resbaladiza al rozarme la piel. Me dan arcadas mientras lucho contra el impulso de gritar; a mi espalda, el esqueleto vuelve a meterse en el ataúd con un traqueteo final.

Atravieso la cortina a empujones y me encuentro en un pasillo estrecho. Las paredes están pintadas imitando piedra agrietada, con regueros húmedos que brillan bajo luces parpadeantes. Hay tuberías en el techo que gotean agua con un plic-plic lento y resonante. Cada sonido parece amplificado.

Me obligo a seguir adelante.

Se activa un sensor de movimiento y una figura sale de un panel en la pared—un cadáver demacrado con un camisón de hospital rasgado, la boca abierta en un grito silencioso.

Una ráfaga de aire frío me golpea los tobillos cuando se abalanza hacia mí, y grito sin poder evitarlo mientras paso corriendo a su lado.

“Contrólate” —me digo entre dientes—. “Es falso. Todo es falso.”

Pero mi cuerpo no se lo cree. No con los nervios ya destrozados. No sabiendo que él podría estar en cualquier rincón.

El corredor desemboca en una sala más grande, construida como un viejo quirófano.

Herramientas oxidadas cuelgan de ganchos y se balancean suavemente.

Un foco se enciende de golpe e ilumina una mesa de operaciones manchada de sangre en el centro.

Un altavoz emite el pitido bajo y rítmico de un monitor cardíaco.

Bordeo la pared, sin acercarme a la mesa.

A medio camino, el pitido se convierte en un tono continuo.

Las luces se apagan.

Me quedo paralizada, con todos los músculos en tensión.

En la oscuridad, algo respira, y no son los efectos de sonido. Es una respiración real. Y está cerca.

Me giro con el corazón en la garganta, y las luces vuelven a encenderse justo a tiempo para ver una camilla que sale rodando sola de detrás de una cortina, impulsada por raíles ocultos. Hay un cuerpo encima, con la sábana subida hasta la barbilla.

La camilla se detiene a centímetros de mí. La sábana se sacude.

Grito.

El cadáver se incorpora soltando un chillido, con la cara pintada de gris y los ojos rodeados de negro. Alarga los brazos hacia mí, arañando el aire con los dedos.

Echo a correr.

Ya ni sé adónde voy—izquierda, derecha, a través de otra cortina, por una rampa inclinada que huele a antiséptico y polvo. Los pies descalzos me golpean contra el hormigón frío y la temperatura baja en picado.

Azulejos blancos cubren las paredes. Las luces fluorescentes parpadean sobre mi cabeza con un leve zumbido. El aire huele a desinfectante y me escuece la nariz. Odio el olor de los hospitales casi tanto como odio a los payasos.

En la siguiente sala, hileras de cajones de acero inoxidable se extienden a lo largo de ambas paredes.

Una mesa de exploración ocupa el centro, con la superficie reluciente bajo las luces y una bandeja de instrumentos junto a ella: bisturíes, fórceps, pinzas.

Todo claramente falso, pero lo bastante convincente como para revolverme el estómago.

Se me revuelve el estómago.

—Oh, no —susurro.

Un cartel cuelga torcido sobre la entrada: estoy en la morgue.

Entro con las piernas temblando, y la puerta se cierra tras de mí con un suave clic.

—Esto no tiene gracia —susurro a la sala vacía—. Elias... por favor.

Las luces parpadean mientras avanzo con cuidado, acercándome a la mesa de exploración. Es como si alguien hubiera realizado una vivisección hace cinco minutos. Movida por una curiosidad morbosa, apoyo la palma en el acero frío.

Con un estrépito metálico y siniestro, las luces se apagan.