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Xavier llevaba doce días fuera y Lexy casi había terminado de limpiar la biblioteca.

Ya había oscurecido y Lexy estaba a punto de dejarlo por ese día cuando decidió volver a colocar otra serie de libros, una colección de Robert Louis Stevenson.

Cogió el primero de la pila, un ejemplar de La isla del tesoro.

Comenzó a limpiarlo, pero se detuvo al oír un leve roce mientras pasaba el paño por el canto de las páginas.

Giró el volumen de lado y observó el canto.

La esquina de un papel asomaba entre las páginas: un pequeño triángulo blanco doblado.

Sujetó el papel con las uñas y tiró. El trozo blanco cayó al suelo dando vueltas.

Lexy lo recogió y lo examinó.

38-12-03-41-27

Parpadeó, sorprendida. ¿Era un número de teléfono o...?

Solo tardó unos segundos más en comprender lo que probablemente significaban aquellos números.

Cinco minutos después, Lexy estaba en el dormitorio de Xavier, descalza frente al cuadro de Monet que, según sabía, ocultaba la caja fuerte empotrada.

El pequeño trozo de papel seguía en su mano, pero ya no lo necesitaba: había memorizado los números y podía ver los dígitos en su mente con tanta claridad como si fuera una fotografía.

Xavier le había contado que el anterior propietario de la casa había sido un británico adinerado que murió de un infarto repentino. Debía de haber escondido la combinación de la caja fuerte en el libro por si alguna vez la olvidaba.

Y Xavier no debía de tener ni idea de que estaba allí; de lo contrario, no le habría pedido que limpiara la biblioteca.

Se quedó allí, contemplando el cuadro, debatiéndose interiormente.

Abrir la caja fuerte sería una violación de su confianza. Una traición. Nunca había hecho nada ni remotamente desleal hacia Xavier, y no quería empezar ahora.

Pero la tentación de husmear era casi irresistible.

¿Qué daño podía hacer echar un vistazo? No tocaría nada...

Por simple curiosidad, ¿cuánto dinero habría dentro de la caja fuerte?

Millones, seguro.

Pero a Lexy no le interesaba su dinero. Ahora le sobraba. Lo que realmente quería era información: la verdadera identidad de Xavier y su pasado. Siempre le había atormentado la duda de si había estado casado, o quizás aún lo estaba, y si tenía hijos. Ni siquiera sabía con certeza cuántos años tenía.

¿Y cuál era su verdadero nombre? Sabía que no era Xavier Dente. No podía serlo. Si era un criminal buscado, no usaría su nombre real, y estaba convencida de que lo era.

Y, más importante aún, ¿qué tipo de crímenes había cometido? ¿De qué se escondía exactamente?

Seguramente las respuestas a al menos algunas de esas preguntas estarían dentro de la caja fuerte.

Lexy finalmente reunió el valor para acercarse un poco más al óleo.

Se guardó el trozo de papel en el bolsillo trasero de los pantalones cortos, agarró con cuidado el borde del marco y tiró.

No se movió. De hecho, parecía estar atornillado a la pared, pero sabía que no podía ser así.

Intentó tirar desde abajo, del lado derecho, del lado izquierdo... seguía sin moverse.

Apretó la frente contra la pared para intentar ver detrás del cuadro, pero el reverso del lienzo estaba a ras de la pared. No veía bisagras por ninguna parte.

Tenía que haber una forma de abrirlo, un interruptor, una palanca o algo así.

Lexy pasó los dedos arriba y abajo por el lado derecho sin sentir nada, y luego hizo lo mismo a lo largo de la parte inferior.

¡Ahí! Notó una especie de pomo. Lo apretó, tiró de él, lo empujó.

Oyó un leve clic.

Esta vez, al tirar del marco, el corazón le dio un vuelco cuando el cuadro se abrió y parte del marco se hundió tras la pared gracias a un sofisticado mecanismo de bisagra.

Se encontró ante una gran caja fuerte negra. Tenía una rueda de combinación y dos asas, una arriba y otra abajo.

DÖTTLING

Lexy tragó saliva. El contundente nombre de la marca alemana parecía gritarle una advertencia contra lo que estaba a punto de hacer.

Se giró y miró la consola de seguridad en la otra pared. Mostraba la verja de entrada, los muros laterales, el camino de acceso, el salón, la terraza trasera...

Todo en calma.

Lexy alargó la mano y, sujetando la fría rueda de acero, marcó el primer número.

En ese momento, Giorgio Cattoretti iba sentado en la parte trasera de un taxi, de camino a la villa.

La operación del ojo y el tiempo de recuperación habían sido mucho más breves de lo que esperaba.

Había pensado que el implante artificial requeriría una cirugía mayor, pero en su caso no había habido mucho daño cuando se lo arrancó de la cuenca.

El procedimiento médico había resultado relativamente sencillo: bastó con unir los músculos oculares existentes a la prótesis.

Se había sometido al procedimiento en una clínica oftalmológica especializada de Fráncfort. Le había costado una pequeña fortuna conseguir que fabricaran el implante a medida de su ojo en 48 horas en lugar de las habituales cuatro a seis semanas.

Ahora la hinchazón había remitido y el nuevo ojo tenía un aspecto normal, o al menos tan normal como suponía que llegaría a tener.

