83 #3

Ir a la ópera era la única actividad que Leon se había negado a hacer con ella, o más bien, para ella.

A ella le encantaba la ópera, pero él la detestaba; no concebía cómo alguien podía soportar ni siquiera cinco minutos de aquello.

Para él, era peor que el submarino, un método de interrogatorio al que se había sometido durante su entrenamiento en La Granja.

—Uno de mis clientes tiene contactos en el Kennedy —dijo él—. Puedo conseguir asientos en quinta fila, en el centro, para Cenicienta mañana por la noche.

Las entradas ya estaban en su bolsillo.

La oferta de llevar a Bella a la ópera selló el trato.

Leon no podía estar más feliz. Se tomó una hora libre del trabajo esa misma tarde y trasladaron la mayor parte de la ropa de Isabella a su apartamento. No se le borró la sonrisa tonta de la cara en todo el rato.

La llevó de vuelta a la escuela y luego pasó por el buzón muerto, ya que aún no lo había revisado ese día.

En cuanto vio el buzón, redujo la velocidad.

Allí estaba, la X blanca en una esquina de la parte inferior.

—Maldita sea —murmuró, golpeando el volante con la mano—. ¿Por qué precisamente ahora, el día en que Bella por fin se había mudado con él?

¿Estaba Dios intentando decirle algo?

De repente se sintió mal. Después de conducir solo un par de manzanas más, Leon tuvo que aparcar a un lado de la calle, temiendo que fuera a vomitar.

¿Qué le iba a decir a Isabella? Su relación estaba avanzando: ¿cómo podía seguir ocultándole el secreto con la conciencia tranquila? Si ella descubría la verdad ahora, rompería con él, estaba seguro.

Leon no durmió nada, a pesar de que era la primera noche que Bella vivía «oficialmente» con él y debería haber estado eufórico.

Ella salió corriendo de casa temprano a la mañana siguiente, ansiosa por llevar a la tintorería la ropa que pensaba ponerse en la ópera esa noche.

Esto hizo que Leon se sintiera aún peor.

No podía ir con ella a la ópera esa noche, estaba fuera de cuestión.

Tenía que reunirse con Brian en el parque a las siete en punto.

Era imposible cambiar la hora de la reunión ni contactar con Brian de ninguna manera.

Por razones de seguridad, la comunicación era estrictamente unidireccional. Ni siquiera sabía el apellido de Brian.

Estuvo dándole vueltas toda la noche, pero al final decidió que tenía que mentirle a Isabella, que no le quedaba otra opción.

Para cuando Leon fue a reunirse con Brian, se sentía como un canalla.

Por supuesto, Bella no se había tomado bien la noticia.

La había llamado para decirle que tenía un cliente furioso, uno muy importante, que estaba disgustado con la personalización que Leon había hecho en su Porsche, y quería que lo arreglara de inmediato.

Se deshizo en disculpas y le dijo que invitara a Erica, una compañera de clase a quien le encantaba la ópera, a usar la otra entrada.

Isabella le espetó por teléfono, acusándolo de no haber tenido nunca intención de ir a la ópera con ella y de haberlo dicho solo para conseguir que se mudara con él.

Ya se le pasará, se repetía Leon. Mientras conducía hacia Lincoln Park, siguió el protocolo y se aseguró de que no lo estaban siguiendo antes de aparcar en la Avenida Tennessee. Bajó por la calle y entró por la entrada de la Calle 13, comprobando de nuevo que no lo seguían.

Cuando vio al hombre enjuto con coleta sentado en el banco del parque, el hombre que había sido su mentor, entrenador y guía durante los últimos diez años, no vio a Brian, sino un obstáculo de carne y hueso para su felicidad con Isabella.

Leon se sentó en el banco de la manera habitual, a distancia, como si los dos fueran completos desconocidos.

Brian estaba leyendo un ejemplar de The Washington Post, o fingiendo leerlo, bajo la tenue luz de una farola.

—Así que —dijo, sin apartar los ojos del periódico— tengo entendido que tienes una nueva novia.

Esto no sorprendió a Leon. Como cualquier contratista de la CIA, estaba bajo vigilancia periódica. Los antecedentes de Bella serían investigados a fondo, sin dejar piedra sin remover.

—De hecho, acaba de mudarse conmigo hoy. —Intentó que su voz no sonara cortante e hizo una pausa, pensando en ella. Para su sorpresa, su molestia con Brian se evaporó—. Se llama Isabella. —El mero sonido de esa palabra exótica y multisilábica despertó en él una agradable ternura.

Ahora Brian había girado la cabeza y lo miraba fijamente a través de sus gafas de montura metálica, saltándose el protocolo. —¡Dios mío... el hombre está enamorado!

Leon notó que se ruborizaba. Se alegró de que estuviera casi oscuro.

En una segunda violación del protocolo, Brian le tendió discretamente la mano por debajo, a través del banco. —Felicidades.

Leon estrechó la mano envejecida, sorprendido; el gesto lo conmovió. En muchos sentidos, Brian se había convertido en un padre sustituto para él.

—Por supuesto —continuó Brian, y su voz adoptó un tono sombrío—, no tengo que recordarte las reglas...

La agradable sensación que Leon sentía se desvaneció tan rápido como había llegado. —No, no hace falta.

