13

Giorgio Cattoretti estaba sentado en una cómoda sala de conferencias que había alquilado en el Hotel Four Seasons de Limassol, Chipre, agotado tras un largo día de entrevistas y profundamente decepcionado.

Había entrevistado a catorce chicas griegas que habían solicitado el puesto de cocinera y ama de llaves, y ninguna cumplía los requisitos.

Ni de lejos. La mayoría eran demasiado gordas o poco atractivas para resultar interesantes, o eran lo bastante guapas pero demasiado tontas o incompetentes para hacer algo más que copular, y ni siquiera estaba seguro de que algunas pudieran hacer eso.

El Gato no toleraba a la gente estúpida.

La joven que quería contratar sería su única compañía durante mucho tiempo, y tendría que ser alguien con quien pudiera mantener una conversación.

La última chica deprimente a la que había entrevistado acababa de marcharse. Con un profundo suspiro, Giorgio colocó su carta al final de la pila. La última chica. Alexandra Papadakis. Solo había enviado una hoja de papel con prácticamente ninguna información aparte de su edad.

Miró hacia la puerta, pero no veía a nadie en el pasillo. «Probablemente otra que no se presenta», pensó con desánimo. «Tendré que volver a publicar el anuncio y esperar tener mejor suerte».

Giorgio hizo una mueca al ponerse de pie: la pierna también le palpitaba. Tendría que hacer que se la rompieran de nuevo y se la colocaran bien, pero primero tenía que resolver el maldito problema del ama de llaves.

Se detuvo antes de dar un solo paso. En el umbral había una joven encantadora con una espesa melena de rizos negros que le caía sobre los hombros. Llevaba un traje de chaqueta azul oscuro. Lo miró tímidamente con grandes ojos marrones.

—¿Alexandra? —dijo Cattoretti. Era tan deslumbrante que le costó encontrar la voz.

Ella asintió, pero enseguida bajó la mirada hacia la alfombra, sonrojándose. Se quedó allí de pie, como si tuviera miedo de mirarlo a los ojos.

—Pasa, por favor —indicó con el bastón—. Toma asiento.

Se preguntó si el parche en el ojo la había desconcertado.

Se había cansado de llevar gafas de sol todo el tiempo y lo había sustituido por un parche de cuero negro suave con una banda elástica negra que se había hecho a medida en una zapatería.

También se había cortado la barba y ahora iba bien afeitado: nunca le había gustado llevar bigote ni barba.

Cuando la chica se acercó, vio que era aún más hermosa de lo que había pensado: el traje era barato, pero sus voluptuosas curvas hacían que eso pasara a segundo plano, y las prendas apenas la contenían.

Tragó saliva cuando ella se sentó frente a él, al otro lado de la mesa, y oyó el susurro de sus medias cuando sus largas piernas se rozaron. Llevaba un perfume floral... también era barato, pero de alguna manera le sentaba a la perfección.

Lo miró tímidamente y luego bajó la vista hacia la mesa. Se sonrojó de nuevo. Tenía cejas oscuras, pómulos altos, labios carnosos y sensuales. Su piel era de un blanco cremoso.

¡Era magnífica! No llevaba anillos en sus bonitos dedos. «Una rosa en plena floración», pensó Giorgio, «que por alguna razón desconcertante no había sido cortada».

Cattoretti se dio cuenta de que el pulso se le aceleraba.

Volvió a mirar la carta. Ahora notó que incluso su caligrafía era seductora: una escritura suave y fluida que de alguna manera parecía rezumar sensualidad.

Lo único que había escrito era: Soy una excelente cocinera y ama de llaves, tengo 21 años y me gustaría solicitar el puesto que se anuncia.

—Así que... —dijo, y tuvo que aclararse la garganta de nuevo—. Alexandra, dices aquí que tú...

Ella había dicho algo tímidamente, pero él no lo había captado.

—¿Perdona?

—La mayoría de la gente me llama Lexy —dijo suavemente, y volvió a bajar la mirada.

«Dios mío», pensó Cattoretti. Incluso su voz era sensual. Sonaba como miel, si tal cosa fuera posible.

Sintió que se le ponía dura.

«Tranquilo, Giorgie-boy», dijo una voz desde algún lugar de su interior. «Te prometiste a ti mismo que no ibas a tomar esta decisión con la cabeza de abajo. Seguro que es tonta de remate».

