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—Esto tiene que hacerse con delicadeza —le había advertido antes de que se marchara—. No contactes conmigo a menos que sea cuestión de vida o muerte. Allí estarás sola, Elaine. Si te pillan, no puedo garantizarte al cien por cien que podamos sacarte.

Elaine guardó la polvera y respiró hondo mientras se miraba de nuevo en el espejo del parasol. Dmitry notó su ansiedad, aunque no podía saber a qué se debía.

—Debes causar buena impresión, ¿da?

—Sí —dijo Elaine.

—No te preocupes, Janyet.

Vaciló, pensando un momento, y luego dijo:

—Pon tu mejor pierna adelante.

Elaine sonrió.

—Gracias, Dmitry. Es «pon tu mejor pie».

—¿Qué?

—Pon tu mejor pie adelante, esa es la expresión.

—Chort —murmuró, dando un golpe al volante—. Mejor pie, mejor pie, mejor pie...

Abrió el bolso y le entregó unos cuantos billetes de cien euros.

—Quiero que vayas a comprar dos teléfonos desechables para que podamos hablar de forma segura. Asegúrate bien de que nadie te siga cuando vayas a comprarlos. ¿De acuerdo?

—Ponyatno —dijo Dmitry, mirando por el espejo retrovisor.

—Y no puedes hacer ninguna llamada desde tu teléfono personal, igual que la última vez. —Se lo había dicho ayer, cuando lo llamó a Moscú.

—No te preocupes, Janyet, mi teléfono está apagado.

—Bien. No sé cuánto tiempo estaré en el museo, puede que esté ocupada todo el día. ¿Dónde puedes esperarme?

—¿En el café de allí? —dijo Dmitry, señalando al otro lado de la calle.

Un momento después, Elaine avanzaba con dificultad hacia la entrada principal del museo, tiritando.

Espesas nubes grises se acercaban y había empezado a caer una nieve más intensa y húmeda; el viento le atravesaba el abrigo de lana como un cuchillo.

Los copos de nieve se le pegaban al pelo y a las pestañas.

De vez en cuando resbalaba en la acera, cubierta de placas de «hielo negro», como lo llamaban los rusos.

Los coches de policía y las furgonetas de los medios estaban aparcados de cualquier manera en la amplia acera. Los periodistas merodeaban por la entrada del museo, fumando y charlando como si esperaran alguna noticia, con los cuellos subidos para protegerse del viento y la nieve.

Desde la acera, Elaine alzó la vista hacia el segundo piso del museo.

Se preguntó cuáles de aquellas ventanas pertenecían a La Sala Picasso, o a lo que había sido La Sala Picasso.

Según el expediente del caso, habían robado todos los cuadros de Picasso que había en las cuatro paredes.

Supuso que el espacio estaría ahora precintado como escena del crimen.

Elaine mantuvo la cabeza baja y se abrió paso entre los periodistas que merodeaban por la entrada, que daban pisotones para entrar en calor. Nadie pareció prestarle atención.

Cuando entró en el museo, lo encontró abarrotado de visitantes haciendo cola para comprar entradas: grupos de escolares rusos, turistas europeos, asiáticos, de Oriente Medio y sudamericanos, ancianos en sillas de ruedas.

Todo seguía funcionando con normalidad. Con una media de ocho mil visitantes al día, no podían permitirse cerrar las puertas, ni siquiera después de un desastre como aquel robo.

Elaine se dirigió a las oficinas administrativas de la planta baja, pero un guardia con uniforme militar gris y negro la detuvo en un control de seguridad.

Elaine le mostró su placa del FBI, con BAILEY, JANET impreso en la tarjeta de identificación junto con su foto y las palabras UNIDAD DE DELITOS ARTÍSTICOS.

El guardia la examinó y luego la condujo hasta una recepcionista de mediana edad sentada al final de un largo pasillo decorado con estatuas de mármol, espejos dorados y suelo de parqué pulido.

Era solo una muestra de la majestuosa opulencia que el zar y su corte habían disfrutado en su día.

Había olvidado lo ostentoso que era todo aquello. El estilo de decoración solo podía llamarse Riqueza Obscena y Descarada. Todo aquel brillo y dorado era de una belleza impresionante, pero sin duda podía entender por qué los bolcheviques estaban cabreados.

La recepcionista era una mujer regordeta, ocupada tecleando en un ordenador.

Elaine se aclaró la garganta y dijo:

—Mnye naznachena vstrecha s Inspektorom Amperovim. —Tengo una cita con el inspector Amperov—. Y volvió a mostrar su placa del FBI.

La mujer tomó la identificación de Elaine y la examinó con detenimiento, comparando la foto con su rostro. Se la devolvió.

—Reunión con inspector Amperov no es posible hoy —respondió con rigidez.

Elaine se quedó desconcertada.

—Tengo una cita —repitió en inglés, pensando que la mujer no la entendía—. Concertada por mi oficina en Washington D.C. Soy del Equipo de Delitos Artísticos del FBI...

—Cita, no cita, reunión no es posible hoy. El inspector está muy ocupado.

Elaine frunció el ceño. ¿Qué demonios pasaba? Los rusos piden al Equipo de Delitos Artísticos del FBI que ayude a resolver el caso, ¿y luego el responsable no tiene tiempo para hablar con la persona enviada para ayudar?

—¿Puede comprobar su agenda de citas, por favor? —dijo Elaine, tratando de disimular su irritación.

La mujer, que tenía una verruga grande sobre el labio superior, suspiró como si cargara con el peso del mundo entero. Abrió un cuaderno y pasó el dedo por una lista.

—Ah, usted es del FBI estadounidense, ¿sí?

«Eso es lo que acabo de decir», pensó Elaine, pero se limitó a sonreír y dijo:

—Sí, así es.

La mujer se levantó del escritorio. La silla chirrió y el eco resonó en el vasto espacio. Después recorrió el elegante pasillo y desapareció tras una esquina.

La recepcionista regresó y volvió a sentarse a su escritorio. No le dijo nada a Elaine.

Al cabo de un momento, Elaine miró el reloj: eran las 11:05.

—¿Y bien?

La mujer alzó la vista.