—Bien.

—Pero sí crea una especie de prob...

—No tengo mucho tiempo hoy —dijo Brian, cerrando el periódico—. La información está en el clavo, en el sitio de siempre.

Se levantó y murmuró un «Buena suerte» mientras se alejaba.

Mientras Leon iba a recuperar el clavo del buzón muerto, comprendió que no había habido ninguna razón para que los dos se reunieran en persona esta vez. Se preguntó por qué Brian había decidido hacerlo.

Después de recuperar el clavo del buzón muerto, Leon condujo directo a casa. Abrió la tapa, sacó la memoria USB y la insertó en el ordenador del salón; luego abrió el archivo protegido con contraseña que esta contenía. Isabella estaba en la ópera y no volvería a casa hasta mucho más tarde.

Pasó dos horas planeando la operación de extracción y memorizando el mapa, las fotos y demás información relevante, y luego lo borró todo de su ordenador.

Limpió la sección del disco duro que había contenido la copia, destrozó la memoria USB, la envolvió en papel higiénico y tiró los restos por el inodoro.

A la mañana siguiente volvería a Lincoln Park, siguiendo el protocolo, y devolvería el clavo vacío a su sitio.

Pasado mañana partiría hacia Europa. Como era una operación en espera, no estaba seguro de cuánto tiempo estaría fuera.

Y, como siempre, de si volvería.

Ahora tenía que decidir qué decirle a Isabella.

Bella llegó a casa de la ópera radiante y más hermosa que nunca. Llevaba un elegante top halter y una falda de tubo negra, tacones altos y pendientes dorados colgantes, con el ondulado cabello negro recogido en un moño bajo y despeinado.

—Te perdiste una actuación increíble —dijo, quitándose los zapatos y yendo descalza hacia la cocina—. Tengo mucha sed, necesito agua.

Leon la siguió y la observó llenar el vaso en el fregadero, cada vez más culpable y ansioso por lo que tenía que decirle. Al menos no parecía enfadada porque él no hubiera ido con ella esa noche.

—Espero que Erica lo pasara bien.

—Le encantó —dijo Bella, y bebió un trago de agua.

Dejó el vaso en la encimera y lo miró, lo miró de verdad por primera vez desde que había entrado. Al ver su expresión, palideció un poco.

—¿Qué pasa...?

—No pasa nada. Es solo que, eh, surgió un trabajo. Un trabajo de especialista. Mi agente llamó hace un rato.

Dios, ¡cómo odiaba mentirle!

—Saldré mañana por la tarde y estaré fuera unos días.

Bella lo miró un momento. —¿De qué trata la película?

—Oh, es solo una película de acción de serie B, de esas que van directas a cable.

—¿Quién es el director?

El interrogatorio pilló a Leon desprevenido. —David Coleman.

Fue el primer nombre que le vino a la cabeza, un director conocido por sus películas de acción con el que había trabajado en dos ocasiones hacía mucho tiempo.

Ella asintió, mirándolo con sus ojos marrones de una manera que él no lograba descifrar del todo. Bajó la mirada hacia su pecho. —Bueno, espero que no sea demasiado peligroso.

—Bah —dijo Leon—. Solo persecuciones de coches normales, no te preocupes.

—Creo que me voy a la cama.

Pasó junto a él sin siquiera mirarlo a la cara.

Leon la siguió escaleras arriba, cruzó el dormitorio y entró en el baño. Ella se quedó frente al espejo, quitándose los pendientes, y él vio que tenía lágrimas en los ojos.

—¿Qué pasa? —preguntó, aunque por supuesto lo sabía.

—Nada.

Dejó los pendientes junto al lavabo.

—Vamos, estás disgustada por algo. ¿Qué es?

Ella no respondió. Él se quedó allí mientras ella se quitaba el maquillaje y se lavaba la cara.

Por fin se volvió hacia él, secándose las mejillas con una toalla. Se la veía alterada. —Tienes una novia en California.

Leon retrocedió. —¿Qué? No. ¡Claro que no!

Ella lo miró a los ojos un momento y luego negó con la cabeza. —Eres un mentiroso pésimo, Leon.

Pasó junto a él y volvió al dormitorio.

—No tengo ninguna novia en California —dijo, siguiéndola—. Ni en ningún otro sitio.

—No mientas, Leon. Viviste allí unos años...

—Sí, pero fue hace mucho tiempo.

—...y sigues volviendo para esos «trabajos de especialista». Sabía que tenía que haber otra razón además del dinero extra, que obviamente no necesitas. Una que tuviera más sentido.

—No tengo ninguna novia en California, maldita sea, ni en ningún sitio. ¡No quiero a ninguna otra! Te quiero a ti, y solo a ti.

Leon la observó desvestirse y meterse en la cama. —Estoy agotada. Si no vas a acostarte ahora, apaga la luz, ¿quieres?

Al día siguiente, Leon no podía concentrarse en su trabajo en el taller. ¡Malditos Brian y la CIA y toda su mierda clandestina y ultrasecreta! ¿De verdad tendría que elegir entre Isabella y su carrera como extractor?

Al final salió del taller temprano, cerró el garaje y se fue a casa.

Decidió que había llegado el momento de saltarse su acreditación de seguridad y contarle la verdad a Isabella.