Este pensamiento rompió un poco el hechizo. Con más sobriedad, dijo:

—Así que, Lexy, dices aquí en tu carta que eres una excelente cocinera y ama de llaves —la miró—. ¿Qué experiencia tienes?

—Cocino y llevo la casa de mi madre. Está muy enferma.

—Ya veo —hizo una pausa—. Pero si tienes que cuidar de tu madre, entonces ¿por qué solicitas este trabajo?

—Mi tía me dijo que si consigo un buen trabajo, ella se mudaría a casa y cuidaría de mi madre.

—Oh —su inglés era excelente, pero eso no significaba gran cosa: había conocido a algunas chicas de compañía bastante tontas que hablaban bien inglés. Le hizo un gesto con la mano—. Entonces, ¿qué tipo de platos puedes cocinar, por ejemplo?

—Puedo cocinar cualquier plato que desee.

Giorgio se rio entre dientes. «Probablemente también puedas quemar cualquier plato que desee».

—Dame un ejemplo concreto.

—Yo... no sé qué le gusta comer. Conozco todas las recetas.

—¿Qué quieres decir con que conoces «todas» las recetas? Nadie conoce todas las recetas: hay millones de ellas.

Ella parpadeó una vez con sus largas pestañas y se quedó mirando la mesa con expresión vacía.

«Tonta de remate. Justo como había pensado».

Con timidez, dijo:

—Cocinar es una forma de arte, como cualquier otra. Hay infinitas formas de combinar ingredientes, lo que significa que hay infinitas recetas. Una cocinera verdaderamente grande usa su imaginación y creatividad y añade su firma a cada plato —lo miró de nuevo, sin parpadear.

Cattoretti se quedó desconcertado. Era algo bastante extraño, pensó. ¿Se lo habría aprendido de memoria?

—Vale, pero hablemos en concreto, ¿de acuerdo? ¿Puedes hacer ensalada César, por ejemplo? —no era precisamente un chef experto, pero había aprendido mucho de Tony, y una César era una ensalada bastante difícil de hacer: la receta del aliño era complicada.

Lexy se quedó allí sentada, con los bonitos ojos marrones mirando hacia un lado, como si intentara encontrar una salida. Cattoretti sonrió para sus adentros. ¿De verdad creía esta humilde chica de pueblo que podía engañarlo a él en una entrevista?

La mirada de ella volvió lentamente al rostro de él.

—Pones anchoas frescas y ajo en una tabla de cortar y haces una pasta arrastrando el lado de un cuchillo de chef sobre ellas en un ángulo de quince grados unas doce veces, o hasta que se forme una pasta suave.

Luego pones esta pasta en un bol mediano.

Bates el huevo entero, la yema, el zumo de limón y la salsa Worcestershire con la mezcla de anchoas hasta que quede homogéneo.

Añades lentamente el aceite, batiendo sin parar hasta que la vinagreta esté emulsionada: ese es el aliño.

Por supuesto, puedes usar simplemente mayonesa de bote y añadir los mismos ingredientes: ajo, anchoas, etcétera, pero eso es para aficionados —hizo una pausa—.

Para las hojas de ensalada, usas lechuga romana entera.

También deberías hacer tus propios picatostes, queda mucho más sabroso así.

Lexy bajó la mirada tímidamente.

Cattoretti estaba asombrado.

Sin embargo, se recompuso rápidamente, decidido a no demostrarlo. Le recorrió con la mirada el suave cuello, la curva de sus pechos.

—Bueno... supongo que eso será todo —le dijo con un gesto de asentimiento—. Ya puedes irte.

Ella pareció sorprendida.

—¿Eso es todo?

—Sí.

Se levantó lentamente de la silla.

—Si me interesa, ya te llamaré.

—Gracias —dijo ella, casi en un susurro.

Volvió a mirar la carta y fingió anotar algo. Pero no pudo resistirse a lanzar una mirada furtiva a sus pantorrillas perfectas mientras ella salía en silencio de la habitación.

Según la leyenda, la diosa Afrodita había nacido en Chipre, emergiendo por arte de magia de la espuma del mar en la costa sur de la isla.

Giorgio estaba convencido de haber conocido a su reencarnación.

Giorgio no perdió tiempo en llamar a Lexy para informarle de la «segunda entrevista». Le dijo que cogiera un taxi hasta su casa y que él correría con los gastos.

