12 #3

Dejó la taza de té y el panecillo, metió la mano en la chaqueta y dijo:

—Como le dije, tengo una fotografía que me gustaría que convirtieran en un retrato.

—¿Retrato? —dijo ella con expresión vacía.

—Sí...

Le entregó el sobre.

—Su hijo... hace retratos, ¿verdad?

—Oh... oh, sí.

Ella tomó el sobre.

—¡Estará tan encantado de tener un nuevo cliente!

Deslizó el pulgar bajo la solapa.

—No...

Ella rasgó el sobre antes de que Pável pudiera terminar la frase. Sacó la fotografía y la miró frunciendo el ceño.

—¿Por qué la gente siempre quiere que le hagan retratos a partir de fotografías tan terribles?

Pável ya había apartado la mirada; ni siquiera quería volver a verla él mismo. ¡Maldita sea! Si Zubov se enteraba de que ella había abierto el sobre, solo Dios sabía lo que podría pasar.

—¿Por qué la gente siempre quiere que le hagan retratos a partir de fotografías tan terribles?

—No lo sé —murmuró Pável, todavía mirando hacia otro lado.

—Si empieza con una foto tan mala, el retrato podría no quedar muy bien. Mi hijo no hace milagros.

Oh, sí que lo es, pensó Pável. Si supieras...

La anciana finalmente volvió a meter la foto en el sobre y cerró la solapa.

Pável se sintió aliviado: al menos no había mirado el nombre escrito en el reverso de la foto. Si Zubov se enteraba de que la había visto, al menos podría decir que no había mirado el nombre.

Miró el reloj y de repente se puso de pie.

Ella pareció sorprendida.

—¿No te vas tan pronto, verdad?

—De verdad que tengo que irme.

Ella señaló una baraja de cartas gastada.

—Podrías quedarte y podríamos jugar al Preferans.

Pável tuvo que contener la risa: era un juego de cartas que solo jugaban las ancianas rusas.

—De verdad que debo irme, tengo muchas cosas que hacer.

Dio un paso hacia la puerta pero vaciló. Todavía estaba el asunto del pago... necesitaba el número de la cuenta bancaria suiza donde tenía que transferir el dinero. Se había puesto tan nervioso cuando ella abrió el sobre que casi lo había olvidado.

Se quedó allí de pie, esperando que ella dijera algo, pero ella se limitaba a mirarlo fijamente.

—Necesito saber cómo pagarle a tu hijo por su trabajo.

—¿Perdón?

—Necesito saber cómo pagarle a tu hijo por el retrato que va a hacerme.

—Frotó los dedos para indicar dinero—.

¿Entiendes?

—Ah.

—Pensó un momento—.

Envías el pago a su cuenta bancaria de alguna manera, no entiendo estos métodos modernos. Creo que envías la mitad por adelantado y la mitad cuando termine el retrato.

—Sí, lo sé —dijo Pável, tratando de ser paciente—, pero para hacerlo necesito el número de su cuenta.

Dios mío, pensó. Esta pobre mujer está completamente ida.

—Ah. Da. Da, por supuesto que sí.

—Se levantó, fue a un armario y empezó a rebuscar entre un montón de papeles, recibos, cartas amarillentas, facturas de servicios...

Le resultaba difícil creer que así era como se habían organizado todos esos asesinatos internacionales de alto perfil, a través de alguna babushka senil. Esperaba de verdad que Zubov supiera lo que estaba haciendo.

Dejó de moverse de nuevo y se quedó allí de pie, mirando la pared.

—¿Qué pasa ahora?

—Olvidé lo que estaba buscando.

—¡El número de cuenta bancaria! —exclamó Pável.

—Ah, sí, sí... aquí está.

—Se dio la vuelta, sosteniendo un trozo de papel de aspecto gastado—.

Tiene una cuenta bancaria en Zúrich. No confía en los bancos ucranianos, por alguna razón.

—Suspiró—.

Areli y sus amigos artistas tienen unas ideas políticas muy extrañas...

Así que se llama Areli, pensó Pável.

Copió el número de cuenta: aparentemente ese sucio pedacito de papel era lo único donde estaba escrito. Cuando se volvió hacia la puerta, la anciana dijo:

—Ah, espero que sepas cuánto cobra por un retrato.

—Sí, lo sé.

—Creo que son dos exactos, si no ha cambiado sus precios.

Dios mío, ¿de verdad sabe la cantidad astronómica que le pagan a ese cabrón tacaño de su hijo?

—¿Dos exactos? —dijo Pável con incertidumbre.

—Sí. Doscientas grivnas exactas, creo.

Doscientas grivnas ucranianas eran unos 20 dólares estadounidenses.

Ahora, Pável había regresado al centro de Kiev. Ya había transferido el dinero a la cuenta bancaria del Artista, o al menos eso esperaba: por lo que sabía, podría haber transferido un millón de euros a la Compañía Eléctrica de Kiev.

Se sentía un poco mal por lo que había visto en ese miserable piso de Troeshina, pero no era asunto suyo.

Fue a un teléfono público y llamó a Zubov.

—Está hecho —dijo.

—Bien.

Pável vaciló.

—No sé qué pensar de esto, jefe.

—¿No sabes qué pensar de qué?

—Este arreglo. Todo me parece muy extraño.

—¿En qué sentido?

—La forma en que contratas a esta... esta persona, y la anciana que hace de intermediaria. Vive en un...

—¿Le diste el sobre?

—Da.

—¿Te dio el número de cuenta bancaria?

—Da.

—¿Transferiste el dinero a esa cuenta?

—Da.

Zubov guardó silencio, como si estuviera pensando.

Por favor, no me preguntes si miró la foto, pensó Pável. Por favor, por favor, por favor, no preguntes.

—Entonces tu trabajo está hecho. Deja de darle vueltas y mueve el culo de vuelta a Moscú. ¡No estás de putas vacaciones!