CAPÍTULO Dieciséis

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(Punto de vista de Aria)

Ronan no se movió.

Siguió allí, bloqueando la entrada, con la mandíbula apretada y los ojos clavados en mí.

—Eso no es asunto tuyo —dije.

—Sigues siendo mi mujer.

—Por poco tiempo.

Bajó aún más la voz.

—Hasta que el divorcio sea definitivo, si te has acostado con otro, eso es infidelidad.

Casi me reí.

—Infidelidad —dije—. Esa es la palabra que eliges.

—Responde a la pregunta.

—¿Quieres saber qué recuerdo de anoche? —dije—. Recuerdo que estabas allí plantado, en ese aparcamiento. Recuerdo que me viste subir a un coche con un desconocido. Y recuerdo exactamente lo que dijiste.

No dijo nada.

—«No es mi problema» —dije—. Eso fuiste tú. Esas fueron tus palabras.

Apretó la mandíbula.

—Así que, aunque hubiera pasado algo —dije—, tú me pusiste ahí. No tienes ningún derecho a plantarte aquí a interrogarme.

Lo esquivé y atravesé la puerta.

No me siguió.

(Punto de vista del autor)

Ronan no consiguió sacarle nada.

Condujo de vuelta a Stormcrest Holdings con ese peso instalado en el pecho, denso y sin forma. La idea volvía una y otra vez: que podía haber pasado la noche con otro hombre. No se la podía quitar de la cabeza.

Llamó a Felix antes incluso de llegar a la oficina.

—Consígueme las grabaciones del pasillo del hotel —dijo—. Las de anoche.

Felix las tenía en menos de una hora.

Ronan vio las imágenes en silencio. El hombre —Kai Lawson— había llevado a Aria en brazos hasta la habitación. Unos minutos después, salió solo y entró en la habitación de al lado. No volvió hasta la mañana siguiente, y cuando lo hizo, llevaba una bandeja de desayuno.

No la había tocado.

Ronan dejó la tableta sobre la mesa.

Debería haberse sentido mejor. No fue así.

Porque aquel hombre había dicho algo en el aparcamiento. Algo que no dejaba de dar vueltas.

«No cruzaré ninguna línea antes de que el divorcio sea definitivo».

Antes del divorcio.

Lo que significaba que, después, todo valía. Después, Aria sería libre. Después, no habría nada entre ella y quien le diera la gana.

Ronan se sentó a su escritorio y se quedó mirando al vacío.

Tenía una imagen en la cabeza de la que no podía deshacerse. Aria arrimándose a otro. Alguien tranquilo, callado, atento. Alguien que aparecía cuando hacía falta.

Se presionó la sien con los dedos.

Algo se le estaba escapando. Lo sentía. Como intentar retener agua con el puño cerrado y verla escurrirse de todas formas.

El teléfono vibró.

Tristan.

Sal esta noche. Damon ha vuelto. Los tres, unas copas, y no me discutas.

Ronan se quedó un segundo mirando el mensaje.

No tenía nada mejor que hacer.

Vale, respondió.

De los tres, Tristan era el fácil: abierto, directo, nunca se tomaba nada demasiado en serio.

Damon era distinto. Él y Ronan estaban cortados por el mismo patrón.

Los dos orgullosos, los dos dominantes, los dos alfas que no se doblegaban con facilidad.

Pero Damon era más duro. Donde Ronan tenía límites, Damon no los tenía.

Remataba las cosas hasta el final y no miraba atrás nunca.

Con sus enemigos era implacable. Con los que consideraba suyos, era de fiar.

Ronan lo conocía desde que eran cachorros. Eso contaba para algo.

Esa noche condujo hasta un bar privado de la ciudad. Encontró el reservado y empujó la puerta.

Lo primero que vio fue a un camarero estrellarse contra la barandilla de hierro.

El cuerpo del hombre golpeó el metal con fuerza suficiente para doblarlo. Se desplomó en el suelo. Damon estaba de pie sobre él, con los ojos brillando de amarillo en los bordes, las puntas de los dedos alargadas en garras a medio formar y un gruñido bajo que todavía le subía por la garganta.

Tres mujeres en el rincón se habían quedado completamente inmóviles.

Tristan ya se movía para interponerse entre Damon y el camarero.

—Ha dado un sorbo de tu copa —dijo Tristan sin alterar la voz—. Pedimos otra botella. Déjalo estar.

Damon miró al hombre del suelo sin disimular el asco.

—No tiene modales —dijo—. No sabe cuál es su sitio.

Retrajo las garras despacio. El amarillo se le fue apagando en los ojos.

