CAPÍTULO 45

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(Punto de vista de Aria)

Kai no preguntó por la subasta.

No insistió en saber cómo se me había vuelto a abrir la herida. Solo metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un frasquito de cristal.

Caramelos. Una mezcla de colores, bien apretados dentro.

—De Vancouver —dijo—. Te los he traído.

Miré el frasco. Mi primer impulso fue mantener las distancias: no me gustaba aceptar cosas de nadie. Siempre me parecía que venían con algo detrás.

Pero eran caramelos.

No eran caros. No significaban nada. Y yo tenía debilidad por los dulces.

Cogí el frasco.

Desenrosqué el tapón e incliné el frasco para dejar caer uno en la palma de la mano. Kai me observaba con un leve rastro de diversión.

—¿Qué pasa, que no te los quedas si no están buenos?

—Solo quiero probarlo primero.

Me lo metí en la boca. El dulzor me llegó de golpe: ni demasiado intenso ni demasiado empalagoso. Al final dejaba un suave toque de arce que no me esperaba.

—Está bueno —dije—. Gracias. Es exactamente lo que me gusta.

—Tengo más —dijo—. Cuando te acabes ese frasco, ven a buscarme.

—Vale.

Lo dije automáticamente. Luego me detuve.

«¿Por qué no me da más ahora? ¿Por qué hacer que vuelva a buscarlos?».

Lo miré. Tenía una expresión relajada y abierta. Ni rastro de cálculo en la cara.

Descarté la idea. Le estaba dando demasiadas vueltas.

Me aparté del umbral e hice un gesto hacia dentro.

—¿Quieres entrar un rato? Has conducido hasta aquí.

—No. —Negó con la cabeza—. Descansa.

—Vale. Buenas noches.

—Buenas noches.

Se dio la vuelta y se alejó por el pasillo. Me quedé en la puerta mirándolo hasta que llegó al ascensor.

Luego cerré la puerta.

(Punto de vista del autor)

Thane se subió al asiento de atrás.

Vincent ya estaba al volante. Miró por el retrovisor y mantuvo la voz neutra.

—¿Quiere que averigüe qué pasó esta noche en la subasta?

—No.

Thane miró por la ventanilla.

Ya sabía lo suficiente. El olor de Ronan estaba en el hombro de ella; Logan lo había captado en el instante en que ella abrió la puerta. Con eso le quedaba claro quién había hecho que la herida se volviera a abrir.

Pero Aria le había mentido a la cara.

Eso era lo que importaba.

No quería que él se involucrara. Seguía manteniendo un muro entre los dos, seguía decidiendo por sí misma qué podía tocar él y qué no. Estaba en su derecho.

Él no se lo iba a quitar.

Si ella no quería que interviniera, no lo haría. Podía lidiar con Ronan por su cuenta. Y si llegaba el día en que no pudiera, cuando aquello llegara a un punto del que no pudiera volver sola, entonces intervendría él.

Logan soltó un gruñido sordo en el pecho, inquieto y descontento.

Thane lo ignoró.

Vincent arrancó y se separó del bordillo sin decir nada más.

Varias horas antes, en la casa de los Frost.

Wyatt dejó el teléfono de Elena en la mesita y se dio la vuelta.

Elena estaba apoyada en el marco de la puerta del baño. El alcohol aún no se le había pasado del todo. Los rizos se le habían pegado a un lado de la cara y tenía una mancha en la parte delantera de la camisa.

Se le movió la garganta. Cerró los ojos e inspiró despacio.

Llamó a una de las omegas de la casa y le pidió que ayudara a Elena a cambiarse. Luego salió al pasillo y cerró la puerta tras de sí.

Se quedó allí, en silencio.

Ocho años. Llevaba ocho años plantado al otro lado de esa puerta. Mirando. Esperando. Con la boca cerrada.

Eso no iba a cambiar.

A la mañana siguiente.

El olor a comida arrancó a Elena del sueño.

Se incorporó de golpe. Los rizos se le desparramaron por todas partes. Parpadeó, desorientada, mirando la habitación, y encontró a Wyatt de pie a los pies de la cama con una bandeja.

—Ve a lavarte —dijo—. El desayuno está listo.

Elena se quedó mirándolo.

—¿Por qué lo has traído aquí?

—Puede que todavía no estés sobria del todo. No quería que tus padres te vieran así.

Elena se abrazó las rodillas. Miró de lado hacia la pared.

—Anoche salí —admitió—. A un concierto. Un local clandestino.

La manada Frost tenía normas sobre eso. Warren no permitía que su hija se acercara a espacios sin regular donde los rogue se mezclaban libremente. Elena había crecido sabiéndolo.

Lo cual era, probablemente, justo por lo que seguía yendo.

El concierto había sido ruidoso, caótico y rebosante de vida. Había ido con amigos y, cuando terminó, encontraron al grupo y compartieron unas cuantas rondas de vino de luna. Después, todo se volvió borroso.