Mientras miraba por la ventana del taxi, de camino a Kyrenia, notaba cómo el implante se movía a la par que su ojo bueno, y la sensación aún le resultaba un poco extraña.

Apenas unos minutos antes de que comenzara la operación, casi se había echado atrás y había abandonado la clínica.

No por miedo al dolor o la incomodidad, sino porque se había acostumbrado a su aspecto actual, con el parche o las gafas de sol.

Giorgio tenía que admitir que estaba decepcionado con el aspecto del nuevo ojo.

Se había sentido cohibido durante todo el viaje de regreso a Chipre.

En el avión, no paraba de ir al baño a mirarse la cara en el espejo.

Suponía que el nuevo ojo quedaba bien ante los desconocidos —desde luego era una mejora enorme respecto a aquella horrible cuenca vacía—, pero a él le seguía pareciendo raro.

Creía que cualquiera notaría de inmediato que llevaba un «ojo de cristal», aunque el implante en realidad estaba hecho de un plástico especial, no de cristal.

El movimiento coordinado con el ojo bueno era aceptable, pero distaba mucho de ser perfecto.

Como su cerebro no recibía ninguna imagen del implante, los músculos oculares no podían ajustarlo exactamente al ángulo correcto cuando miraba a su alrededor.

La gente se daba cuenta. El resultado era que parecía ligeramente bizco o con la mirada algo perdida, según lo que estuviera mirando.

Y, por supuesto, la pupila del ojo artificial no se dilataba, permanecía siempre del mismo tamaño, lo cual también se notaba.

Desde luego, no se parecía en nada al viejo Giorgio Cattoretti. Supuso que tendría que acostumbrarse.

El taxi reducía la velocidad; el conductor lo miraba con gesto interrogante por el retrovisor.

—Gire a la derecha aquí —dijo Giorgio—, y siga el camino hasta lo alto de la colina.

Cuanto más se acercaba a la villa, más nervioso se ponía.

La verdadera prueba sería ver qué le parecía a Lexy.

Lexy acababa de marcar el último número de la combinación en la caja fuerte.

Frunció el ceño: el mecanismo no había emitido ni un solo sonido. Esperaba oír, o quizá sentir, un clic que indicara que se había abierto, pero nada.

Quizá había empezado a marcar el primer número en la dirección equivocada...

Alargó la mano, agarró la manija superior de la puerta y tiró hacia abajo.

Se oyó un suave clic y un golpe sordo.

Tiró de la manija inferior hacia abajo.

Otro suave clic y golpe sordo.

¡Estaba abierta!

O eso parecía.

Con cuidado, tiró de la manija inferior hacia ella.

La pesada puerta se abrió hasta la mitad, con el mismo chirrido que había oído tantas veces desde su habitación, pero ahora mucho más fuerte. El chirrido le erizó el vello de los brazos.

Lexy miró hacia la otra pared, hacia la consola de seguridad. Observó cómo las imágenes iban cambiando en secuencia: la verja de entrada, las paredes laterales, el camino de acceso, el salón, la terraza trasera...

Todo tranquilo.

Abrió la puerta del todo.

La caja fuerte estaba absolutamente repleta de dinero.

Jadeó. A lo largo de todo el lado derecho había fajos de billetes cuidadosamente apilados.

No quería tocarlos. Asomó un poco la cabeza dentro de la caja fuerte y observó uno de los fajos de la pila más cercana.

Billetes de quinientos euros. Parecían flamantes, recién salidos de imprenta.

Era una fortuna, mucho más dinero del que había visto en su vida. Parecía el interior de las bóvedas bancarias que había visto en las películas.

Las fosas nasales de Lexy se dilataron: la caja fuerte incluso olía a dinero, apestaba literalmente a él.

Miró por la parte inferior y luego palpó los laterales, delante de las pilas de billetes: no había mucha luz y costaba ver. Pero aparte de todo el dinero, la caja fuerte parecía completamente vacía. Esperaba encontrar pasaportes u otros documentos, pero no había nada, solo metal frío.

Qué decepción.

Metió la cabeza un poco más y deslizó el hombro por el borde de la abertura, solo para ver mejor y asegurarse...

Parecía haber algunos papeles junto a la pared del fondo de la caja fuerte, metidos detrás de las pilas de billetes más alejadas.

Los agarró con cuidado y los sacó.

Recortes impresos de noticias, alrededor de media docena. Algunos estaban en italiano, pero un par en inglés.

Comprobó el monitor de seguridad y luego se sentó en silencio en el borde de la cama y empezó a hojearlos.

Desmantelan operación de moneda falsa en Milán era un titular. Luego, en la misma página: Giorgio Cattoretti supuestamente fabricó más que dólares estadounidenses falsos. Era sobre ropa de diseñador falsificada.

Hojeó el resto. Se presume que el maestro falsificador Giorgio Cattoretti se ahogó

Una foto le llamó la atención y dejó escapar un grito ahogado.

¡Era Xavier! Se puso el dedo meñique sobre el ojo izquierdo de él para asegurarse, pero no cabía duda. Incluso la cicatriz que le recorría la mandíbula se veía en la imagen.

Lexy leyó rápidamente el primer artículo y captó la esencia de lo que había sucedido: al parecer, había luchado con agentes del Servicio Secreto de EE.