61 #2

—De repente se subió la falda sucia por encima de las botas maltrechas, dejando al descubierto un muslo derecho muy bronceado y precioso.

Dmitry levantó la cabeza y echó un vistazo por el retrovisor.

Elaine no podía culparlo. Por muy desaliñada que estuviera, la chica era realmente guapísima, con una figura tonificada y voluptuosa a juego con su rostro exótico.

Desprendía el aroma almizclado de un animal salvaje en celo.

Como habría dicho Nick: «Esa chica está hecha para una sola cosa».

Por cómo le caía el espeso pelo negro y rizado alrededor del cuello suave, parecía que su actividad más natural era retozar con un amante —o dos— entre sábanas de satén.

Justo debajo de la rodilla derecha se veían claramente unos arañazos de mal aspecto, y un moretón circular le rodeaba toda la pierna. Algunos arañazos le llegaban hasta el tobillo.

Podría haberse hecho las heridas ella misma, pensó Elaine. Las noticias habían dado algunos detalles sobre el hundimiento de la lancha. Y estaba el pasaporte húmedo. Pero había otras formas de averiguar si realmente había sido cómplice de Cattoretti.

Elaine preguntó: —El extremo de la cuerda que ataste a la popa de la lancha... ¿estaba deshilachado o cortado limpiamente antes de que lo ataras?

—No lo sé... había un objeto atado en la punta.

—¿Qué tipo de objeto?

—Un plomo de pesca. —Lexy hizo un círculo con el pulgar y el índice—. Más o menos así de grande.

Eso encajaba, y Lexy no había dudado al responder. Ese detalle no había salido en las noticias y era uno de los pocos que habían conseguido ocultar a la prensa.

Pero ¿y Cattoretti?

Elaine le preguntó: —¿Cómo es físicamente Giorgio Cattoretti?

—Es alto, tiene el pelo oscuro, negro con algunas canas, ojos marrones, muy guapo... tiene una cicatriz que le baja por la mejilla. —Mientras lo describía, Elaine percibió la atracción que sentía por él—. Incluso puedo decirle los números de su pasaporte. El real y el falso.

—¿Por qué ibas a saber los números de sus pasaportes?

—Los memoricé. Tengo memoria fotográfica.

Elaine no se esperaba esto.

—¿Memoria fotográfica? —dijo escéptica.

Lexy asintió, como si estuviera orgullosa de la anomalía.

—Mira, ¿estás segura de que Cattoretti es el padre de tu bebé?

—¡Por supuesto que estoy segura! —Lexy pareció ofenderse un poco—. Él...

Miró la nuca de Dmitry y bajó la voz hasta un susurro.

—¡Me violó, y yo era virgen!

Elaine seguía teniendo dudas. Lexy podría ser simplemente una estafadora lista que iba tras el dinero de la recompensa; había otras formas de conseguir la información sobre Cattoretti.

—¡Acabo de recordar algo importante! —soltó Lexy.

—¿Qué?

—Solo tiene un ojo.

Elaine intentó no hacer una mueca.

—Cuando me contrató por primera vez, le faltaba un ojo, solo una cuenca vacía. Luego se puso un ojo protésico, pero decidió seguir usando el parche. Ya sabes, el parche de cuero negro.

Por supuesto, los ojos de Giorgio Cattoretti estaban perfectamente bien cuando ella lo conoció, así que el parche no significaba nada para Elaine. Pero el recuerdo de apuñalarlo volvió a ella de golpe; aún podía sentir el frío abrecartas de acero en la mano, y cómo lo había atacado con él.

—¿Qué ojo? —dijo Elaine tragando saliva, casi deseando que Lexy lo estuviera confundiendo con otra persona.

Lexy se llevó la mano a la sien.

—El izquierdo.

Ahora circulaban por el malecón del río Neva, y Dmitry las observaba por el retrovisor, visiblemente intrigado por todo aquello.

Habían viajado en silencio durante unos minutos. Elaine tomaba más notas. Ahora estaba casi convencida de que la chica decía la verdad, o al menos la verdad sobre su papel como cómplice de Cattoretti en el robo.

Le hizo un gesto a Lexy.

—Todavía no me has explicado cómo sabes mi nombre o qué aspecto tengo.

—Cuando abrí su caja fuerte, vi una foto tuya en el cuaderno que guardaba allí.

—¿Qué tipo de foto?

—Ya sabes, de un periódico. O quizá de una página web. Sobre el arresto por falsificación en Italia. Era falsificador, ¿verdad? Y tú tuviste algo que ver con su arresto...

Elaine no respondió.

—Además —dijo Lexy—, no solo había fotos tuyas en los cuadernos, también había dibujos.