Se miró la camiseta de dormir que llevaba puesta.

—¿Quién me cambió de ropa?

—Una de las Omegas.

Elena asintió. Se levantó y fue al baño.

Cuando volvió, se sentó en el borde de la cama y empezó a comer. Wyatt se sentó a su lado, callado, y la observó con una expresión que ella no logró descifrar.

—¿Adónde fuiste exactamente? —preguntó él.

—Solo a tomar algo con unos amigos.

—¿Hombres o mujeres?

—Los dos.

Elena se animó un poco.

—De hecho, conocí a alguien. Era impresionante.

Algo cambió ligeramente en la mirada de Wyatt.

—¿Y cómo era?

—Pues, a ver… —Levantó los dedos y empezó a contar—. Guapo. Con estilo. Era el cantante y guitarrista de la banda. Tenía una voz increíble. Y era leal a sus amigos y, encima, todo un caballero.

Casi todo lo que estaba enumerando se lo había inventado. Habían estado sentados a la misma mesa durante una hora. Eso era todo.

Wyatt no dijo nada. Cogió una servilleta, se inclinó hacia ella y le limpió la comisura de la boca, donde se le había quedado una gota de sirope.

Elena alzó la cara y se dejó hacer, sin dejar de hablar del guitarrista.

Cuando por fin terminó, Wyatt dobló la servilleta y la dejó sobre la mesa.

—Ese mundillo puede volverse muy turbio —dijo—. Ten cuidado.

Elena esperó el sermón. La parte en la que le diría que estaba siendo imprudente, que ella valía mucho más que los locales clandestinos y los músicos que rozaban el mundo de los rogues.

No llegó.

—¿Por qué no dices nada? —preguntó ella.

—Tienes veintitrés años —dijo él—. Puedes tomar tus propias decisiones. No es asunto mío.

(Punto de vista de Aria)

Abrí la puerta de entrada de un empujón y el olor me golpeó al instante.

Quemado. Acre. Algo calcinado mucho más allá de cualquier rescate.

Entré en la cocina.

Elena volcaba una olla achicharrada sobre el cubo de la basura e intentaba rascar el contenido con una cuchara de madera.

—¿No te dije que no entraras en mi cocina? —dije.

Se giró tan rápido que casi se le cayó la olla.

—Solo quería prepararte algo de comer…

—Ya has quemado esta cocina dos veces. ¿Qué te hizo pensar que la tercera iba a ser distinta?

—Hoy Wyatt cocinó para mí y lo miré todo el rato. Creía que lo tenía controlado. —Bajó la vista hacia la olla—. Mi cabeza lo entendía. Mis manos, no.

Le quité la olla de las manos, la dejé en el fregadero y la saqué de la cocina.

Me llevó casi una hora dejarlo todo limpio. Otra hora cocinar. Cuando nos sentamos a comer, ya era tarde.

Durante la cena, Elena no paró de empezar frases y dejarlas a medias. Pinchaba la comida, levantaba la vista hacia mí y luego la apartaba.

—¿Qué pasa? —pregunté al final.

Dejó el tenedor.

—Resulta que esta tarde atasqué el váter sin querer. Pero ya llamé a alguien y lo arreglaron.

La miré.

—Si crees que ese es un buen tema de conversación para la cena —dije—, ya puedes llevarte el plato al baño.

Elena apretó los labios. Parecía profundamente ofendida.

La dejé quedarse en mi casa los días siguientes, hasta que estuve razonablemente segura de que no iba a hacer nada más que requiriera un equipo de limpieza. El sábado la mandé a su casa.

El sábado por la mañana fui a la sala de entrenamiento. Me lo tomé con calma: solo juego de pies y tren inferior, nada que me forzara el hombro. Por la tarde fui al hospital a ver al abuelo.

Le estaba masajeando la pierna cuando me sonó el teléfono.

Isaac. El heredero de los MK al que había ayudado en la clínica veterinaria hacía un tiempo.

Contesté.

—¿Estás libre esta noche? —preguntó—. Quiero invitarte a cenar. Y tengo tu dinero, el préstamo de la otra vez.

—Claro —dije—. Dime dónde y cuándo.

Acordamos una hora y colgué.

El abuelo levantó una ceja.

—¿Quién te invita a cenar?

—Un chico que conozco.

Dejé el teléfono y volví al masaje.

—El Dr. Marlowe dice que, si sigues con la rehabilitación, saldrás en dos semanas. Tómate la medicación. No te preocupes por los asuntos de la manada. Yo me encargo.

El abuelo sonrió.

—Cada día te pareces más a tu abuela. Ella me daba la lata exactamente igual.

—¿Te molesto?

—Nunca. —Negó con la cabeza—. Te la aguantaría todos los días si pudiera.

—Pues cuando salgas —dije—, vuelve a la casa de la manada. Te daré la lata en persona cada mañana.

Se rió: una risa de verdad, plena y despreocupada.

—Trato hecho —dijo.

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