81 #3

Dune abrió las puertas mientras los dos paramédicos metían a Sherry dentro. Seguía inconsciente. Ahora su rostro parecía totalmente inerte, la piel casi tan blanca como la nieve.

—¿Estará bien? —dijo Leon, tragando con dificultad, solo ahora consciente de lo aterrorizado que estaba.

Ninguno de los paramédicos respondió: uno se metió en la parte trasera de la ambulancia y cerró la puerta, y el otro subió al asiento del conductor.

El vehículo se alejó en silencio, levantando nieve con los neumáticos, con las luces centelleando.

Durante los minutos siguientes, el resto del grupo de Sherry fue llegando al pie de la pista, uno por uno, preocupados por el estado de su amiga y al menos en parte aliviados al enterarse de que la ambulancia había llegado y se la había llevado al hospital.

Aturdido, Leon devolvió el equipo al local de alquiler. Luego se dirigió al hotel, con la gente mirándolo fijamente mientras pasaba con su abrigo salpicado de sangre. Solo ahora comprendía lo alterado que estaba emocionalmente por todo el incidente.

Le preocupaba haber hecho algo mal, que quizá mover a Sherry hubiera sido un error y solo hubiera agravado sus lesiones.

Se supone que no hay que mover a las víctimas de accidentes, ¿verdad?

¿Y qué había dicho el estudiante de medicina justo antes de que la bajara por la colina?

Había estado tan concentrado que no había podido escuchar.

Leon recibió algunas miradas más mientras atravesaba el vestíbulo del hotel y subía a su habitación. Dune no estaba allí; de hecho, habían tenido tanta prisa por llegar a las pistas que apenas habían desempacado las maletas.

Ahora, las manos de Leon, que habían permanecido firmes como una roca durante toda la prueba, temblaban. Abrió el minibar esperando encontrar algo de cerveza o esas botellitas de licor fuerte, pero habían «higienizado» su contenido habitual para el grupo de estudiantes. Solo había refrescos.

Leon comenzó a caminar de un lado a otro, sudando, cada vez más preocupado por el estado de Sherry. ¿Y si ella...?

No, ni siquiera podía permitirse pensar en eso.

Miró el teléfono y se planteó llamar al hospital.

O mejor aún, ir directamente; no estaba tan lejos, habían pasado por delante cuando llegaron en el autobús.

Pero ¿quién era él para Sherry? Probablemente no le dirían nada, y si ella no había sobrevivido, no sabía si podría soportar la noticia.

Se imaginaba a la policía interrogándolo, que lo llevaban a la cárcel, que se enfrentaba a sus padres furiosos y afligidos...

De repente, el teléfono del escritorio comenzó a sonar.

Leon se quedó allí de pie, mirándolo fijamente, con el pulso retumbándole en los oídos.

La policía, pensó. Están llamando para decirme que está muerta, y quieren interrogarme...

El teléfono siguió sonando y sonando. En marcado contraste con cómo se había comportado apenas treinta minutos antes, estaba paralizado, incapaz siquiera de dar un paso adelante, sin saber qué hacer.

Finalmente reaccionó. Cuando levantó el auricular, tenía la mano tan resbaladiza de sudor que casi se le cayó.

—¿D...?

Leon tuvo que aclararse la garganta para hablar.

—¿Diga?

—¿Señor Gilmour?

Una voz femenina formal.

Tragó saliva. Era la policía, seguro.

—¿Sí?

—Soy de recepción. Tiene una visita abajo.

Un momento después, Leon bajaba en el ascensor a la planta baja, con el corazón palpitándole, sin tener idea de qué esperar; tal vez que le pusieran esposas en las muñecas y le leyeran sus derechos.

«Ha sido acusado de homicidio involuntario, hijo».

O quizás lo recibiría alguna amiga histérica de Sherry que arremetería contra él y empezaría a golpearlo en el pecho.

Pero cuando llegó a la recepción, no vio a nadie alrededor; el vestíbulo estaba desierto.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó una recepcionista joven y guapa.

—Eh, sí, soy Leon Gilmour...

—La están esperando fuera —dijo la recepcionista señalando hacia la entrada.

¿Ella?, pensó Leon.

¡La madre de Sherry! ¡Está aquí para cantarme las cuarenta!

Se dio cuenta de que eso no tenía sentido, ya que la madre de Sherry no podría haber llegado tan rápido desde dondequiera que vivieran, pero cruzó cautelosamente el vestíbulo y salió por las puertas correderas automáticas, esperando lo peor.

Cuando salió, vio una furgoneta de noticias de televisión aparcada en ángulo en el aparcamiento y algunas personas merodeando.

—¡Ese es él! —gritó una chica, y entonces Leon vio a una reportera afroamericana alta e imponente con un micrófono mirando en su dirección. Antes de que pudiera reaccionar, ella se apresuró hacia él y le plantó el micrófono en la cara, con un camarógrafo a su lado.

—Señor Gilmour —dijo ella, sonriéndole radiante, mostrando una dentadura perfecta y blanca—, ¿cómo se siente al ser un héroe?

—¿Un... qué? —dijo Leon, atónito.

Una multitud se estaba formando rápidamente a su alrededor. Dune se acercó trotando, sonriéndole, y se unió al grupo.

—Eso fue algo muy audaz lo que hizo en la pista de esquí hoy —dijo la reportera, mirando a la cámara—, una reacción muy rápida.

Leon miró aturdido las caras expectantes; reconoció a un par de amigas de Sherry, dos de ellas con sangre todavía incrustada en la ropa.