El encargado del bar apareció en menos de dos minutos, pidiendo disculpas y prometiendo dos botellas de su mejor bourbon de acónito. De la clase que se destila lo bastante fuerte para emborrachar de verdad a un lobo. Damon aceptó sin dignarse a mirarlo y se dejó caer de nuevo en su asiento.

Ronan se sentó a su lado.

—La persona que fuiste a buscar —dijo en voz baja—. ¿Alguna pista?

La cara de Damon se cerró. Se sirvió una copa y se la bebió de un trago.

—No —dijo.

Ronan guardó silencio un momento.

—¿Has pensado que a lo mejor ya no está?

Damon no volcó la mesa. Ni siquiera levantó la voz. Solo negó una vez con la cabeza.

—No está muerta —dijo—. Sé que no.

Cogió la botella y se sirvió otro vaso. Y otro. Bebía sin pausa, sin hablar, con la mirada fija en un punto indefinido.

Ronan le seguía el ritmo, vaso a vaso.

Tristan se quedó un rato observándolos a los dos. Luego se volvió hacia Ronan.

—¿Otra vez tú y Aria? —preguntó.

Ronan lo miró de reojo.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque ahora mismo tienes la misma cara que Damon, y tú no tienes su excusa.

Ronan bebió. Luego, con el calor del bourbon de acónito ya metido en el cuerpo, le contó a Tristan lo que había pasado la noche anterior. El aparcamiento. Lo que había dicho. El hombre que se la había llevado en coche.

Tristan dio un manotazo en la mesa y se levantó a medias.

—Si yo fuera Aria, ya habría mandado a alguien a darte una paliza —dijo—. ¿Has pensado ya cómo vas a disculparte?

—¿Disculparme por qué? —dijo Ronan—. Nos estamos divorciando.

—Eso no tiene nada que ver. Lo que hiciste anoche estuvo mal. Te disculpas porque estuvo mal.

Ronan frunció el ceño y no dijo nada.

—Y deberías estar agradecido —dijo Tristan, señalándolo con el dedo—. Deberías estar de rodillas dando gracias de que Kai Lawson no cruzara ninguna línea anoche. Porque, si la hubiera cruzado, no te quedaría nada que salvar.

—De todos modos no hay nada que salvar —dijo Ronan—. Me estoy divorciando de ella. Lo que haga no es asunto mío. Se lo dije desde el principio: mi corazón nunca iba a ser suyo. Lo sabía cuando se casó conmigo. Fue su elección.

Tristan lo miró largamente.

—Entonces ¿por qué estás aquí sentado emborrachándote como un idiota?

—dijo—. Si de verdad quieres el divorcio, ¿por qué no has firmado los papeles?

Lo vas alargando porque sabes que ella todavía siente algo por ti.

Y te aprovechas de eso. Sabes que no va a ser ella la que se marche primero, así que tú no tienes que hacerlo.

—Mi corazón pertenece a Vivian —dijo Ronan con voz inexpresiva—. Eso no ha cambiado.

Tristan se echó hacia atrás y negó despacio con la cabeza.

—Jamás lo he visto, ni una sola vez —dijo—. Te conozco de toda la vida y nunca he visto eso que supuestamente sientes por ella.

Se inclinó hacia delante.

—Aria y tú os llevabais bien de verdad. Cuando éramos jóvenes. Y luego, el verano después de la graduación, algo se torció. De la noche a la mañana te volviste de hielo con ella. Y en segundo de carrera, justo cuando Vivian se marchaba a Milán, de repente ella era tu persona.

Ronan bajó la mirada hacia el vaso.

—Nunca te pedí que lo entendieras —dijo en voz baja.

—Tampoco lo has explicado nunca.

—No tengo por qué.

Tristan resopló.

—Entonces al menos ve a disculparte con Aria. Solo por lo de anoche.

—No —dijo Ronan—. Solo he bajado la cabeza ante dos personas en mi vida. Mi madre. Y Vivian. Aria no está en esa lista.

Tristan se quedó mirándolo.

—Esa actitud —dijo— es justo por lo que debería haberte dejado hace años. ¿Qué sentido tiene un hombre así?

Ronan se volvió de nuevo hacia Damon y le rellenó el vaso.

Tristan se quedó allí sentado, mirándolos beber. Al cabo de un rato sacó el móvil.

Buscó el número de Aria y la llamó.

Contestó tras unos cuantos tonos.

—Ronan está borracho —dijo Tristan—. ¿Te importaría venir a recogerlo? ¿En veinte minutos?

Una pausa.

—Vale —dijo ella—. Veinte minutos.

Tristan colgó y se recostó en la silla.

Doce minutos después, la puerta del reservado se abrió de golpe.

No era Aria.

Era Vivian.

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