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Si se activaba un solo sensor en la sala, sonarían las alarmas y se armaría la de Dios: significaba que alguien estaba manipulando uno de los cuadros, probablemente tocándolo con intención de descolgarlo, y los guardias acudirían corriendo desde todas direcciones.

Giorgio pasó mucho tiempo investigando por internet los distintos tipos de sensores que se usaban en los museos de arte, y había docenas: infrarrojos, láser, magnéticos, de vibración, de capacitancia...

y podían combinarse y utilizarse de múltiples formas.

Intentar averiguar cuáles se usaban en la Sala Picasso y en qué cuadros, y luego idear una forma de desactivarlos todos mientras el museo seguía abierto y lleno de visitantes...

bueno, era imposible, al menos sin la ayuda de algún genio de la técnica, y de momento no se fiaba de nadie más que de Lexy.

Giorgio barajó la idea de provocar un apagón en todo el museo.

El problema era: ¿cómo iba a hacerlo una vez encerrado en la Sala Picasso?

E incluso si lo lograra, el edificio probablemente contaba con un sistema de alimentación de emergencia que se activaría automáticamente, como los de los hospitales, con potencia suficiente para mantener la iluminación de emergencia y todos los sistemas de seguridad en funcionamiento.

Así que solo ganaría unos segundos, y en cuanto empezara a arrancar los cuadros de la pared, saltarían todas las alarmas igualmente.

El tiempo apremiaba. Estaban en septiembre, y el margen para ejecutar el atraco del Hermitage tal como lo había planeado era muy estrecho.

Si dejaba pasar la oportunidad, tendría que esperar otro año.

Los veranos quedaban descartados porque no oscurecía hasta las nueve o las diez de la noche; de hecho, la ciudad estaba tan al norte que durante las «Noches Blancas» de junio no anochecía en absoluto.

Para que el plan funcionara, tenía que ejecutarse durante la hora punta de la tarde, a las cinco, justo antes del cierre del museo y ya de noche; de lo contrario, la gente que pasara en coche por la carretera de abajo vería los lienzos deslizándose por el cable,

y alguien probablemente llamaría a la policía con el móvil, lo que les costaría un par de minutos preciosos.

El invierno quedaba descartado porque el río Neva estaría congelado: solía empezar a helarse a finales de noviembre o principios de diciembre.

La primavera también quedaba descartada, aunque los días fueran cortos, porque el río se descongelaba lentamente y los bloques de hielo a la deriva dificultarían mucho la navegación con la lancha.

Así que noviembre era en realidad el único mes del año que servía, y faltaban solo dos meses.

Giorgio pasó día tras día dándole vueltas al problema de los sensores, pero no avanzaba: se quedaba siempre en blanco.

Releyó El Manual de Delitos Artísticos de cabo a rabo.

No le sirvió de nada.

Un día, Giorgio finalmente pensó: «No soy un técnico, soy un hombre de trato».

Si bien era cierto que aprendía rápido y generalmente se le daban bien los aparatos, su verdadera fortaleza era su capacidad para tratar con personas de carne y hueso.

Concretamente, para manipularlas. Siempre había sido capaz de conseguir que los demás hicieran lo que él quisiera, ya fuera mediante refuerzo positivo, presión psicológica, amenazas o extorsión pura y dura.

Giorgio siempre había entendido a las personas y sus motivaciones; entendía qué las movía.

Ese era su fuerte.

Esto le llevó a pensar:

Lo que realmente necesito es manipular al personal del museo para que me encierren a mí en la sala con todos esos cuadros y desactiven los sensores ellos mismos.

La idea sonaba descabellada al principio, y se rio en voz alta cuando se le ocurrió. Sin embargo, enseguida se obsesionó con ella y supo que había dado con algo.

No pasaron ni sesenta segundos antes de que la solución al problema apareciera en su mente, y cuando llegó, lo hizo completamente formada, como una revelación divina.

Sonrió como un gato.

Era elegante en su simplicidad. ¡Y verdaderamente brillante! Era justo el tipo de idea que llevaba la firma de Giorgio Cattoretti.

Salió emocionado del cibercafé y condujo de vuelta a la villa.

—Tengo la respuesta —le dijo a Lexy, que conocía bien el problema—. Pero necesito un atrezo.

—¿Un atrezo? ¿Qué quieres decir?

—Te lo explicaré después. Por desgracia, tendré que ir a Rusia otra vez para que lo fabriquen, pero solo estaré fuera un par de días.

Tres días después, Giorgio Cattoretti caminaba por el malecón del río Neva, justo enfrente del Palacio de Invierno.

Ya hacía frío en San Petersburgo, el cielo era de un gris apagado y el viento azotaba el canal formado por el río.

Paseaba lentamente por la acera, con las manos en los bolsillos, mirando a su alrededor como cualquier otro turista admirando las vistas.

Se detuvo, se apoyó en el muro de piedra del malecón y contempló al otro lado del río las agujas de la Fortaleza de Pedro y Pablo, a unos cientos de metros de la orilla opuesta.

Su mirada descendió hacia el río. El agua parecía negra; la idea de saltar no resultaba nada atractiva, y cuando llegara el momento, estaría helada.

Giorgio se volvió con aire despreocupado y alzó la vista hacia el segundo piso del museo, contando las ventanas desde un extremo...

hasta que su mirada se posó en las de la Sala Picasso.

Había inspeccionado este lugar exacto antes de que él y Lexy salieran de San Petersburgo, pero quería echarle un último vistazo detenido.

¿De verdad iba a abrir esas ventanas y deslizarse por un cable de kevlar hasta el agua sucia y helada?

Una cosa que le preocupaba era el choque del agua fría.

No había forma de probar esa parte en Chipre.

Algunos rusos nadaban todo el año: abrían agujeros en el hielo de ríos y lagos y se sumergían durante un minuto o dos.

Seguramente él también podría soportarlo; solo tardaría unos segundos en nadar hasta el barco, y luego se quitaría la ropa y se secaría enérgicamente con una toalla.

Echó un último vistazo a las ventanas de arriba y prosiguió su camino.

Unos minutos después giró hacia la calle Millionaya, donde, a pesar del frío intenso, los artistas locales exponían sus obras durante todo el año.

Había filas y filas de cuadros alineados en la acera: paisajes, retratos, naturalezas muertas.

Los artistas, que parecían pobres y andrajosos, deambulaban por allí y de vez en cuando daban pisotones en el suelo para entrar en calor.

Algunos trabajaban en sus cuadros, sentados en taburetes plegables de camping, con los pinceles en las manos enguantadas sin dedos.

Muchos de los cuadros en venta eran copias de obras maestras del museo. La mayoría parecían bastante amateurs; muchos de los artistas eran claramente estudiantes de arte que intentaban sacarse un dinero extra con los turistas.

Giorgio por fin encontró lo que buscaba: toda una fila de copias de Picasso. El trabajo era excelente.

Examinó las dos filas de cuadros, pero no vio el que buscaba.

—¿Desea comprar? —dijo una voz a su espalda.

Se volvió. Le sorprendió ver al mismo joven que había estado sentado en la Sala Picasso cuando él y Lexy estuvieron allí, el del cabello rubio despeinado.

Llevaba una chaqueta militar de aspecto mugriento sobre un grueso jersey de lana.

Los vaqueros estaban tan sucios que parecía que podrían mantenerse de pie por sí solos.

—Soy Iliá —dijo, y le estrechó la mano a Giorgio.

—Sí, podría interesarme comprar algo —dijo Giorgio, volviéndose hacia los cuadros—. No veo ninguna copia de La bebedora de absenta...

—Disculpe, no entiendo...