—¿Dibujos? —Elaine frunció el ceño—. ¿Cómo que dibujos?

—Bocetos que hizo de ti. De tu cara. Muchos, desde diferentes ángulos.

Le dirigió a Elaine una mirada difícil de interpretar —quizá envidia o decepción— y bajó la vista hacia las largas piernas de Elaine.

Lexy dijo en voz baja:

—Para serte sincera, creo que está enamorado de ti.

Los tres estaban sentados en la habitación de Dmitry en el Hotel Astoria.

Elaine había «introducido de contrabando» a Lexy disfrazándola con un gorro de lana de Dmitry, en el que le había recogido el pelo, y unas gafas de lectura suyas.

También la había registrado a fondo para asegurarse de que no llevaba armas, teléfono ni ningún otro dispositivo de grabación o comunicación.

Incluso había escaneado el cuerpo de Lexy con el escáner de RF del todoterreno; la chica estaba completamente limpia.

Ahora Elaine estaba por fin convencida de que la historia de Lexy era cierta.

O, al menos, de que los hechos básicos eran ciertos: que había ayudado a Giorgio Cattoretti con el robo del Museo del Hermitage y que se le había quedado atrapada la pierna en el casco del barco cuando se hundió.

Y que había sido el ama de llaves de Cattoretti durante una larga temporada en una villa de playa en la zona turca de Chipre.

Sin embargo, todo lo demás sobre Lexy era incierto.

Por ejemplo, si Cattoretti la había violado, si realmente había dado a luz a su bebé, y si él se lo había robado y lo había usado para chantajearla y obligarla a ayudarlo...

Elaine todavía no estaba segura de nada de esto.

Por lo que sabía, Lexy aún podría ser su cómplice y todo esto podría ser una trampa urdida por Cattoretti.

En cualquier caso, ninguno de los detalles que Lexy había proporcionado estaba sirviendo de mucho.

Los últimos minutos Elaine la había estado interrogando sobre la posible ubicación actual de Giorgio Cattoretti y las pinturas robadas.

Eso era lo único que importaba. Pero parecía que la hermosa joven se estaba haciendo la tonta o simplemente no iba a serle de ninguna ayuda en ese aspecto.

Lexy afirmaba no saber nada sobre los planes de Cattoretti después del robo ni sobre cómo pensaba devolver las pinturas al museo a cambio de dinero.

—¿No tienes absolutamente ninguna idea de dónde podría estar escondido ahora mismo? —preguntó Elaine algo recelosa, por última vez—. ¿Ninguna pista?

—No.

—¿O qué podría haber hecho con las pinturas, dónde planeaba esconderlas?

—No. Lo siento. No me dijo cómo planeaba vender las pinturas, nada al respecto.

Elaine miró sus notas.

—¿No sabías que planeaba venderle las pinturas al museo?

—Eso sí lo sabía, me contó el plan general, y que nadie resultaría herido. Fue lo primero que le pregunté. No lo habría ayudado de otra manera, ni siquiera para recuperar a mi bebé. Tienes que creerme.

Elaine tenía sus dudas.

—¿Pero no te dijo ningún detalle sobre cómo planeaba pedir el rescate o conseguir que el museo se las recomprara?

—No.

—¿Y qué hay del cuaderno, el de la caja fuerte?

—Nada al respecto, que yo recuerde.

—Pensé que habías dicho que tenías memoria fotográfica.

—La tengo, ¡pero no funciona como una cámara! Tengo que prestar atención y memorizar. El día que entré en la caja fuerte y leí el cuaderno, lo único que me importaba era encontrar a mi Pablo.

Pablo era el nombre del bebé, o eso decía Lexy. Le había puesto ese nombre por Pablo Picasso, irónicamente.

—¿Y la posibilidad de que alguien del museo le ayudara? —Elaine ya se lo había preguntado antes.

Lexy negó con la cabeza y sus largos rizos se balancearon de un lado a otro.

—Ya te lo dije, no mencionó que tuviera ayuda de nadie más, salvo de mí y del artista que falsificó el Picasso.

—A quien nunca llegaste a conocer...

—No. ¿Puedo beber un poco de agua, por favor?

Elaine asintió mirando a Dmitry, y este se levantó y sacó una botella de agua mineral del minibar.

De camino al hotel, habían pasado por el apartamento en el que Cattoretti y Lexy se habían alojado los días previos al robo, mientras él hacía sus preparativos.

Estaba desocupado y no se había vuelto a alquilar desde la semana anterior; la casera creía habérselo alquilado a una pareja de turistas españoles, un tal Xavier y su «hija».