CAPÍTULO CUARENTA Y NUEVE

Mi atacante y yo forcejeábamos por un jarrón de cristal roto, con el borde dentado a escasos centímetros de clavarse en mi cuello. Él era más fuerte, y no sabía cuánto más podría aguantar. Me había convencido de que necesitaba un milagro.

Pero Kang serviría.

—¡Suéltalo! —lo oí gritar.

El hombre rubio miró por encima del hombro y me dio el pequeño margen que necesitaba para salvar el pellejo.

Aflojó la presión y conseguí girarle la mano, empujar el fragmento hacia arriba y abrirle la mejilla izquierda.

Gritó y soltó el arma por la que habíamos estado peleando.

Sin pensarlo, se la clavé en el cuello, una y otra vez.

Intentó defenderse con los antebrazos, pero el cristal seguía alcanzando su objetivo en cualquier parte de su cuerpo. Un segundo después, Kang lo apartó de mí de un tirón y lo inmovilizó en el suelo, listo para seguir luchando, pero a ambos nos quedó claro que la pelea ya había terminado.

Su corazón bombeaba sangre caliente por las heridas del cuello y los brazos. Me levanté y cogí el teléfono del hotel, pulsé el botón de recepción.

—Necesito a la policía y una ambulancia inmediatamente. Un hombre se está muriendo.

Mi atacante yacía de costado, casi inmóvil. Kang presionaba con ambas manos la herida más grande del cuello. Agarré el arma de Kang y apunté al hombre.

Tenía la cara manchada de sangre, y más parecía filtrarse entre los dedos de Kang. Corrí al baño y volví con una toalla de mano. Serviría mejor para contener la hemorragia. Aunque hacía solo unos segundos ese hombre había querido matarme, ambos sabíamos que era importante mantenerlo con vida.

—¿Por qué intentaste matarme? —grité—. ¿Fue por lo que pasó en el club?

Me miró. Una sonrisa débil se dibujó en su rostro. Lo juro: de no ser por el daño que le había causado en el cuello, se habría reído.

Le registré los bolsillos y encontré su cartera y pasaporte. Ambos documentos mostraban la misma información: John Royker, de Johannesburgo, Sudáfrica. El lugar coincidía con su acento.

—Nos seguiste hasta aquí desde el club. ¿Por qué? —seguí interrogándolo.

Aun así, no dijo nada y solo sonrió. Se estaba muriendo. Eso era innegable. Pero lo único que me importaba era sacarle toda la información posible antes de que ocurriera lo inevitable.

—¿Te parece gracioso matar gente?

Apenas pronuncié esas palabras, una idea sobre quién podría ser ese hombre se apoderó de mí.

«¿Podría ser? Pero nuestro tipo tiene el pelo oscuro y cojea» .

Sin embargo, al repasar los sucesos de la noche, me quedó claro que me había elegido como objetivo; no había mostrado interés en ninguna otra mujer del club.

¿Era él el Creeper? ¿Trabajaba solo? Al mirarlo a los ojos, vi que sus pupilas estaban dilatadas y temblorosas, pero parecía sentir una enorme alegría por lo que acababa de ocurrir. Un psicópata que disfrutaba siendo el centro de atención, incluso en su hora más oscura.

—¡Eres del equipo Creeper!

Soltó una risa débil y ahogada antes de cerrar los ojos.

Kang sacudió al hombre para intentar mantenerlo despierto. Repetí la pregunta, necesitaba una respuesta definitiva a mi hipótesis. Osciló entre la consciencia y la inconsciencia durante unos segundos más antes de exhalar su último aliento y dejarme sin respuesta.

Cuando la seguridad del hotel llegó a nuestra habitación segundos después, había un cuerpo inmóvil en la alfombra, y Kang y yo estábamos cubiertos de sangre. Si a eso le sumamos que yo sostenía un arma en la mano, era fácil entender lo incriminatorio que parecía todo aquello para nosotros.

Los minutos siguientes fueron extremadamente tensos mientras intentábamos calmar la situación y explicar lo que había pasado.

Por suerte, ambos llevábamos identificación encima.

Eso fue el punto de inflexión en el intercambio de gritos con el trío de guardias de seguridad trajeados, y la única razón por la que nos creyeron.

La policía y los paramédicos llegaron poco después.

Nuestro hombre ya había muerto hacía rato y necesitaba una bolsa para cadáveres.

Nosotros, en cambio, tuvimos que pasar por el arduo proceso de explicar lo sucedido una y otra vez a cada agente que llegaba a la escena.

Aunque nuestra identificación evitó que nos esposaran, la barrera del idioma seguía frustrando cualquier intento de explicación rápida.

Todos querían oírlo de nuestra boca, no de quienes ya habían recibido los detalles.

Era la burocracia tailandesa en su peor expresión.

Artie nos sorprendió al aparecer media hora después que la policía.

—Abby. Kyle. ¿Qué demonios ha pasado aquí?

Su mirada iba y venía entre nosotros y el cuerpo que yacía junto a la cama.

—¿Cómo supiste que estábamos aquí? —respondí con otra pregunta.

—La noticia de un agente del FBI involucrado en un asesinato llegó a uno de mis hombres, y me avisó. Intenté llamarte al móvil, pero no contestaste.

—¡Mi teléfono!

Solo entonces recordé que había estado hablando con Lucy cuando me atacaron. Recorrí con la mirada la alfombra marrón oscuro buscando mi teléfono, y me pregunté si ella habría oído algo de lo ocurrido. Esperaba que no.

Encontré el móvil cerca de la pared. La línea estaba muerta. Intenté llamar a Po Po, pero me saltó una grabación diciéndome que no tenía saldo. «Genial» . Cogí el teléfono del hotel y marqué a casa.