Tras ordenarle que se desnudara, manosearle los pechos y dejarle explícitamente claro en qué consistía aquel «trabajo», la había dejado en la casa. Condujo hasta una pequeña clínica cerca de Nicosia para que le trataran bien la pierna, y después paró en un puesto de kebabs a comer un bocadillo.

Estuvo todo el rato sudando nervioso. No veía el momento de ponerle las manos encima a la dulce jovencita que acababa de contratar.

Cuando regresó a la villa, encontró a Lexy fregando el suelo de baldosas del comedor.

Llevaba puesto el uniforme de criada francesa.

Tenía el pelo rizado recogido, dejando al descubierto la cremosa piel blanca de la nuca.

Estaba deliciosa, con sus largas piernas tonificadas flexionándose al mover la fregona de un lado a otro.

Lexy se giró y lo vio allí de pie, observándola. Volvió a mirar al suelo y aminoró el movimiento de la fregona, consciente de que él la observaba.

Giorgio había esperado contenerse hasta el anochecer, pero tenía una erección tan imperiosa que sentía que podría rasgarle los pantalones caqui y salir volando hacia ella desde el otro lado de la habitación.

Apoyó el bastón contra una silla y avanzó lentamente hacia ella, ajeno a todo lo demás, la cojera momentáneamente olvidada.

El movimiento de la fregona se ralentizó aún más. Se detuvo cuando él la agarró del antebrazo.

La hizo girar de cara a la mesa y la inclinó sobre el borde, subiéndole el vestido de un tirón y bajándole las bragas.

Ella jadeó.

Forcejeando con la cremallera, se liberó y la penetró con desesperación de una sola embestida.

Lexy gritó, pero el grito sonó, al menos en parte, de placer.

Ella se aferró a los bordes de la mesa mientras él se hundía en ella una y otra vez, sujetándola por el pelo.

La sensación era tan maravillosa que Giorgio supo que no duraría mucho.

Que no estuviera usando protección era solo un pensamiento vago que le rondaba por la cabeza, pero se hizo más insistente a medida que se acercaba al clímax.

De algún modo logró el autocontrol suficiente para retirarse al borde del orgasmo, salpicando semen caliente por la parte trasera de los muslos de ella.

Respirando con dificultad, miró hacia abajo y también él dejó escapar un jadeo: ¡tenía la entrepierna y las piernas cubiertas de sangre de un rojo brillante!

Durante un terrible segundo pensó que alguna herida de la caída por el acantilado se le había reabierto, pero enseguida se dio cuenta del origen.

Era la sangre de ella, no la suya.

—¿Eres... eres virgen? —preguntó incrédulo.

Ella se giró hacia él. Se le abrieron los ojos de par en par al ver los muslos de Giorgio manchados de sangre.

—Lo siento —soltó, subiéndose las bragas a toda prisa.

Giorgio estaba desconcertado. Cuando había pensado en ella como «intacta», se había maravillado de que no estuviera casada; jamás habría imaginado que fuera virgen.

¿Cómo demonios podías tener una cara y un cuerpo como los suyos y llegar a los veintiún años en estos tiempos sin haber tenido relaciones sexuales?

Aunque, claro, era de un pueblecito de Chipre, no de Roma o Milán.

—Lo siento —repitió Lexy, con lágrimas en los ojos, y se cubrió la cara con las manos.

—No tienes por qué disculparte, cara —le dijo, bajándole suavemente las manos—. Solo ha sido... inesperado.

Ella se secó los ojos, sorbiéndose los mocos.

—Te lavaré la ropa, no te preocupes.

—No me preocupa. Date una ducha, aseate y vuelve al trabajo.

Giorgio Cattoretti se sintió un poco extraño el resto de la tarde, sabiendo que había desflorado a aquella frágil chica de veintiún años sobre la mesa del comedor de un modo tan lujurioso y descarnado. De haberlo sabido, quizá la habría tratado de otra forma.

Aunque quizá no.

Puede que a ella le hubiera gustado. Desde luego, no se había quejado.

En cualquier caso, tendría que andarse con cuidado. Era muy consciente de que podría encariñarse fácilmente con una chica como ella, pero no estaba dispuesto a permitirlo.

Lo que más le molestaba era el desliz que había cometido al llamarla cara, la palabra italiana para «cariño». No le preocupaba tanto lo afectuoso del término como el hecho de que cara fuera un apelativo italiano, no portugués. Le había dicho que se llamaba Xavier y que era de Portugal.

Se preguntó si ella se habría dado cuenta.