—Yo... ¿está bien?

—Por lo que tengo entendido —dijo la reportera, mirando a los demás y visiblemente encantada de haber captado este momento en cámara—, está en condición estable y debería recuperarse.

Leon casi se desplomó de alivio.

Mostrando una sonrisa falsa de reportera, la mujer le metió el micrófono en la cara. Todos se quedaron allí esperando a que hablara.

—Eh...

Leon intentó forzar una sonrisa, pero le salió fatal.

—Me alegro.

Antes de que ella pudiera abrir la boca de nuevo, Leon se dio la vuelta y huyó de regreso al vestíbulo del hotel.

—¡Espere! —gritó ella—. ¡Quiero entrevistarlo!

Leon siguió avanzando hacia el ascensor, luchando contra el impulso de echar a correr. Cuando miró por encima del hombro, se sintió aliviado al ver que un guardia de seguridad del hotel había impedido que la reportera y el camarógrafo lo persiguieran.

No veía el momento de llegar a su habitación. En cuanto estuvo dentro, cerró la puerta con llave y puso la cadena, jadeando.

Un par de segundos después, alguien intentó abrir la puerta y esta golpeó contra la cadena.

—Oye, soy yo.

Dune.

Leon abrió nerviosamente la puerta, mirando a un lado y otro del pasillo, y la cerró con llave en cuanto él estuvo dentro.

—¿Qué te pasa, tío? —Dune parecía realmente sorprendido por su comportamiento—. ¡Eres un héroe!

—No me gusta —murmuró Leon.

—¿Que no te gusta qué?

—Esto de ser un «héroe».

El teléfono empezó a sonar de nuevo.

Leon lo miró con recelo. Dune frunció el ceño, lo dejó sonar un par de veces y alargó la mano hacia él.

—No—

—¿Hola? —dijo Dune con entusiasmo.

Escuchó un momento, miró a Leon y tapó el auricular.

—Es alguien de The Daily Reveille.

Leon gimió.

Era el periódico estudiantil de LSU.

—¿Cómo demonios se han enterado tan rápido?

—Tío, ¡ya ha salido en la tele!

—Oh, no...

Dune seguía esperando.

—Bueno, ¿vas a hablar con ellos?

—No, diles que no estoy aquí.

Dune suspiró y volvió a hablar por teléfono.

—No está aquí ahora mismo... ajá...

Cogió el bolígrafo y el bloc del hotel y anotó un número.

—Sí, claro, se lo diré.

Leon y Dune pasaron el resto de la noche encerrados en la habitación, con Dune contestando el teléfono docenas de veces y diciéndole a todo el mundo que Leon estaba esquiando.

—Tío, no te entiendo —dijo Dune, entre largas caladas de su bong—. Estás dejando que tus quince minutos de fama se te escapen entre los dedos.

—No quiero ningún minuto de fama —dijo Leon, dando un sorbo a su cerveza.

Eso era lo bueno de tener un compañero de piso de veintiséis años: podía comprar alcohol.

—¡Pero eres un héroe, tío! ¿Qué tiene de malo ser un héroe?

—Porque no hice nada, solo hice lo que cualquier otro habría hecho en la misma situación.

—¡Ja, nadie más estaba haciendo nada!

Leon se limitó a encogerse de hombros. Para él, sus acciones no merecían ninguna atención especial. Había encontrado la manera de bajar a una chica herida de la montaña improvisando un trineo. Menuda hazaña.

Alrededor de las diez, el teléfono sonó por enésima vez. Dune lo cogió mecánicamente.

—¿Hola? —dijo Dune, con la voz un poco pastosa.

Miró a Leon y tapó el auricular.

—Es el padre de Sherry —susurró.

—¿Su padre? —dijo Leon, sorprendido.

—Quiere hablar contigo.

Leon vaciló, con la sensación de que quizá había hecho algo mal.

—Vamos, tío, ¡tienes que hablar con él!

Leon cogió el auricular a regañadientes, lo apretó con fuerza y se preparó.

—¿Hola?

—Leon, soy Burt Mathis.

La voz era profunda, cálida y segura, y parecía salir de unos labios sonrientes. Esperó una respuesta, pero Leon no supo qué decir, así que continuó.

—Lo que hiciste por mi hija esta tarde fue increíble. No hay muchos hombres hoy en día con esa clase de chutzpah.

Leon no estaba seguro de qué significaba chutzpah exactamente, pero sonaba a algo bueno.

—Sherry está despierta y los médicos dicen que puede hablar unos minutos. Quiere darte las gracias en persona por lo que hiciste.

—Bueno, yo...

—Iré a recogerte enseguida. No sé cómo podremos agradecértelo.

Diez minutos después, Leon estaba sentado en el asiento del copiloto de un Mercedes de alta gama que Burt Mathis debía de haber alquilado en el aeropuerto. El coche olía levemente a colonia cara.

Mathis era un hombre alto, atractivo y en forma, de poco más de cincuenta años, que desprendía un aura masculina y autoritaria.

Evaluó a Leon mientras conducían por la carretera despejada de nieve que llevaba al Centro Médico de Yampa Valley.

Le explicó que era el director general de una refinería de petróleo en Beaumont, Texas, y que para cuando él y su esposa recibieron la noticia, Sherry ya estaba recibiendo una transfusión de sangre y había salido de peligro.

—Gracias a Dios que había alguien con ella que tenía la cabeza en su sitio —dijo Burt, mirando a Leon de reojo—. Tengo entendido que sus amigos habían bebido bastante; los médicos dijeron que no encontraron nada en su sangre...