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Ahora la pesada tubería estaba casi cortada por la mitad y el agua salía a chorros por la abertura en todas direcciones.

Tony dejó caer la sierra en el charco del suelo e intentó agarrar la sección superior de la tubería con ambas manos para sacudirla, pero el trozo de metal restante, de apenas unos milímetros de grosor, mantenía unidas las dos partes.

Intentó retorcer la parte superior hacia adelante y hacia atrás para debilitar el único punto que quedaba por cortar, pero salió tanta agua helada que la fuerza del chorro lo cegó momentáneamente.

«No seas vago», se dijo.

Empapado y tiritando, se agachó y sacó la sierra del agua; el sótano se estaba convirtiendo en una piscina helada, con el agua ya a media pantorrilla.

Esquivando otro chorro que le golpeaba dolorosamente mientras encajaba la hoja de la sierra entre las dos piezas, apretó los dientes, apartó la cara y cerró los ojos.

Forzó la sierra hacia adelante y hacia atrás de nuevo, con todas sus fuerzas.

Tenía las yemas de los dedos y los nudillos desgarrados y sangrantes, pero tenía que liberarse.

De repente, la hoja terminó de cortar. En ese instante, la presión que había estado ejerciendo sobre la tubería superior hizo que se separara por completo de la inferior. Un grueso chorro de agua brotó hacia el techo como un géiser.

Tony deslizó la cadena de las esposas por encima de la tubería cortada y subió las escaleras a toda prisa.

Giorgio Cattoretti acababa de frenar en seco para meter el pequeño Renault a toda velocidad por el camino de entrada cuando vio a Tony bajando por el sendero, directo hacia él.

Tony lo vio y se desvió hacia el césped.

Todavía llevaba puesto el delantal blanco, pero estaba pegado a su cuerpo escuálido, con el pelo negro mojado cayéndole sobre la cara.

Giorgio se quedó desconcertado. «¿El idiota se ha caído a la piscina?», pensó, mientras Tony pasaba como un rayo frente al coche.

Tony cruzó la carretera y se adentró en un campo abierto.

Giorgio metió la marcha atrás del Clio, retrocedió, giró el volante en la otra dirección y pisó el acelerador a fondo, lanzando el pequeño coche por el arcén hacia el campo. Los bajos raspaban contra la grava y las rocas, y el vehículo rebotaba violentamente mientras ganaba velocidad.

Iba directo hacia el hombrecillo escuálido, que corría como si le fuera la vida en ello.

Tony había sacado una distancia considerable, pero el coche iba ganando velocidad.

Giorgio era consciente de la mirada salvaje y demente que debía de tener en su único ojo mientras perseguía a su presa.

Estaba consumido por la rabia. El pequeño traidor lo había aterrorizado con el truco del envenenamiento; era un milagro que no le hubiera dado un infarto del susto.

Y Tony lo había obligado a humillarse delante de todos aquellos médicos y enfermeras franceses del hospital, quedando como un completo idiota...

Mientras el hombre empapado y con el delantal corría desesperadamente por el campo, Giorgio cayó en la cuenta de que debía de haber roto la tubería de agua del sótano, donde lo había dejado encadenado.

Giorgio sintió una salvaje temeridad mientras se lanzaba hacia Tony, con los labios curvándose en una sonrisa sádica.

—¡Corre, finocchio, corre! —gritó por la ventana abierta, con el acelerador a fondo. Se sentía como un vaquero en una película del Oeste, persiguiendo a un ternero descarriado.

—¡Yuju! —gritó Giorgio, con el viento rugiendo en su oído izquierdo, cada vez más fuera de control. El violento traqueteo le castañeteaba los dientes mientras el barato coche de alquiler pasaba por encima de rocas y surcos ocultos bajo la hierba alta.

La distancia se acortaba. Ahora podía oír a Tony, que gritaba suplicando clemencia.

Giorgio tenía el ojo clavado en la espalda del hombrecillo, en las patéticas cintas del delantal que ondeaban tras él.

En su mente, ya veía las marcas que los neumáticos dejarían en la espalda de Tony.

Atropellaría al patético hombrecillo como a un animal, saborearía la sensación del cuerpo retorcido del traidor golpeando contra los bajos del chasis mientras daba marcha atrás y luego hacia adelante, una y otra vez, haciendo rodar al pequeño finocchio bajo el vehículo como un muñeco de trapo,

con los brazos escuálidos agitándose sin fuerzas...

Tony cayó.

Giorgio pisó el freno.

El coche derrapó hasta detenerse a no más de tres metros de él.

Giorgio se quedó sentado tras el volante durante medio segundo y, no supo cómo, recuperó algo de cordura y autocontrol. Luego abrió la puerta de un empujón y avanzó pesadamente hacia Tony.

—¡Por favor, no me mate, Signore, por favor, no me mate! —balbuceó Tony en italiano.

Giorgio lo agarró del brazo y lo puso de pie de un tirón, luego le cruzó la cara de una bofetada tan fuerte que casi lo derribó de nuevo. Tuvo que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para no golpear al hombre hasta matarlo allí mismo.

—No voy a matarte —murmuró Giorgio, empujando a Tony hacia el coche—. Si lo hiciera, ¿quién me cocinaría la cena?